FERAL FACES
**Mise en ambiance : Playlist officielle de *Bound to You***
*Lancez ces morceaux avant d'ouvrir ce livre — sombre, sexy et obsessionnel.*
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1. Closer — Nine Inch Nails
2. Earned It — The Weeknd
3. Wicked Game — Chris Isaak
4. Crazy in Love (Remix) — Beyoncé
5. Bad Things — Machine Gun Kelly & Camila Cabello
6. Dark Horse — Katy Perry
7. I Put a Spell on You — Annie Lennox
8. Haunted — Beyoncé
9. S&M — Rihanna
10. Take Me to Church — Hozier
11. Fetish — Selena Gomez
12. Desire — Meg Myers
13. River — Bishop Briggs
14. Unholy — Sam Smith & Kim Petras
15. Love Is a Bitch — Two Feet
16. Seven Nation Army — The White Stripes
17. Control — Halsey
18. You Should See Me in a Crown — Billie Eilish
19. Bury a Friend — Billie Eilish
20. Glory and Gore — Lorde
21. Dangerous Woman — Ariana Grande
22. I See Red — Everybody Loves an Outlaw
23. Power — Isak Danielson
24. War of Hearts — Ruelle
25. Castle — Halsey
26. Survivor — 2WEI
27. In the End — Linkin Park
28. Believer — Imagine Dragons
29. Love Me Like You Do — Ellie Goulding
30. Young and Beautiful — Lana Del Rey
31. Experience — Ludovico Einaudi
32. Skin — Rihanna
33. Middle of the Night — Elley Duhé
34. Lost in the Fire — Gesaffelstein & The Weeknd
35. Infinity — Jaymes Young
36. Pony — Far
37. Or Nah — The Weeknd
38. Partition — Beyoncé
39. Often — The Weeknd
40. Motive — Ariana Grande & Doja Cat
41. Tear You Apart — She Wants Revenge
42. Rev 22:20 — Puscifer
43. Scream — Avenged Sevenfold
44. Change (In the House of Flies) — Deftones
45. The Death of Peace of Mind — Bad Omens
46. Venom — Little Simz
47. Sick Like Me — In This Moment
48. Flesh — Simon Curtis
49. Strange Love — Halsey
50. Worship — Ari Abdul
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🌶️ *Appuyez sur lecture. Verrouillez la porte. Que l'obsession commence.*
AXLE
Le grondement de l'autoroute vibrait encore putain de bien dans ses os, mais l'adrénaline d'une mission réussie s'estompait déjà, se changeant en une sensation acide et contractée dans son ventre. Axle faisait les cent pas dans le club, ses bottes lourdes martelant le sol en béton marqué. Aller-retour. Aller-retour. Les hommes lui laissaient un large espace, se pressant dans les ombres de la pièce comme des cafards quand on allume la lumière de la cuisine.
Quelque chose ne tournait pas rond.
Sa paupière tressautait depuis l'aube. Pas le genre de tic qu'on ignore ; le genre qui signifiait que l'univers s'apprêtait à lui chier dessus et à appeler ça le destin.
« Putain, qu'est-ce qui foutent ? » grogna-t-il en passant une main dans ses cheveux. Le lien en cuir qui les retenait s'effilochait déjà, laissant des mèches châtain clair glisser sur son visage. Il avait l'air dément. Il le savait. Et il n'en avait absolument rien à foutre.
Grimm, son vice-président, était assis au bar avec un whisky qui avait tiédi depuis une heure. « Prez. Ils vont arriver. Voss déconne jamais avec les livraisons de fric. »
« Je sais très bien ce que Voss ne fait pas », aboya Axle. « C'est pas Voss qui m'inquiète. »
Tout le reste l'inquiétait. La gare. L'échange. Les trois cent mille dollars dans un trolley vert sauge qui auraient dû être entre ses mains trente minutes plus tôt. Un million de choses pouvaient foirer. Les flics. Les rivaux. Un civil lambda avec un complexe de héros et le 17 en raccourci.
La porte d'entrée s'ouvrit à la volée.
Voss entra le premier, froid et précis, son visage de comptable ex-militaire ne révélant putain de rien, comme d'habitude. Derrière lui, Hound traînait le trolley comme s'il ne pesait rien, ce qui n'était pas le cas, Hound étant bâti comme une putain d'armoire à glace.
Mais ce n'était pas leur présence qui fit stopper Axle.
