DRENCHED
🖤🔪🏍️AVERTISSEMENT AVANT DE COMMENCER🏍️🔪🖤
Ceci n'est pas une histoire douce.
C'est l'histoire d'un homme qui a vu une femme sous la pluie et a décidé qu'elle était à lui avant même qu'elle ne prononce un seul mot.
Il n'est pas un héros. Il n'est pas rachetable. Il ne regrette rien.
Elle n'est pas fragile. Elle n'attend pas d'être sauvée. Elle n'est pas à vous.
C'est une histoire d'obsession qui ne s'excuse jamais.
C'est du cuir et du sang. C'est Onyx et Maya. Voici ce qui arrive quand une force irrésistible rencontre un objet inamovible — et qu'aucun des deux ne cille.
🖤Lisez à vos risques et périls.🔪Tombez à votre rythme.🏍️Mais sachez ceci : une fois que vous entrez dans Blackridge, vous n'en ressortirez plus jamais le même.
ONYX
La pluie tombait à verse, martelant le toit en tôle ondulée d'Iron Vipers Auto comme un millier de poings en colère. Dans le garage, l'air était lourd, chargé d'une odeur d'huile de moteur, de fumée de cigarette et de cuir mouillé : le parfum permanent du « Den ». Les néons grésillaient au plafond, projetant des ombres brutales sur le sol en béton où trois motos attendaient d'être réparées.
Onyx se tenait près de l'armoire à outils, les bras croisés sur son torse massif. Son t-shirt thermique noir moulait des épaules capables de bloquer le passage d'une porte. Ses manches retroussées révélaient des avant-bras couverts d'encre sombre : le motif de serpent enroulé des Vipers qui serpentait à travers des nuages d'orage abstraits. Avec son mètre quatre-vingt-quinze et ses cent vingt kilos de muscles, c'était le genre d'homme qui donnait l'impression que la pièce rétrécissait rien qu'en étant là. L'écusson de « President » sur son gilet capta la lumière lorsqu'il changea d'appui.
« L'orage est une vraie salope ce soir », grommela Knox depuis l'établi, en s'essuyant les mains avec un chiffon rouge qui avait connu des jours meilleurs. Le vice-président était plus svelte qu'Onyx, mais tout aussi dangereux, tout aussi tatoué, avec le regard calme et calculateur d'un homme qui avait appris la patience à la dure. À trente-quatre ans, Knox Calder était le bras droit d'Onyx depuis six ans, et il n'avait jamais eu besoin d'élever la voix.
« Le dernier remorquage est arrivé dans un état lamentable », continua Knox. « Le carburateur était plein d'eau. Le gamin ne connaissait pas la différence entre son cul et une bougie d'allumage. »
« C'est un idiot », lança Ronan depuis l'arrière de l'atelier, où il soulevait de la fonte avec ce qui ressemblait à la moitié d'une moto. Le jeune frère d'Onyx était fait du même bois : imposant, brutal, avec une mèche courte et une grande gueule. Son écusson de « Sergeant-at-Arms » était encore assez neuf pour briller. « T'aurais dû le laisser rentrer à pied. Ça forge le caractère. »
« Toi, t'as pas mal marché à pied, pourtant », dit Maddox avec un sourire en coin, perché sur un fût d'huile retourné. Madd Kane, vingt-huit ans, bruyant, prompt à la plaisanterie et encore plus rapide avec ses poings quand la situation l'exigeait, était le genre de frère qui vous ferait rire juste avant de vous aider à cacher un cadavre. « Tu te souviens de la fois où ta bécane a lâché près de la rivière et que t'as dû faire du stop avec ce vieux fermier ? »
« Ce fermier était un putain de psychopathe », grogna Ronan en reposant les poids. « Il a parlé de ses chèvres pendant quarante minutes. »
« T'adores les chèvres maintenant », répliqua Maddox.
« Je les tolère. C'est différent. »
Onyx les ignora, ses yeux sombres balayant les images de vidéosurveillance sur l'écran fixé au mur. Les caméras montraient le parking avant, désert sous la pluie, et l'allée latérale où les prospects fumaient probablement à l'abri sous l'auvent. Les affaires tournaient bien malgré le temps. À Blackridge, les gens ne s'arrêtaient pas de tomber en panne sous prétexte que le ciel leur tombait sur la tête. Au contraire, la pluie ne faisait qu'empirer les choses : alternateurs grillés, moteurs noyés, idiots qui fonçaient dans des flaques qui cachaient des nids-de-poule.
