The Storm
Le dossier était posé devant moi depuis quatre minutes et je ne l’avais toujours pas ouvert.
Je connaissais la teneur de ce qu’il contenait.
Un intitulé de poste, un salaire et un problème qu’ils étaient incapables de régler seuls.
Des hommes comme ceux attablés en face de moi ne faisaient pas venir une femme jusqu’à Houston pour une simple consultation.
Ils l’avaient fait venir parce que le bâtiment était déjà en feu et que quelqu’un les avait convaincus que je savais où se trouvaient les sorties.
La salle de réunion n’était que verre et air glacial, la climatisation luttant contre un après-midi texan qui pesait lourdement sur les vitres.
Six hommes.
Un dossier.
Et moi.
Le talent peut porter un joueur.
Mais il ne peut pas sauver une franchise.
Je connaissais le genre avant même d’en faire mon métier.
J’avais été une puck bunny autrefois.
J’avais fait mes propres erreurs, connu mes propres nuits blanches et mes propres moments qui paraissaient bien moins amusants à la lumière du jour.
J’avais simplement survécu aux miens.
Désormais, on me payait pour aider les autres à survivre aux leurs. Football américain, basket, ce que vous voulez.
Ensuite, j’ai fait du lobbying environnemental, surtout pour énerver mon père, qui avait passé sa vie dans le pétrole et le gaz et qui n’était d’accord avec moi sur presque rien.
Nous nous aimions malgré tout.
Cette partie-là faisait encore mal.
Et me voilà assise face à la direction des Houston Storms.
Et oui, Houston avait une équipe de hockey. Ne posez pas de questions.
J’ai fini par ouvrir le dossier.
Directrice des relations avec les joueurs - Houston Storms.
Putain de bordel de merde.
« Non. »
Les dirigeants ont cligné des yeux.
« Vous n’avez pas lu l’offre. »
« Pas besoin. »
J’ai refermé le dossier.
L’homme à côté de moi a ri.
Brandon Marx.
Capitaine.
All-Star de la ligue.
Emmerdeur professionnel.
Sa réputation m’était parvenue il y a des années par le biais d’épouses, de petites amies, de sponsors, de conseils d’administration d’œuvres caritatives et d’un déjeuner inoubliable de la Junior League où une femme a passé vingt minutes à expliquer pourquoi Brandon Marx était personnellement responsable de l’incapacité de sa fille à sortir avec des hommes normaux.
Apparemment, les hommes normaux souffraient terriblement lorsqu’on les comparait à des joueurs de hockey professionnels d’un mètre quatre-vingt-dix.
J’avais ri dans mon Chardonnay.
Et maintenant, il était assis là, l’air tout à fait amusé.
« C’est le refus le plus rapide qu’on ait jamais reçu », a-t-il dit.
J’ai laissé le dossier retomber.
« Vous n’avez pas besoin de moi. »
Les dirigeants ont échangé des regards.
L’un d’eux a fini par soupirer.
« Mademoiselle Maddison… »
« Non, écoutez. Je vais gagner du temps à tout le monde. »
J’ai pointé le résumé de l’effectif.
« Le gamin, il dégage. »
« La recrue ? » a demandé le directeur général.
« Immédiatement. »
Brandon a ri.
« Froid. »
« Précis. »
J’ai tourné une autre page.
« Alex reste. Ce n’est pas lui le problème. »
« Ah bon ? » a demandé le directeur général.
« Non. Alex est un suiveur. Mettez une personnalité plus forte dans le vestiaire et il suivra cette personne à la place. »
Le directeur général a hoché la tête.
Il savait que j’avais raison.
« Et votre vétéran ? »
Toute la pièce a eu l’air coupable.
Ça m’a tout dit.
J’ai ri.
« Oh, pour l’amour de Dieu. »
« Quoi ? » a demandé Brandon.
« Fraîchement divorcé. Trente-quatre ans. Riche. Célèbre. »
« Trente-cinq », a corrigé Brandon.
« Encore pire. »
Quelques dirigeants ont commencé à tousser dans leurs mains.
J’ai pointé la page.
« Il n’a pas besoin de thérapie. Il a besoin de tirer un coup. »
Brandon a éclaté de rire.
« Si c’est une offre, je prends. »
Le directeur général s’est pincé l’arête du nez.
« Je suis sérieuse. Trouvez le genre de femme qu’il aime et faites en sorte que ça arrive discrètement. Sinon, il passera les deux prochaines années à essayer de sortir avec des influenceuses. »
Un dirigeant a carrément pris des notes.
Je suis restée bouche bée.
« Vous êtes incroyables. »
« Et pour l’entraîneur ? » a demandé Brandon.
« Je ne l’aime pas. »
Le directeur général a soupiré.
« Professionnellement ? »
« Non. Professionnellement, je pense qu’il ne serait même pas capable de diriger une attaque, même si Dieu lui donnait le manuel de jeu. »
Brandon a recommencé à rire.
« Elle n’a pas tort. »
J’ai poussé le dossier vers l’autre côté de la table.
« Voilà. Ça, c’est pour trente mille dollars de conseil. »
Le dirigeant a cligné des yeux.
