PROLOGUE
Est-ce que j'aime la bière ?
Non, ça avait un goût de pisse de chat. Enfin, si je savais vraiment quel goût ça a, j'imaginerais que c'est ce liquide tiède et sans bulles qu'on trouve dans une bouteille. Pourtant, je bois de la bière tous les jours comme un idiot devenu alcoolique parce que je n'avais rien de mieux à faire. Bon, c'est un mensonge. J'ai plein de choses à faire, des endroits où aller, des gens à voir, mais faire semblant d'être un raté sans ambition semblait mieux que d'admettre la vérité.
Le mensonge fait moins mal que la réalité.
Suis-je alcoolique ?
Je veux dire, parfois je me considère comme un poivrot parce que, eh bien, me voilà, encore une fois, dans un bar miteux et délabré, à boire mon poids en pisse de chat.
Mais je fonctionne très bien sans alcool aussi.
Je peux dire non.
Je peux fumer un joint à la place.
En y réfléchissant, où est le joint que j'ai roulé plus tôt ? J'ai fouillé les poches de ma veste en cuir, celle que j'ai chopée dans une friperie le week-end dernier. Elle est vieille, délavée, en lambeaux et elle sent pire qu'un chien mouillé, de la nourriture pourrie et des pieds sales réunis. « Putain de merde », ai-je marmonné en revenant bredouille de cette brève fouille. « Je l'ai laissé sur le comptoir de la cuisine. »
Le barman corpulent a haussé un sourcil percé.
« Quoi ? » Sa tête s'était dédoublée il y a trente minutes. « On n'est pas en train de discuter ? »
« Non, Brad. Tu parles tout seul. » En jetant la monnaie dans la caisse, il a fait glisser un shot de whisky vers le client à ma droite. « Je m'occupe des clients. »
« Eh bien, tant mieux pour toi, champion. » J'ai fini le reste de bière de la bouteille, en secouant quelques gouttes sur ma langue. « Sois un bon barman et remets-moi ça. »
Il m'a arraché la bouteille vide des mains.
« Doucement », ai-je dit, relativement offensé par son manque de savoir-vivre. « Je suis quand même un client qui paie. »
« Ouais. » Il a jeté la capsule par-dessus son épaule et elle a atterri sur le sol en tournant dans un bruit agaçant. « On verra combien de temps ça dure. »
Mon doigt a pointé vaguement dans sa direction, en gros, sans aucun but. « T'as besoin de baiser, toi. »
Ses joues sont devenues livides de gêne. « Et toi, t'as besoin de trouver un autre bar. »
« Pourquoi, bordel, je ferais ça ? » Mon nez s'est plissé. « Je viens à peine de remettre les pieds ici. »
Tu vois, j'ai le genre de tête qui énerve les gens. J'avais à peine ouvert la bouche la première fois que je suis venu ici, et pourtant j'ai réussi à me prendre un bel œil au beurre noir de la part du videur et une interdiction de six semaines, qui n'a duré que cinq parce que, eh bien, je sais être charmant et persuasif. « Comment va la femme ? »
Il a essuyé des verres à pinte récemment passés à la vapeur avec un torchon à carreaux et les a empilés sous le comptoir en bois. « C'est toujours une grosse feignasse. »
« Sévère. » Et c'est pour ça, mesdames et messieurs, que c'est un vieux connard maussade avec un ventre à bière qui déborde. Merde, si j'étais sa femme, je ne voudrais pas non plus me rouler sous les draps avec lui. Je veux dire, regarde la taille de ce bouton sur sa joue. Regarde ce double menton flasque qui s'agite au vent et les poils gris qui sortent de ses narines pour envahir sa lèvre supérieure. C'est un désastre absolu en jean taché d'eau de Javel, bottes en cuir et poils de torse en bataille. Christ, il me faisait passer pour un mannequin, ce que je n'étais malheureusement pas. Peut-être dans une autre vie, ou dans le futur, je défilerai sur un podium. L'avenir nous le dira. « Je parie qu'elle se tape le laitier. »
« Probablement. » Il a haussé les épaules. « Et alors, qu'est-ce que ça peut me faire ? »
« Ça marche. » Madame Ennuyeuse, Épuisée et Audacieuse est revenue sur le tabouret à ma gauche, ses seins généreux pratiquement exposés. « Tu veux quoi ? »
« Salut. » Ses cils, couverts de couches de mascara, battaient comme des papillons mourants. « Alors, tu es toujours là. »
J'ai payé la bière. « Non, je suis parti. »
Sa voix épaisse et éraillée a tremblé quand elle a ri. « T'es tellement drôle. »
Si je pouvais voir ma tête en ce moment, je parie qu'elle exprimerait un mélange d'abrutissement et de perplexité totale. « Sans vouloir t'offenser, madame, mais j'aime boire seul. »
Merde, je ressemblais à un disque rayé.
