L'épouse forcée du parrain

La lourde porte en chêne se referma avec un déclic, un bruit qui résonna comme le verrou d’une cellule de prison.

La suite parentale du domaine des Romano était immense, étouffante de luxe, avec une légère odeur de vieux billets, d’acajou et de parfum coûteux. Mais la pièce semblait se réduire à un seul point focal : l’énorme lit king-size drapé de draps en soie sombre, trônant au milieu de la chambre.

Nyra se tenait près de la porte, les mains crispées sur le tissu épais de sa robe de mariée en satin. Ses épaules souffraient sous le poids de la tenue, mais son corps tout entier était raidi par la tension. Elle n’osait pas bouger.

Salvatore ne la regarda même pas. Il se dirigea droit vers le minibar dans un coin, arracha son nœud papillon en soie et le jeta sur une chaise. Il se servit deux doigts de whisky ambré dans un verre en cristal, l’avala d’un trait, puis en remplit un autre.

Le silence s’étira, épais et suffocant, jusqu’à ce qu’il se tourne enfin vers elle. Salvatore avait l’air dangereux ; même avec sa chemise déboutonnée au col, il dégageait cette aura terrifiante d’un homme né pour diriger l’empire Romano par le sang et l’ombre.

« Mettons les choses au clair », dit Salvatore, d’une voix basse, rocailleuse et totalement dénuée de chaleur. Il s’appuya contre le bar, faisant tourner le liquide ambré dans son verre. « Je ne t’ai pas épousée parce que je voulais une femme. Je t’ai épousée parce que mon grand-père a un compte à rebours, et Silvio a utilisé son dernier souffle pour me forcer la main. C’est une transaction pour assurer ma place à la tête de cette famille. Rien de plus. »

Nyra avala sa salive, se forçant à soutenir son regard sombre et glacial. Elle prit une inspiration lente pour se calmer, refusant de lui laisser voir le tremblement de ses mains.

« Je sais », dit-elle doucement, la voix assurée malgré l’adrénaline qui lui tambourinait dans les oreilles.

Salvatore fit une pause, son verre figé à mi-chemin de ses lèvres. Il plissa les yeux, s’attendant clairement à des larmes, une scène de ménage ou des supplications.

« Je ne suis pas stupide, Salvatore », continua Nyra en faisant un pas en avant, le satin de sa robe froissant dans le calme de la pièce. « Je sais exactement qui est Silvio Romano, et je sais ce que le cancer lui fait. Je sais que tu fais ça pour éviter que ta famille ne se déchire quand il ne sera plus là. Et honnêtement ? Je suis soulagée. »

Un sourcil sombre se haussa. « Soulagée ? »

« Oui », répondit-elle en relevant le menton. « Parce que ça signifie que nous sommes sur la même longueur d’onde. Je ne voulais pas plus de ce mariage que toi. J’ai été forcée d’entrer dans cette pièce tout comme toi. Donc, tu n’as pas besoin de me demander de rester à l’écart. Je n’ai aucune intention de jouer les épouses dévouées et énamourées dès que ces portes seront closes. »

Une lueur — de l’amusement, ou peut-être un respect soudain et réticent — traversa les traits durs de Salvatore avant que son visage ne se fige à nouveau en un masque. Il posa son verre avec un léger clink.

« Bien », dit-il en marchant vers le lit. Il s’arrêta d’un côté, regarda les draps sombres, puis la regarda à nouveau. « Parce qu’il n’y a qu’un seul lit, et que les femmes de ménage de mon grand-père vérifient cette chambre à l’aube. S’il y a des couvertures sur le canapé ou par terre, il le saura immédiatement. Nous dormons dans le même lit. Sans exception. »

Nyra regarda l’immensité du matelas. C’était large, mais pas assez pour lui faire oublier avec qui elle allait le partager.

« Très bien », dit Nyra, le cœur battant contre ses côtes, tandis qu’elle cherchait la fermeture éclair dans son dos, réalisant qu’elle ne pouvait pas l’atteindre. Elle se figea, se mordant la lèvre. « Mais nous restons chacun de notre côté. »

Salvatore observa sa difficulté pendant une fraction de seconde, ses yeux s’assombrissant alors qu’il suivait le mouvement de ses mains contre la soie blanche. Il s’approcha, ses pas lourds silencieux sur la moquette épaisse, jusqu’à ce qu’il s’arrête juste derrière elle. La chaleur émanant de son torse fit se couper le souffle de Nyra.

