La Moonblade arrive dans le sang
Chapitre Un - La Moonblade arrive dans le sang
Les cris s'étaient tus dans le village lorsque May Silver arriva. C'est ainsi qu'elle sut qu'elle était arrivée trop tard. Une fumée noire traînait sur la place en ruine, s'enroulant autour des étals du marché fracassés, des charrettes renversées et des corps que personne n'avait osé toucher. La neige sous ses bottes n'était plus blanche. Elle avait été transformée en boue rouge par des pattes, des griffes et des pieds en fuite.
Au-dessus des toits, la lune observait à travers un voile de nuages d'orage, pâle, silencieuse et imperturbable. May connaissait ce genre de silence. Elle le portait comme une armure. Les loups survivants de la meute de Red Hollow se tenaient dans un cercle brisé autour de la place, le regard vide de terreur et d'espoir. Certains s'étaient transformés à moitié et restaient piégés dans cet état affreux : des yeux humains brillant derrière des sourcils de loup, des griffes tremblant au bout de doigts ensanglantés. D'autres serraient leurs enfants contre leur poitrine et baissaient les yeux au passage de May.
Personne ne prononça son nom. Ce n'était pas nécessaire. Tout le monde savait ce que signifiaient des cheveux blanc argenté sous une lune mourante. Tout le monde connaissait cette cape noire épinglée à la gorge par une lame en croissant. Tout le monde connaissait la femme qui traversait les massacres sans sourciller.
La Moonblade était arrivée. Et quand la Moonblade arrivait, un alpha mourait.
May s'arrêta au bord de la place. L'alpha de Red Hollow était accroupi sur le vieux puits en pierre au centre du village, torse nu malgré la neige. Son large torse se soulevait, sa peau était parcourue de veines noires qui pulsaient comme des racines vivantes. Le sang recouvrait ses griffes jusqu'aux articulations. Ses yeux n'avaient pas l'or du loup d'un alpha. Ils étaient anormaux, trop brillants, trop vides. Derrière lui, son ombre de loup bougeait indépendamment de son corps. Elle se tordait contre la neige comme une seconde bête essayant de s'en détacher : la corruption. Il n'y avait aucun doute.
Une femme sanglota quelque part sur la gauche de May. La tête de l'alpha se tourna brusquement vers le son. May dégaina son épée. La place retint son souffle. La Moonblade ne chanta pas en quittant le fourreau. Elle murmura. Un son fin et argenté glissa dans l'air, assez tranchant pour que chaque loup présent découvre sa gorge par instinct. La lame était longue et pâle, forgée à partir d'os lunaire et d'un jugement ancestral. Des runes dormaient sous sa surface jusqu'à ce que les doigts de May se resserrent sur la poignée. Alors, elles s'éveillèrent une à une, brillant d'une lumière froide.
L'alpha corrompu la vit et sourit. Sa bouche était pleine de sang. « Petite bourrelle », grimaça-t-il.
May entra sur la place. Ses bottes ne firent aucun bruit. « Je suis May Silver, de la lignée des Moonblade », dit-elle, d'une voix assez calme pour trancher. « Par la loi sacrée et le témoignage de la lune, j'exécute la sentence prononcée contre l'Alpha Torren Vale de la meute de Red Hollow. »
L'alpha rit. Le son se brisa en un grognement. « Sentence ? » Il fit rouler ses épaules, ses os se déplaçant sous sa peau. « Je suis l'alpha. Mon mot est ma sentence. »
Un enfant gémit. Le regard de l'alpha bascula. May bougea avant lui. Un instant, elle était à dix pas. L'instant d'après, sa lame scintillait entre l'alpha et l'enfant tremblant alors qu'il bondissait depuis le puits. Ses griffes frappèrent l'argent et des étincelles blanches éclatèrent dans le noir. La force de son élan repoussa May de trois pas… seulement trois. Les villageois s'éparpillèrent en criant, emmenant l'enfant. May retint les griffes de l'alpha contre sa lame et plongea son regard dans ses yeux dévastés.