Je te jure, je l'ai déjà dit.
« Mais tu le savais, parce qu'on a déjà eu cette conversation, non ? » Quand tu as essayé de ramper sur mes genoux et de me lécher le visage. « Mais hé, Benny est intéressé. » Benny, le vieux type sans expression qui était assis au bout du bar, a levé la tête, ses yeux cachés par une casquette usée. « C'est pas vrai, Benny mon vieux ? »
Benny a grogné de mécontentement.
« Vraiment ? » La femme s'est penchée vers moi, et son haleine chargée de cigarettes froides a soufflé sur ma joue. « J'ai jeté mon dévolu sur quelqu'un de mieux que ce constipé de Benny. »
J'ai regardé Benny pour découvrir qu'il me lançait déjà un regard noir. « C'est comme ça qu'on l'appelle ? »
« Oui », a-t-elle dit doucement, et quand ses lèvres se sont étirées en un sourire, les traces de rouge à lèvres sur ses dents jaunies ont provoqué des frissons désagréables dans mon dos. « Alors, qu'est-ce que tu dis, beau gosse ? Tu ne le regretteras pas. »
Oh que si, je vais le regretter.
Je ne m'intéresse pas aux cougars. En fait, elles ne me font absolument aucun effet. Si je voulais être très technique, je ne ressens rien pour la population féminine en général. Putain, si je n'étais pas aussi rebuté par l'idée de toucher une bite, je me considérerais probablement comme gay.
Maintenant, ne te méprends pas, j'apprécie les femmes, mais je suis ce qu'on appelle un maladroit. J'ai du mal avec les femmes, et la drague n'est pas naturelle pour un homme comme moi. Je te jure, j'ai rencontré Tiff, ma petite amie, par pure chance. Si elle n'avait pas été aussi insistante, je serais toujours célibataire. Et crois-moi sur parole, ce n'est pas exagéré. Quand j'ai rencontré Tiffany Fisher il y a cinq ans, je pouvais à peine aligner deux mots.
Elle souriait.
Je tirais la gueule.
Elle parlait.
Je tirais la gueule.
Elle me traquait.
Je tirais la gueule jusqu'à ce que j'arrête de tirer la gueule.
La femme aux griffes acérées a posé sa main sur ma cuisse, ses doigts caressant ma peau pour tenter de réveiller la bête.
J'ai poussé un soupir exaspéré, montrant clairement que son comportement coquin m'énervait. Quand elle a continué à insister, à draguer, à murmurer des saletés à mon oreille, j'ai agrippé son poignet. « Je ne veux pas baiser une cougar de cinquante ans », ai-je dit d'une voix basse et énervée. « Pour la quatrième putain de fois, j'ai une petite amie. »
En grognant, elle a arraché son bras de ma poigne punitive. « Va te faire foutre, espèce de pauvre type. »
« Tu aimerais bien », ai-je marmonné dans ma bouteille avant de prendre une longue gorgée. « Rabaisse ta jupe, femme. Tout le monde peut voir ton cul. »
En rajustant sa robe, elle a saisi sa pochette à diamants sur le comptoir et, en me faisant un doigt d'honneur, elle s'est dirigée vers le fond de la salle sombre et enfumée pour trouver une autre proie.
Au milieu de la foule, assise dans un coin avec des amis, j'ai repéré un joli minois qui ressemblait beaucoup à la fille qui m'attendait à la maison. Ses joues roses, son sourire discret et ses yeux verts illuminaient la pièce. Son rire cristallin m'a arraché un sourire. Elle était plus mince, cependant. Et ses cheveux étaient lisses comme des baguettes, moins vifs.
Ma copine avait des cheveux roux sauvages.