« Chacun de son côté », murmura-t-il, ses doigts froids effleurant la peau nue de son dos tandis qu’il saisissait la fermeture pour la baisser lentement. « Voyons combien de temps cela durera dans cette maison. »

Le grincement de la fermeture glissant le long de sa colonne vertébrale résonna bruyamment dans le silence soudain et lourd de la pièce. Elle retint son souffle, chaque terminaison nerveuse en feu là où les articulations de Salvatore effleuraient accidentellement sa peau nue.

Avant qu’elle ne puisse s’éloigner, un coup sec et puissant fit vibrer la lourde porte en chêne.

Nyra se raidit, ses mains volant instantanément pour maintenir le haut de sa robe ouverte contre sa poitrine. Les yeux de Salvatore se plissèrent, toute sa posture devenant menaçante en une fraction de seconde. Il ne s’éloigna pas d’elle ; au contraire, sa main agrippa sa taille, l’ancrant contre lui.

« Qui est-ce ? » demanda Salvatore, sa voix grondant dangereusement.

La porte s’ouvrit malgré tout.

Silvio Romano se tenait sur le seuil, appuyé lourdement sur sa canne polie. Le cancer avait volé sa masse corporelle et rendu sa peau pâle, mais l’éclat impitoyable et prédateur dans les yeux du vieil homme n’avait pas diminué. Derrière lui, deux des cousins de Salvatore montaient la garde dans le couloir faiblement éclairé, jetant des coups d’œil avec des sourires en coin.

Le regard de Silvio balaya la pièce, saisissant la scène instantanément : son petit-fils debout incroyablement près de sa nouvelle épouse, les mains de Salvatore sur sa taille, et Nyra tenant une robe de mariée complètement ouverte dans le dos.

Un sourire lent et satisfait s’étala sur le visage marqué du vieil homme.

« Ah », ricana Silvio, un son rauque et sifflant qui se transforma en une brève quinte de toux avant qu’il ne s’éclaircisse la gorge. « Il semble que j’interrompe les véritables vœux de mariage. »

Les joues de Nyra prirent une teinte pourpre brûlante. Elle tenta instinctivement de faire un pas en arrière, mais la poigne de Salvatore se resserra sur sa hanche, la plaquant contre son torse. Elle sentit le battement lourd et régulier de son cœur contre ses omoplates. Il jouait son rôle à la perfection.

« C’est le cas, Nonno », dit Salvatore, d’un ton tendu, empreint d’une annoyance qui mimait parfaitement un mari interrompu dans sa chambre. « Avais-tu besoin de quelque chose, ou es-tu juste venu regarder ? »

« Surveille ton langage, mon garçon », rétorqua Silvio, bien qu’une lueur d’amusement sombre brille dans ses yeux alors qu’il faisait un pas dans la suite, sa canne frappant la bordure en bois du tapis. Il regarda Nyra directement, ses yeux perçants s’adoucissant d’un cran. « Je suis venu m’assurer que ma nouvelle petite-fille s’installait bien. Mais je vois que mon petit-fils s’en occupe déjà très bien. »

Nyra força un sourire poli, bien qu’à bout de souffle. « Bonsoir, Monsieur Romano. »

« Appelle-moi Nonno, enfant. Tu es une Romano maintenant », dit Silvio. Il tapota sa canne sur le sol pour appuyer ses propos, son expression devenant intensément sérieuse, le poids de son héritage pesant dans la pièce. Il regarda de l’un à l’autre. « Les médecins ne me donnent que quelques mois. Quelques semaines, peut-être. Je t’ai donné cet empire, Salvatore, et je t’ai donné une épouse magnifique. Je n’ai pas de temps pour une cour lente et délicate. »

La mâchoire de Salvatore se crispa si fort qu’un muscle tressaillit sur sa joue. « Nonno… »

« Je veux un petit-enfant, Salvatore », interrompit Silvio, sa voix tombant dans un ordre rocailleux et non négociable. Il regarda les épaules nues de Nyra, puis revint vers son petit-fils. « Un héritier pour sécuriser le nom des Romano avant que je ne sois mis en terre. J’espère entendre de bonnes nouvelles avant l’hiver. Ne gâche pas la nuit. »

Après un dernier regard appuyé sur l’énorme lit derrière eux, le vieil homme fit volte-face, sa canne claquant contre le sol alors qu’il sortait. Les cousins refermèrent la lourde porte en chêne, et le verrou s’enclencha une fois de plus.

