Chapitre 1 : Hors service
Pendant très longtemps, j'ai adoré la vie citadine. Le bruit, les gens (les sympas), la nourriture, tout ça me plaisait. Mais par une froide nuit d'automne, ma vision de la vie en ville a totalement basculé.
Pour être honnête, je suppose que d'autres choses s'étaient produites. Elles ont contribué à mon besoin soudain de me tirer de la ville pour m'installer quelque part, entourée de kilomètres de forêt. Mais je ne veux me souvenir que d'une chose. C'était le résultat d'un cadeau de consolation : un chalet isolé au milieu de nulle part, à vous couper le souffle.
Le chalet — ma nouvelle maison — était arrivé tout meublé. Il y avait tout ce qu'une fille de vingt ans comme moi pouvait désirer. Et quand je dis tout, je le pense vraiment. Pourtant, alors que je contemple mon immense terrain en sirotant mon thé, je n'arrive pas à comprendre pourquoi, bordel de merde, il y a un homme nu et couvert de boue qui court dans mon jardin.
Je sais que les nudistes ne faisaient pas partie de l'inventaire de la maison.
Je recrache mon thé quand je réalise enfin ce que je vois. Un homme nu et boueux court dans mon jardin. Je balance ma tasse dans l'évier et je fonce par la porte de derrière pour le rattraper.
« Hé ! » je crie depuis la pelouse dès que je sors. Il ne s'arrête pas une seconde et ne jette même pas un regard par-dessus son épaule. Au lieu de ça, il continue son sprint et disparaît dans mon garage quelques secondes plus tard.
« Mec, sérieusement », je grogne en courant à moitié en boitant après lui.
Depuis que j'ai quitté la ville il y a deux mois, le maximum de cardio que j'ai fait, c'est l'aller-retour entre la cuisine et mon lit. Je ne suis absolument pas préparée à courir après des hurluberlus à poil sur ma propriété à 6 heures du matin.
Ma poitrine s'essouffle quand je m'arrête enfin devant le garage. Je fais un pas décidé à l'intérieur, puis le côté flippant de la situation me frappe. Il y a un étranger, un étranger très nu et très masculin, quelque part dans l'obscurité totale devant moi. La putain de lumière se trouve au milieu de tout le bordel que je n'utilise jamais.
Je frissonne d'inquiétude, mais je prends sur moi et j'avance. Mon corps est tendu, prête à bondir si quelque chose surgit ou bouge d'un poil. Je ne suis pas une mauviette, mais je connais mes forces. Le cardio, le combat au corps à corps et tout ce qui est aérobique n'en font pas partie. Par contre, agir selon mon instinct de fuite, ça, c'est mon truc.
Mon esprit commence à divaguer, stimulé par la méfiance qui m'envahit. La meilleure pensée : Si je sautais sur un raton laveur, est-ce que mon visage serait aussi bousillé que cette situation ? La réponse est non. Je grimace en imaginant le résultat.
Je slalome entre mes voitures et d'autres trucs inutiles. Je couine au moindre bruit que j'ai probablement fait moi-même. Finalement, je trouve l'interrupteur à cordon avec mon visage. Je sursaute en arrière, puis je souffle de soulagement quand je réalise ce que c'est. En fermant les yeux très fort, j'adresse une courte prière à tous les dieux et déesses possibles et je tire sur le cordon. Un clic, puis une luminosité qui m'éblouit un instant. Quand ma vue revient et que je jette un coup d'œil craintif autour de moi, je ne vois l'homme nulle part.
« Où est-ce que t'es, bordel ? » je murmure pour moi-même. Je suis tellement soulagée que personne ne me réponde.
Mon garage est un espace exigu. Avec tout ce fouillis, il n'y a presque aucun endroit où se cacher. Alors, qui que soit ce type, il m'a carrément battue à cache-cache.
Un reniflement provient de derrière moi.
Je bondis instantanément en avant et je percute un sac de clubs de golf. Ils s'écrasent bruyamment sur le sol en béton. Tu ne fais même pas de golf, putain ! je me siffle intérieurement.
Par chance, je suis assez souple pour ne pas m'étaler au sol avec le matériel. Je saisis un club, je me retourne et je saute vers l'étranger en le tenant bien haut.
Je reste figée sur place quand je le vois.