Ma copine avait des courbes et était gâtée par la nature au niveau de la poitrine.
Ma copine, ai-je pensé.
Ça sonnait ridicule dans ma tête, et encore plus à voix haute, parce que quelque part dans notre relation, je l'avais perdue. On vivait peut-être dans la même maison, on partageait la même chambre et on grommelait l'un contre l'autre en se croisant dans le couloir, mais on était loin d'aller bien. On se disputait plus souvent qu'à notre tour, et dernièrement, rentrer à la maison était devenu presque insupportable.
Qui a envie de faire quinze heures de boulot pour rentrer chez soi et se disputer pour des conneries ?
Tu as laissé un plat dans l'évier.
Tu n'as pas tondu la pelouse.
C'est ton tour de préparer à manger.
Et puis...
Tu ne m'apprécies pas.
Tu n'es pas assez affectueux.
Tu es un connard sans passion.
Pourquoi tu ne peux pas le dire ?
Dis-le, c'est tout !
La réponse qu'elle mourait d'envie d'entendre était sur le bout de ma langue. « Je ne peux pas », ai-je murmuré, sachant que ce serait un mensonge. « Ce serait te mentir. »
Ma tête a commencé à battre aux tempes.
Un, j'ai nettoyé la cuisine ce matin, tu l'as au moins remarqué ?
Deux, j'ai préparé à manger en rentrant du boulot hier soir et je l'ai laissé au frigo pour nous éviter d'autres disputes. Je m'excuse pour le manque de fraîcheur.
Trois, je tondrai la pelouse le week-end prochain après avoir fini de décorer le dressing que tu voulais absolument.
Quatre, je t'apprécie, je tiens à toi, et j'essaie d'être passionné et affectueux, mais tu sais que c'est plus facile à dire qu'à faire pour un homme comme moi. On a parlé de mes problèmes au tout début, quand tu as décrété que j'étais l'amour de ta vie, et je t'ai dit de partir parce que je ne pourrais jamais être assez bien pour toi. Pourtant, nous y voilà, à nous battre et à nous chamailler pour les mêmes raisons que j'avais évoquées avant qu'on décide d'être exclusifs.
Cinq, j'ai fini ma bière.
Quand est-ce arrivé ?
J'ai agité la bouteille vide au-dessus de ma tête. « Je peux en avoir une autre ? »
Les mains du barman se sont étalées sur le comptoir. « Je n'ai plus de bière en bouteille. T'as de la chance, il me reste de la Guinness à la pompe ou de l'alcool fort au fond. »
En ouvrant mon portefeuille en cuir, j'ai secoué le compartiment déchiré pour faire tomber la monnaie. « Combien pour un simple shot de bourbon ? »
Il a tapoté le billet de vingt livres coincé au fond de mon portefeuille. « Ça te paiera quelques tournées. »
Putain, ça faisait deux semaines que je le mettais de côté. Lundi, c'est l'anniversaire de Tiffany. Il fallait que je lui achète des fleurs ou un truc du genre. Peut-être une carte et une boîte de chocolats.
J'ai posé quatre pièces d'une livre sur le comptoir. « Je vais me laisser tenter par une Guinness. »
« Jésus, Brad. » Il a commencé à servir la bière. « Si tu n'as pas les moyens de boire, rentre chez toi et fais des économies de bouts de chandelle. »
« Est-ce que j'ai demandé ton avis à la con ? » ai-je lancé, furieux. « Non. Donc, sers-moi et occupe-toi de tes affaires. »
J'ai vérifié mon téléphone pour voir s'il y avait des appels manqués ou des messages de Tiffany. Rien. Nada. Que dalle. Pas un seul message de cette femme depuis que je suis parti au travail ce matin.
En tapant un court message, j'ai remercié le barman pour la Guinness.
Moi : Tu es toujours en colère ?
Moi : Écoute, on devrait peut-être discuter ? Ça devient vraiment tendu entre nous et personnel. Ça ne me plaît pas. J'imagine que ça ne te plaît pas non plus.
Après une courte pause, j'en ai envoyé un autre.
Moi : Le patron m'a laissé partir plus tôt. J'aurais dû rentrer à la maison, mais je suis resté au bar toute la soirée parce que je n'arrivais pas à t'affronter, pas après ce matin. Je sais que je ne suis pas un cadeau, mais Tiff, tu es carrément méchante. La merde que tu me sors, ça fait mal. Tu me fais me sentir pathétique, inutile. Tu m'émascules au point que je doute de moi.
