The Knot
⚠️ DÉCLARATION DE L’AUTEUR ET AVERTISSEMENT SUR LE CONTENU ⚠️
Avant de pénétrer dans l’univers de cette histoire, prenez un moment pour lire attentivement ce qui suit. Ce livre aborde des thèmes sombres, difficiles et très sensibles. Il est strictement réservé à un public averti.
Avertissements sur le contenu
Ce récit explore des sujets lourds, notamment :
La manipulation psychologique au sein d’une secte.
La dépression et les problèmes de santé mentale.
La représentation positive et les mentions de religions païennes.
Une note sur la santé mentale et le BDSM
Dans cette histoire, le BDSM et les modes de vie alternatifs sont explorés comme un puissant moyen de guérison personnelle et de traitement des traumatismes. Cependant, en tant qu’auteur,je soutiens fermement que ces pratiques ne doivent jamais remplacer une thérapie clinique professionnelle.La thérapie clinique est une méthode scientifiquement étudiée, prouvée et efficace pour guérir. Les dynamiques alternatives doivent être considérées uniquement comme une exploration de soi complémentaire, et jamais comme un substitut à un suivi psychologique professionnel.
Ma philosophie sur le plaisir et le corps
Ce livre est un rejet de la honte.
Le sexe n’est pas un péché.
Le corps des femmes n’est pas intrinsèquement pécheur.
Le plaisir féminin est libérateur, aussi bien pour les hommes que pour les femmes.
La véritable libération sexuelle et émotionnelle est un voyage partagé ; vous ne pouvez pas avoir l’une pleinement sans l’autre. Si vous choisissez de continuer, faites-le avec un esprit ouvert, dans le respect des limites et en prenant soin de votre propre équilibre émotionnel.
Procédez avec discrétion.🖤
GRIMM
Le club était calme pour une fois, ce qui signifiait qu’une merde allait bientôt éclater.
Voss franchit la lourde porte en acier, un dossier en main, avec ce regard particulier : celui qui disait qu’il était sur le point de foutre la journée de quelqu’un en l’air. Ses lunettes à monture métallique captèrent la lumière crue des néons alors qu’il scrutait la salle commune, fixant sa cible comme un missile à tête chercheuse.
Grimm était au bar, buvant à peine son whisky, une habitude qu’il avait prise à cause de la campagne acharnée de Scarlett pour le « civiliser ». Civiliser. Quelle connerie. Elle l’avait traîné chez un barbier hors de prix il y a trois semaines — un certain Antoine qui sentait la lavande et le jugement — et maintenant ses cheveux étaient coupés proprement. Court sur les côtés, plus long sur le dessus, ses mèches cuivrées domptées pour ne plus ressembler à un type qui dormait dans un fossé. Il était rasé de près, sa mâchoire assez tranchante pour couper du verre, la cicatrice de sa tempe à sa mâchoire se tendant légèrement lorsqu’il fronçait les sourcils.
Ce qu’il faisait tout le temps.
« Tu ressembles à un mannequin de magazine qui tue des gens », lui avait lancé Hound ce matin, en souriant comme l’idiot qu’il était.
« Répète ça et je te rase la gueule pendant que tu dors », avait répondu Grimm d’une voix plate comme un coup de trique.
Il détestait cette coupe. Il détestait le fait de ne pas la détester. Il détestait s’être surpris à vérifier son reflet dans le chrome de la bécane ce matin, et il détestait vraiment le fait que Scarlett l’ait remarqué et ait esquissé ce petit sourire entendu, celui qui disait « je te l’avais bien dit » sans qu’elle ait besoin d’ouvrir la bouche, car elle était trop intelligente pour aller titiller l’ours.
Alors, quand Voss s’arrêta devant lui et s’éclaircit la gorge — un bruit sec et précis, comme un comptable qui se racle la gorge, ce qu’il était — Grimm sut déjà que sa journée allait empirer.
« Non », dit-il avant même que Voss puisse ouvrir la bouche.
« Je n’ai encore rien dit. »
« Peu importe ce que c’est. Non. Va te faire foutre. »
Voss ajusta ses lunettes avec son majeur. C’était ce qu’il faisait de plus proche de l’insubordination. « Salt and Iron. La façade du restaurant. C’est à ton nom. »
« Parce qu’Axle l’a mis à mon nom. Ça ne veut pas dire que je m’en occupe. »
« Et pourtant, nous y voilà. » Voss ouvrit le dossier et en sortit une liasse de documents fiscaux assez épaisse pour étouffer un cheval. Il tapa sur une section surlignée d’un doigt précis. « L’IRS exige une signature en personne. Au bureau des docks. Apparemment, le dépôt numérique ne suffisait pas pour ce formulaire parce que le gouvernement est rempli de sadiques qui jouissent devant l’inefficacité bureaucratique. »
Grimm le fixa.
