Round 1
Lynn
Je regarde autour de moi dans la salle de sport et je secoue la tête, impressionnée. Contrairement aux salles que l’on voit dans les films, où le boxeur acharné s’entraîne pour devenir le champion — un peu sombres, un peu louches — une vraie salle doit être spacieuse, bien éclairée et propre. C’est le cas de celle de mon père, qui dispose à la fois du matériel dernier cri et de l’équipement à l’ancienne qu’il aime utiliser. Certains appareils sont les mêmes que ceux que j’utilisais quand je grandissais, entraînée par lui, mon père.
Mon père. Je tressaille et me mords la lèvre en plongeant dans mes pensées. Je connais à peine cet homme et j’aurais aimé revenir le voir pour une toute autre raison que son hospitalisation pour une grave maladie cardiaque. Et j’aurais aimé qu’il ne me demande pas de prendre sa place pendant son absence. Ce qu’il attend de moi est trop risqué, trop incertain, et beaucoup trop…
« Lynn ? » Je me retourne et fais face à l’homme qui m’appelle.
Et beaucoup trop sexy…
Tout le brouillard qui embrumait mon esprit disparaît instantanément et je ne peux m'empêcher de le dévorer des yeux. Salut, me souffle mon instinct, et je retiens de justesse mes cheveux de virevolter comme je l’aurais voulu.
Devant moi se tient l’homme le plus saisissant que j’aie jamais vu, assez impressionnant pour effacer toutes mes pensées d’enfance et les souvenirs que ce lieu m’a rappelés. Il dégage de la force, une force brute, indéniable, et la confiance qui va avec. Il est grand et incroyablement musclé, tout bonnement impressionnant. Étant donné que j’ai grandi dans une salle de sport et que j’en possède une moi-même, ça veut dire beaucoup.
Il est visiblement métis et sa peau possède une délicieuse teinte chocolat clair, purement veloutée. Je ne peux m’empêcher de parcourir son corps athlétique des yeux avant de revenir à son visage. Ses yeux sont du vert le plus profond que j’aie jamais vu, chez un homme ou dans la nature. On dirait un puits sans fond d’herbe éternelle qui m’appelle. Et il a des taches de rousseur ! Putain de taches de rousseur ! Ces petits points sur son visage ravissant équilibrent parfaitement ses traits saillants.
Dans l’ensemble, il me faut un effort herculéen pour sortir de ma transe et retrouver mes esprits. Je me rappelle que j’ai vu cet homme à la télé d’innombrables fois. Évidemment, je n’aurais jamais imaginé qu’il soit aussi époustouflant en vrai.
« Je suis Lynn », dis-je d’une voix toujours aussi rauque.
L’homme me jauge. C’est un boxeur et il se comporte comme tel, incapable de se détacher de cet aspect de sa personnalité, même en dehors du ring. Il m’évalue instinctivement, comme tous les combattants le font face à un inconnu.
Il y a quelque chose de plus dans son regard. Quelque chose qui fait vibrer mes instincts et affole mes sens. Jarek « Rage » Higgins est l’ancien champion du monde des poids lourds. Il a tout raflé et, là, il me regarde comme s’il était prêt à m’avoir, moi.
Il porte un jogging gris ample et un gilet assorti qui laisse deviner le débardeur noir qu’il porte en dessous. Mais même ces vêtements simples et ternes ne parviennent pas à atténuer le spectacle saisissant qu’offre cet homme. Et ce n’est jamais bon signe.
Salut, me revoilà. Ma libido a choisi le mauvais jour pour déclarer son indépendance. Je vais mater toute révolte dans le sang.
« Lynn Reavers ? » demande-t-il en posant ses yeux perçants sur les miens.
« Ben Reavers est mon père. » Je choisis de ne pas entrer dans les détails.
« Je suis Jarek Higgins. »
Je fronce les sourcils et baisse les yeux en pinçant mes lèvres. Je sais qui il est ; quiconque s’intéresse un tant soit peu à la boxe sait qui il est. Il sait que je le sais, et ça m’énerve au plus haut point.
« Enchantée. » Je me tourne à nouveau vers lui. « Mon père a demandé… »
« Écoute », il se rapproche et pose son sac sur un banc, « je ne veux manquer de respect à personne. »
Il baisse les yeux, secoue la tête et se lèche les lèvres. Je ressens une douleur physique réelle parcourir mon corps en voyant cette langue rose lécher cette paire de lèvres charnues. Mais je réussis à garder mon visage impassible.
Un boxeur peut endurer une tonne de douleur tout en gardant son calme. Le jeu d’acteur fait partie du métier, donc je peux gérer. Je me concentre sur ce qu’il dit. Après tout, « je ne veux manquer de respect à personne » est le code pour « je vais t’insulter comme pas possible ».
« Enfin, je veux dire que je ne te connais pas, et tout le reste », dit Jarek en haussant les épaules, « et j’apprécie ce que ton père a fait pour moi, mais… »
« Tu ne veux pas que je sois ton entraîneuse », je termine sa phrase.
