La Rose du Faucheur

La barre de fer semblait être une vieille amie entre mes mains : froide, implacable, cent quarante kilos de poids mort qui se foutent pas mal des excuses. J'ai poussé la dernière répétition au développé couché, les muscles en feu, la respiration contrôlée. Six heures du matin, et la salle de sport du QG était à moi tout seul. Comme j'aime.

J'ai remis la barre sur le support avec un bruit métallique qui a résonné contre les murs en béton. Je me suis redressé et j'ai attrapé ma bouteille d'eau. La sueur ruisselait sur mon torse, traçant les lignes de l'encre qui le recouvrait : une manche de souvenirs, de meurtres et de frères perdus. Le dragon que ma mère avait insisté pour que je me fasse tatouer à mes dix-huit ans s'enroulait sur mon bras droit, un morceau d'elle que je portais partout. Elle voulait que je me souvienne d'où je venais, même quand le monde essayait de me faire oublier.

Quarante ans, et je pouvais encore travailler plus dur que des mecs deux fois plus jeunes que moi. Il le fallait. Dans cette vie, le moment où tu t'amollis est le moment où tu crèves.

J'ai attrapé ma serviette pour m'essuyer et j'ai vérifié mon téléphone. Trois messages de Techy à propos d'images de surveillance qu'il voulait que je regarde, un de Tiny sur une cargaison qui arrivait ce soir, et — putain — deux autres de Jewel.

N'oublie pas les fleurs, Reaper. Je suis SÉRIEUSE. Scout a dit que tu t'en occuperais.

Je veux des roses, des pivoines et ces trucs violets. Tu sais desquels je parle. Ne reviens pas sans !!!

J'ai fixé l'écran, la mâchoire serrée. Des fleurs. Cette femme me faisait courir pour des putains de fleurs.

Il y a un an, Jewel avait décidé que le QG avait besoin d'être « embelli ». Elle disait qu'on ressemblait à une cour de prison avec tout ce béton et ce grillage. Scout, totalement sous sa coupe, avait été d'accord. Maintenant, elle voulait un vrai jardin dans la partie arrière de la propriété : des bacs surélevés, une serre, la totale. Et d'une façon ou d'une autre, je m'étais fait « porter volontaire » pour trouver les plantes.

« Reaper, tu as le sens du détail », avait dit Scout la semaine dernière pendant notre messe, notre réunion hebdomadaire. « Tu t'assureras qu'on ait de la bonne came, pas des roses de station-service. »

Traduction : Jewel l'avait exigé, et ce que Jewel veut, Jewel l'obtient.

J'ai répondu par un seul mot : Reçu.

Puis je suis allé sous la douche.

***

À sept heures et demie, j'étais habillé : jean noir, bottes noires, t-shirt noir moulant mon torse, avec mon gilet des Death Riders par-dessus. Le cuir était devenu souple après douze ans de port, et les écussons disaient clairement à qui avait des yeux exactement qui putain j'étais. Enforcer. Basculeur du bas : Texas.

Je gardais ma barbe coupée ras, mes cheveux en dégradé sombre avec les côtés rasés à blanc. Professionnel. Contrôlé. Ma mère disait toujours que j'avais l'intensité de mon père et sa précision à elle. Un mélange mortel.

J'ai attaché mon Glock à ma hanche — port dissimulé, toujours — et j'ai glissé deux couteaux dans leurs étuis. Un à la cheville, un dans le dos. De vieilles habitudes de mes années chez les SEAL. On ne se balade pas sans arme, pas quand on s'est fait le genre d'ennemis qu'on a.

Les Death Riders n'étaient pas un club de motards ordinaire. On ne faisait pas de drogue, pas de trafic de femmes, on ne trempait pas dans les histoires qui attirent des problèmes qu'on ne peut pas gérer. Mais on assurait. Quand le gouvernement nous faisait chier, quand les forces de l'ordre dépassaient les bornes, quand quelqu'un menaçait notre famille, on réglait le problème. De manière permanente, si nécessaire.