Voss le fixa en retour.
« Je casse des os », dit Grimm, sa voix descendant dans ce murmure mortel qui faisait pisser les prospects dans leur froc. « Je discute avec des gens qui ne veulent pas discuter. Je fais disparaître les problèmes. C’est ça mon putain de boulot, Voss. La paperasse, c’est ton boulot. Les chiffres, c’est ton boulot. Nettoyer l’argent, c’est toute ton existence. »
« Et pourtant, l’IRS exige la signature du propriétaire, pas celle du trésorier. » Voss ne cilla pas. L’homme ne cillait jamais. C’était l’une des rares choses que Grimm respectait chez lui. « Je ne fais pas les règles. »
« Si, justement. C’est toi qui les fais. Tu as monté la moitié de nos sociétés écrans. »
« Je ne fais pas les règles de l’IRS. Malheureusement. » Voss referma le dossier. « Je veux que tu viennes avec moi. Maintenant. La date limite, c’est aujourd’hui. »
Grimm posa son whisky avec une lenteur délibérée. « Tu viens avec moi. »
« Tu peux toujours rêver. » Les mots sortirent plats, un miroir de ce que Grimm voyait venir.
« Ce n’est pas ma juridiction. Je ne suis pas ton coursier. Si je fais ton boulot, je prends ta part du mois. Jusqu’au dernier dollar. »
« Ça me semble excessif. »
« Ça me semble être le moment où tu aurais dû falsifier ma signature pour nous éviter ça. »
Voss soupira. C’était un petit son, presque imperceptible, mais il en disait long. « J’ai essayé. Ils exigeaient une vérification d’identité officielle. Apparemment, la fraude est plus difficile depuis qu’ils ont mis à jour leurs systèmes. »
« Putain de gouvernement. »
« En effet. »
Une fille du club — Tiffany, peut-être, ou l’une des nouvelles dont Grimm n’avait pas pris la peine d’apprendre le nom — se glissa près de lui, toute en parfum, en peau nue et en intentions évidentes. Elle tournait autour de lui depuis des semaines, depuis que l’influence de Scarlett l’avait rendu moins "montagnard" et plus "magazine". Elle fit glisser un doigt sur son bras.
« Salut, Grimm. Tu as l’air tendu. Je peux t’aider. »
Il ne la regarda pas. « Non. »
« Allez. Tu as été tellement… »
« Enlève ta main avant que je ne te la casse. »
Elle s’éloigna. Bonne pioche. Certaines avaient au moins l’instinct de survie.
« Putain », lâcha Grimm en se décollant du bar. « Très bien. Finissons-en avec cette merde. »
Il attrapa son gilet sur le dossier de la chaise et l’enfila. Le cuir se posa sur ses épaules comme une armure, familier et lourd. Dehors, les motos étaient alignées dans leur formation habituelle, étincelantes malgré le ciel couvert. Voss sortit ses clés, mais Grimm enfourchait déjà sa bécane — une Dyna noir mat avec des guidons assez hauts pour faire un effet, mais assez bas pour rouler dur.
« Je te suis », dit Voss.
« Tu peux toujours essayer. »
Le bureau des impôts n’était pas loin des docks — un bâtiment gris et trapu, conçu par quelqu’un qui détestait manifestement la joie. Des murs en béton. De minuscules fenêtres. Un parking avec plus de nids-de-poule que d’asphalte. Le genre d’endroit où les âmes vont mourir avant de se faire redresser fiscalement en sortant.
Grimm coupa le moteur et descendit de sa moto d’un seul geste. Voss se gara à côté de lui, l’air de préférer être n’importe où ailleurs. Ce qui était fort, étant donné que c’était sa putain de mission.
Quand ils franchirent les portes vitrées, toutes les têtes dans la salle d’attente se tournèrent.
Deux bikers. Gilet complet. L’un bâti comme une lame, avec une cicatrice qui disait « ne pose pas la question », l’autre ayant l’air de sortir d’une salle de réunion et de s’être égaré dans un club 1%. Ils détonnaient. Ils n’étaient pas à leur place. Et tout le monde dans cette pièce le savait.
Grimm scruta l’espace sans bouger la tête. Sorties. Menaces. Caméras. L’habitude était ancrée en lui, sculptée par quinze ans de violence. Le vigile près du détecteur de métaux était gros, lent et déjà en sueur. La réceptionniste derrière la vitre pare-balles semblait morte depuis dix ans, mais n’avait pas encore arrêté de respirer.
