L'Omega du Parrain

VESPER

Les clés de voiture étaient dans la coupelle en marbre.

Il n’en fallut pas plus. Un reflet d’argent sur la pierre blanche — ses clés à lui, celles de Nero, le bip de la Maserati sur mesure qui coûtait plus cher que le loyer mensuel de la plupart des gens — et tout le système nerveux de Vesper se reconfigura. Son souffle se fit court. Sa peau se tendit. Quelque part, au plus profond d’elle, là où c’était embarrassant, son corps commença à se préparer pour lui.

Elle resta sur le seuil de l’appartement un instant de trop, les sacs de courses lui marquant la paume de lignes rouges, et elle s’en voulut. Huit mois. Huit mois que ça durait, que sa biologie traîtresse mettait à mal chaque parcelle de dignité qu’elle avait réussi à préserver, et pourtant, voir ses clés dans la coupelle suffisait à la rendre humide et stupide.

Elle était une Omega, tout juste entrée dans la phase fébrile et ténue de son cycle. Et Nero Falcone était rentré.

Elle posa les sacs sur l’îlot central et respira par le nez — une erreur. Son odeur avait colonisé tout l’appartement, comme toujours quand il était là depuis plus d’une heure. De la poudre à canon, de la bergamote et quelque chose de plus sombre en dessous, quelque chose de purement Alpha que son parfum coûteux ne pouvait pas tout à fait masquer, et ne devait d’ailleurs pas cacher. Sa glande olfactive battait au creux de son cou comme un second cœur. Elle appuya deux doigts dessus un court instant — un réflexe qu’elle avait développé sans le vouloir, comme on appuie sur un bleu — et se força à lâcher prise.

Le penthouse occupait tout le quarante-deuxième étage d’un immeuble que le syndicat Falcone possédait via trois strates de sociétés écrans. Les baies vitrées offraient une vue sur la skyline de Chicago, une ville dans laquelle la famille de Nero avait saigné pendant trois générations, une ville qui pliait le genou devant le nom des Falcone, comme les villes se plient toujours devant ceux qui ont la patience et la cruauté de les posséder. L’appartement était magnifique, de cette beauté propre aux choses chères : froid, précis, conçu pour impressionner plutôt que pour réconforter. Elle avait ajouté un plaid sur le canapé en cuir lors de sa deuxième semaine ici. Nero l’avait regardé comme s’il s’agissait d’une insulte personnelle et, curieusement, n’avait rien dit. Elle avait choisi d’y voir une concession.

Elle déballa les courses avec une efficacité routinière. Du saumon, parce qu’elle avait remarqué qu’il en mangeait quand il lui arrivait de manger. Du riz arborio. Du fenouil. Une bouteille de Barolo qu’elle ne pouvait pas vraiment se permettre mais qu’elle avait achetée quand même, parce qu’elle tirait une fierté silencieuse du fait de dresser une table digne de ce nom, même si l’homme pour qui elle le faisait ne s’y asseyait jamais.

Elle comprenait parfaitement la mécanique de sa situation. Le lien du sang — cet accord contractuel négocié par Salvatore Falcone et son défunt père avant qu’elle ait eu vingt-deux ans — n’était pas une histoire d’amour. C’était une fusion. Le territoire de sa famille, absorbé. Son statut d’Omega, utile. Sa personne, accessoire. Salvatore voulait une belle-fille Omega pour renforcer la lignée Falcone et cimenter la paix avec les familles de l’East Side de Chicago. La voilà donc : Vesper Marlowe, vingt-trois ans, vivant dans une tour de marbre et de verre avec un homme qui la considérait comme une clause de contrat — sans chaleur ni hostilité, simplement avec reconnaissance.

Ce qu’elle n’avait pas prévu — ce dont personne ne l’avait avertie, ni sa mère, ni sa nounou Rosa, ni les livres qu’elle avait lus avec une détermination clinique pour se préparer — c’était le désir.

Elle le voulait. Bêtement, physiquement, douloureusement. Depuis la première semaine.