Le silence qui revint dans la pièce était tout autre. Il était étouffant, chargé d’une pression soudaine et terrifiante.

Salvatore ne lâcha pas immédiatement la taille de Nyra. Son souffle effleura le pavillon de son oreille, sa voix plus basse qu’un murmure. « Il va faire en sorte que la famille nous surveille comme des faucons maintenant. »

Nyra se dégagea dès que la porte se referma, le cœur battant contre ses côtes comme un oiseau en cage. Sans regarder Salvatore, elle attrapa une nuisette en soie dans sa valise et s’enferma dans l’immense salle de bain en marbre.

Lorsqu’elle ressortit enfin, débarrassée du poids du satin et de l’armure de sa robe de mariée, la pièce était faiblement éclairée. Salvatore s’était déjà changé pour un pantalon de survêtement sombre. Il était allongé de son côté du lit, le dos tourné, un rempart de muscles purs et d’indifférence absolue.

Nyra déglutit difficilement et grimpa avec précaution de son côté. Elle resta tout au bord, laissant une vaste étendue froide de matelas entre eux.

Pendant des heures, la chambre resta silencieuse, hormis le rythme synchronisé de leur respiration. La posture de Salvatore s’assouplit finalement, sa respiration devenant profonde et régulière, signe qu’il avait enfin sombré dans le sommeil. Nyra l’envia. Elle resta éveillée, fixant le plafond, sentant le poids étouffant du nom Romano s’abattre sur elle.

Vers minuit, l’ambiance changea.

Le vent se leva d’abord, faisant vibrer les lourdes baies vitrées du balcon. Puis vint la pluie, s’abattant contre les fenêtres en rafales violentes. Nyra se raidit, ramenant la couette plus haut autour de son cou. Elle détestait les orages depuis son enfance, mais dans un repaire de la mafia, le hurlement du vent semblait infiniment plus sinistre.

Soudain, un éclair aveuglant déchira le ciel juste devant la fenêtre, illuminant toute la chambre d’un blanc cru et violent.

Un instant plus tard, une explosion de tonnerre assourdissante fit trembler tout le domaine, si fort qu’elle eut l’impression que les vibrations traversaient le plancher.

Nyra eut un hoquet, un souffle purement dicté par la peur primaire. Avant que son cerveau ne puisse lui rappeler logiquement qui il était — avant qu’elle ne se souvienne que Salvatore Romano était un homme que le reste du monde craignait — son corps réagit par instinct pur. Elle se précipita à travers le fossé froid du matelas, cherchant la seule source de chaleur et de solidité dans la pièce.

Un nouveau coup de tonnerre retentit.

Avec un petit cri, Nyra tendit la main dans l’obscurité, ses doigts tremblant violemment jusqu’à trouver la main de Salvatore posée sur le matelas. Elle la saisit à deux mains, serrant sa paume large et calleuse comme si c’était une bouée de sauvetage l’empêchant de se noyer.

En une fraction de seconde, Salvatore fut réveillé.

Des années à vivre dans le danger signifiaient qu’il ne se réveillait pas lentement. Ses yeux s’ouvrirent brusquement, ses muscles se contractant instantanément avec une tension mortelle. Il commença instinctivement à retirer sa main, sa poigne se resserrant par réflexe — au point de pouvoir briser un poignet — jusqu’à ce qu’il réalise que les mains qui le tenaient étaient petites, tremblantes et totalement inoffensives.

Il se figea, tournant brusquement la tête dans l’ombre pour la regarder.

Nyra était recroquevillée contre lui, les yeux fermés, le visage enfoui en partie dans son oreiller. Un nouvel éclair dessina les traits saillants de son visage en argent, et il sentit le frisson violent qui parcourait tout son corps.

Salvatore baissa les yeux sur ses mains qui entouraient la sienne. Elle serrait si fort que ses articulations étaient blanches.

« Nyra ? » Sa voix n’était qu’un râle bas et rocailleux, alourdi par le sommeil mais empreint d’une confusion soudaine. Il ne retira pas sa main.