De près, la corruption puait la putréfaction et une faim ancienne. Elle coulait de ses pores, épaisse et huileuse, cherchant à ramper sur sa peau. Son loup bougea, sans s'éveiller tout à fait, juste comme un souffle froid dans la chambre verrouillée de l'âme de May.
La mort était proche. Bien. May le repoussa. L'Alpha Torren atterrit dans la neige et tourna autour d'elle à quatre pattes, les lèvres retroussées sur ses dents. Ses muscles ondulaient de façon grotesque, trop gros pour son cadre, comme si quelque chose en lui habitait mal son corps.
« Tu es arrivée trop tard », dit-il. « Je les ai déjà goûtés. »
Le regard de May ne se posa pas sur les corps. Elle les compterait plus tard. Elle s'en souviendrait plus tard, pas maintenant ; maintenant, elle était la lame. « Alpha Torren Vale », continua-t-elle, « tu as massacré ton conseil, dévoré ton serment d'allégeance et tourné tes griffes contre ta propre meute. »
Il sourit plus largement. « Ils étaient faibles. »
« Tu as rejeté la loi de la Déesse de la Lune. »
« Elle m'a rejeté la première. »
« Tu as permis à la corruption de séparer ton loup de ton âme. »
À ces mots, son sourire vacilla. L'ombre de loup derrière lui sursauta, claquant silencieusement des mâchoires dans le vide.
May leva la Moonblade. « Par conséquent, ta vie est confisquée. »
Torren rugit. Il fonça sur elle avec une vitesse fulgurante. Le premier coup lui aurait tranché la gorge si elle avait eu peur. May n'avait pas peur. La peur demande d'imaginer un futur. Au combat, May n'en avait aucun. Elle pivota sous son bras et lui entailla superficiellement les côtes. Une lumière argentée jaillit. Le sang noir siffla au contact de la neige. Torren hurla et tourna sur lui-même, lui assénant un revers de main qui l'envoya valser sur la place. La douleur explosa sur sa joue. Elle se laissa porter par le mouvement, tomba sur un genou et se redressa avant même que les villageois ne puissent reprendre leur souffle.
Torren fixa le filet de sang qui coulait du coin de sa bouche. Ses narines se dilatèrent. « Jolie chose », grogna-t-il. « Ils rendent toujours les saintes jolies. »
May essuya le sang avec son pouce, puis le projeta dans la neige. « As-tu fini de parler ? »
Son visage se contorsionna. Les veines noires dans son torse pulsèrent plus fort. Quelque chose sous sa peau poussait vers l'extérieur, comme si des griffes pressaient de l'intérieur. La corruption voulait sortir. C'était toujours le cas, à la fin. May l'avait vu chez des tyrans qui se nourrissaient de peur. Chez des alphas sauvages qui massacraient leurs compagnes. Chez des rois de petits territoires qui confondaient le pouvoir avec la divinité jusqu'à ce que leurs loups pourrissent de l'intérieur. Ils finissaient tous de la même façon : à genoux, à ses pieds.
Torren attaqua à nouveau. Cette fois, May l'affronta de front. L'argent et la griffe s'entrechoquèrent. Le choc résonna jusque dans ses os. Il était plus fort. Les alphas le sont généralement. Mais la force était un langage que May avait appris à interrompre. Elle lui entailla l'avant-bras, la cuisse, le tendon derrière le genou. Chaque coup était précis, mesuré, nécessaire. Il hurla et frappa au hasard. May se baissa sous ses griffes, pivota et projeta la poignée de la Moonblade dans sa gorge. Il vacilla. Elle lui donna un coup de pied dans le genou, l'os craqua. L'alpha s'écrasa au sol avec une violence telle qu'il fissura la terre gelée.
Autour de la place, les loups de Red Hollow regardaient, la main sur la bouche. Certains pleuraient. D'autres avaient l'air soulagés. Certains semblaient honteux de leur soulagement. May connaissait bien ce regard. Les gens prient pour que les monstres meurent. Puis ils pleurent le visage que le monstre portait autrefois. Torren griffa le sol, se traînant vers elle. Son genou brisé pendait. Du sang noir coulait de ses lèvres.
« Tu crois que ça s'arrête avec moi ? » cracha-t-il.