Tate Wilder faisait l'équipe de nuit, plus discret que les autres comme toujours. À trente-trois ans, Tate était ce qui se rapprochait le plus d'un père de famille au sein du club ; il gardait une photo de sa femme et de son gamin dans le pare-soleil de son pick-up. Il faisait moins la fête que les plus jeunes, mais répondait présent quand il le fallait. Il était sous une berline, seules ses bottes étaient visibles, en train de souder quelque chose qui émettait des étincelles bleu-blanc dans la pénombre du garage.
« Yo, Prez », dit Maddox en allumant une cigarette malgré les six panneaux interdisant de fumer. « Tu comptes fixer cet écran toute la nuit ou tu vas enfin boire la bière que je t'ai ouverte il y a dix minutes ? »
Onyx jeta un coup d'œil à la bouteille qui perlait sur l'établi. « Elle est tiède maintenant. »
« Elle est à température ambiante. C'est distingué. Les Européens la boivent comme ça. »
« On n'est pas en Europe, espèce de connard. »
« On pourrait. Tu connais pas mes aspirations. »
Elias Crowe sortit du bureau, une tablette à la main, avec l'air pincé d'un homme qui passe trop de temps devant des feuilles de calcul. Le trésorier du club avait quarante et un ans, était un ancien comptable, et semblait toujours plus à l'aise avec une cravate qu'avec un gilet en cuir. Mais il était avec les Vipers depuis douze ans, et ses comptes étaient plus clairs que ceux de n'importe qui d'autre qu'Onyx ait jamais connu.
« Prez », dit Elias en tapotant l'écran. « La commande de pièces pour la Jeep est passée sous le budget. J'ai eu une affaire sur la transmission. »
« Combien en moins ? »
« Huit cents. »
« Bien. Mets ça dans le fonds de réserve. »
Elias hocha la tête en notant l'information. « Et Jax a appelé. Il est à environ deux heures. La livraison s'est bien passée. »
Jax Thorn, le Road Captain, trente-deux ans, charismatique à souhait et deux fois plus téméraire. Il gérait le transport pour la partie légale du club, ramenant des pièces sur mesure d'un fournisseur deux États plus loin. Les activités plus louches se faisaient rares, mais elles existaient toujours. Onyx faisait confiance à Jax pour garder sa gueule fermée et rester lucide.
« Dis-lui de faire un point quand il rentre », dit Onyx. « Brock est avec lui ? »
« Non, Brock s'occupe de ce truc dans le nord. »
Ce truc. Onyx grogna. Brock Vale était l'Enforcer du club : un mètre quatre-vingt-dix-huit, silencieux, bâti comme un mur de béton et absolument terrifiant quand il le fallait. Si Brock gérait quelque chose, c'était réglé. Point final.
Finn Rourke apparut de la salle technique en se frottant les yeux. Le secrétaire avait vingt-neuf ans, c'était le plus jeune membre à posséder son écusson, et il avait transformé un placard à balais en un centre de surveillance qui aurait impressionné la NSA. « Hé, Prez, j'ai sorti les antécédents du conseiller municipal comme tu voulais. Rien de fou pour l'instant, mais je creuse. »
« Continue de creuser. »
« Toujours. »
Les capteurs de la porte du garage se déclenchèrent.
Tous les regards se tournèrent vers l'entrée.
Des phares percèrent la pluie : des LED éclatantes, nettes et coûteuses qui n'avaient rien à faire dans cette zone industrielle. Une berline de luxe noire, l'ingénierie allemande à son paroxysme d'arrogance, roula lentement sur le parking. Elle hésita à l'entrée, comme si le conducteur remettait en question tous les choix de vie qui l'avaient mené jusqu'ici, puis se gara sous l'auvent en boitant péniblement.
Le moteur émit une dernière quinte de toux pathétique avant de s'éteindre complètement.