Devrais-je partir ?
Devrais-je rester ?
Qu'est-ce que tu attends de moi ?
Dis-moi comment réparer ça.
Comment nous réparer.
« Écoute. » Une pochette familière a atterri sur le comptoir. « Ce petit jeu commence à me rendre chèvre. » C'est la cougar de tout à l'heure. « À ce stade, je suis prête à payer. » En posant une main sur sa hanche, elle a penché la tête et, rien qu'avec ses yeux, elle m'a supplié de soulager l'envie lancinante entre ses cuisses. « Peu importe le prix », a-t-elle ajouté d'une voix murmurée. « J'ai juste besoin d'une bonne baise avant de rentrer chez moi ce soir. »
Même si j'avais été un connard sans scrupules trompant sa petite amie, mon sexe ne fonctionnait déjà pas comme il fallait.
Il ne se réveillait que pour Tiffany.
Au début de notre relation, je n'arrivais pas à bander pendant plus de quatre mois, et même après, ça retombait au bout de cinq minutes. Imaginez mon horreur à chaque fois qu'on se retrouvait au lit, sur la banquette arrière d'une voiture, ou sur n'importe quel meuble inconfortable, alors que le sexe aurait dû être au rendez-vous, tout ça pour finir... ramollo. Ça obligeait mes doigts à faire des heures supplémentaires parce que ma bite décidait d'être une connasse et de ne pas coopérer.
Ma pauvre chérie s'est épuisé la mâchoire pendant des mois, à sucer, pomper, lécher et caresser dans une tentative désespérée de m'exciter, tandis que je fixais le plafond, les sourcils levés et les lèvres pincées, dans une mortification prématurée.
Sachant que la cougar ne lâcherait pas l'affaire, je me suis levé, les mains dans les poches, et je me suis balancé sur les talons de mes bottes beiges. « Je suis gay. »
Putain, ça m'a fait grincer des dents. Mais mentir valait mieux que d'expliquer, surtout à une femme qui ne comprenait pas le sens du mot non.
« C'est pas grave... » Son visage s'est crispé. « Retourne-moi juste et fais comme si j'étais un mec. »
Oh, pour l'amour de tout ce qu'il y a de plus sacrément merdique.
« Rien que de te regarder, j'ai envie de vomir », ai-je dit sans aucun regret, et sa mâchoire s'est décrochée. « Je ne te baiserais même pas si tu étais le dernier trou sur terre... »
« Brad ! » m'a grondé le barman, et je lui ai jeté un regard noir. « Tu ne peux pas parler à mes clients comme ça ! »
« Quoi, mais c'est normal pour elle de harceler les mecs de ton bar comme une chienne en chaleur ! » J'ai senti une gifle cuisante sur ma joue et j'ai réalisé avec retard qu'elle m'avait frappé. « C'est quoi ce bordel ? » Ma joue a commencé à chauffer sous le choc. « Tu m'as frappé ! »
« Ouais ? » Sa poitrine effleurait la mienne alors qu'elle envahissait mon espace personnel pour me sermonner. « Et ça t'a plu, non ? »
Cette pétasse est cinglée. « Cette pétasse est cinglée », ai-je dit à voix haute, en levant les bras au ciel, incrédule. « Je devrais porter plainte. »
« Allez, dégage. » Sur ma gauche, le barman est apparu avec deux videurs costauds, me faisant signe de sortir. « Rentre chez toi, Brad. Va cuver ton alcool. »
« Putain, non. » En me dégageant de sa poigne, j'ai attrapé la Guinness et j'ai pris une gorgée, masquant mon dégoût alors que le goût infect m'enrobait la langue. « Je profite d'un verre. Un homme ne peut pas être tranquille pour boire un coup sans... » j'ai jeté un regard en coin à la cougar, « ...sans hostilités ? »
« Non. » Il m'a arraché la pinte des mains, ce qui a fini par tremper nos t-shirts de bière brune. « Brad, lâche ce putain de verre ! »
Il a glissé de nos mains et s'est fracassé sur le sol.