C'était l'odeur.
Quelque chose de sucré. Floral. De la vanille avec quelque chose de plus sombre en dessous, quelque chose de chaud et distinctement, indéniablement, féminin.
Ses narines frémirent. Sa mâchoire se verrouilla si fort qu'un muscle tressaillit sur sa joue.
« Espèce d'enculé », lâcha Axle, sa voix descendant dans un registre grave et dangereux. « Tu t'es arrêté dans un bordel sur le chemin du retour ? »
Voss cligna des yeux. Le seul signe de surprise qu'il montrait jamais. « Prez ? »
Le club, jusque-là tendu mais agité — des hommes sur les canapés, d'autres au bar, le murmure des blagues douteuses et des affaires sombres — devint d'un calme mort.
« T'as bien entendu. » Axle fit un pas en avant. Puis un autre. Les hommes s'écartèrent pour lui comme la putain de mer Rouge. « Je t'envoie faire une simple récup. Échanger du matos contre du fric. C'est tout. Et tu reviens en puant la parfumerie pour gonzesses. Alors je demande encore. » Il s'arrêta à quelques centimètres du visage de Voss, assez près pour ne sentir que le café et l'huile pour arme. « T'es passé par un bordel ? »
Voss ne broncha pas. « Prez, on s'est arrêtés nulle part. Le train était en retard. Je te jure sur mon patch, putain. »
« Alors pourquoi. » La voix d'Axle était une lame raclant du gravier. « Pourquoi je sens les fleurs et la vanille dans mon putain de club ? »
Hound, toujours avec son trolley, avait l'air sincèrement confus, une expression qui siégeait maladroitement sur son visage un peu brut. « Boss, je sens rien du tout là. À part le cul pas lavé de Grimm et l'huile de moteur. »
Un reniflement venant du fond. Knuckles, sûrement. Ce putain d'idiot de prospect ne pouvait pas s'en empêcher.
« Et la mouille de Sydney », marmonna quelqu'un d'autre.
La salle éclata, pas de rire exactement, mais de ces aboiements rauques et soulagés que font les hommes quand ils pensent avoir évité une balle. Grimm roula des yeux si fort que c'était un miracle qu'ils ne sortent pas de leur orbite. « Allez vous faire foutre, tous autant que vous êtes. Je me suis douché mardi. »
« On est vendredi, espèce de sale bâtard. »
« Jeudi », corrigea Grimm. « Je me suis douché jeudi. Va réviser tes faits. »
Axle ne rit pas. Son œil tressautait toujours. L'odeur était toujours là, s'accrochant au fond de sa gorge comme une promesse dont il ne voulait pas, mais qu'il ne pouvait ignorer. « Pose cette merde sur la table », dit-il en désignant le trolley d'un mouvement du menton. « On compte. Ensuite on planque. Ensuite on boit. Et si un seul truc manque... »
Il ne finit pas sa phrase. Inutile.
Hound posa le sac vert sauge sur la table en bois usée au milieu de la pièce. Les hommes se rassemblèrent, un cercle lâche de cuirs, de regards durs et de mains ayant commis des actes que la loi ne pardonnerait jamais. Voss s'avança pour ouvrir la fermeture.
La fermeture glissa en douceur. Onctueuse. Trop putain de fluide pour un sac ayant traversé trois transferts et un trajet en train.
Les dents de la fermeture firent un léger bruit de déchirure.
Le couvercle bascula.
Et l'odeur — cette putain d'odeur — les assaillit comme un coup physique. Cher. Féminin. Mal, mal, mal.
Le club devint silencieux. Pas le silence tendu d'avant. C'était différent. C'était le silence d'une bombe qui explose sans bruit, le contre-coup d'avoir vu quelque chose d'aussi inattendu que leur cerveau a tout bonnement... décroché.
C'était la valise d'une femme.
De la soie. Du satin. De la dentelle. Des robes pliées avec un soin presque révérencieux, des tissus doux bordeaux, crème et bleu nuit. Des culottes, de fragiles bouts de dentelle noire et rose pâle qui firent tordre quelque chose de chaud et malvenu dans le ventre d'Axle. Des soutiens-gorge assortis, le genre qui coûte plus cher que ce que certains de ses hommes gagnent en une semaine. Une pile de romans à l'eau de rose avec des titres comme Le baiser interdit du Highlander et Succomber au Duc. Une trousse de maquillage. Un agneau en peluche usé, un bouton en guise d'œil en moins.