Maddox laissa échapper un sifflement bas. « C'est qui, cette putain de bagnole ? »
Onyx ne répondit pas. Il se dirigeait déjà vers la porte ouverte, attiré comme par un aimant, oubliant sa bière sur l'établi.
La pluie ne faiblissait pas. Elle tambourinait sur l'auvent, s'écoulant sur les bords en rideaux d'argent. Les essuie-glaces de la berline s'étaient figés au milieu de leur course. Pendant un long moment, rien ne se passa.
Puis, la porte conducteur s'ouvrit.
Un parapluie transparent apparut en premier, délicat, peu pratique, du genre conçu pour l'esthétique plutôt que pour une protection réelle. Puis une jambe longue et galbée en sortit.
Un talon aiguille noir. Le genre de talon qui coûte plus cher que le loyer mensuel de la plupart des gens. Il claqua contre le béton mouillé comme un défi.
La deuxième jambe suivit.
Elle se déplia du siège bas avec la grâce de quelqu'un qui refuse de se laisser contrarier par le temps, la panne ou le monde en général. Un mètre soixante-dix avec ces talons, peut-être un mètre soixante-cinq pieds nus. Le chemisier en soie mauve qu'elle portait collait à sa peau, les gouttes de pluie rendant le tissu translucide là où le parapluie ne couvrait pas assez. Il s'étirait sur des seins pleins et hauts qui tendaient les boutons de perles à chaque respiration. Une jupe crayon noire ajustée moulait ses hanches et son cul comme si elle avait été cousue sur son corps, s'arrêtant juste au-dessus des genoux. La fente arrière offrait un aperçu aguicheur d'une cuisse lisse et de la dentelle d'un bas à chaque pas.
Ses cheveux bleu-noir étaient tirés en une queue de cheval haute et élégante qui ondulait comme de la soie liquide dans son dos. La pluie avait commencé à échapper à la protection du parapluie, collant des mèches sur ses tempes et ses pommettes. Ses lunettes, aux montures fines et noires, devaient coûter le prix d'une moto d'occasion. Elles étaient posées sur son nez, lui donnant l'air d'une femme capable de faire vos impôts et de ruiner votre vie simultanément.
Et ce visage.
Des pommettes acérées comme du verre. Des lèvres pleines peintes d'un rouge profond et coûteux, le genre de rouge qui ne bave pas, ne s'efface pas et ne s'excuse pas. Une peau pâle qui semblait ne jamais avoir connu le travail manuel. Des yeux gris-vert orageux, à moitié clos, alourdis, le genre de regard qui fait oublier aux hommes jusqu'à leur propre nom.
Elle balaya le garage d'un regard précis et blasé, passant de l'armoire à outils aux motos, puis aux hommes assemblés, cataloguant tout et rejetant tout d'un seul souffle. Comme si elle calculait déjà combien cet incident allait lui coûter en temps et en agacement. Comme s'ils n'étaient tous que des lignes sur un rapport de dépenses.
Onyx sentit une pulsation dans le bas de son ventre. Un coup de luxure brute si soudain et si violent que sa bite tressaillit contre la braguette de son jean.
« Putain de merde », murmura Ronan derrière lui. « C'est pas une femme. C'est un putain de problème. »
« Ferme ta gueule », dit Onyx sans se retourner.
Elle ferma son parapluie d'un geste sec et s'avança vers eux, ses talons claquant avec assurance sur le béton humide. L'eau perlait sur sa peau pâle et glissait le long de son cou élégant pour disparaître sous le col de son chemisier. Chaque centimètre de sa personne criait l'argent, la classe et une glace si épaisse qu'elle pouvait couper le verre. Elle marchait comme si elle possédait chaque pièce dans laquelle elle entrait, et comme si elle savait, avec une certitude absolue, que ce garage et tous ceux qui s'y trouvaient étaient inférieurs à elle.
Et pourtant, elle était là. Dans le pire quartier de Blackridge. Sous la pluie. Dans une voiture qui avait clairement rendu l'âme.
« Bonsoir », dit Onyx en s'avançant sous la pluie, juste assez pour que des gouttes glissent le long de ses cheveux noirs coupés court et sur l'encre de son cou. Sa voix sortit plus rauque que prévu, comme une écorchure. « On dirait que vous avez choisi une sacrée soirée pour tomber en panne, ma belle. »
Son regard se leva vers son visage.