J'ai serré les lèvres. « C'était un accident. »
Il était livide de rage. « Sors avant que je te foute dehors. »
Bon, son attitude irrespectueuse commençait vraiment à me faire chier.
« Eh bien. » J'ai croisé les bras. « J'imagine que tu vas devoir me sortir toi-même. »
Dix secondes plus tard, les deux videurs m'ont balancé par la porte d'entrée sur le trottoir. Mon cul était engourdi par l'impact, et je jure que j'ai vu des putains d'étoiles. « Jésus », ai-je gémi en me roulant sur le côté. « C'était pas nécessaire. »
J'ai senti leurs yeux menaçants sur moi quand le barman a lancé : « T'es banni pour cinq mois. »
Même mes bras me faisaient mal alors que je me relevais du sol froid. « Connard », ai-je dit, sans savoir si j'insultais lui, les videurs ou moi-même. « Toi. » En pointant l'homme qui n'est plus mon ami, j'ai plissé les yeux à travers la brume de pluie qui m'éclaboussait le visage. « Va. Te. Faire. Foutre. »
« Non, Brad. Va te faire foutre. » Ses lèvres se sont retroussées dans un rictus. « Et n'imagine même pas revenir ici, espèce de sous-merde. »
« Va niquer ta mère. » En trébuchant en arrière, manquant de tomber dans une flaque, je lui ai fait un doigt d'honneur. « Gros sac. »
« Espèce de minable ! »
« Ouais ? » En me retournant pour lui faire face, j'ai léché mes dents du haut. « Insulte-moi autant que tu veux, vieux. » J'ai tapé sur mon torse. « Tu ne peux pas blesser quelqu'un qui ne ressent rien. »
S'il est resté là, si ses toutous sont restés pour me regarder partir, je ne saurais le dire. Je ne saurais même pas dire si j'étais ivre ou sobre.
Enfin, je marche en crabe, donc ça confirme mes doutes.
Chaque pas dans la rue sombre et quasi déserte semblait pomper mon énergie, et rentrer à la maison devenait de moins en moins attirant à chaque seconde.
Tiffany.
Putain, il fallait bien que je l'affronte un jour.
Peut-être qu'elle sera de bonne humeur.
Peut-être qu'elle sera prête à parler de nous.
J'ai revérifié mon téléphone.
Toujours aucun message.
« Je tiens à toi », ai-je dit, en répétant un petit discours avant mon arrivée. « Tu ne ressembles à aucune autre femme que j'ai rencontrée. » En grimaçant, j'ai essuyé les gouttes de pluie sur mon visage. « Quand tu es entrée dans ma vie... Quand tu m'as souri... » Allez, ouvre-toi, Jones. « J'étais sous le charme, mais je savais que ça ne marcherait pas parce que je suis... bizarre. »
Eh bien, ça semblait plutôt juste.
« Je ne suis pas complètement bizarre. J'ai de l'esprit, un bon sens de l'humour, et je sais bien parler. » Dave l'ivrogne a levé les yeux depuis sa position accroupie au coin de la rue, le flacon de cidre dans les mains, finissant par terre entre ses pieds nus. « Tu vas bien, Dave ? »
Il a cligné des yeux.
« Je suis un type bien, non ? » Je suis resté là, les mains sur les hanches. « Tu trouves que je parle bien ? N'importe quelle fille aurait de la chance de m'avoir. »
Encore une fois, il a cligné des yeux.
« Oh, tu ne parles pas aux inconnus, hein ? » J'ai écarté des mèches de cheveux mouillés de mes yeux. « C'est pas grave. Je ne suis pas un inconnu. Je passe devant toi tous les soirs en rentrant du boulot. »
Il a grogné comme une bête sauvage. « Je m'appelle Bob. Espèce de putain d'idiot. »
Je rectifie. « Très bien. » En m'éloignant du cinglé, j'ai continué mon chemin. « Reste calme. J'essayais juste d'être sympa. »
Mon existence même dérangeait tout le monde.
Ma nature grégaire énervait les gens.
Mon sens de l'humour me laissait souvent sans amis.
J'aime penser que je suis quelqu'un de sociable, mais en réalité, je ne m'intègre nulle part.
Ça n'a jamais été le cas.
