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Série Campus Rules, tome 4
Avery
J'ai un problème qui s'appelle Dean Walker.
Un problème idiot. Un problème sexy. Un problème qui, en ce moment même, ruine sans pitié mon sommeil, ce qu'il me reste de dignité, et le vibromasseur qui vrombit contre ma paume.
C'est profondément, infiniment gênant, car Dean était censé n'être qu'une erreur de week-end. Un petit accident sans lendemain. Un joueur de hockey blond décoloré, arrogant et ridicule, qui parle beaucoup trop et n'a pas une once de honte. C'est exactement le genre de mec avec qui on couche une fois, dont on se moque autour d'un café glacé avec Piper, avant de classer l'affaire dans la catégorie : *Choix désastreux, exécution phénoménale.*
Sauf que ça fait trois jours entiers que j'ai quitté Pennridge. Trois jours. Et je n'arrive pas à arrêter de penser à lui.
Je pense encore au contact lourd et rugueux de ses mains sur ma peau. À sa bouche. À la façon dont il me souriait dans l'ombre de sa chambre, comme s'il savait exactement à quel point j'avais envie d'effacer cet air suffisant de son visage. Et c'est ce qu'il a fait. Plusieurs fois.
Je laisse échapper un gémissement étouffé dans mon oreiller et je me tourne sur le dos, fixant le plafond comme si les murs avaient personnellement trahi ma confiance.
C'est pathétique. Je ne suis pas une fille pathétique. Je suis celle qui danse sur les tables à trois heures du matin, une bouteille de tequila à la main comme si c'était un trophée. Celle qui dit « oui » aux mauvaises idées sans hésiter, avant même que quelqu'un ait fini d'expliquer les conséquences. Je suis celle qui peut boire plus que la plupart des mecs, leur voler systématiquement leur sweat à capuche préféré et filer par la porte avant même qu'ils réalisent qu'ils se sont fait avoir.
Je ne suis pas du genre à faire une fixette. Je ne dépéris pas. Et surtout, je ne reste pas éveillée à penser à un défenseur de l'équipe du petit ami de Piper.
Et pourtant. Me voilà. Nue sous mes draps blancs, la peau brûlante, les cuisses serrées, essayant tant bien que mal d'oublier la vibration de la voix de Dean contre mon oreille.
J'essaie, mais j'échoue lamentablement. De façon spectaculaire.
Comme par hasard, mon téléphone s'allume sur la table de nuit, projetant une lumière bleue dans la pièce sombre. Je jette un coup d'œil, la mâchoire serrée. Piper.
> **PIPER :** T'es en vie ?
>
Je fixe le message. Puis je regarde le jouet élégant qui vibre encore dans ma main. Puis je reviens à l'écran. Je m'éclaircis la gorge et je réponds d'une main.
> **AVERY :** Malheureusement.
>
Les trois petits points de saisie apparaissent instantanément.
> **PIPER :** Ça a l'air super dramatique.
> **AVERY :** Je suis une femme en état de détresse émotionnelle et physiologique sévère.
> **PIPER :** C'est à cause de Dean, c'est ça ?
>
Je jette mon téléphone face contre le matelas en poussant un soupir frustré.
Quel toupet. C'est horriblement, atrocement vrai, mais c'est quand même déplacé.
Je ferme les yeux et je me force à penser à n'importe quoi d'autre. Mon emploi du temps. La pile de linge dans le coin. Le devoir de marketing que je n'ai même pas commencé. Le fait que je devrais probablement arrêter de vendre mes photos en lingerie à des inconnus sur Internet avant que ma vie ne devienne trop compliquée.
Non. C'est encore Dean. Toujours son sourire stupide et craquant. Toujours ce souvenir intrusif de lui, me regardant comme s'il avait enfin trouvé la fille assez folle pour suivre son rythme.
Ma main glisse de nouveau sous les draps avant que ma raison ne puisse m'arrêter. Je prends une inspiration saccadée, la poitrine haletante.
Très bien. Peu importe. Si mon cerveau veut absolument être hanté par Dean Walker, autant que j'en retire quelque chose de concret.
Le vibromasseur vrombit doucement sous les draps épais, le rythme pulsant juste contre mon centre. Je ferme les yeux, et mon esprit me ramène aussitôt à Pennridge. À la maison des hockeyeurs. Au désordre de la chambre de Dean. Je peux presque sentir son rire saccadé vibrer contre ma gorge, ses grandes mains lourdes agrippées à mes hanches, comme s'il hésitait à me tenir immobile ou à me détruire.
Putain.