Lentement. Délibérément. Ces yeux de sirène remontèrent de ses bottes, lourdes et renforcées d'acier, marquées par des années d'usure, jusqu'à sa silhouette massive. Ils s'attardèrent une fraction de seconde sur l'écusson de « President » cousu sur son gilet, puis sur le serpent des Vipers enroulé sur son avant-bras, avant de finalement se poser sur son visage avec un détachement clinique.
Elle haussa un sourcil parfaitement sculpté.
« Je m'en suis rendu compte », dit-elle, sa voix douce comme du whisky glacé, tranchante et précise. « La voiture l'a rendu assez évident quand elle a cessé de fonctionner. »
Aucune peur. Pas de sourire nerveux. Pas de battements de cils ou de rire saccadé. Juste des mots froids et méprisants enveloppés dans du velours.
Derrière Onyx, Maddox s'étouffa avec quelque chose, probablement sa propre langue.
Onyx eut un sourire lent et prédateur. Le genre de sourire qui pousse d'habitude les gens à reculer. Elle ne bougea pas d'un pouce. « Je m'appelle Onyx. C'est mon garage. Iron Vipers Auto. » Il fit un signe de pouce vers l'atelier. « Faites-la entrer, les gars. Voyons à quoi on a affaire. »
Les garçons ne bougèrent pas immédiatement. Ils étaient encore en train de la fixer.
« Maintenant », ajouta Onyx, et l'acier dans sa voix les fit se précipiter.
Elle ne se dirigea pas vers le garage. Au lieu de cela, elle l'étudia à nouveau, ses yeux se plissant légèrement derrière ses montures coûteuses. La pluie coulait sur le parapluie qu'elle avait glissé sous son bras, gouttant sur ses chaussures, des chaussures qui coûtaient probablement plus cher que l'alternateur dont elle allait avoir besoin.
« Combien de temps ? » demanda-t-elle.
« Ça dépend de la panne. » Onyx essuya ses mains sur le chiffon glissé dans sa ceinture, un mouvement qui fit saillir chaque muscle de ses avant-bras. « Ça peut prendre trente minutes. Ou quelques heures. Vous pouvez attendre à l'intérieur. Vous sécher. » Il laissa son regard descendre délibérément : d'abord sur sa bouche, puis plus bas, s'attardant sur la façon dont la soie mouillée collait à ses seins, avant de revenir rencontrer ses yeux. « Je prendrai très bien soin de vous. »
Un sourire infime et condescendant étira ces lèvres rouges. Il n'atteignit pas ses yeux. « Charmant. Vraiment. Mais j'attendrai près de la voiture. »
Elle se détourna, le congédiant aussi facilement que s'il n'était qu'un prospect ayant oublié de remplir la cafetière.
Knox laissa échapper un rire étouffé. Un son grave et entendu.
Maddox éclata carrément de rire. « Oh putain », haleta-t-il. « Le Prez vient de se faire— »
« Termine cette phrase », dit Onyx sans le regarder, « et tu nettoieras le bac à graisse avec une brosse à dents. »
Maddox se tut.
Onyx s'approcha, envahissant son espace juste assez pour la tester. Elle avait ouvert le capot et scrutait le moteur comme si elle savait réellement ce qu'elle regardait. De près, elle sentait le jasmin froid et quelque chose de plus sombre, du vétiver peut-être, terreux et coûteux. Addictif. La pluie avait collé quelques mèches de ses cheveux bleu-noir sur sa nuque, et une goutte glissait, disparaissant sous son col.
Il suivit sa trajectoire avec une intensité affamée. Ses mains le démangeaient de la suivre.
« Vous êtes sûre ? » demanda-t-il, la voix plus basse. « J'ai du café à l'intérieur. Du whisky aussi, si la pluie vous a refroidie. Mon prospect fait un sandwich décent. »
« Je vais bien. » Elle ne releva pas les yeux du moteur. « Les compétences culinaires de votre prospect ne risquent pas de me tenter. »
« Mon lit est chaud. »
Les mots restèrent suspendus dans l'air. Crûs. Directs. Un test.