Elle se changea dans sa chambre avant de préparer le dîner. Un caraco en soie, couleur chair, si fin qu’il en était presque théorique. Des sous-vêtements en dentelle ivoire, parce qu’elle restait une femme qui croyait aux belles choses, même quand personne ne regardait — et ce soir, elle l’admettait en privé, elle espérait que quelqu’un regarderait. Elle n’était pas naïve sur ce qu’elle faisait. Le cycle de chaleur balayait les faux-semblants avec la même efficacité qu’il balayait le confort, et ce qu’il laissait derrière, c’était la vérité nue et sans fard : elle voulait que Nero Falcone la remarque. Qu’il cesse de jouer l’indifférence et qu’il la regarde simplement — comme elle l’avait surpris à le faire dans l’ascenseur le mois dernier, alors qu’elle lui tournait le dos et qu’il la dévorait des yeux dans le reflet de la porte, avant de se reprendre et de fixer le sol.

Elle voulait cet homme-là. Celui qui ne se protégeait pas. Elle n’était pas certaine d’avoir un jour le droit de le rencontrer.

Elle commença à cuisiner.

La cuisine était à elle, contrairement au reste de l’appartement. Nero ne cuisinait jamais. Elle n’était même pas sûre qu’il sache où étaient rangées les poêles. Mais elle avait réorganisé trois tiroirs dès le premier mois et personne n’avait fait d’objection. Désormais, cette pièce avait au moins le parfum d’une vie : son huile d’olive sur le plan de travail, ses herbes dans des petits pots en céramique sur le rebord de la fenêtre, sa playlist qui tournait en sourdine sur l’enceinte Bluetooth qu’elle avait installée sans demander. Certains soirs, cela semblait presque domestique. C’étaient les soirs où elle faisait le plus attention à elle.

Elle faisait réduire la sauce, une hanche appuyée contre le comptoir, la tête légèrement inclinée au rythme de la musique, quand elle l’entendit.

Pas des pas — Nero ne se déplaçait pas comme les hommes ordinaires. Il se déplaçait comme s’il avait appris à traverser l’espace sans le perturber. Ce qu’elle entendit, ce fut le changement de pression atmosphérique, le léger glissement que ses instincts d’Omega enregistrèrent avant même que ses oreilles ne captent le son de la porte de son bureau qui s’ouvrait. Puis sa voix, basse et tranchante, la fin d’un appel téléphonique :

« — règle ça avant jeudi. Je ne veux pas entendre d’excuses, Marco. Je veux que le problème soit résolu. »

Une pause. Plus longue qu’elle n’aurait dû l’être. Puis, plus bas, plus froid :

« Très bien. »

L’appel se termina. Le silence qui suivit était celui, singulier, d’un homme qui trimbalait son propre système météorologique partout où il allait.

Elle continua de remuer.

Il apparut sur le seuil de la cuisine comme un verdict. Un mètre quatre-vingt-treize de menace taillée sur mesure, sa veste abandonnée quelque part entre son bureau et ici, sa chemise blanche toujours impeccable à vingt-et-une heures parce que Nero Falcone ne se froisse pas. Des cheveux sombres, des yeux plus sombres encore, une mâchoire qui semblait avoir été taillée dans la pierre plutôt que formée naturellement. Une cicatrice courait de sa tempe gauche au coin de sa bouche — vieille, argentée, le genre de marque associée à des histoires qu’on ne lui racontait jamais. Il avait trente-et-un ans et, sous certaines lumières, il ressemblait à une chose créée uniquement pour la détruire.

Il ne dit rien.

Elle pouvait sentir son regard parcourir son corps avant même de se retourner — elle le sentait comme on sent le soleil à travers une fenêtre, chaud, une évidence à laquelle il était impossible d’échapper. Elle compta trois secondes entières avant de le regarder.

« Tu es rentré tôt », dit-elle.

« Les affaires se sont terminées plus tôt que prévu. » Sa voix ne trahissait rien.

« Il y a assez de saumon pour deux. »

Il regardait déjà la gazinière plutôt qu’elle. Ses yeux avaient fait l’inventaire qu’elle espérait — elle l’avait senti, ce glissement rapide et sombre de son attention sur son caraco de soie, ses jambes nues, la dentelle à l’ourlet — et maintenant, il regardait délibérément tout le reste de la pièce. Sa mâchoire s’était contractée presque imperceptiblement. Elle avait appris à lire ces petites choses.