Je mords ma lèvre inférieure, essayant de rester silencieuse alors que je suis seule dans la chambre. C'est stupide. Personne ne peut m'entendre. Mais c'est peut-être là tout le problème. Dean n'est pas là. Et pour la première fois de ma vie, cette absence me fait un mal de chien.
Je le déteste. Je le déteste absolument, sans l'ombre d'un doute. Enfin, probablement.
Le vrombissement du jouet s'intensifie, une vague de chaleur me frappe le ventre, et mon dos se cambre tandis que mes muscles se contractent autour de la sensation. Au moment où j'atteins le point de non-retour, mon téléphone vibre violemment sur le matelas.
Je l'ignore, mes hanches bougeant contre la friction.
Puis il vibre encore. Et encore. Un barrage incessant de notifications.
J'ouvre les yeux et j'attrape l'appareil avec un grognement agacé, le souffle court.
> **PIPER :** Tu as royalement ignoré la question sur Dean.
> **PIPER :** Ça veut dire oui.
> **PIPER :** Oh mon Dieu.
>
Je fixe l'écran, le pouls battant la chamade. Puis, parce que l'univers semble déterminé à ruiner ma paix intérieure, une autre notification s'affiche en haut de l'écran.
Dean.
Tout mon corps se raidit sur le matelas.
> **DEAN :** Tu reviens à la maison ce week-end ou quoi ?
>
Je fixe son nom. Mon cœur cogne violemment contre mes côtes. Ridicule. C'est absolument, pathétiquement ridicule. Je ne devrais pas réagir comme ça pour un mec qui a essayé de me convaincre que le beer-pong était un sport de cardio intense.
Un autre message apparaît une seconde plus tard.
> **DEAN :** Tu manques à Piper.
>
Puis :
> **DEAN :** Tu me manques encore plus, mais j'essaie de faire genre, tu vois.
>
Un rire m'échappe avant que je puisse le retenir. Putain, il est insupportable. Tellement stupide. Tellement mon genre de problèmes que ça m'énerve.
Je réponds avant que mon filtre interne ne commence à trop réfléchir.
> **AVERY :** T'as jamais été « genre » de ta vie.
>
Sa réponse s'affiche presque instantanément, la bulle de texte apparaissant à peine avant l'envoi.
> **DEAN :** Tu me blesses, Monroe.
> **AVERY :** Tant mieux.
> **DEAN :** Reviens à Pennridge pour te faire pardonner.
>
Mes cuisses se serrent avec une douleur soudaine. Traître. Horrible. Contraction immédiate.
Je fixe le texte lumineux un long moment. Puis, je laisse tomber ma tête sur l'oreiller avec un soupir vaincu. C'est un problème. Un vrai, gros problème. Parce que je sais quel genre de mec est Dean Walker. Je ne le connais pas assez pour lire dans son cœur, mais j'en connais les contours. Ce n'est pas le genre de mec que les filles doivent prendre au sérieux.
Il est amusant. Sauvage. Temporaire. Un feu d'artifice humain. Il est brillant, imprudent, impossible à ignorer, et surtout, il ne faut sous aucun prétexte s'attacher à lui.
Ce qui me va très bien. C'est parfait, même. Parce que le sérieux, ce n'est pas mon truc non plus. Je n'aime pas les bilans émotionnels ou les étiquettes. J'aime le fun. Les nuits sans attaches qui n'ont jamais besoin de se transformer en matins. Et Dean Walker ? C'est exactement le genre de galère que je sais gérer.
Probablement.
Mon téléphone vibre à nouveau dans ma paume.
> **DEAN :** Avery ?
>
Je fixe son nom, mes lèvres s'étirant lentement en un sourire malicieux malgré tous mes efforts. Terrible. Dangereux. Parfait.
Je tape :
> **AVERY :** Peut-être.
>
Les trois petits points apparaissent à la milliseconde où le message est envoyé.
> **DEAN :** Ça, c'est un oui définitif.
> **AVERY :** C'est un « peut-être » sous conditions, Walker.
> **DEAN :** Ça me va.
>
Je devrais poser ce téléphone. Je devrais fermer les yeux et dormir. Je devrais faire n'importe quoi d'autre que sourire comme une idiote devant un écran parce qu'un démon blond décoloré veut mon corps à Pennridge.
À la place, je jette le téléphone, je reprends le vibromasseur et je ferme les yeux.
Très bien. Encore une fois. Et ensuite, j'oublierai définitivement que Dean Walker existe.
Définitivement. Complètement. Probablement juste après ce week-end.