Il y a douze ans, Scout, Viper, Tiny, Beast et moi, on avait quitté la Navy et décidé qu'on en avait fini de recevoir des ordres de bureaucrates qui ne comprenaient pas ce que signifiait saigner pour ses frères. On avait lancé les Death Riders avec nos économies et des compétences acquises dans le sang. Aujourd'hui, on avait des entreprises légitimes — une société de sécurité, une entreprise de construction, un bar — et assez de puissance de feu pour faire réfléchir à deux fois quiconque voudrait nous tester.

Je suis sorti de ma chambre pour rejoindre le QG. Le clubhouse était déjà en pleine effervescence. Des prospects qui nettoyaient, des frères qui buvaient leur café, l'odeur du bacon et de l'huile de moteur qui se mélangeait dans l'air. Chez moi.

« Reaper ! » La voix de Viper a percé le bruit. « T'as une minute ? »

Je me suis tourné. Lionel « Viper » Bastian, notre VP, se tenait près du bar avec Beast et Techy. Tous les trois avaient l'air d'être debout depuis des heures.

« Qu'est-ce qui se passe ? » Je les ai rejoints, mes bottes lourdes sur le sol en béton.

Viper a fait glisser un dossier sur le comptoir. « Ce promoteur immobilier qui rôde autour des commerces du côté est ? Il a fait une offre pour racheter le garage de Martinez. Une offre de merde, avec une menace à la clé si Martinez ne vend pas. »

J'ai ouvert le dossier. Des photos, des relevés financiers, une enquête de voisinage faite par Techy. Ma mâchoire s'est crispée. « Il a menacé la famille de Martinez ? »

« De manière implicite », a grondé Beast. Liam faisait un mètre quatre-vingt-quinze, cent vingt kilos, avec des poings comme des blocs de béton. « Il a dit que des accidents arrivent aux gens qui ne savent pas quand accepter une bonne affaire. »

J'ai étudié le visage du promoteur sur la photo. Mou. Prétentieux. Le genre de type à qui personne n'a jamais brisé les doigts un par un pour lui apprendre le respect.

« On s'en occupe ? » ai-je demandé en regardant Viper.

« Scout veut d'abord ton avis. Martinez est un ami du club. On utilise son garage depuis des années. »

J'ai fermé le dossier. « Alors on s'en occupe. Je vais rendre visite à notre ami promoteur. Lui expliquer ses erreurs de jugement. »

Techy a souri en remontant ses lunettes sur son nez. « Tu veux que je creuse un peu ? Que je trouve un levier ? »

« Tout », ai-je dit. « Comptes bancaires, maîtresses, PV de stationnement. Je veux savoir ce qu'il craint. »

« Je m'en occupe. »

C'était ça, mon job. Ce en quoi j'étais bon. Appliquer les règles. Protéger. Faire en sorte que les gens sous notre protection soient en sécurité. J'avais été sniper dans la Navy : patient, précis, mortel. Maintenant, j'appliquais ces mêmes compétences à une guerre d'un autre genre.

« Reaper. » La voix de Scout a retenti depuis son bureau. « J'ai besoin de toi. »

J'ai fait un signe de tête aux gars et je suis reparti. Gareth « Scout » Jones était assis derrière son bureau, une tasse de café à la main, ses lunettes de vue sur le bout du nez. Il ressemblait au papa de quelqu'un, jusqu'à ce que tu regardes ses yeux : froids, calculateurs, les yeux d'un homme qui a tué plus de gens qu'il ne peut en compter.

« Ferme la porte », a-t-il dit.

Je l'ai fait, puis je me suis assis en face de lui. « Le promoteur ? »

« Viper t'a briefé ? »

« Ouais. Je vais gérer ça. »

Scout a hoché la tête, sans surprise. « Reste propre. On n'a pas besoin que l'ATF nous tombe sur le râble en ce moment. »

« Quand est-ce que j'ai déjà été brouillon ? »

Il a reniflé. « Il y a "propre", et il y a le "propre" façon Reaper. Souviens-toi juste qu'on essaie de rester discrets. »

« Reçu. » Je me suis adossé à ma chaise. « C'est tout ? »

« Non. » Scout a posé son café et m'a fixé avec insistance. « Jewel me casse les couilles avec ces fleurs. Tu y vas aujourd'hui ? »

J'ai résisté à l'envie de lever les yeux au ciel. À peine. « Ouais. Ce matin. J'ai la liste. »

