Noumenon (partie 2)

J'ai des questions. Du sang suinte dans les fentes de la fenêtre et une noirceur grise s'infiltre derrière. Ils se mélangent sur le rebord pour donner au sang un aspect vieux, usé et malade.

Des cris m'ont harcelé depuis l'extérieur la nuit dernière... et les ombres, tellement d'ombres. Je n'ai pas pu dormir à cause d'elles. Les barreaux ne les empêchent pas d'entrer, c'est bien ça qui m'inquiète. Les barreaux, ça ne sert à rien. Trop d'espace, pas assez de densité. Ils ne servent qu'à me garder enfermé.

Et dire que les gardiens se sont moqués de moi. Ils trouvaient ça drôle ; ils croyaient que j'avais des hallucinations, une sorte d'épisode psychotique avant mon dernier voyage vers la chaise électrique. « Ça ne t'évitera pas d'y passer », ricanaient-ils.

Mais ils ne rigolent plus, les connards. Le téléphone est mort, les routes sont désertes et personne ne vient les relever. Ils sont aussi coincés que moi.

J'ai envie de leur dire que le monde se meurt dehors, qu'il ne reste que nous ici dans le couloir de la mort, mais ils ne veulent rien entendre. On est seuls – moi, quinze détenus et trois gardiens. Et ils sont terrifiés, morts de trouille.

Eh bien, qu'ils aillent se faire foutre. Je les avais prévenus que ça arriverait. Je l'avais dit au directeur. Je l'avais dit au putain de prêtre aussi. Ils n'ont pas écouté. Ils n'écoutent jamais.

C'est la guerre. Pas ce genre de merde avec des armées et des fusils. Les balles ne vous sauveront pas. L'arme nucléaire ? Laisse tomber. Et la piété ? Ne me lance même pas sur ce sujet. Les anges pleuraient, mon frère. Pleuraient. Tu as une idée de ce que ça représente ? Probablement pas. Tu t'imagines qu'ils pleurent tout le temps ; qu'ils sont tous les yeux humides devant notre souffrance ? N'importe quoi. Ça n'arrive pas. Ils en ont trop vu, les larmes ne viennent pas facilement pour eux. Ou du moins, c'était le cas avant. Maintenant… c'est une autre histoire.

Tu vois, la plupart des gens pensent qu'il n'y a qu'une seule sorte de mal, comme un mélange pour jambalaya tout prêt où il suffit d'ajouter de l'eau. Tu balances quelques ingrédients pour épicer ta vie et voilà, la méchanceté instantanée. Eh bien, je déteste te détromper, mais c'est des conneries. Ce n'est pas ça le mal. Ça ne l'a jamais été. Il y a des choses dans le noir. Des grandes, des petites. Des choses terrifiantes.

Tu t'inquiètes des zombies et des fantômes ? Ça me fait bien rire. Certaines choses n'ont pas de nom. Elles n'ont ni forme ni contours. Elles n'ont qu'une corruption vile, une malveillance jaune et purulente.

Le dernier prêtre à qui j'ai parlé... il finit enfin par comprendre. Maintenant qu'il est trop tard.

Mais ton ignorance n'est pas ta faute. On nous a toujours dit qu'il n'y avait qu'un seul mal, un archange jeté du paradis et affublé d'un nouveau titre. C'est faux. La vérité était cachée, même au reste des Déchus. Il semble que Mephistopheles n'est plus le plus grand, le pire des fils de pute du quartier. Il ne l'a jamais été.

C'est dommage. Au moins, on savait comment le gérer.

Putain, j'ai besoin d'une clope. Cette attente commence à me monter à la tête. Je pourrais demander à l'un de ces autres détenus, mais je sais qu'ils sont à sec aussi. Jones est là-bas, plongé dans sa bible, à essayer de comprendre ce bordel. Je parie qu'il va se mettre à hurler dans quelques heures – toutes ces conneries sur le feu et le soufre. Ça ne servira à rien et ce sera putain d'agaçant jusqu'à ce qu'il finisse par pleurnicher dans un coin de sa cellule. Je m'attends à ce que Martin se suicide avant ça. Il pleurniche depuis des heures. Johnson aussi.

Depuis que l'équipe n'est pas venue m'escorter vers la chaise, ils sont à cran. C'est déjà une période tendue, mais quand personne ne s'est pointé, et que personne n'a appelé pour dire que c'était annulé… c'est là qu'ils ont commencé à vraiment flipper. Le directeur Harbeck aime trop actionner l'interrupteur pour laisser passer une exécution sans venir d'abord nous narguer.