Recroquevillé, les mains serrant fort sa tête, il sanglote en se balançant d'avant en arrière. Toutes les émotions que j'ai ressenties jusque-là s'évaporent pour laisser place à la pitié. Surtout quand, entre deux sanglots, sa respiration se bloque et qu'un hoquet déchirant lui échappe.
C'est la première fois que je vois un homme adulte pleurer. Je reste là à le regarder, sous le choc, avant de reprendre mes esprits.
Je repose le club de golf, je sors mon téléphone et je compose le 17 en quelques secondes.
La tonalité résonne à mon oreille un instant avant qu'une opératrice ne commence à parler. Elle ne dit pas ce que je veux entendre.
« Nous sommes désolés, mais le numéro que vous avez composé n'est plus en service. »
Plus en service ? Depuis quand les secours sont hors service ! Je jure entre mes dents et je serre mon téléphone dans ma main.
Je m'agenouille devant l'homme, en espérant ne pas l'effrayer — si c'est encore possible. Je demande : « Monsieur, ça va ? »
Dès que les mots sortent, je m'insulte mentalement d'être aussi stupide. Évidemment que ça ne va pas, n'importe qui peut le voir.
Ses sanglots ne s'arrêtent pas. Au contraire, il est pris de tremblements qui secouent tout son corps. Même si mon cœur se serre de douleur, quelque chose d'autre attire mon attention.
Sous les couches de boue et de crasse qui le recouvrent, je devine des cicatrices irrégulières. Des marques atroces parsèment chaque centimètre de son corps.
Je prends une inspiration tremblante et je tends instinctivement la main vers la sienne pour le réconforter. « Je vais appeler une ambulance mais je… » Au moment précis où mes doigts l'effleurent, il sursaute violemment en arrière.
Un craquement sinistre résonne dans le garage. Le corps de l'homme s'affaisse vers l'avant, visiblement inconscient.
« Merde ! » je jure en le rattrapant avant qu'il ne tombe complètement. J'examine l'arrière de son crâne pour voir s'il est blessé. Je ne vois pas de plaie ouverte et je ne sens pas de sang couler. Par contre, je sens une bosse énorme qui se forme. Il va douiller quand il va se réveiller.
Je voulais juste qu'il me suive à l'intérieur. Mon Dieu, t'es vraiment douée pour te foutre dans la merde, B. Je grimace devant mes pensées inutiles et j'essaie de soulever le corps du gars.
Je réussis seulement à me bousiller les genoux en retombant brutalement au sol. Son poids est presque entièrement sur moi. « Putain mec, t'es un vrai monstre », je grogne. Je finis par utiliser sa carrure à mon avantage en le poussant sur le côté, tout en rattrapant vite sa tête sur mes genoux.
Je soupire et je le regarde, observant les cicatrices qui marquent son visage. C'est là qu'un mot tourne en boucle dans ma tête. Monstre.
Je me crispe. Je n'y avais même pas pensé. J'examine son corps une dernière fois et je me dis que mes soupçons sont trop probables. Tellement probables que s'il se réveille avec moi aussi près, je pourrais bien subir une riposte instinctive.
En faisant attention de ne pas le blesser davantage ou — Dieu m'en garde — de le réveiller maintenant, je repose sa tête sur le sol frais. Je recule en rampant pour mettre le plus de distance possible entre nous.
Il y a peu de raisons de voir une personne nue — en l'occurrence, un homme — couverte de boue et courant dans la forêt. C'est soit l'option A : c'est un putain de changeur ; soit l'option B : il est complètement siphonné.
Est-ce que c'est un changeur, quand même ? je me demande.
Son comportement hurle « changeur », mais la meute la plus proche est à presque une journée de route, et ça, c'est en temps de changeur.
T'es pile au milieu des six meutes régnantes, B. Il aurait pu voyager... Je n'ai aucun moyen de le confirmer. Il n'y a que deux façons d'identifier un changeur d'un humain. La plus évidente ne risque pas d'arriver tant qu'il est inconscient, et j'espère pas du tout, parce que je n'ai pas envie de me faire étriper par son côté animal.
Vu sa taille, je pencherais pour un ours. Mais il y a une certaine souplesse dans sa carrure. Tous les changeurs ours que j'ai croisés ressemblent plus à des hommes des cavernes, très massifs des épaules. Ce gars-là est tout aussi musclé, mais pas de la même façon. Ça laisse le loup comme dernière possibilité. Bien plus imprévisible et féroce.
