1
Arianna
La première chose que j’ai remarquée chez Dawson Rhodes, c’est qu’il me fixait. Ce n’était pas le genre de regard insistant et malsain qui vous donne la chair de poule, et ce n’était pas non plus un regard discret ou calculé. Il me fixait tout simplement, sans détour et sans aucune gêne, comme s’il avait complètement oublié qu’il y avait quarante autres étudiants entassés dans l’amphithéâtre avec nous.
J’ai froncé les sourcils en bougeant sur mon siège pour mieux le voir. Il n’a pas détourné le regard. Au contraire, il a imité mon expression avec un petit sourire narquois et un haussement de sourcil, puis a levé sa tasse de café avec un salut moqueur.
*C'est quoi ce délire ?*
J'ai tourné la tête brusquement pour balayer les rangées derrière moi, au cas où il regarderait quelqu’un d’autre. Rien. Juste des étudiants qui s’ennuyaient et des bureaux vides. J’ai regardé à ma gauche, puis à ma droite. Toujours rien. Quand je me suis retournée vers lui, il arborait un sourire en coin très net.
*Abruti.*
J’ai levé les yeux au ciel et j’ai reporté mon attention vers l’avant de la salle, me forçant à regarder le tableau blanc. L’intervenant était en plein milieu d’une phrase, radotant sur les nuances éthiques du journalisme sportif, mais mon esprit était resté bloqué sur le capitaine de l’équipe de hockey, trois rangées plus loin. J’ai essayé de chasser cette pensée, mais c’était comme essayer de stopper un tsunami. Ce n’était pas seulement parce qu’il était canon, même si cela faisait partie du problème. Dawson Rhodes était agaçant, frustrant et terriblement attirant. Il avait ce physique d'un mètre quatre-vingt-cinq avec ses cheveux bruns en bataille, un vrai style, et un sourire qui avait probablement brisé plus d'un cœur à Westbrook. En tant que capitaine de l'équipe de hockey et futur choix pour le repêchage de la NHL, c’était une célébrité sur le campus, un type que toutes les filles connaissaient. Moi y compris. Mais savoir qui il était ne signifiait pas que je voulais qu’il me dévisage comme si j’étais la seule chose intéressante dans cette salle.
Dès que le professeur nous a libérés, j’ai fourré mon ordinateur dans mon sac, pressée de filer. J’ai atteint l'allée, me dirigeant vers la sortie, mais je ne suis jamais arrivée jusqu’à la porte.
« Arianna. »
Je me suis figée. *Non. Surtout pas.*
J’ai pris une lente inspiration et je me suis retournée, mes bottes crissant sur le linoléum. Dawson se tenait à quelques pas, son lourd sac de hockey jeté négligemment sur l’épaule. De près, il semblait encore plus imposant, une montagne de muscles et d’énergie débordante. C'était totalement injuste d'être confrontée à ça si tôt dans la journée.
« Quoi ? » ai-je demandé, d’un ton sec.
Sa bouche a tressailli, ce sourire agaçant flottant au coin de ses lèvres. « Tu pars déjà ? »
J’ai cligné des yeux, sincèrement déconcertée. « Le cours est fini, Dawson. »
« J’ai remarqué. »
« Alors pourquoi tu demandes ? »
Son sourire s'est élargi, creusant les fossettes que je refusais de trouver charmantes. « Pour rien. »
« Ok », ai-je dit en tournant les talons pour partir.
« Arianna. »
Je me suis arrêtée, ma main se serrant sur la bretelle de mon sac. « Quoi ? »
« Tu ne réponds jamais à mes textos. »
Ma tête a pivoté si vite que j'ai manqué de me faire un torticolis. « Quels textos ? Je n'ai même pas ton numéro. »
Il a eu l'air sincèrement vexé, les sourcils froncés. « Je t'ai envoyé trois messages. »
J'ai haussé les sourcils. « Tu n'as pas mon numéro, Dawson. Je ne te l'ai jamais donné. »
Il est resté silencieux une seconde avant de ricaner. « Bien sûr que si. »
« Quoi ? »
« Tu me l'as donné. »
« Certainement pas. »
« Si. »
« Dawson, arrête. »
« Arianna, commence. »
J’ai plissé les yeux, et il n'a même pas cillé, se contentant de faire de même. Cela aurait dû m’énerver. Cela aurait dû être le signe qu’il n’était qu’un énième sportif arrogant jouant à un jeu stupide. Malheureusement, c’était juste… magnétique.
« Prouve-le », l'ai-je défié.
Sans une seconde d'hésitation, il a sorti son téléphone de sa poche, a tapé sur l'écran et me l'a tendu. J’en ai eu le souffle coupé. C’était bien là : mon numéro, clair comme de l’eau de roche. Enregistré sous un nom de contact qui m’a fait bouillir le sang.
*Ari ❤️*
« C'est quoi ce bordel ? » ai-je dit en pointant l'écran, le visage en feu.
Ses yeux ont glissé vers le nom du contact, et il semblait parfaitement impassible. « Oh. »
« "Oh" ? C'est tout ce que tu as à dire ? »
« Ouais. »
« Dawson, pourquoi il y a un cœur ? »
Il m’a regardée avec une confusion sincère, comme si je lui demandais pourquoi le ciel est bleu ou pourquoi l'eau est mouillée. « Parce que j’aime bien les cœurs. »
Je l'ai fixé. Il m'a fixée en retour, le silence s'étirant entre nous jusqu'à ce que je finisse par craquer, lâchant un rire nerveux et incrédule. Ce n'était pas possible. « Tu es absolument ridicule. »
Son regard s'est adouci, son intensité se transformant en quelque chose de bien plus dangereux. « Peut-être. »
Pour une raison quelconque, mon estomac a fait un bond. C’était énervant, c’était stupide, et ce n’était absolument pas autorisé. J’ai remonté mon sac sur mon épaule, essayant de reprendre une once de contrôle.