Et un vibromasseur. Rose pastel. Inconfondable.
« Putain de merde », souffla Grimm.
Personne ne rit. Personne ne bougea. Les hommes fixaient le contenu de la valise comme si c'était une grenade dégoupillée, ce qui, d'une certaine façon, était le cas. Une grenade habillée en La Perla et qui sentait comme un putain de rêve.
Axle commença à rire.
Ce n'était pas un bon rire. Il était bas, creux et totalement dépourvu d'humour ; le rire d'un homme qui venait de réaliser à quel point sa journée allait mal tourner. Ses mains agrippèrent les bords de la table, les articulations devenant blanches. D'autres mèches de cheveux s'échappèrent de son lien en cuir, tombant sur son visage, et le rire continuait, doux et terrible.
« Prez... » commença Voss.
« Ta gueule. » Axle ne haussa pas le ton. Il n'en avait pas besoin. Ses mots tranchèrent la pièce comme une lame. « Ferme juste... ta putain de gueule. »
Il plongea la main dans la valise. Ses doigts, marqués, calleux, faits pour la violence, se refermèrent sur un bout de dentelle noire. Une culotte. Il la souleva ; c'était si petit, si incroyablement doux et délicat contre le cuir rugueux de sa paume.
Il ne savait pas pourquoi il avait fait ça.
Peut-être l'adrénaline. Peut-être la rage. Peut-être la façon dont l'odeur de vanille et quelque chose de plus sombre, musqué et chaud, s'était enroulé autour de son instinct primaire pour le serrer.
Il porta la culotte à son visage.
La dentelle était douce contre sa barbe naissante. Le parfum le percuta comme un train de marchandises : coton propre, vanille, le spectre d'un parfum coûteux, et dessous tout ça, un soupçon de quelque chose qui était juste... elle. Quelle que soit cette putain de femme.
Sa bite tressaillit.
Il allait tuer quelqu'un alors qu'il était en érection en sniffant la culotte d'une inconnue. Voilà à quoi ressemblait sa putain de vie maintenant.
« P-p-prez... » bégaya Hound, parce qu'il avait visiblement tiré la courte paille pour savoir qui devait parler ensuite.
La tête d'Axle se redressa d'un coup. Il fourra la culotte dans la poche de son gilet, il s'occuperait de cette humiliation plus tard, et contourna la table en trois enjambées. Sa main jaillit pour se refermer sur la gorge de Hound, propulsant le colosse contre le mur assez fort pour faire vibrer la fresque du phénix encadrée.
« T'as perdu trois cent mille dollars. » La voix d'Axle n'était plus qu'un murmure, ce qui était bien pire que de hurler. « T'as perdu mon fric. Et tu m'as ramené une valise pleine de la lingerie d'une poufiasse. Donne-moi une raison, une seule putain de raison, de ne pas t'enterrer ici, maintenant. »
Le visage de Hound virait au rouge. « J-j'ai pas... les sacs... identiques... putain, Prez, les sacs étaient identiques... »
« Ils étaient identiques », intervint Voss, sa voix stable mais tendue. « Trolleys verts. Même marque. Même taille. Posés les uns à côté des autres à la récupération des bagages. On a pris le mauvais. C'est une erreur. Une stupide et simple erreur. »
« Une erreur. » Axle resserra sa prise sur la gorge de Hound. « Une erreur qui nous coûte trois cent mille balles et laisse une civile avec un sac rempli d'armes à feu non déclarées et assez de cash pour acheter une putain de petite île. Tu penses qu'elle va juste hausser les épaules ? Tu penses qu'elle n'a pas déjà appelé chaque flic, chaque fédéral et chaque van de presse dans un rayon de cinquante bornes ? »
« Je... peux... pas respirer... Prez... »
La porte d'entrée s'ouvrit à la volée.
Toutes les têtes dans la pièce se tournèrent. Axle desserra un peu sa prise, son attention meurtrière se déplaçant vers la nouvelle intrusion.
Knuckles se tenait sur le pas de la porte, le visage pâle comme un linge, les yeux ronds comme des soucoupes. Le prospect avait peut-être vingt-deux ans, encore tendre, essayant toujours de faire pousser une barbe qui ressemblait plus à des poils pubiens collés sur le menton. Là, il avait l'air d'avoir vu un fantôme.