« Dépêche-toi, Voss », murmura Grimm. « Avant que je ne te fourre cette liasse de papier dans le cul. »
« Tu peux essayer », murmura Voss en retour, et il s’approcha du comptoir.
L’homme derrière le comptoir ressemblait à une photocopie d’une photocopie — costume gris, visage gris, âme grise. Voss dit quelque chose de trop bas pour être entendu, et l’homme gris pointa un doigt gris vers un box au fond de la pièce.
Box 17.
Grimm suivit la ligne de son doigt et sentit sa poitrine se serrer.
« C’est ce que je fais, maintenant ? », dit-il, la voix plate. « Faire des courses. Signer des papiers. Qu’est-ce qui suit, Voss ? Tu veux que j’aille au pressing ? Que je promène ton putain de chien ? »
« Tu n’as pas de chien », répondit Voss. « Je vais en prendre un juste pour te faire le promener. »
Ils traversèrent le labyrinthe de box, dépassant des drones en mauvais costumes et cravates encore pires, sous le bourdonnement des néons, le claquement des claviers et l’odeur de café brûlé et de désespoir. Grimm regarda la nuque de Voss et se demanda, pour la énième fois, à quel point il serait satisfaisant de lui fracasser la tête contre l’une de ces minables cloisons beiges.
Puis ils atteignirent le box.
Et Grimm s’arrêta.
Elle était assise derrière un bureau trop petit pour elle, ou peut-être qu’elle se faisait toute petite pour rentrer dans le bureau. Des cheveux sombres tirés en une sorte de torsade — un chignon, souffla son cerveau, parce qu’apparemment les vieux magazines de Scarlett s’étaient infiltrés dans son vocabulaire malgré lui. Un col roulé couleur farine. Un gilet par-dessus, parce qu’apparemment une couche de beige ne suffisait pas. Des lunettes à monture basique. Pas de bijoux. Pas de maquillage. Pas de couleur.
Elle était la chose la plus grise dans un bâtiment rempli de choses grises.
Et c’était la plus belle femme qu’il ait jamais vue.
De grands yeux sombres. Des traits délicats. Une bouche faite pour autre chose que d’être pincée en une ligne nerveuse. Elle se tenait droite, les épaules en arrière, mais ce n’était pas de la confiance — c’était une armure. C’était la posture de quelqu’un qui avait appris à se faire petit, silencieux et invisible parce qu’être vue était dangereux.
Personne ne lui avait jamais dit qu’elle était belle. Il le savait instantanément, comme il savait quand un homme mentait ou qu’une affaire allait mal tourner. C’était dans sa façon de se tenir, dans le fait qu’elle ne lève pas les yeux, dans le fait qu’elle semblait s’excuser d’exister dans un corps qui méritait d’être adoré.
Sa bite se durcit.
C’est quoi ce bordel ?
Grimm ne bandait pas dans des bureaux des impôts. Il ne bandait pas sur des femmes avec des cols roulés couleur farine. Son genre, c’était le facile et le temporaire — les filles du club qui connaissaient la musique, qui ne voulaient rien d’autre qu’un bon moment et une sortie rapide. Cette femme semblait n’avoir jamais eu un bon moment de sa vie. Cette femme semblait être le genre à s’excuser si elle prenait du plaisir par accident.
Il bouscula Voss. Fort. Le trésorier tituba, se rattrapa au bord du bureau et lança à Grimm un regard capable de congeler du whisky.
« Je suis le propriétaire », dit Grimm en le contournant. « Quel est le problème ? »
« C’est quoi ton problème ? », siffla Voss entre ses dents.
Grimm lui fit un doigt d’honneur dans son dos.
Les yeux de Voss glissèrent vers la femme, puis revinrent vers Grimm, puis vers son pantalon — oh, pour l’amour du ciel. Son expression passa de l’agacement à l’horreur en un battement de cœur.
VP. Je ne peux pas y croire. Tu es en train de bander sur une employée du fisc.
La mâchoire de Grimm se contracta. Elle n’est pas une fille du club. Je sais ce qu’elle est. Tu crois que je veux bander au bureau des impôts, Voss ? Il essaya de lui faire passer le message avec ses yeux. Échec total. Voss avait l’air d’être sur le point de faire une rupture d’anévrisme.
La femme n’avait toujours pas levé les yeux.
Elle était concentrée sur les papiers devant elle, un stylo à la main, ses mouvements précis et prudents. « Monsieur Garrett », dit-elle, et sa voix —
Putain.
Sa voix était douce. Délicate. Mélodieuse. Elle avait une qualité particulière, un souffle, comme si elle n’avait pas l’habitude de parler plus haut qu’un murmure, mais que chaque mot méritait d’être entendu. Ça lui parcourut l’échine et se logea quelque part, bas dans son ventre. Très bas.