« Pas faim. »

« Tu n’as pas mangé depuis ce matin. »

« Comment sais-tu ce que j’ai fait depuis ce matin ? »

« Rosa m’appelle quand tu sautes le déjeuner. » Elle garda sa voix légère, toujours dos à lui, remuant avec le même rythme régulier. « Elle s’inquiète. C’est devenu tout un système. Hier, elle m’a envoyé un émoji boudeur et rien d’autre. J’ai dû la rappeler pour savoir ce que ça signifiait. »

Un battement. Quelque chose changea dans sa posture — elle ne se retourna pas pour vérifier, elle avait appris que regarder directement la moindre once de douceur chez lui était le meilleur moyen de la faire disparaître — mais elle le sentit dans l’air, un léger relâchement, une fraction de son attention se détournant enfin de la porte.

Il alla vers le placard au-dessus du réfrigérateur et prit un verre. Se servit deux doigts de whisky. Il lui tournait le dos maintenant, et elle étudia la largeur de ses épaules, la façon dont la chemise se tendait sur elles à chacun de ses mouvements, et sentit son cycle de chaleur s’installer pour de bon — bas et insistant, une marée contre laquelle elle ne pouvait pas lutter par la raison. Ses cuisses se pressèrent l’une contre l’autre sans sa permission.

« Dîne avec moi », dit-elle. Elle garda ses mots neutres, comme elle avait appris à formuler tout ce qu’elle voulait obtenir de lui, car la moindre trace de besoin le faisait se refermer comme un poing. « Juste le dîner. J’en ai fait assez pour deux et j’aimerais autant ne pas manger debout au-dessus de l’évier, encore une fois. »

Il se retourna.

Le verre à la main. Ses yeux sombres fixés sur les siens — enfin, pleinement, sans attention partielle, sans désintérêt feint — et elle observa l’instant exact où ses narines se dilatèrent.

Il pouvait sentir sa chaleur.

Elle savait à quelle odeur elle ressemblait quand le cycle commençait. Elle avait surpris deux des hommes de Salvatore en train de discuter dans un couloir, il y a des années, sans savoir qu’elle était à un mètre de l’autre côté d’une porte entrouverte. Comme du jasmin chaud, avait dit l’un d’eux. Comme quelque chose dont tu ne peux pas trouver le mot, mais pour lequel tu ferais des choses stupides juste pour rester à proximité. Elle avait dix-sept ans et elle avait rangé cette information avec l’efficacité de celle qui comprend que le savoir est la seule monnaie qu’on ne peut pas vous voler.

Les pupilles de Nero s’étaient dilatées. Juste une seconde — une seconde involontaire, sans défense — avant que son contrôle ne se remette en place comme un volet qui se ferme. Elle l’avait vu. Elle le voyait toujours, comme elle cataloguait chaque petite trahison de son corps quand son visage refusait de s’exprimer.

« Les affaires », dit-il. Le mot était presque doux. D’une certaine manière, c’était pire que la froideur.

« Nero... »

« Bonne nuit, Vesper. »

Il sortit de la cuisine sans la regarder à nouveau. Un instant plus tard, elle entendit la porte de sa chambre — la sienne, celle dont elle n’avait jamais franchi le seuil — se refermer avec la précision silencieuse d’un homme qui croit fermement à l’importance de garder toutes ses portes closes.

Elle resta devant la cuisinière un long moment.

Le saumon grésillait. Le Barolo restait fermé sur le comptoir. Dehors, quarante-deux étages plus bas, la ville continuait sans elle.

Elle mangea seule. Elle mangeait toujours seule.

***

Sa chambre se trouvait du côté sud du penthouse, plus petite que la sienne, ce qui avait semblé être une déclaration à son arrivée et n’était plus, aujourd’hui, qu’une question de géographie. Elle se l’était appropriée — du linge de maison doux dans des tons crème et vieux rose, ses livres en piles sur la table de nuit, un croquis qu’elle avait fait elle-même de la rivière Chicago au crépuscule, encadré au-dessus de la tête de lit. De petits actes d’occupation. Elle avait arrêté de s’excuser pour cette douceur.

Elle prit une douche, ne mit rien, et s’allongea sur les draps parce que la chaleur rendait sa peau trop sensible au moindre tissu.