« Prez », couina Knuckles. Puis, réalisant comment ça sonnait, il s'éclaircit la gorge et réessaya, baissant la voix pour quelque chose qu'il pensait dur. « Prez. Il y a... euh... il y a une... »
« Crache le morceau avant que je me serve de tes dents pour faire du tir sur cible. »
« Il y a une femme au portail. »
Le silence qui suivit fut tangible. Lourd. Étouffant.
Axle lâcha Hound, qui s'affaissa contre le mur, haletant. Sa main alla vers l'arme à sa hanche, par pur instinct, le genre qui l'avait maintenu en vie jusqu'ici. « T'as dit une flic, prospect ? »
« Non, monsieur. » Knuckles déglutit difficilement. « Une... une femme. Une vraiment jolie femme. Elle a un sac. Genre, une valise. Verte. Elle ressemble beaucoup à... » Ses yeux se tournèrent vers la table, vers l'explosion de dentelle et de soie, et il pâlit encore plus. « Euh. Comme celle-là. »
« Est-elle seule ? »
« Autant que je puisse en juger. Elle a dit… » Knuckles marqua une pause, pesant manifestement le risque de rapporter la suite. « Elle a dit, je cite : "Je crois qu'il y a eu une petite confusion à la gare. Je suis ici pour échanger les bagages." Fin de citation, Prez. »
Quelqu'un jura doucement. Grimm, peut-être. Ou Voss. Peu importait.
Axle fixa la prospecte pendant un long moment. Puis il regarda la valise sur la table — cette dentelle, cette soie et ces objets féminins qui n'avaient rien à faire dans un repaire de loups. Ensuite, il regarda vers la porte, là où, quelque part dans la nuit, une femme se tenait à son portail, avec un sac rempli d'armes illégales et assez d'argent pour disparaître à jamais.
Et elle était venue ici. Toute seule. Pour échanger les bagages.
« Putain, qui fait un truc pareil ? » marmonna-t-il.
Personne n'avait de réponse.
« Faites-la entrer », ordonna Axle, la voix plus rauque qu'il ne l'aurait voulu, écorchée par quelque chose qu'il ne voulait pas nommer. « Et fouillez-la pour voir si elle est câblée. Palpez-la. Soigneusement. Au moindre faux mouvement, vous la mettez au sol. » Il marqua une pause, et les mots suivants eurent un goût de cendre et d'attente. « C'est forcément un putain de piège. »
La femme qui entra dans le club-house des Sons of Ash n'en était pas une.
C'était un piège. Un piège magnifique, à l'air délicat et parfaitement conçu, dans lequel les hommes fonçaient volontiers, avec reconnaissance, la bite à la main et le cerveau déconnecté.
La mâchoire d'Axle se contracta si fort qu'il en eut mal aux dents.
« Putain… » souffla quelqu'un derrière lui — Grimm, peut-être, ou l'un des autres pauvres types qui venait d'oublier comment on respirait. « C'est quoi ce délire ? »
Elle avait des boucles sombres qui lui tombaient dans le dos et encadraient un visage digne d'une putain de peinture de la Renaissance. Ses yeux étaient couleur whisky — non, plus profonds, la couleur d'un vieux bourbon à la lueur du feu — et sa bouche était un putain de crime. Des lèvres pulpeuses, avec un arc de Cupidon prononcé sur la lèvre supérieure qui suppliait qu'on le caresse du pouce ou de la langue, et une lèvre inférieure plus charnue, plus douce, faite pour être mordue.
Elle portait une robe — un vêtement modeste, de la dentelle ivoire sur une sorte de fond de robe, avec une encolure sage et un ourlet tombant sous les genoux. Ça aurait dû être austère. Ça aurait dû être ennuyeux.
Ce n'était pas ennuyeux.
Parce que son corps — putain, son corps — même recouvert, même drapé dans ce tissu féminin et doux, était obscène. Ses seins tendaient le corsage, ces courbes pleines et lourdes qui donnaient envie à un homme de poser ses mains dessus. Sa taille était minuscule, si fine qu'on pouvait l'enserrer entre deux mains, et en dessous, ses hanches s'évasaient dans une silhouette de pin-up que la robe ne faisait qu'accentuer. Elle tenait un petit sac à main devant elle, les deux mains serrées dessus, et ses chaussures à petits talons faisaient un léger clic à chacun de ses pas.
La pièce était si silencieuse qu'on pouvait entendre un homme transpirer.
« Bonjour », dit-elle.