Personne ne l’appelait Monsieur Garrett. Personne. Ni ses frères, ni ses ennemis, ni les femmes qui hurlaient son nom de route dans le noir. C’était un nom mort, un nom de fantôme, le nom d’un gamin qui était mort il y a quinze ans dans une bagarre au couteau qui lui avait laissé cette cicatrice de la tempe à la mâchoire.
Mais quand elle l’avait dit, il voulait qu’elle le répète. Il voulait l’entendre gémir ce nom. Il voulait entendre cette voix douce et sucrée se briser sur les syllabes pendant qu’il —
Mais qu’est-ce qui lui arrivait ?
« Votre signature ici, s’il vous plaît », continua-t-elle sans lever les yeux, pointant une ligne sur le formulaire avec la pointe de son stylo. Ses ongles étaient courts et non vernis. Ses doigts tremblaient légèrement. « Et ici. Cette section doit être paraphée sur chaque page. Le formulaire sera déposé aujourd’hui, et vous recevrez une confirmation par courrier d’ici sept à dix jours ouvrés. »
Elle fit une pause.
« Veuillez remplir le questionnaire ci-joint et le rapporter la semaine prochaine. En personne. À ce bureau. Merci. »
Elle le congédiait. Poliment. Efficacement. Sans jamais croiser son regard.
Grimm ne bougea pas.
« Monsieur Garrett ? » Une autre pause. « Y a-t-il autre chose ? »
Ouais, pensa-t-il. Toi. Penchée sur ce bureau. En hurlant ce nom jusqu’à ce que ta voix lâche.
Voss fit un bruit d’étranglement à côté de lui. Le trésorier était devenu pâle — enfin, plus pâle que d’habitude, ce qui en disait long pour un homme qui semblait avoir été sculpté dans la glace. Il fixait Grimm avec l’expression d’un homme regardant un train dérailler dans une usine de feux d’artifice.
Grimm attrapa le stylo. Signa. Parapha. Son écriture était un gribouillage déchiqueté, les lettres tranchantes comme des lames de couteau.
« Merci », dit-elle. « Ce sera tout. »
Il ne voulait pas que ce soit tout. Il voulait qu’elle le regarde. Il voulait voir ces grands yeux sombres fixés sur son visage. Il voulait savoir de quelle couleur ils étaient quand ils n’étaient pas cachés derrière des lunettes basiques et des cils baissés.
Elle ne leva pas les yeux.
Il partit avec les couilles les plus bleues de ses trente et un ans d’existence.
Dès qu’ils eurent franchi les portes du bureau, Voss se tourna vers lui. « C’était quoi ce putain de cirque ? »
« Ferme-la. »
« Tu bandais. Dans un bureau des impôts. Devant une femme en col roulé. »
« J’ai dit ferme-la. »
« Elle s’appelle Rain Abara », dit Voss, parce qu’il était une putain de machine qui absorbait les informations comme une éponge, se souvenait de tout et ne savait jamais lâcher l’affaire. « Elle est là depuis trois ans. Aucune sanction disciplinaire. Aucune plainte. Employée modèle. Vit seule dans un studio au sud. Pas de réseaux sociaux. Pas de profil de rencontre. C’est un fantôme, Grimm. Un putain de fantôme. »
Grimm s’arrêta. « Tu as fait une enquête ? Dans les trente secondes où on était là-dedans ? »
« J’étais curieux. »
« T’es un putain de psychopathe. »
« Et pourtant, c’est toi qui as eu une érection devant une femme qui ne t’a pas regardé une seule fois. » Voss ajusta ses lunettes. « Ça n’est jamais arrivé, hein ? Toi. Silencieux. Fixant. Presque en train de baver. J’ai cru que j’allais devoir t’arroser au jet d’eau. »
Grimm l’attrapa par son gilet et le projeta contre le côté du bâtiment. Pas assez fort pour faire mal — pas vraiment. Juste assez pour faire passer le message.
« Dis un mot de plus », souffla-t-il, « et je te fais bouffer tes putains de lunettes. »
Voss, à son crédit, ne cilla pas. « C’est noté. »
Grimm le lâcha et enfourcha sa bécane. Le moteur rugit, couvrant tout ce que le trésorier aurait pu dire. Mais il n’avait pas besoin d’entendre. Il savait.
Il était baisé.
Totalement et irrémédiablement baisé.
Et quelque part, dans ce box gris, une femme en col roulé couleur farine remplissait des formulaires, classait des papiers et vivait sa petite vie silencieuse et invisible, sans se douter une seule seconde qu’elle venait de faire exploser une bombe dans la poitrine de l’homme le plus dangereux des Sons of Ash.
