La poussière des souvenirs
Le grenier était un cimetière de secrets de famille, saturé par l'odeur du vieux papier, de la poussière et du cèdre. Aster Sinclair, vingt ans, était assis en tailleur sur le plancher. Les manches trop longues de son pull crème lui recouvraient entièrement les mains tandis qu'il tournait distraitement les pages d'un vieil album relié en cuir. Il formait un contraste éthéré avec la pénombre ambiante : une peau claire et des cheveux noir de jais qui tombaient sur des yeux vert vif saisissants. Bien qu'Oméga, il possédait une curiosité calme et intense qui le menait souvent là où il n'aurait pas dû aller.
Ses doigts s'arrêtèrent tout au fond de l'album, accrochés à une couture décousue de la doublure en velours. Le coin d'une photographie glacée, non montée, en dépassait. Fronçant légèrement les sourcils, Aster glissa ses doigts dans l'ouverture et la sortit.
Le souffle lui coupa instantanément la gorge.
C'était la photo d'un homme, prise il y avait des décennies. Le jeune homme sur la photo semblait avoir exactement l'âge d'Aster — vingt ans — mais il dégageait une aura totalement, dévastatrice. Il avait des épaules incroyablement larges, des traits aristocratiques et une mâchoire qui semblait taillée dans le marbre. Mais c'étaient ses couleurs qui firent manquer un battement au cœur d'Aster : des cheveux couleur de clair de lune filé, un argent éclatant qui captait la lumière, et des yeux gris, froids et perçants. Même à travers le grain passé d'une photo vieille de vingt ans, ces yeux gris semblaient plonger droit dans l'âme d'Aster, affirmant une domination naturelle et primale.
« Aster ? Mon chéri, que fais-tu là-haut dans le noir ? »
Aster sursauta, ses yeux verts s'écarquillant alors que la voix de sa mère perçait le silence. Il tenta de glisser la photo dans la doublure, mais Eleanor Sinclair pénétrait déjà dans la lumière du grenier. Dès que ses yeux se posèrent sur le cliché vintage entre ses mains, le souffle lui manqua, s'échappant dans un halètement déchirant. Sa main se porta à sa gorge et tout le sang quitta son visage.
« Où as-tu trouvé ça ? » murmura Eleanor, la voix tremblante. « Donne-moi ça, Aster. »
« Maman, attends », dit Aster en tenant la photo hors de sa portée, son regard replongé sur l'Alpha aux cheveux d'argent. Une étrange attirance magnétique se nouait déjà au creux de son ventre, une chaleur qui défiait toute logique. « Qui est-il ? Il est... il est magnifique. Je n'ai jamais vu quelqu'un comme lui. »
Eleanor s'effondra sur une vieille malle en bois, l'air d'avoir vu un fantôme. « Range ça, Aster. Tu ne devrais pas le regarder. »
« Mais qui est-il ? » insista Aster en s'approchant, ses yeux verts brûlants d'une intensité soudaine. « Il était avec toi, n'est-ce pas ? Sur la photo, tu lui tiens la main comme... comme s'il était tout ton monde. »
« Il l'était », admit Eleanor, la voix brisée, les yeux fixés sur le sol. « À une époque, il l'a été. C'est Lucian. Lucian Blackwood. »
« Lucian Blackwood », répéta Aster. Le nom semblait lourd sur sa langue, sombre et enivrant. « S'il était ton monde, pourquoi es-tu mariée à papa ? Papa est... eh bien, il est ordinaire. C'est juste un Alpha normal et tranquille. Mais cet homme... » Aster suivit du doigt le bord de la photo, s'attardant sur la mâchoire ciselée de Lucian. « Cet homme ressemble à un roi. »
Eleanor releva la tête brusquement, ses yeux dilatés par une panique soudaine et féroce. « Ne dis pas ça, Aster ! Ton père est un homme bon et protecteur. Il m'a offert une vie paisible. J'ai quitté Lucian parce que je devais le faire. Je me suis enfuie pour lui échapper. »
« Pourquoi quelqu'un fuirait-il ça ? » murmura Aster, totalement captivé par la puissance brute qui émanait de l'image de jeunesse.
« Parce que tu ne comprends pas ce qu'il est », dit Eleanor en saisissant le poignet d'Aster. Sa prise était ferme, désespérée. « Lucian avait vingt ans sur cette photo, oui. Mais même à l'époque, il était la définition même du danger. Il n'aime pas, Aster. Il prend. Il domine. Il voulait contrôler ma façon de respirer, les vêtements que je portais, les pensées dans ma tête. Ses phéromones d'Alpha étaient si étouffantes et possessives que j'avais l'impression de me noyer. Si j'étais restée, il m'aurait brisée pour faire de moi une soumise parfaite, sans volonté. J'ai choisi la sécurité. J'ai choisi de survivre. »
Aster regarda les mains tremblantes de sa mère, puis revint à l'homme aux cheveux d'argent. Au lieu de ressentir l'horreur que sa mère attendait, un frisson parcourut l'échine d'Aster. Sa nature d'Oméga, d'ordinaire si calme et docile, s'éveilla, ronronnant presque à l'idée d'une domination aussi absolue et écrasante.
« Et où est-il maintenant ? » demanda Aster, sa voix tombant en un murmure léger et essoufflé. « Quel âge aurait-il ? »
« Il aurait quarante-deux ans aujourd'hui », dit Eleanor, un frisson visible parcourant son corps. « Et que Dieu vienne en aide à quiconque croise sa route aujourd'hui. S'il était dangereux à vingt ans, c'est un monstre maintenant. Il a pris les rênes de l'empire Blackwood, Aster. Il a l'argent, le sang, et ce genre de pouvoir qui force les gouvernements à détourner le regard. Il est plus vieux, plus froid et totalement inflexible. Promets-le-moi, Aster. Promets-moi de ne jamais chercher son nom. Des hommes comme Lucian Blackwood détruisent les choses fragiles comme toi. »
« Je te le promets, maman », mentit Aster avec douceur, sa voix rassurante alors qu'il lui rendait la photographie.
Eleanor la prit avec un soupir de soulagement, la rangeant pour la détruire plus tard, passant complètement à côté de la lueur sombre et obsessionnelle dans les yeux vert vif de son fils. Aster se leva et sortit du grenier, mais son esprit resta prisonnier des ténèbres. Quarante-deux ans. Un Alpha mature, pleinement accompli, avec des cheveux d'argent, des yeux gris et une âme faite de pur danger. En descendant l'escalier, son cœur battait un rythme frénétique et impatient contre ses côtes. Sa mère avait fui la bête, mais Aster le sentait au plus profond de ses os : s'il croisait un jour Lucian Blackwood, il ne fuirait pas. Il marcherait droit dans la cage.
