Cassian Blackwood
Je n’aime pas le bruit dans mes pièces.
Le bruit, c’est le manque de contrôle.
Et je ne tolère pas le manque de contrôle.
L’homme à genoux parle encore. Je le laisse faire. Pas par intérêt, mais parce que les fins sont plus nettes quand tout ce qui est utile a déjà été extrait.
Il se répète encore une fois.
« Je ne savais pas... »
Les gens disent toujours ça juste avant de ne plus compter.
Je le regarde vraiment cette fois.
Non pas qu’il mérite mon attention.
Mais parce que j’en ai fini d’attendre.
« Ton nom », dis-je.
« luca verl »
L’homme répond trop vite.
« Je n’ai rien fait », ajoute-t-il.
C’est généralement la même phrase, juste habillée différemment.
J’acquiesce une fois.
Le tir est net.
La pièce se calme à nouveau, comme elle a appris à le faire.
Suivant.
Le deuxième homme est traîné à l’intérieur.
Il ne résiste que jusqu’à ce que la résistance devienne gênante.
Les gens ne résistent pas jusqu’au bout.
Ils résistent jusqu’à ce qu’ils comprennent que la fin est déjà décidée.
« Ton nom », répété-je.
Il hésite.
« Je ne sais rien », dit-il finalement.
J’incline légèrement la tête.
Je ne hausse pas le ton.
« Feu. »
Le bruit suffit.
Un seul coup de feu.
Aucune réaction dans la salle.
Le troisième est amené en avant.
Plus jeune.
Il croit encore que la colère est un levier.
Il regarde d’abord les gardes.
« C’est quoi ce bordel ? Vous ne pouvez pas juste... »
Je le laisse finir sa phrase.
Les gens se dévoilent quand ils croient avoir encore le droit de parler.
Puis je m’approche.
« Qu’est-ce que tu leur as dit ? » demandé-je.
Il ne répond pas.
Ce silence n’est pas de la loyauté.
C’est de la peur.
Et la peur sans la vérité est inutile.
Un signe de tête.
C’est fini.
La salle se réajuste.
Suivant.
Le quatrième comprend plus vite.
Ça rend les choses plus rapides.
Il essaie d’être honnête trop tard.
C’est tout de même un échec.
Il s’effondre sans cérémonie.
Au moment où le silence revient, je sais déjà que je suis proche du but.
La liste se réduit.
C’est tout ce que c’est.
Un processus de correction.
Puis je remarque un mouvement sur le côté.
Dernier groupe.
Plus petit.
Dernière série de variables.
La chaise est traînée en avant.
Je lève les yeux.
On l’amène.
Les mains liées.
Elle s’assoit.
Immobile.
Elle observe.
Je m’approche.
« Ton nom », dis-je.
« calista morell »
Elle répond.
Ce n’est pas le bon nom.
Immédiatement.
Un garde réagit avant moi.
« Elle ment », dit-il.
Je garde les yeux fixés sur elle.
Elle ne se corrige pas.
Au lieu de ça, elle bouge légèrement sur sa chaise.
Puis elle reprend la parole.
« Il y a une pièce d’identité dans ma poche arrière. Vérifiez. »
Ses mains sont liées.
Elle le sait.
Elle propose tout de même une vérification.
Cela signifie qu’elle est confiante dans sa vérité.
Ou confiante dans les conséquences.
Je fais un pas en avant.
Sans demander la permission.
L’atmosphère se tend derrière moi.
Ils savent ce que signifie la proximité.
Je passe derrière elle et je prends la pièce d’identité moi-même.
Assez près pour que la plupart des gens perdent leur contenance.
Je la place devant mes yeux.
Je ne la regarde pas tout de suite.
Je la regarde elle.
Puis je lis.
Le nom ne correspond pas à la liste.
Derrière moi, un garde se penche.
Sa voix est basse.
« Ce n’est pas la fille. »
Je garde la pièce en main.
Toujours en train de la regarder.
Et je comprends que la situation a déjà changé.
Ce n’est pas la même fille.