May se tenait au-dessus de lui. « Non. »
Son rire fut humide et rauque. « Non », répéta-t-il. « Non, ça ne s'arrête pas. »
L'ombre de loup derrière lui s'éleva comme une fumée, dominant son corps. Ses mâchoires s'ouvrirent plus largement qu'aucun loup n'aurait dû pouvoir le faire. Les villageois crièrent et reculèrent. Le loup de May s'éveilla, totalement. Cet éveil était toujours froid, jamais réconfortant, jamais sauvage, jamais chaleureux comme d'autres loups décrivaient le leur. Le loup de May ne hurlait pas de liberté ou de faim de course. Il se dressa en silence, les yeux blancs et anciens, dans la cavité verrouillée du torse de May.
La mort est proche, murmura son loup.
May resserra sa prise. « Je sais. »
Torren leva les yeux vers elle, et pendant un battement de cœur, quelque chose d'humain apparut sur son visage : de la terreur, non pas de la mort, mais de ce qui attendait à l'intérieur de lui. « S'il te plaît », haleta-t-il. Le mot résonna sur toute la place.
May le regarda. Certains bourreaux auraient pu s'adoucir. Certains auraient pu hésiter. Certains auraient pu demander s'il restait assez d'humanité en lui pour être sauvé. May ne le fit pas. Elle avait posé ces questions une fois, à neuf ans, en regardant sa mère exécuter un alpha corrompu qui suppliait en prononçant le nom de sa fille.
Sa mère lui avait dit plus tard, en lavant le sang des mains de May : La pitié offerte à la corruption est une cruauté envers tous les autres. May n'avait jamais oublié. Alors, elle leva la lame.
Les yeux de Torren fixèrent les siens. « Tu penses que la Déesse a choisi ta lignée pour nous tuer ? » murmura-t-il.
May pointa la lame au-dessus de son cœur. « Elle nous a choisis pour mettre fin à ce que tu es devenu. »
Sa bouche se tordit. Ce n'était pas un sourire. C'était un avertissement. « Non, petite lame. » Sa voix baissa jusqu'à ce que seule elle puisse l'entendre. « Elle t'a choisie pour cacher ce qu'elle craignait. »
Pour la première fois cette nuit-là, quelque chose toucha May sous son armure. Pas de la peur, pas du doute... quelque chose de plus ancien. Les runes de la Moonblade vacillèrent.
Torren le vit. Ses yeux dévastés s'illuminèrent. « Il y a des monstres qui portent des couronnes », souffla-t-il. « Et ta lame efface leurs preuves depuis des siècles. »
May enfonça la lame et l'argent transperça son cœur. L'alpha se cambra, la bouche ouverte dans un cri silencieux. L'ombre de loup au-dessus de lui se déchaîna, griffant l'air, ses mâchoires claquant à quelques centimètres du visage de May. Elle ne bougea pas. La Moonblade s'embrasa. La lumière inonda les veines de Torren, l'argent brûlant le noir sous sa peau. L'ombre de loup frissonna alors que la coupure sacrée prenait effet. Pendant une seconde affreuse, May vit l'alpha tel qu'il était avant la corruption : jeune, fier, riant aux côtés d'une femme rousse, portant un enfant sur ses épaules sous une lune d'été. Puis la vision se brisa. L'esprit du loup corrompu se détacha du corps et se dissipa en cendres. Torren Vale s'effondra dans la neige, mort.
Le silence qui suivit fut pire que les cris. May retira la lame. Le sang noir glissa le long du tranchant d'argent et disparut avant de toucher la poignée. La Moonblade se nettoyait toute seule. Toujours. Mais ce soir, la lame restait froide. May la fixa. C'était anormal. Après une sentence terminée, la lame se réchauffait, juste un peu, comme un rayon de lune posé sur la peau. C'est ainsi que la Déesse de la Lune marquait la justice accomplie. Mais là, la poignée semblait faite de glace.
Son loup se retira sans un mot de plus. Autour d'elle, la meute de Red Hollow s'inclina lentement. D'abord un loup. Puis un autre. Puis tous. May détestait cette partie, non pas parce qu'ils la craignaient, mais parce que certains d'entre eux étaient reconnaissants.