« Ça sonnait triste à la radio », ai-je chanté d'une voix rauque. « Ça a ému un million de cœurs en mono. Nos mères pleuraient. Chantant avec eux, qui les blâmerait ? » En vérifiant qu'il n'y avait pas de voitures, j'ai traversé la route en courant et j'ai sauté sur le trottoir en brique. « Tu as grandi. Tellement grandi. Maintenant je dois dire plus que jamais. » En attrapant le lampadaire, j'ai donné un coup de pied en l'air et j'ai tourné autour. « Toora loora toora loo rye aye. » Le vertige a failli me faire perdre l'équilibre. « Et on peut chanter comme nos pères ! » Un gros rot m'a échappé. « Oh, c'est dégoûtant. »
Quinze minutes plus tard, j'ai déverrouillé la porte d'entrée. En entrant dans le couloir plongé dans l'obscurité, j'ai entendu des sons qui allaient me hanter pour toujours. Des gémissements de plaisir résonnaient depuis l'étage, accompagnés par le choc répétitif de la tête de lit contre le mur. Un homme, un autre homme qui grognait tout aussi fort, était en train de donner du plaisir à la fille avec qui je partageais mon lit chaque nuit.
Mon trousseau de clés a glissé entre mes doigts et a fini sur le parquet. Persuadé que j'étais ivre et que j'hallucinais, j'ai refermé la porte et j'ai tendu l'oreille. Les gémissements continuaient, forts et clairs, audibles par tout le monde.
J'ai ravalé la boule qui me serrait la gorge. J'ai avancé prudemment vers les escaliers et, prolongeant ma torture, j'ai écouté le son de sa voix alors qu'elle le suppliait d'en faire plus.
« Tu ne m'as pas crue », chuchota la voix dans ma tête. « Je te l'avais dit, non ? Personne ne pourra jamais t'aimer comme moi je le fais. »
Je me suis bouché les oreilles.
Réfléchis, Jones.
« Oui », a crié Tiffany, et mes yeux se sont écarquillés. « Oh, oui. Juste là. »
J'ai fait demi-tour.
« Brian », a-t-elle hurlé, et je me suis arrêté net. « Oui, putain. Fais-moi jouir. »
Je ne sais pas pourquoi la pièce est devenue grise, ni pourquoi tout est devenu silencieux.
Je ne sais même pas pourquoi j'ai cru que c'était une bonne idée de monter les marches, de traverser le palier ou de me tenir sur le seuil de ma chambre pour regarder ma fille avec un autre homme.
Pas n'importe quel homme, cependant.
Mon meilleur ami.
Mon seul ami.
Brian et moi, nous avons grandi ensemble, nous habitions la même rue quand nous étions gamins. Aucun de nous n'a eu la meilleure des enfances, mais nous étions heureux parce que nous nous avions l'un l'autre.
Comment a-t-il pu me faire ça ?
Comment a-t-elle pu me faire ça ?
Les cheveux roux de Tiffany lui tombaient jusqu'à la taille, collés dans son dos où des perles de sueur coulaient jusqu'à son cul qui se cambrait. Ils baisaient tous les deux comme si le temps était compté, comme si quelqu'un pouvait rentrer à tout moment, alors ils devaient se dépêcher. Ses doigts, ornés de bagues en argent, agrippaient sa taille, ses seins, explorant chaque parcelle de peau nue avant de se refermer sur ses cuisses. « Tiff », a-t-il grogné en rejetant la tête en arrière sur l'oreiller. « Je t'aime. »
Ma mâchoire s'est crispée.
« Oui. » Son corps s'est convulsé au-dessus de lui. En s'effondrant sur sa poitrine pour surfer sur les vagues intimes de l'extase, elle a murmuré à son oreille : « Je t'aime encore plus. »
Mon corps vibrait. J'ai eu l'envie soudaine de dire quelque chose, de faire quelque chose. Et je l'ai fait. Le bras tendu, j'ai attrapé l'objet le plus proche sur la coiffeuse, mes doigts se sont crispés sur le manche et, dans un brouillard confus, je me suis dirigé vers le lit. J'imaginais à quel point ces draps blancs seraient beaux avec une nuance de rouge éclatant.
