Un calendrier bien rempli et un frigo vide
Jeudi matin, 6 h 47. Treize minutes avant que son réveil ne sonne, Maya Linnet était déjà debout, son ordinateur portable ouvert sur les genoux, son café froid sur la table de chevet.
Pas d’insomnie. Juste Slack.
@maya, les pull requests pour le flux d'intégration sont en ligne — tu peux jeter un œil avant le standup ?
Le standup était à neuf heures. Elle avait déjà relu les pull requests deux fois et laissé des commentaires sur dix-sept lignes de code avant même que le soleil n'éclaire l'East River. C’était tout Maya — trois coups d’avance sur tout le monde, fonctionnant avec assez de caféine pour qu’un cardiologue imaginaire quelque part fasse des cauchemars à sa place.
Elle ramena son ordinateur vers elle et ouvrit son agenda.
9h00 — standup 10h30 — sync avec le produit 12h00 — démo investisseurs (NE PAS oublier la présentation !!!) 14h00 — point avec Jake 16h00 — sprint review 18h30 — ???
Les points d'interrogation de 18 h 30 avaient été ajoutés trois semaines plus tôt dans un élan d'optimisme déraisonnable. Vie sociale, avait-elle tapé, avant de supprimer le texte pour le remplacer par trois points d'interrogation, ce qui lui semblait plus honnête.
Maya Linnet, vingt-huit ans, responsable produit senior chez Lumen — une startup de logiciels de productivité à SoHo qui promettait de révolutionner la collaboration entre équipes, même si, en pratique, la principale révolution était que tout le monde envoyait plus de messages et dormait moins. Un bon salaire, un beau titre, un bureau avec une fenêtre qui donnait sur un mur de briques, mais qui restait techniquement une fenêtre.
Son histoire tenait en quelques mots. Son père — parti avant qu’elle ne soit assez âgée pour avoir un avis sur la question. Sa mère — malade quand Maya a fini l’université, morte deux ans plus tard sur un lit d'hôpital, laissant derrière elle des dettes qu’il lui a fallu près de trois ans pour éponger. Maya a travaillé dur durant toute cette période, elle a fait face, et la preuve était là : huitième étage, parquet clair, une petite fenêtre sur le ciel.
Par réflexe, elle ouvrit son application de rencontre, de la même manière que d'autres consultent la météo. Trois nouveaux messages.
Le premier : Salut ! Plus de nouvelles — ça te dirait d'aller à la pêche encore une fois ? :)
Elle le fixa un instant.
Elle ferma l'application.
À 8 h 52, Maya franchissait les portes vitrées de Lumen, un café à la main, un sac à dos sur l'épaule, affichant l'air de quelqu'un qui a dormi sept heures plutôt que quatre — une compétence qu'elle avait peaufinée au fil des années d'entretiens et de présentations. En réalité, elle tenait grâce à l’adrénaline, à la caféine et à la satisfaction particulière d’un problème résolu avec efficacité.
— Maya. Jake, le PDG, surgit de la cuisine avec un matcha à la main et l'air d'un homme qui venait d'apprendre qu'un concurrent venait de sortir une nouveauté. — J'ai vu tes commentaires sur la PR. Tu as dormi ?
— Assez, répondit Maya, pour qui quatre heures constituaient techniquement une durée valable.
— La présentation pour la démo est prête ?
— Elle est prête depuis mardi.
Jake la regarda avec un mélange de gratitude et de légère culpabilité. C'était l'essence même de leur relation de travail : il apportait la vision, elle assurait l'exécution, et parfois, elle terminait les choses avant même qu'il ne les ait officiellement demandées. C’était efficace, mais cela lui donnait parfois l'impression de travailler pour quelqu'un qui oubliait qu'il avait des employés jusqu'à ce que ceux-ci aient déjà résolu le problème.
— Tu es la meilleure, dit-il.
— Je sais. Tu devrais probablement prévoir une augmentation pour moi.
Jake parut soulagé, de cette manière dont les gens le sont quand une conversation pour laquelle ils n'étaient pas préparés se règle sans leur participation. — Absolument. Après la démo.
Elle retourna à son bureau et ouvrit son ordinateur. Elle choisirait le bon moment pour cette discussion. Elle le faisait toujours.
La démo se passa bien. Évidemment.
Maya avait parlé à quatorze investisseurs avec la même aisance qu'elle réservait habituellement à ses conversations avec elle-même dans les ascenseurs — direct, clair, sans fioritures. Elle les avait guidés à travers les chiffres, expliqué la feuille de route, répondu à trois questions techniques qu’elle avait anticipées et à une autre qu’elle n’avait pas prévue, mais à laquelle elle avait répondu de manière convaincante car elle avait lu un article pertinent deux semaines auparavant et retenu le détail qui comptait.
Après cela, elle corrigea un bug dans le flux d'intégration que personne ne lui avait demandé de réparer, mais qu’elle avait remarqué à 6 h 53 et auquel elle pensait discrètement depuis le matin. Puis, elle fit son sac et prit le métro vers le nord.
Les cartons étaient empilés dans l’ordre où elle prévoyait de les déballer : cuisine, salle de bain, bureau, chambre. Vingt cartons pour une vie, dont huit contenaient des livres techniques et deux une cafetière et ses accessoires, ce qui lui en disait long sur ses propres priorités.
Elle posa d’abord la cafetière sur le comptoir — évidemment — se servit une tasse, s’assit par terre à côté du carton de livres et pensa vaguement qu’elle devrait probablement manger quelque chose.
Son téléphone vibra.
Salut ! Plus de nouvelles — ça te dirait d'aller à la pêche encore une fois ? :)
Note mentale : arrêter de donner son numéro à ses conquêtes.
Note mentale numéro deux : changer de numéro. Encore.
Elle posa le téléphone face contre table, regarda le plafond de son nouvel appartement — blanc, vierge, entièrement à elle — et décida que certaines choses pouvaient tout simplement attendre le lendemain.