« Bien. Parce que si tu n'y vas pas, je dors sur le canapé, et si je dors sur le canapé, je te rends la vie impossible. »

« Noté. »

« Elle veut de la qualité. Pas des conneries achetées en grande surface. »

« Il y a un fleuriste à Raleigh qui répond à ses critères ? »

Scout a sorti son téléphone, a tapé quelques fois, puis m'a montré l'écran. « Jewel a trouvé cet endroit. "Lena’s Blooms". Au centre-ville. Le proprio serait une sorte d'artiste avec les fleurs. Jewel a vu des photos en ligne et a pété les plombs sur les compositions. »

J'ai étudié l'adresse. Petite boutique, commerce local. Probablement une nana hippie qui sent le patchouli et qui parle de l'énergie des plantes.

« Très bien. J'irai voir ça. »

« Et Reaper ? » La voix de Scout a baissé d'un ton. « Sois sympa. Jewel aime cet endroit. N'effraie pas la proprio. »

J'ai haussé un sourcil. « Je suis toujours sympa. »

« Tu es un mur d'un mètre quatre-vingt-quinze fait de muscles et de meurtre, et tu as l'air de manger des clous au petit-déjeuner. Essaie de sourire. »

« Je souris. »

« Sourire sans avoir l'air d'être sur le point de tuer quelqu'un. »

Je me suis levé. « Je vais chercher tes putains de fleurs, Scout. Jewel sera contente. Tu baiseras. Tout le monde est gagnant. »

Il m'a fait un doigt d'honneur quand je suis parti.

* * *

À dix heures, j'étais sur ma bécane : une Harley Davidson Fat Boy personnalisée, toute noire, avec un moteur qui ronronnait comme un prédateur. Je l'avais construite moi-même dans le garage du QG, chaque pièce choisie pour sa performance et sa fiabilité. C'était la seule femme dont j'avais jamais eu besoin.

Jusqu'à maintenant, apparemment, où j'avais besoin de fleurs.

Je suis sorti des grilles du QG en faisant un signe de tête au prospect qui montait la garde, et je me suis dirigé vers Raleigh. Le soleil du Texas grimpait déjà, promettant une nouvelle journée de canicule. Je maintenais ma vitesse, mon esprit passant en revue les tâches de la journée. Les fleurs d'abord, le promoteur ensuite, puis la cargaison de ce soir avec Tiny.

La ville défilait — petite, poussiéreuse, le genre d'endroit où tout le monde connaît tout le monde et où les étrangers ne passent pas inaperçus. On avait choisi Raleigh spécifiquement pour ça. Plus facile à contrôler, plus facile à protéger.

Le centre-ville n'était qu'une rangée de vieux bâtiments en briques, des commerces de quartier et un diner qui servait le meilleur steak frit au poulet de l'État. J'ai repéré la boutique de fleurs coincée entre une librairie et un café. Lena’s Blooms écrit en lettres peintes à la main sur la vitrine, avec des jardinières débordant de couleurs.

Pittoresque. Délicat. Totalement hors de mon élément.

J'ai garé la moto, coupé le contact et suis resté assis un moment. À travers la vitrine, je pouvais voir du mouvement : quelqu'un travaillait à l'intérieur, entouré de fleurs et de verdure. L'endroit avait l'air tout droit sorti d'un conte de fées, tout doux et joli.

J'étais un homme fait pour la guerre, pas pour les jardins.

Mais les ordres sont les ordres, et Jewel voulait ses fleurs.

Je suis descendu de la moto, j'ai ajusté mon gilet et je me suis dirigé vers la porte. La clochette au-dessus a tinté quand je suis entré, et le parfum m'a frappé instantanément : des roses, quelque chose de sucré que je ne pouvais pas nommer, de la terre et des plantes vivantes.

Et puis je l'ai vue.

Petite. Délicate. Penchée sur une composition, le dos tourné vers moi, des cheveux couleur cramoisi qui captaient la lumière comme du feu.

Elle s'est retournée.

Des yeux verts. Des taches de rousseur. Un visage qui aurait eu sa place dans une peinture de la Renaissance.

Et, comme ça, tout a putain de changé.