Elle se redressa lentement, poussant ses lunettes sur son nez avec un doigt élégant. Le geste était précis, professoral, et d'une certaine manière plus dévastateur que n'importe quelle séduction qu'il ait jamais vue. Ses yeux mi-clos rencontrèrent les siens sans ciller.
« Si ça c'est censé m'impressionner », dit-elle froidement, « il va falloir faire beaucoup mieux. Ou mieux encore, n'essayez pas du tout. Contentez-vous de réparer ma voiture. »
Le rire de Ronan résonna à travers l’atelier. « Elle te massacre, Prez ! »
Onyx lança à son frère un regard lourd de promesses de violence. Puis il se tourna de nouveau vers elle, imperturbable. En réalité, ce rejet le rendait encore plus dur. « Dresseur Vossler », dit-il en faisant traîner les mots, comme pour goûter le titre. Il avait remarqué l’autocollant de l’université sur son pare-brise : faculté, place réservée, le genre de privilège qui accompagne la titularisation. « Vous n’êtes pas d’ici, n’est-ce pas ? »
« Qu’est-ce qui vous a mis la puce à l’oreille ? » demanda-t-elle d’un ton sec, en désignant sa blouse en soie ruinée et sa voiture de luxe. « Le fait que je ne sois clairement pas habillée pour un garage clandestin ? »
« Ce n’est pas un garage clandestin », corrigea-t-il, la voix plus basse. « C’est une affaire tout à fait légitime. » Un silence. « Enfin, presque. »
Ses lèvres tressaillirent, ce qui se rapprochait le plus d’un vrai sourire depuis son arrivée. Il disparut aussitôt, mais il l’avait vu. « Rassurant. »
Elle sortit son téléphone pour vérifier l’heure. Ce mouvement fit onduler sa queue-de-cheval, épaisse et soyeuse, et Onyx imagina enrouler ces cheveux autour de son poing pendant qu’il la plaquerait sur le capot de sa propre voiture. L’image était si vive qu’il dut changer de position.
« L’alternateur est grillé », annonça Tate en sortant de sous le capot. Il avait fait son diagnostic en silence pendant qu’Onyx s’occupait de se rendre ridicule. « Le câblage est aussi en bouillie. Probablement un rongeur. Ça a l’air de durer depuis un moment. »
Elle soupira, un petit souffle contrôlé qui traduisait une exaspération bien plus grande que n’importe quel cri. « J’avais remarqué les bruits. »
« Et vous ne l’avez pas... fait vérifier ? » demanda Maddox, incrédule.
« J’étais occupée. »
« Occupée à quoi ? Faire de la neurochirurgie ? »
« Enseigner l’économétrie avancée », répondit-elle froidement. « Ce qui, je vous l’assure, demande plus de précision que de diagnostiquer un problème de rongeur. »
Maddox cligna des yeux. « L’écono-quoi ? »
« Des maths », précisa Elias depuis le seuil, sa tablette à la main. « Des maths compliquées. Avec des graphiques. »
« Merci pour la traduction », dit-elle, d’un ton si sec qu’il aurait pu absorber toute l’humidité ambiante.
Elias parut vaguement satisfait. Onyx lui lança un regard qui signifiait ne prends pas tes aises.
« Combien de temps pour réparer ça ce soir ? » demanda Onyx à Tate.
Tate s’essuya le front, laissant une traînée de graisse. « L’échange d’alternateur est rapide. Le câblage prendra plus de temps. Une heure, peut-être deux si je dois refaire le faisceau. »
« Fais-le. »
« J’ai d’autres voitures à— »
« Fais-le maintenant », trancha Onyx, sur un ton qui ne laissait place à aucune discussion. Tate haussa les épaules et se mit au travail.
Elle observa l’échange avec ses yeux gris-vert indéchiffrables. « Je n’ai pas demandé un service prioritaire. »
« Vous n’aviez pas besoin de le faire. »
« Je ne paierai pas de supplément. »
« Je ne vous l’ai pas demandé. »
Elle l’étudia pendant un long moment. Il sentit cela comme un poids physique, toute l’intensité de son attention, froide et calculatrice. Puis elle sortit son portefeuille, un bel objet en cuir noir assorti à sa voiture, et en tira une carte de crédit. Noire. Le genre sans aucune limite.