Une femme aux cheveux gris s'approcha, les mains tremblantes. Le côté gauche de son visage était meurtri. Sa gorge portait la trace effacée de griffes. « Moonblade », murmura-t-elle. May se tourna. La femme tomba à genoux. « Merci. »
May regarda l'alpha mort entre elles. Puis les corps sur la place. « Ne me remerciez pas d'être arrivée après qu'il a commencé. » La femme tressaillit. May regretta sa cruauté, bien que son visage restât impassible. Elle rengaina son épée.
« Brûlez les corps avant l'aube », dit May. « Tous ceux qui ont été touchés par le sang noir. Enterrez les autres sous de la pierre de lune si vous en avez. Salez le puits. Personne n'en boit pendant sept jours. »
La femme hocha rapidement la tête. « Et les enfants ? » demanda quelqu'un derrière elle.
May regarda le groupe de petits visages pâles qui observaient sous des couvertures et des châles tachés de sang. « Gardez-les loin de la salle du conseil », dit-elle. « La corruption persiste là où le pouvoir a été brisé. »
Un jeune homme s'avança. Son bras était enveloppé dans une chemise déchirée. « Était-il damné ? »
May marqua une pause. Ce n'était pas une question que les gens posaient habituellement après. Ils demandaient si c'était fini. S'ils étaient en sécurité. Si la malédiction se propagerait, pas si le monstre avait été damné. Elle regarda à nouveau le corps de Torren. Les veines noires s'effaçaient maintenant, ne laissant qu'un homme dans la neige. « Non », dit May. Les yeux du jeune homme s'emplirent de larmes. « Il était corrompu. Ce n'est pas la même chose. » La distinction importait. Elle devait importer. Sinon, May n'était rien d'autre qu'une meurtrière avec une permission sacrée. Elle se détourna avant que le chagrin ne puisse l'atteindre.
Au bord de la place, son cheval attendait près d'un abreuvoir en pierre fissurée. La bête était noire, silencieuse et dressée à ne pas craindre le sang. May prit les rênes et monta. Derrière elle, la meute commença à s'affairer autour de ses morts. Personne ne l'arrêta, personne ne le faisait jamais. La route menant hors de Red Hollow serpentait à travers des pins courbés sous la neige et la fumée. L'aube était encore à des heures, mais l'horizon commençait à pâlir sous de faibles traînées de fer.
May chevaucha jusqu'à ce que les lumières du village disparaissent. Seulement alors, elle laissa ses épaules se détendre un peu. Sa joue battait là où Torren l'avait frappée. Le sang avait séché au coin de sa bouche. Sous sa cape, ses côtes la faisaient souffrir de la force déployée pour bloquer les griffes de l'alpha. Elle guérirait. Elle guérissait toujours. Une Moonblade ne se brise pas à cause de la douleur. La douleur est un entraînement. La douleur est la preuve que le corps reste utile.
May fouilla dans sa sacoche et en sortit le grand livre noir des sentences. Chaque page contenait un nom : un alpha, un jugement, une fin. Elle l'ouvrit à la page la plus récente.
TORREN VALE. ALPHA DE RED HOLLOW. CORRUPTION CONFIRMÉE. SENTENCE EXÉCUTÉE.
May trempa sa plume dans le petit flacon d'encre lunaire à sa ceinture. Sa main resta suspendue au-dessus de la page. D'habitude, les mots venaient facilement. Ce soir, l'ultime avertissement de Torren rampait dans sa mémoire. Il y a des monstres qui portent des couronnes.
May écrivit quand même. Séparation complète.
L'encre scintilla, puis s'immergea dans la page. Une fine ligne d'argent traversa le nom de Torren : fait, terminé. Oublié par la loi, sinon par ceux qui l'avaient aimé.
May ferma le livre. La forêt autour d'elle était immobile, trop immobile. Son cheval s'arrêta avant qu'elle ne touche les rênes. May leva les yeux. Un corbeau était perché sur la branche devant elle. Il était trop grand pour être naturel, ses plumes noires comme de l'encre renversée, ses yeux marqués d'un anneau d'argent. Une bande de parchemin était attachée à sa patte avec un fil rouge : un oiseau de tribunal.