« Quoi ? »
« La facture est dans le courrier. »
Je me suis levée.
La réunion était terminée.
En tout cas pour moi.
« Mademoiselle Maddison. »
J’ai ramassé mon sac à main.
« Non. »
« Nous n’avons pas discuté de la rémunération. »
« Non. »
« Le contrat… »
« Non. »
Je me suis dirigée vers la porte.
La voix du dirigeant m’a suivie.
« Ton père a dit que tu nous écouterais au moins. »
Je me suis arrêtée.
Lentement.
Très lentement.
Puis, je me suis retournée.
Chaque homme dans la pièce s’est soudainement pris de passion pour la table.
Chaque homme, sauf Brandon.
« Vous êtes allés voir mon père ? » ai-je demandé.
Silence.
Le cadre a croisé les mains.
« Est-ce que ça a de l’importance ? »
« Énormément. »
« C’est une discussion d’affaires. »
« Non. C’est une question à laquelle on répond par oui ou par non. »
La pièce est restée silencieuse.
J’ai dévisagé chacun d’entre eux.
Personne n’a répondu.
Ça m’a tout dit.
J’ai souri.
Ce sourire n’était pas amical.
« Vous êtes allés voir mon père pour monter ce coup ? »
Toujours rien.
« Ou est-ce que c’est lui qui est venu vous voir ? »
Le cadre a expiré.
« Est-ce que ça a de l’importance ? »
« Pour savoir si j’accepte le poste ? Non. »
J’ai ouvert la porte.
« Pour savoir comment je vais traiter mon père ? »
Mon sourire s’est élargi.
« Oh que oui. »
J’ai recommencé à marcher.
« Mademoiselle Maddison. Asseyez-vous. »
Je ne l’ai pas fait.
Une photo a glissé sur la table polie.
Et, pour la première fois depuis que j’étais entrée dans le bâtiment…
Je me suis arrêtée.
J’avais vingt-deux ans, j’étais pleine de Fireball, je riais en regardant un plafond que je ne connaissais pas, absolument convaincue que la nuit resterait là où je l’avais laissée.
Ce n’était pas le cas.
La pièce a disparu pendant une seconde pile.
« Vous êtes allés voir mon père. Espèces d’enculés. »
L’entraînement a pris le dessus.
Je me suis tournée.
Je suis revenue sur mes pas.
Je me suis assise.
Brandon s’est penché pour ramasser la photo.
J’ai envisagé le meurtre.
Ses sourcils se sont levés.
« Eh bien. »
Je la lui ai arrachée des mains.
« Donne-moi ça. »
« Un peu autoritaire. »
J’ai déchiré la photo en deux.
Puis encore.
Et encore.
De minuscules morceaux ont volé sur la table polie.
Le cadre a attendu patiemment.
« Nous avons l’original. »
Évidemment qu’ils l’avaient, ces connards.
« En vidéo ? »
« Oui. »
« Des copies ? »
« Une. »
« Numérique ? »
« Non. »
« Qui l’a vue ? »
Le cadre a souri.
Et soudain, tous les hommes dans la pièce ont compris pourquoi j’étais si douée pour gérer les catastrophes.
Parce que je ne paniquais pas.
Je cherchais déjà une solution au problème.
Derrière moi, Brandon s’est raclé la gorge.
J’ai fermé les yeux.
« Ne fais pas ça. »
« Je n’ai rien dit. »
« Pas encore. »
« Je ne faisais qu’observer. »
« Brandon. »
« Je reconnais Andy, un ancien coéquipier du Nord. »
Quelque part dans la salle, le directeur général a émis un son étranglé.
« Oh mon Dieu. »
Brandon a regardé les cadres.
Puis il s’est tourné vers moi.
« C’est qui, l’autre gars ? »
Je l’ai pointé du doigt.
« Si tu tiens à tes dents, arrête de parler. »
Sa bouche a tressailli.
« Jolie forme, au fait. »
Le directeur général a commencé à tousser.
Un cadre avait l’air horrifié.
J’étais en train d’ajouter des noms à une liste.
Une liste très précise.
Une liste qui impliquait des broyeurs à bois industriels.
« Trois jours », a dit Holt.
« Impossible. »
« Une semaine. »
« Les avocats. »
« Entendu. »
Brandon ne riait plus.
Il observait.
Il observait vraiment.
Comme s’il avait enfin compris que je n’étais pas là parce que je voulais ce boulot.
J’étais là parce que quelqu’un m’avait entraînée dans un combat.
« Que voulez-vous exactement ? »
Holt a fait glisser le contrat vers moi.
« Nous voulons que tu redresses les Houston Storms. »
Putain.
« Et si je refuse ? »
Holt n’a pas cillé.
« Alors on diffuse. »
Le silence est retombé sur la pièce.
Froid.
Moche.
Le genre de silence qui s’éternise.
« Mon avocat va prendre contact avec vous, espèce de connards. »
Je me suis levée.
Personne n’a bougé.
« Pas tous », a dit Brandon.
Je l’ai regardé.
« Tu en fais absolument partie. »
Son sourire s’est élargi.
« C’est vrai. »
J’avais fait de dire non mon mode de vie.
Je détestais être forcée de dire oui.