« Je paie maintenant », dit-elle. « Le prix fort. Pas de faveurs, pas de réduction. »
« Dresseur— »
« Dr. Vossler », corrigea-t-elle en glissant la carte dans sa main. Ses doigts ne frôlèrent pas les siens. Délibérément, suspecta-t-il. « Je ne reçois rien des hommes. Pas de compliments. Pas de faveurs. Et certainement pas de réductions. Gardez votre charité, Onyx. »
Elle prononça son nom comme si elle goûtait quelque chose d’inconnu. Pas désagréable, forcément. Juste... étranger.
Onyx passa lui-même la carte, surtout pour pouvoir l’observer pendant qu’Elias traitait le paiement. Elle se tenait près de sa voiture, les bras croisés sous ses seins — une pose qui ne masquait absolument rien de leur magnificence — et fixait la pluie. Son expression était indéchiffrable, mais ses épaules étaient tendues. Fatiguées.
Elle avait l’air d’une femme qui ne s’était pas détendue depuis des années.
« Un reçu ? » demanda-t-il.
« Envoyez-le par mail. »
« Il me faut votre adresse mail. »
Elle la récita sans le regarder. Une adresse universitaire. [email protected]. Évidemment.
La réparation prit une heure et quarante minutes. Tate travailla efficacement, remplaçant l’alternateur et réparant le faisceau électrique là où les rongeurs avaient grignoté l’isolant. Le reste du club était retourné à ses occupations, tout en jetant des regards furtifs vers elle. Elle avait sorti une tablette de son sac — cuir, chère, probablement italienne — et faisait défiler quelque chose qui ressemblait à des feuilles de calcul, les ignorant totalement.
Onyx ne pouvait pas détacher son regard d’elle.
Elle s’était postée contre le mur, juste à l’intérieur de l’atelier, là où la pluie ne pouvait l’atteindre. Les néons reflétaient le reflet bleu-noir de ses cheveux. Sa blouse avait séché par taches, mais la soie restait froissée par la pluie, épousant ses courbes à chaque mouvement. La fente de sa jupe crayon s’entrouvrait légèrement lorsqu’elle croisait ses chevilles, révélant un peu plus de ce bas en dentelle.
À un moment, elle leva les yeux et le surprit en train de la dévorer du regard.
« Vous voyez quelque chose qui vous plaît ? » demanda-t-elle, sans quitter sa tablette des yeux.
« Peut-être. »
« Alors vous avez un excellent goût, mais un sérieux manque de contrôle. »
Ronan s’étouffa avec sa bière à l’autre bout de l’atelier. Maddox se tapa sur la cuisse. Même Knox esquissa un vrai sourire.
Onyx se décolla du mur et s’approcha d’elle. Il s’arrêta tout près — plus près que ce qui était poli, plus près que ce qui était prudent — et la domina du regard. Elle dut renverser la tête en arrière pour croiser ses yeux, et elle le fit sans une once d’intimidation.
« Vous savez », dit-il, la voix basse et rauque, « la plupart des femmes dans votre position seraient reconnaissantes de l’aide. Peut-être même qu’elles chercheraient à adoucir un peu la transaction. »
« Je ne suis pas la plupart des femmes. »
« Ouais. J’ai remarqué. »
Elle soutint son regard pendant trois bonnes secondes. Puis elle dit, d’un ton totalement neutre : « Calmez-vous, petit garçon. Vous devriez courir après des femmes de votre âge. »
Le garage tomba dans le silence.
Un silence absolu, vibrant. Même la pluie sembla s’arrêter.
Maddox craqua le premier. Il se plia en deux, sifflant, des larmes coulant sur son visage. Ronan frappa si fort sur la caisse à outils qu’elle en trembla. Elias semblait avoir avalé sa langue. Tate dut arrêter de souder parce qu’il riait trop fort pour tenir la torche.