Il débarque généralement au bloc D vers trois heures du matin avec son sermon à deux balles, la bave aux lèvres, à condamner l'homme que les tribunaux ont déjà condamné. Je n'ai jamais compris pourquoi il fait ça. Peut-être que c'est juste un connard. Peut-être qu'il pense que Dieu l'a mis ici avec le pouvoir de mort et que ça booste son ego. J'en sais rien. Et je m'en fous. Il n'a jamais eu la chance de venir me faire la morale, alors qu'il aille se faire foutre.

Je pense qu'il avait trop peur, si tu veux la vérité. Treize prêtres morts, le dernier, je l'ai mis en pièces lentement. Je pouvais le voir dans les yeux de Harbeck. Il voulait savoir quel genre d'animal j'étais. Sa bible ne l'aiderait pas. Je la connaissais mieux que lui – toutes les traductions, tous les sens oubliés et les langues, je les ai sur le bout de la langue. Il le faut, c'est mon boulot. Et ça, ça l'a fait chier.

Je ne t'ai pas raconté ça ? Eh bien, maintenant tu sais. J'ai été renvoyé. Je pourrais te rencontrer demain ou hier. Le temps est une ride et je suis censé la lisser. C'est assez dingue quand on y pense, mais c'est comme ça. Ajoute le bébé à l'équation et tout est complètement FUBR maintenant. Le temps n'est pas juste ridé, il est indéchiffrable. Tu penses qu'on discute depuis une minute, mais si je te disais que ça fait des jours ? Ou des millisecondes ? Ou des années ? Tu vois ce qui arrive ? C'est foutu, tout comme nous.

Là-haut, ils étaient assez inquiets pour prendre un vagabond émotionnel comme moi, me donner toutes les armes et les connaissances à leur disposition, et me renvoyer traquer ces prêtres.

Ils sont tellement inquiets que les Trônes ont été déployés. Ils parlent d'une fusion. Tu piges ? En haut, en bas. Ils vont combiner leurs forces. C'est dire à quel point ils sont nerveux. L'Armageddon, c'est de la gnognote à côté de ce qui arrive. Alors toi, et Jones là-bas dans la cellule dix, vous pouvez pleurnicher, gémir et prier autant que vous voulez. Personne n'écoute, mon vieux. Ils sont trop occupés à essayer de comprendre comment ils vont survivre.

D'où vient ce nouveau mal ? Tout le monde veut une réponse à cette question. Alors voilà la réponse simple : ils ne savent pas. Ils n'ont même pas encore de mot pour le désigner. Pas en latin, ni en énochien, ni en hattique ou dans aucune autre langue. Ça ne veut pas sortir de la bouche. Comment combattre un ennemi que tu ne peux même pas nommer ? J'ai posé cette question à l'un des anges de la classe guerrière, mais il n'avait pas de réponse, juste un regard de désespoir.

Tu veux mon avis ? C'est le bébé. Ces putains de prêtres auraient dû le tuer. Mais ils l'ont caché à la place. Ils pensaient sauver quelque chose de divin. Ce n'était pas le cas, et ils l'ont payé. Mais maintenant, il est dehors, et il grandit. Mais je vais te dire une chose : c'est magnifique – magnifique d'une manière rayonnante. Mais si tu regardes trop longtemps, tes jambes commencent à trembler, tes entrailles commencent à se flétrir, ta tête devient livide et tes yeux s'aveuglent, et tu ne peux toujours pas détourner le regard.

Alors, qu'est-ce qu'on va faire ? Nous arracher les yeux avant d'aller au combat ? Si les anges sont trop vaniteux pour le faire, tu crois vraiment que les humains seront plus volontaires ?

Alors je vais rester assis ici, attendre, et regretter de ne pas avoir une dernière Lucky à fumer. Ils finiront par arriver. Ils me pisteront bien après que les gardiens et les autres détenus ne soient plus que des taches de moisissure sur le sol. Le sang sur le rebord de la fenêtre sera devenu de la poussière quand ils arriveront. J'espère juste qu'ils ont une clé pour me sortir de cette foutue cellule.

Mes questions… j'ai oublié. Mais en fait, est-ce que ça a encore de l'importance ?