« Bref », ai-je murmuré.
« Bref. »
J'ai pointé vaguement vers le couloir. « J'ai quelque chose à faire. »
Il a hoché la tête sans bouger d'un pouce. « Ok. »
« Ok. »
Aucun de nous n'a bougé. Nous sommes restés là, dans la salle de classe en train de se vider, l'air devenant soudainement trop rare. Finalement, Dawson a fait un pas en arrière, rompant le face-à-face.
« On se voit ce soir. »
J'ai froncé les sourcils. « Non, on ne se verra pas. »
« Si, on se verra. »
« Je ne crois pas. »
« Conférence de presse après l’entraînement. »
Mon estomac s'est noué. *Merde.* J’avais complètement oublié. Le département des sports m’avait assignée à suivre l'équipe de hockey pour la saison, et ça voulait dire que j'étais coincée avec lui. Dès ce soir.
Le sourire de Dawson s'est élargi, confirmant qu'il savait exactement ce qu'il faisait depuis le début. « À ce soir, Ari. »
Mon cœur a raté un battement. *Ari.* Personne ne m’appelait comme ça. C’était un surnom que je n'avais jamais utilisé, mais l'entendre dans sa bouche semblait… étrangement agréable. Agaçant, même. Je détestais ça.
« Ne m'appelle pas comme ça », ai-je prévenu, mais il s’était déjà retourné, marchant avec cette foulée athlétique et décontractée.
« À ce soir, Ari », a-t-il lancé par-dessus son épaule.
« Dawson ! » ai-je crié, mais il a juste ri, sa voix résonnant dans le couloir.
Et pour des raisons que je ne pouvais absolument pas expliquer, alors même que je restais là à bouillir de colère, je me suis surprise à sourire.
Ce soir-là, je suis entrée dans la Westbrook Arena avec mon carnet à la main et zéro patience pour les hockeyeurs. L'endroit était vivant, bourdonnant de cette énergie frénétique et intense propre aux patinoires de première division. Les joueurs filaient sur la glace, leurs lames creusant des sillons profonds et rythmés, tandis que le système audio crachait un rock qui faisait vibrer ma poitrine.
C’était le chaos, et c’était beau. Quelque part dans le flou des patins et des maillots, Dawson Rhodes transperçait la défense, se déplaçant avec une vitesse qui donnait l’impression que tous les autres étaient à l’arrêt. Je détestais à quel point il était doué. Je détestais la façon dont la lumière accrochait ses cheveux, sa maîtrise du jeu, et je détestais surtout être là à le regarder au lieu de faire n'importe quoi d'autre.
Le coup de sifflet final a retenti, signalant la fin de l'entraînement, et les joueurs se sont dirigés vers le banc, retirant leurs casques et essuyant la sueur sur leurs fronts. J'ai baissé les yeux sur mon carnet, essayant de forcer mon cerveau à repasser en mode professionnel.
Quand j'ai levé les yeux, Dawson se tenait juste devant moi.
Il respirait fort, sa poitrine se soulevait, ses cheveux étaient humides et plaqués sur son front, et ses joues étaient rouges à cause de la chaleur. Il était bien trop près. Mon espace vital — et ma santé mentale — semblaient totalement compromis.
« Salut, Ari », a-t-il dit, la voix éraillée par l'effort.
J'ai poussé un long soupir. « Qu'est-ce que tu veux, Dawson ? »
Ses yeux sont tombés sur mon carnet, scrutant la page. « Tu écris des choses gentilles sur moi là-dedans ? »
« Non. »
« Menteuse. »
« Non. Rien de gentil. »
« Qu'est-ce que tu as écrit alors ? »
J'ai claqué le carnet, le son résonnant dans l’arène presque vide. « Confidentiel. »
Il a ri, un son grave qui m'a fait frissonner. Puis, son regard a balayé ma silhouette. Ce n’était pas le coup d’œil rapide et méprisant que la plupart des gars me lançaient ; c’était lent, méthodique et attentif, comme s’il répertoriait chaque détail. Ma poitrine s'est serrée d'une manière que je ne voulais pas analyser. La plupart des gens me traversaient du regard, mais Dawson ? Il me donnait l'impression d'être sous un microscope, et pour une fois, je n'ai pas eu envie de fuir.
Ses yeux ont retrouvé les miens, et le bruit de la patinoire — les cris lointains des joueurs, le bourdonnement du système de refroidissement, la musique de fond — a semblé disparaître. Il n'y avait plus que lui.
Puis, il m'a offert un sourire. Ce n'était pas le sourire arrogant du cours ; c'était un sourire doux, calme, presque secret.
« Tant mieux », a-t-il dit, sa voix descendant d'une octave.
J’ai cligné des yeux, hébétée. « Quoi ? »
Il a soutenu mon regard, son expression indéchiffrable. « Tu es encore plus jolie quand tu es en colère. »
Mon cerveau s’est totalement déconnecté. Avant que je puisse comprendre ses mots ou forcer ma bouche à fonctionner, Dawson a fait un clin d'œil, s’est tourné et est reparti en patinant, me laissant figée près de la vitre, à le regarder s’éloigner — et, que Dieu me vienne en aide, à sourire comme une idiote.