Knox se contenta de secouer lentement la tête, un sourire étirant le coin de ses lèvres. « Prez », dit-il, presque avec pitié. « Tu es tombé droit dans le panneau. »
Onyx la fixait, stupéfait pour la première fois depuis des années. « Petit garçon ? » Il fit un pas de plus, assez pour qu’elle doive cambrer le cou. Il faisait trente centimètres de plus qu’elle dans ses talons — une montagne de muscles, de tatouages et d’agressivité à peine contenue. « Quel âge vous me donnez, Dresseur ? »
Elle haussa une épaule, nullement décontenancée. « Vingt-cinq ? Vingt-six ans ? »
« J’en ai trente. »
« Félicitations. » Ce petit sourire condescendant était de retour, courbant ses lèvres rouges. « J’en ai trente-cinq. Essayez de suivre. »
Trente-cinq ans.
Cinq ans de plus que lui.
La bite d’Onyx pulsa si fort qu’il dut changer d’appui. Son esprit fut inondé d’images — elle, penchée sur sa moto, étalée sur son lit, le chevauchant lentement pendant que ses yeux mi-clos restaient froids et provocateurs. Elle était plus vieille. Plus intelligente. Plus froide que cette putain de pluie. Et elle le regardait comme un chiot amusant qui venait d’apprendre un nouveau tour.
Il n’avait jamais eu autant envie de baiser quelqu’un de toute sa vie.
« Vous mentez », dit-il.
« Pourquoi diable aurais-je envie de mentir ? » Elle rajusta ses lunettes, un geste qu’il commençait à identifier comme une marque de ponctuation. « Vous croyez que j’ai des avantages fiscaux à prétendre être plus vieille que je n’en ai l’air ? Il n’y a pas de réduction pour les seniors sur les alternateurs. »
« Elle marque un point », dit Maddox, toujours en train de siffler.
« Ta gueule, Madd. »
« Je dis juste que— »
« Je vais te rétrograder au rang de prospect. Je vais te faire récurer les toilettes avec une brosse à dents. Je vais— »
« Prez. » La voix de Knox coupa court, calme et posée. « La voiture est presque finie. »
Onyx se força à faire un pas en arrière. Juste un.
Elle le regarda battre en retraite avec ses yeux indéchiffrables, puis reporta son attention sur sa tablette comme s’il ne l’avait jamais interrompue. Ses pouces parcouraient l’écran, ouvrant ce qui ressemblait à un barème de notation. Il aperçut des noms d’étudiants et des colonnes de pourcentages.
« Vous corrigez des copies », dit-il, incrédule. « Maintenant. Dans un garage. À onze heures du soir. »
« Les dates butoirs ne respectent pas les pannes de voiture. »
« Vous êtes folle. »
« Titulaire », corrigea-t-elle. « Il y a une différence. »
Tate annonça que la réparation était terminée quelques minutes plus tard. Il avait changé l’alternateur, réparé le câblage et même rempli le liquide lave-glace parce qu’il était quelqu’un de bien. Elle inspecta brièvement le travail, hocha la tête une fois et se glissa côté conducteur.
Ce mouvement fit remonter sa jupe crayon, révélant le haut en dentelle de ses bas et un aperçu de sa cuisse pâle. La mâchoire d’Onyx se serra si fort que ses dents en souffrirent.
Elle baissa la vitre. Le moteur ronronnait, doux et parfait.
« Merci pour la réparation », dit-elle, polie et distante. Son regard glissa vers l’insigne de Président sur son gilet, puis revint à son visage. « Bonne nuit, Onyx. »
« Bonne nuit, Dresseur Vossler. »
La voiture s’éloigna, les feux arrière brillant d’un rouge sombre à travers la pluie. Ils regardèrent jusqu’à ce que les lumières disparaissent au détour du virage, englouties par le labyrinthe d’usines et d’entrepôts de la zone industrielle.
Onyx resta planté sous la bruine longtemps après son départ. La pluie trempait son gilet, son vêtement thermique, son jean. Il ne bougea pas.
Knox apparut à ses côtés, lui tapotant l’épaule. « Prez... t’es dans une sacrée merde avec celle-là. »
« Elle a trente-cinq ans », dit Onyx, toujours rivé sur la rue déserte.
« J’ai entendu. »
« Elle m’a appelé petit garçon. »
« J’ai entendu ça aussi. »
« Elle m’a regardé comme si je n’étais rien. Comme une tache de graisse sous sa chaussure. »
Knox soupira. « Onyx— »
« Je vais l’épouser. »
Silence.