Je me serre les bras en l'observant avec méfiance. La deuxième façon de l'identifier, ce sont les marques... Vu que son corps est couvert de crasse et de cicatrices, ce ne sera pas de la tarte.
Je m'approche prudemment et j'essuie la saleté incrustée à la jonction de son épaule et de son cou. À part ses cicatrices, il n'y a pas de marque de morsure d'une compagne. Un soudain sentiment de soulagement m'envahit. Je me dis que c'est parce que ça réduit les chances qu'il se transforme en bête sauvage.
Mes yeux parcourent son corps une dernière fois et se mouillent devant ce spectacle atroce. « Qu'est-ce que t'as vécu ? » je murmure, en essuyant machinalement plus de boue sur son visage.
C'est au moment où mes doigts effleurent sa mâchoire saillante que son corps tressaille et qu'il ouvre brusquement les yeux.
Des iris dorés magnifiques me fixent, et je suis complètement hypnotisée par leur beauté.
Mes mains restent posées sur sa mâchoire. La texture sous mes doigts, combinée à ses yeux paranormaux, me fait perdre la tête. Mes doigts glissent sur la douceur de ses lèvres charnues et sur une cicatrice qui fend sa lèvre supérieure au milieu.
La curiosité m'envahit, assez forte pour me faire cligner des yeux et regarder où sont mes mains. J'enlève la terre autour de sa bouche, fixant la longue cicatrice pâle. C'est seulement quand sa lèvre se retrousse que je réalise mon erreur.
Quand je croise à nouveau son regard, j'ai un hoquet de surprise. Il est rempli de rage, de douleur et de chagrin. La colère seule aurait été un soulagement comparée au regard qu'il me lance. Je retire mes mains d'un coup en lâchant : « Je suis vraiment désolée ! »
Le ton brusque de ma voix, mon mouvement, ou les deux, le font sursauter. Il se recroqueville sur le côté, levant les bras pour protéger sa tête.
Je prends une grande inspiration pour me calmer et j'essaie de le convaincre de me suivre. « Je dois aller à l'intérieur pour appeler une ambulance. Il faut que tu viennes avec moi. »
Plus vite il sera à l'intérieur, plus vite je pourrai essayer de joindre quelqu'un avec le téléphone fixe — quelqu'un de plus qualifié pour l'aider.
Il recommence à se balancer.
Je me mords la lèvre pour ne pas grimacer. Il a l'air si vulnérable. C'est déchirant à voir. Je tente une dernière fois d'utiliser mon portable, mais je tombe sur la tonalité d'erreur aussitôt le numéro composé. J'abandonne tout espoir en me frottant le visage de frustration.
Je me lève, mais des bras s'enroulent autour de mes jambes et manquent de me faire perdre l'équilibre. Il a bougé si vite que je n'ai vu qu'un éclair. « S'il te p-plaît », bégaye-t-il, tremblant si fort que j'ai peur qu'il me fasse tomber. « Pas d'autres g-gens. »
Un autre sanglot secoue son corps et il me serre plus fort. « C'est trop », pleure-t-il.
Ma main tressaille.
Mon premier réflexe est de me dégager. Le second, bien plus puissant, est de le serrer aussi fort qu'il me tient et de l'apaiser pendant qu'il pleure.
Je ne sais même pas pourquoi cette idée m'a traversé l'esprit. Je suis loin d'être une sensible, mais c'est peut-être juste parce qu'il a l'air si brisé. Si mon passé m'a appris quelque chose, c'est que les hommes comme lui sont ma faiblesse.
Je ferme les yeux, espérant à moitié qu'en les rouvrant, l'homme à mes pieds aura disparu. Je sais que c'est égoïste, mais j'ai encore mes propres blessures à soigner. Je ne pense pas pouvoir gérer ça.
Quand j'ouvre les yeux, il est toujours là.
« D'accord », dis-je doucement. « Personne d'autre. »
Après un long moment à sentir ses tremblements et ses larmes tremper mon pantalon, je cède à l'envie de le toucher. Je pose ma main sur sa tête, passant doucement mes doigts dans ses cheveux emmêlés. Il se détend légèrement.
Petit à petit, son corps commence à moins trembler. Les sanglots, eux, ne s'arrêtent pas.