La mâchoire de May se crispa. Le corbeau baissa la tête. « Déjà ? » murmura-t-elle.
L'oiseau fit claquer son bec. May tendit le bras. Le corbeau descendit, ses griffes s'enfonçant dans le cuir de sa protection au poignet. Elle détacha le parchemin et reconnut le sceau avant de le briser : cire noire, avec trois marques de griffes. Tribunal des Alphas du Nord.
Une sentence scellée en noir signifiait l'urgence. Échec de confinement. Victimes de masse. Menace sur plusieurs territoires. May déroula le parchemin. La première ligne était écrite à l'encre argentée formelle.
Par l'autorité du Tribunal des Alphas du Nord, une exécution sacrée est demandée et sanctionnée.
Ses yeux descendirent. Condamné : Daniel Storm.
May se figea. Elle connaissait le nom. Tout le monde dans les territoires du Nord connaissait ce nom. Daniel Storm, Alpha de la meute de Blackthorn. Le loup qui avait hérité de l'une des plus vieilles lignées sous la lune. L'alpha qui avait mis fin à une guerre frontalière en marchant seul sur le territoire ennemi et en ramenant trois alphas rivaux vivants. Le dirigeant dont la meute contrôlait les passages du nord, les forêts de pins noirs et l'ancienne forteresse bâtie sur les os des premiers loups. Et, si la rumeur disait vrai, le monstre qui avait massacré son propre conseil sous une lune de sang.
May continua sa lecture.
Charges : massacre du conseil, rite de sang illégal, malédiction des terres, destruction de serment d'allégeance, corruption suspectée, emprisonnement de membres dissidents de la meute, menace d'expansion de la malédiction au-delà du territoire de Blackthorn.
Le corbeau bougea sur son bras. Un vent froid souffla à travers les pins. May lut l'ordre final.
Entrez dans la forteresse de Blackthorn. Confirmez la corruption. Exécutez avant la prochaine lune de sang.
Au bas du parchemin se trouvaient sept signatures du Tribunal. Sous elles, à l'encre plus ancienne, une marque coupa le souffle de May. Le croissant de sa famille. L'ancienne marque d'exécution de la lignée des Moonblade, déjà apposée, déjà acceptée.
May le fixa. Cette marque ne pouvait être posée que par un Silver : par sa mère, ou par quelqu'un ayant accès aux dossiers scellés des Moonblade. Les griffes du corbeau se resserrèrent. May roula lentement le parchemin. Son loup ne bougea pas. C'était aussi anormal. Une sentence de cette ampleur aurait dû l'éveiller. Si Daniel Storm était vraiment aussi corrompu que le Tribunal le prétendait, le loup de May aurait dû se dresser au son de son nom. Mais dans sa poitrine, la chambre verrouillée resta silencieuse.
May regarda vers le nord. Au-delà de la forêt, au-delà des montagnes, au-delà des kilomètres de route gelée, Blackthorn l'attendait sous sa malédiction. Et sous Blackthorn, si les histoires étaient vraies, Daniel Storm l'attendait dans les chaînes, à moitié fou, sauvage et condamné. May glissa le parchemin dans sa cape. Le corbeau s'élança de son bras et disparut dans l'obscurité.
Pendant un long moment, May ne bougea pas. Puis, elle dégaina la Moonblade à moitié de son fourreau. Les runes le long de la lame restèrent sombres. La poignée était toujours froide, non pas le froid d'une justice accomplie, mais le froid d'une tombe avant l'arrivée du corps. May repoussa la lame dans son fourreau et tourna son cheval vers la route du nord.
La neige commença à tomber à nouveau, blanche au début. Puis, alors que le vent tournait depuis la direction de Blackthorn, un flocon atterrit sur le gant de May. Noir. May le regarda fondre contre le cuir. Une unique goutte d'eau sombre glissa sur son articulation comme du sang. Son expression ne changea pas, mais quelque part au fond d'elle-même, derrière tous les verrous que sa famille avait construits, son loup ouvrit un œil argenté.