Deux syllabes. C'est tout. Sa voix était douce et murmurée, un bourdonnement grave qui, étrangement, traversa le silence chargé de testostérone comme un couteau chaud dans du beurre. C'était le genre de voix qui vous parcourt l'échine et s'installe quelque part, au plus profond de vos instincts. Le genre de voix qu'on veut entendre gémir son nom dans le noir.
Un léger sourire étira le coin de ses lèvres. Hésitant. Poli.
« Putain », lâcha Grimm, et cette fois, Axle l'entendit aussi clairement qu'un coup de feu.
Elle ne sembla pas le remarquer. Ou, si c'était le cas, elle était trop bien élevée pour réagir. « Je crois que nos sacs ont été échangés à la gare », continua-t-elle, sa voix toujours dotée de ce ronronnement impossible et saccadé. « Je m'en suis rendu compte quand j'ai senti qu'il était plus lourd. Je n'arrivais pas à le sortir du… enfin. Il était plus lourd que ce à quoi je m'attendais. » Le sourire vacilla, un peu embarrassé maintenant. « Alors, je l'ai ouvert. Et j'ai réalisé que ce n'était pas le mien. »
Elle s'arrêta. Personne ne parla. Les hommes la fixaient comme si elle venait de se faire pousser une deuxième tête. Une magnifique deuxième tête à baiser.
« J'ai un traceur dans mon sac », ajouta-t-elle, comme si cela expliquait tout. « C'est comme ça que j'ai trouvé cet endroit. Je voudrais juste récupérer mes affaires, s'il vous plaît. Si ce n'est pas trop demander. »
Axle finit par trouver sa voix. Elle sortit comme du gravier enroulé dans du fil barbelé. « T'es une putain de flic ? »
Elle ne tressaillit pas. Ne cligna pas des yeux. Ne fit rien de ce qu'une personne normale ferait face à un mur d'un mètre quatre-vingt-dix, tatoué et hors-la-loi, qui la surplombait avec un regard meurtrier. Son calme ne se fissura pas. Il s'installa juste… plus profondément, comme du roc sous une eau dormante.
« Je vous assure », dit-elle, « personne ne me confierait ce travail. Je suis juste là pour échanger les bagages. »
« Conneries. » Il fit un pas de plus, envahissant son espace, assez près pour voir la légère traînée de taches de rousseur sur l'arête de son nez. « Tu portes un micro ? T'as des potes chez les fédéraux qui attendent dehors ? C'est quoi ce guet-apens ? »
Elle cligna des yeux en le regardant. Son expression ne changea pas — toujours ce calme placide et patient — mais quelque chose brilla dans ses yeux. Quelque chose d'ancien, de fatigué et presque… triste.
« Vous semblez être une personne très méfiante », dit-elle doucement. Ce n'était pas une accusation. Juste un constat. « Mais je comprends. Vous pouvez vérifier. J'attendrai. »
Elle fit un geste vers la valise sur la table — sa valise, celle pleine de ses affaires intimes et douces que ses hommes fixaient depuis cinq minutes. « Mon sac est juste là. Je peux ? »
« Non. » Axle fit un signe de menton à Hound, qui se frottait toujours la gorge avec l'air de vouloir être n'importe où ailleurs. « Fouille le sac. Compte l'argent. Vérifie s'il y a des micros, des traceurs, tout ce qui n'a rien à y faire. »
« Et elle ? » demanda Voss.
« Tiffany. Palpe-la. »
L'une des filles du club se décolla d'un tabouret de bar — une blonde peroxydée au regard dur qui était avec les Sons depuis assez longtemps pour connaître la procédure. Elle s'approcha de la femme avec l'efficacité de quelqu'un qui avait déjà fait ça.
« Bras en croix, ma belle. »
La femme — c'était quoi son putain de nom ? — s'exécuta sans broncher. Elle écarta les bras et laissa Tiffany la palper, les mains de la blonde parcourant ses courbes avec un désintérêt professionnel. Elle ne sursauta pas quand Tiffany vérifia sous ses bras, le long de ses côtes, et sur ses hanches. Elle ne protesta pas quand la fouille devint plus insistante, plus intrusive.
« Je vous assure », répéta-t-elle, avec cette même voix murmurée et impossible, « je n'ai pas l'habitude de toucher aux choses qui ne m'appartiennent pas. »
« Alors comment t'as fini avec trois cent mille balles et un sac plein d'armes ? » exigea Axle.