Puis Maddox, depuis quelque part derrière eux : « Je l’avais dit. Dix balles, Ronan. Casse la tirelire. »
« J’ai jamais parié ! »
« Tu l’as sous-entendu. Les paris sous-entendus sont contraignants. »
Knox serra l’épaule d’Onyx. « Tu ne vas pas l’épouser. Tu vas la traquer pendant trois mois, elle va t’éviscérer avec cette langue acérée, et ensuite tu l’épouseras. C’est le processus. »
Onyx finit par se détourner de la rue vide. Ses yeux sombres brûlaient, fixés sur un point invisible que lui seul pouvait voir. « Finn. »
Finn apparut à son coude comme un fantôme serviable. « Ouais, Prez ? »
« Dr. Maya Vossler. Université de Blackridge. Département d’économie. Je veux tout savoir. Où elle habite, où elle travaille, ce qu’elle conduit quand sa voiture est au garage, ce qu’elle boit, ce qu’elle mange, à qui elle parle. Chaque putain de détail. »
« C’est... euh... » Finn hésita. « C’est un peu intrusif, Prez. »
Onyx se tourna vers lui.
Finn déglutit. « Tout. Compris. Donne-moi vingt-quatre heures. »
« Douze. »
« Douze. Ouais. Je m’y mets. »
Finn se précipita dans sa tanière de surveillance. Onyx sortit son téléphone, ouvrant déjà l’annuaire de la faculté. Son visage apparut sur l’écran — photo professionnelle, mêmes lunettes, même expression acérée. Dr. Maya Vossler. Doctorat en économie. Titulaire. Publiée dans quatorze journaux. Heures de permanence le mardi et le jeudi.
« Prez », dit Ronan en apparaissant de l’autre côté. Son ton était d’un sérieux inhabituel. « T’es sûr de ton coup ? Elle n’est pas exactement... chaleureuse. »
« Elle est parfaite. »
« Elle est terrifiante. »
« Ouais. » La bouche d’Onyx s’étira en un sourire sombre. « Elle l’est. »
Il retourna dans le garage, la pluie gouttant de son gilet sur le sol en béton. Les gars s’écartèrent sur son passage, échangeant des regards. Ils avaient déjà vu Onyx s’intéresser à quelqu’un. Ils l’avaient vu baiser, se battre, boire et se mettre en rage. Mais ils ne l’avaient jamais vu comme ça.
Silencieux. Concentré. Obsédé.
Knox trouva Elias près de la machine à café. « Va falloir qu’on fasse un pool de paris. »
« Sur quoi ? »
« Combien de temps avant qu’elle ne dépose une main courante ou qu’elle ne tombe amoureuse de lui. »
Elias réfléchit. « Ça peut être les deux ? »
« Probablement. »
« Je m’en occupe. Les cotes habituelles ? »
« Non, fais en sorte que les grosses cotes soient intéressantes. Ça va être sportif. »
Dans la salle technique, Finn parcourait déjà les registres fonciers, les réseaux sociaux et les bases de données. La vie du Dr. Maya Vossler s’étalait sur ses écrans en rangées numériques soignées. Adresse à Riverfront Terrace. Appartement en penthouse. Aucun casier judiciaire. Aucune infraction au code de la route. Ex-mari — un certain Damien Hale, avocat, gros règlement de divorce il y a trois ans. Une sœur, Mila. Parents dans le Connecticut.
« Elle est clean », marmonna Finn pour lui-même. « Trop clean. Quel est ton point faible, Dr. Vossler ? »
Il continua de creuser.
Dans l’atelier principal, Onyx attrapa la bière tiède que Maddox lui avait ouverte une heure plus tôt. Il en prit une longue gorgée, goûtant encore au jasmin et au vétiver au fond de sa gorge.
Trente-cinq ans. Plus vieille que lui. Plus intelligente que lui. Plus méchante que lui.
Et elle l’avait regardé comme s’il n’était rien.
Il allait la forcer à le regarder différemment. Il allait briser cette glace pour découvrir ce qu’il y avait en dessous. Il allait la faire crier son nom jusqu’à ce que sa voix s’éteigne.
« Bientôt, Dresseur », murmura-t-il dans le garage vide, alors que la pluie continuait de battre sur le toit. « Très bientôt. »