Le plafond était blanc. Cela faisait sept mois qu’elle songeait à le peindre en vert sauge et elle n’avait rien fait, parce qu’il y avait quelque chose dans l’idée de s’engager à peindre un plafond qui ressemblait trop à l’aveu qu’elle comptait rester.

À travers le mur — deux murs, techniquement, sur toute la longueur du couloir qui les séparait — elle n’entendait rien. Il ne faisait aucun bruit. Il ne faisait jamais de bruit. Parfois, durant les pires nuits de son cycle, elle posait la paume à plat contre le plâtre et essayait de sentir quelque chose, n’importe quelle preuve qu’il était lui aussi éveillé, lui aussi immobile, lui aussi en train de perdre la bataille silencieuse qu’elle le soupçonnait de mener contre lui-même chaque jour. Le mur ne lui renvoyait rien.

Elle ne le fit pas ce soir. Elle était trop fatiguée pour être pathétique.

Au lieu de cela, elle resta immobile et laissa le désir traverser son corps comme la météo — sans le nourrir, sans agir, simplement en l’acceptant comme on accepte la pluie. Elle fit glisser ses doigts le long de sa clavicule, sur la saillie de son épaule, jusqu’à la glande olfactive au creux de son cou : cette petite parcelle de peau tendre que chaque Omega portait comme un secret, l’endroit où une marque de lien serait déposée un jour. Si un Alpha choisissait de la marquer. Si lui cessait de choisir la porte.

« Pas comme ça », dit-elle à voix haute, en s’adressant au plafond. Sa voix resta ferme. Elle s’exerçait à rester ferme depuis longtemps.

Ce qu’elle voulait — ce que son corps exigeait avec une clarté qui frôlait l’humiliation — c’était lui. Lui, le vrai. Son poids, sa chaleur et son odeur tout près, non filtrés par les murs, le marbre et la climatisation coûteuse, mais immédiats, réels et envahissants. Ses mains, qu’elle avait vues bouger sur des registres, des claviers et des armes avec la même précision contrôlée, et qu’elle avait imaginées, dans ses moments de faiblesse, bouger sur elle. Sa voix, non pas sèche et fuyante, mais basse et proche, murmurant autre chose que bonne nuit.

Elle voulait qu’il la désire assez en retour pour arrêter de les punir, tous les deux, pour ça.

Elle pressa doucement ses doigts contre sa glande olfactive et sentit le battement là-dessous — régulier, insistant, totalement sans réponse. Comme une question qu’elle ne savait pas comment arrêter de poser.

Au bout du couloir, derrière sa porte fermée, Nero Falcone ne disait rien, ne faisait rien, ne laissait rien paraître. Huit mois de proximité et elle ne parvenait toujours pas à le lire au-delà de la surface. Huit mois de repas soignés laissés à refroidir sur la cuisinière, de distance prudente maintenue à travers les sols en marbre, et ce moment dévastateur en cuisine ce soir — ses pupilles dilatées, son calme vacillant visiblement sous la pression qu’elle exerçait sur lui.

Il la désirait. Elle en était presque certaine, de la même manière qu’on est certain des choses dont on ne peut pas se permettre de douter.

Quant à savoir s’il s’autoriserait jamais à la posséder, c’était une toute autre question.

Elle ferma les yeux. Laissa la chaleur l’envahir par vagues lentes et agitées. Se laissa désirer sans passer à l’acte, parce que son corps appartenait peut-être au lien du sang, au contrat et au nom des Falcone, mais ceci — cet espace entre vouloir et faire, entre ressentir et montrer — lui appartenait encore entièrement. C’était, pour l’instant, la seule chose qui lui restait.

Dehors, Chicago s’étalait sous le quarante-deuxième étage avec ses millions de fenêtres allumées, une ville remplie de gens affairés à leurs vies urgentes, belle, indifférente, ignorant totalement qu’ici, séparés par deux murs et tout ce qu’ils ne s’étaient jamais dit, une Omega restait allongée dans le noir, se demandant si un homme pouvait désirer quelque chose si intensément que cela le rendait cruel.

Si la cruauté, parfois, n’était pas juste de la peur vêtue d’un costume plus élégant.

Elle ne dormit pas avant longtemps.