« Une erreur. » Elle croisa son regard. Les yeux d'elle étaient stables. « Les sacs se ressemblaient. »
À l'autre bout de la pièce, Voss et Hound avaient ouvert l'autre valise. L'argent était là — des liasses nettes, toutes comptées. Les armes étaient là, numéros de série effacés, mécanismes propres. Voss vérifia la doublure à la recherche de traceurs GPS, de micros, ou quoi que ce soit d'autre. Il ne trouva rien.
« Prez. » La voix de Voss était tendue par l'incrédulité. « L'argent est là. Tout est en règle. Tout est là. »
« Vérifie encore. »
« J'ai vérifié deux fois. »
« Vérifie une troisième putain de fois. »
Pendant que Voss s'exécutait, Axle se tourna vers la femme. Elle était toujours là, patiente comme une sainte, les mains jointes devant elle. Ses yeux s'étaient posés sur la table, où sa valise gisait ouverte, ses effets personnels s'étalant sous les yeux de tous les types au regard dur dans la pièce.
La dentelle. La soie. Le vibromasseur. Les romans d'amour avec leurs Highlanders torses nus et leurs poitrines palpitantes.
Une légère rougeur monta à ses joues. La première fissure dans son assurance.
« Je peux ? » demanda-t-elle encore, plus doucement cette fois. « S'il vous plaît ? »
Axle ne bougea pas. Il se tenait entre elle et la table, un mur humain de cuir, de muscles et d'agressivité à peine contenue. « Tu viens d'entrer dans un club-house de MC », dit-il. « Plein d'hommes. Plein d'armes et d'argent que tu as pris par accident. Et tu es venue seule, à onze heures du soir, pour le rapporter. » Il se pencha, sa voix baissant d'un ton. « T'es une putain de folle ou juste une idiote ? »
Elle ne répondit pas. Ses yeux remontèrent vers les siens, et pendant un instant, quelque chose passa entre eux. Quelque chose qui n'était pas exactement de la peur. Quelque chose de plus complexe.
« Prez », dit Tiffany en reculant. « Elle est clean. Pas de micro. Pas d'arme. Rien. »
« Merci », dit la femme, comme si Tiffany venait juste de lui tenir la porte.
Grimm, qui observait tout l'échange avec l'expression d'un homme qui avait tout vu et qui était pourtant encore surpris, se racla la gorge. « Axle. Tiens-toi bien. Elle vient de rendre votre putain d'argent sans appeler les flics. Montre un peu de respect. »
« Respect. » Axle rit, ce même son creux, dénué d'humour. « Tu n'en sais rien. Tu ne sais pas ce qui va se passer quand elle sera partie. Elle pourrait sortir par cette porte et composer le numéro de tous les fédéraux de l'État. »
La femme — elle avait un nom, se souvint-il soudainement, il l'avait vu sur sa carte d'identité quand Voss avait fouillé le sac, Scarlett Hayes, 25 ans — soupira. C'était un petit son, à peine plus qu'un souffle, mais il portait du poids.
« M. Axle, c'est bien ça ? » dit-elle.
Son nom dans sa bouche. Cette voix. Cette voix murmurée, impossible, qui s'enroulait autour des syllabes comme de la soie autour d'une lame.
Sa bite se mit à battre. Putain de merde.
« Je n'ai pas de très bonnes relations avec la police », dit-elle, et il y avait quelque chose dans son ton maintenant — quelque chose d'ancien, de froid et profondément enfoui. « Donc je ne les appellerai pas. Je ne pense vraiment pas qu'ils soient aussi efficaces qu'on le prétend. »
Elle sourit à nouveau. Cette même petite courbe triste sur ses lèvres. « Je peux me débrouiller pour rentrer chez moi, merci. Je ne veux pas causer de problèmes. »
Elle fit un pas vers la table. Axle ne bougea pas.
« Grimm », dit-il sans la quitter des yeux. « Prends son sac. »
Grimm s'avança pour aider — il commença à plier l'un des soutiens-gorge délicats, ses mains cicatrisées et brutales paraissant obscènes contre la dentelle.
« S'il vous plaît, ne faites pas ça », dit-elle rapidement, la rougeur s'intensifiant. « Je vais… je vais m'en occuper. Merci. »
Elle s'avança vers la table, se déplaçant avec une grâce calme et sans empressement qui semblait totalement hors de propos dans ce repaire de violence et de bière éventée. Ses talons claquaient doucement sur le béton. Ses hanches se balançaient juste assez pour attirer tous les regards de la pièce.