« Comme je l’ai dit, je ne veux manquer de… »
« C’est parce que je suis une femme ? »
Ma voix est égale, sans trahir la moindre émotion. J’ai l’habitude d’être sous-estimée. « Frapper comme une fille » est devenu ma devise tout au long de ma vie. Je voulais changer le sens de cette expression et prouver que frapper comme une fille, c’est savoir se battre. Et bon sang, je sais frapper. Je ne suis douée pour pas grand-chose, mais je sais me battre.
« Écoute… » Jarek croise ses bras puissants sur sa poitrine.
Il se sent visiblement mal à l’aise, surtout parce que j’ai mis le doigt dessus. Il ne veut pas que je l’entraîne simplement parce que je suis une femme.
Mon regard se pose sur le ring sombre derrière l’épaule de Jarek. C’est à mon tour de le jauger. En fait, c’est la première chose que j’aurais faite si cet homme n’avait pas été aussi attirant. Je plisse les yeux en passant en revue tous les scénarios. Je penche la tête, prenant le temps de la réflexion.
Avec sa taille dépassant largement 1m90, il me domine du haut de mon mètre soixante-cinq. C’est un poids lourd et je suis une poids léger, ce qui signifie qu’il a plus de 30 kilos de plus que moi. J’observe ses bras et ses épaules. Cet homme sait frapper aussi. Un bon crochet et je passerai quelques jours à l’hôpital. Mais il est lourd, vraiment lourd. À la façon dont il se tient, je vois qu’il est fort. Fort et lent. Je lui adresse un sourire en coin.
« Je te connais, Jarek. » Je balaie complètement son commentaire sur sa réticence à être entraîné par une femme. « Je t’ai vu combattre et je connais ton genre. »
Je me rapproche. Je garde mes yeux calmes comme un lac sombre, mon visage restant un masque de sérénité parfait. En même temps, Jarek me regarde d’en haut, perplexe et agité, les veines de son cou pulsant irrégulièrement. Il ne sait pas quoi penser de moi. À quoi s’attendre. Et c’est déjà la moitié du chemin pour mettre son adversaire à terre.
« Tu es fort. » J’étends le bras et je caresse avec audace son bras musclé et soyeux.
Mauvaise idée ! Même si mon regard reste froid, je suis en feu. Mes cuisses réagissent à ce contact sans que je leur demande, se contractant alors que la vision de sa peau contre la mienne fait naître des fantasmes brûlants. Sa chaleur se transmet à moi et se niche au fond de ma gorge. Heureusement que ma voix est naturellement rauque.
Mais même si mon visage fondait en une expression béate et idiote, Jarek ne l’aurait pas remarqué. Il sursaute comme s’il avait reçu une décharge électrique et perd presque l’équilibre. Voir un homme comme lui si ébranlé par mon contact me donne un tel regain de confiance que je dois me calmer pour ne pas aller trop loin. Bien trop loin.
« Vraiment, vraiment fort », dis-je en reculant un peu ma jambe droite.
Puis je me penche en arrière, forme un poing et décoche un direct du droit vers son visage, ne m’arrêtant qu’à quelques centimètres de sa mâchoire. Jarek inspire brusquement, mais ses bras sont toujours croisés quand je relâche mon corps.
« Fort, mais lent. » Je secoue la tête, déçue.
Je suis vraiment désillusionnée, et c’est une bonne chose. S’il avait réagi rapidement, je n’aurais peut-être pas pu m’empêcher de faire une bêtise. Quelque chose de chaud, de sexy, mais une bêtise quand même. Jarek me domine de toute sa hauteur. Sa surprise initiale a fondu et il me regarde, profondément insulté et irrité. Il fronce les sourcils et ses sourcils épais projettent une ombre sur ses yeux émeraude. Ses narines se dilatent et sa mâchoire se contracte.
« Si seulement je n’étais pas une femme, c’est ça ? » Je suis amusée de le voir si énervé.
Je sais que j’ai vu juste quand je le vois se détendre un peu et reprendre son calme. J’ai traîné dans la salle de mon père pendant un bon moment quand j’étais jeune, et je sais bien qu’il y a beaucoup de raisons qui poussent les hommes à faire de la boxe.
C’est quelque chose de primal, un instinct primordial de se protéger. La plupart des gens pensent qu’il faut être quelqu’un de très violent pour faire de la boxe, pour vouloir blesser les autres. Je sais que c’est faux. La plupart de ceux qui se lancent dans ce sport ont besoin de se protéger. Blesser quelqu’un, vouloir délibérément faire du mal, ça ne demande aucun talent, n’a aucune règle et ne nécessite aucun entraînement. Se protéger, c’est une tout autre histoire.
Et cet homme devant moi a ses propres démons à combattre. Je ne suis pas là pour le juger. Je suis là pour l’aider à gagner ce combat. J’ai fait une promesse, après tout.