Elle rangea ses affaires rapidement, efficacement, ses gestes économes malgré sa gêne. La lingerie. Les robes. Les romans d'amour. Le petit agneau en peluche. Le vibromasseur — qu'elle glissa au fond du sac avec un geste exercé et discret qui suggérait qu'elle avait déjà fait ça auparavant.
Axle l'observa tout du long. Il ne pouvait pas détourner le regard. Personne ne le pouvait.
Quand elle eut fini, elle ferma le sac et se tourna vers lui. « Merci », dit-elle. « Pour ne pas… enfin. Pour avoir été raisonnable. Je m'en vais maintenant. »
« Où loges-tu ? »
Elle s'arrêta. « Pardon ? »
« Où. Loges-tu. » Il mâcha chaque mot. « Comment tu rentres ? »
« De la même façon que je suis venue, je suppose. » Elle haussa les épaules. « Un taxi. »
Il rit. Cette fois, c'était presque sincère. « À onze heures du putain de soir ? Ici ? Ma belle, aucun taxi ne viendra dans ce quartier après la tombée de la nuit. Si jamais un chauffeur assez idiot pour te déposer ici a passé par là, il est déjà loin depuis longtemps. »
Elle déglutit. Le premier vrai signe d'inquiétude traversa son visage — pas par peur de lui, réalisa-t-il, mais de la situation. D'être coincée. De n'avoir aucune issue.
« Vanessa », aboya Axle. Une autre fille du club leva les yeux. « Prends ta voiture. Dépose-la là où elle loge. Pas de détour. Pas d'arrêt. Tu y vas direct, et tu reviens direct. »
« Non, s'il vous plaît… » commença la femme.
« Est-ce que j'ai demandé ton avis ? » Il se tourna vers elle, et toute la force de sa présence la frappa comme un mur. Elle fit un demi-pas en arrière, son calme se brisant enfin. « Tu iras avec Vanessa parce que j'ai dit que c'était comme ça. Sinon, tu ne sors pas d'ici. Je t'enfermerai au sous-sol jusqu'à ce que je sache ce que je vais faire de toi. »
Elle le fixa. Sa poitrine se soulevait au rythme d'une respiration un peu trop rapide, un peu trop courte. La peur était là, présente dans ces yeux couleur whisky. Mais il y avait aussi autre chose. Quelque chose qui ressemblait presque à… de la résignation.
C'est ça. Aie peur. Petite intelligente.
« Très bien », dit-elle. Puis, avec un soupir qui sembla venir d'un endroit ancien et épuisé : « Comme tu veux. »
Le mot resta suspendu dans l'air entre eux — vaincu mais pas brisé, doux mais pas faible. Elle ajusta sa prise sur la poignée de la valise et se dirigea vers la porte, l'épine dorsale droite, la tête haute.
Axle la regarda partir. Le déhanchement de ses hanches. La chute de ses boucles sombres. Le parfum léger, persistant, de vanille et de quelque chose de plus sombre, quelque chose qui lui serrait la poitrine et rendait son jean inconfortable.
La porte se referma derrière elle.
« C'était quoi ce bordel ? » lança Grimm dans le silence, « il vient de se passer quoi ? »
Axle ne répondit pas. Sa main alla dans sa poche, où la culotte en dentelle noire était toujours cachée. Il pouvait la sentir là, douce et compromettante, un secret pressé contre sa cuisse.
Il la sortit. La regarda. Pensa à la femme qui la portait — qui portait des trucs comme ça sous des robes ivoires modestes, qui souriait avec des yeux tristes et qui entrait dans une tanière de loups sans ciller.
« Prez ? » insista Grimm.
« Ferme ta gueule », dit Axle. Mais il n'y avait aucune agressivité dans sa voix. Il fixait toujours la porte.
Au loin, un moteur démarra. Les pneus crissèrent sur le gravier.
Et Axle resta là, au milieu de son club-house, entouré de ses hommes, de son argent et de ses armes, tenant la culotte d'une inconnue dans sa main marquée par les cicatrices, en se demandant pourquoi, putain, il ne se rappelait soudainement plus comment on respirait.
Scarlett Hayes.
Le nom murmura dans son esprit comme une promesse. Comme une menace.
Comme le début de quelque chose qui allait le ruiner complètement.