Tiffany s'est redressée, toujours à cheval sur lui, et a balayé ses mèches rousses trempées de sueur qui lui barraient le visage. Quand nos yeux se sont croisés et qu'elle a hurlé quelque chose d'indéchiffrable sous le coup de la panique, j'ai ramené le fer en arrière et l'ai frappée à la tête. J'ai su que c'était grave parce que lorsqu'elle a basculé du lit — de dessus lui — pour s'étaler sur le sol, elle n'a pas pleuré, n'a pas bougé, et n'a pas tenté de fuir. Elle est restée là, inerte, le sang s'infiltrant dans la moquette autrefois blanche. Ses yeux verts, grands ouverts et vitreux, me fixaient, mais ils étaient vides, éteints. Elle était partie.
« Brad, qu'est-ce que t'as fait ? » Brian s'est redressé. Mais il ne me regardait pas. Il fixait le sol, là où elle gisait, étalée de façon désarticulée. Étouffant un cri déchirant qui remontait du plus profond de ses entrailles, il a fondu en larmes. « Brad... »
« C'est pas ça qui compte. » Mes doigts se sont resserrés sur la poignée du fer. « J'en ai plein le cul que les gens se foutent de ma gueule. »
« Non. » En tombant à genoux à côté d'elle, il a essuyé les larmes sur ses joues creuses. « C'était pas... Brad, c'est juste arrivé. On est tombés amoureux, mais on n'a jamais voulu te faire de mal. »
Mes lèvres ont tremblé. « Je ne te crois pas. »
« Tiff », a-t-il murmuré, et quelque chose en moi a lâché. « Réveille-toi, bébé. S'il te plaît, réveille-toi. » En reculant sur ses talons, il a regardé ses mains ensanglantées avec des yeux grands ouverts, terrifiés. « Je ne comprends pas. C'est pas toi. Tu ne ferais de mal à personne, surtout pas à elle. » Quand il a perçu la colère dans mon regard, il s'est levé, bien qu'avec précaution, et a levé les mains en signe de reddition. « Brad, qu'est-ce qui te passe par la tête ? Tu te souviens de ce dont on a parlé ? Tu dois ignorer ça. Tu ne peux pas... »
« Ne cherche pas à raisonner avec moi », ai-je craché, en sentant le goût des larmes sur mes lèvres. « Ne me prends pas pour un idiot. Comment as-tu pu me faire ça ? À nous ? Qu'elle aille se faire foutre », ai-je ajouté avec colère, et il m'a regardé avec incrédulité. « Les filles vont et viennent. Mais nous ? Toi et moi. C'est censé être solide. Tu étais mon frère d'armes. »
« On sera toujours amis. » Ses yeux marron se sont fermés brusquement. « C'est notre devise, non ? »
J'ai mal à la poitrine. « Les amis ne se trahissent pas. »
« Je suis désolé. » Ses lèvres pincées, il a ouvert les yeux et m'a lancé un regard de reproche. « Je voulais te le dire. On allait te le dire. Mais ça », a-t-il dit en désignant frénétiquement le corps sans vie de Tiffany, « ce n'était pas la solution, Brad. La violence n'est jamais la solution. Tu n'as rien appris ? » Il a mis ses mains devant sa bouche, étalant le sang de Tiffany sur ses traits pâles. « Je dois appeler la police. »
Avant que Brian ne puisse attraper le téléphone portable au sol, j'ai abattu le fer sur son visage dans un acte de vengeance impardonnable. Son corps a tourné sur lui-même et s'est effondré sous l'impact, mais il gémissait, respirait et tentait de se lever.
Je ne pouvais pas laisser faire ça.
Alors, je l'ai frappé encore et encore. Son sang a éclaboussé la moquette et a peint les murs blancs de traînées atroces. À travers de courtes saccades, j'ai déversé ma colère, mon ressentiment et mon amertume jusqu'à ce que son visage méconnaissable, sa chair hachée et ses os écrasés me disent d'arrêter.
J'ai jeté le fer à travers la pièce et j'ai poussé un cri déchirant, posant ma tête sur sa poitrine là où son cœur battait autrefois. « Pourquoi ? » Mes pleurs résonnaient dans toute la maison. « Pourquoi m'as-tu fait ça ? »
L'adrénaline faisait battre mon sang dans mes veines. Dans une folie dévastatrice, j'ai rampé sur le sol ensanglanté, glissant dans des flaques de leur sang, pour m'effondrer sur le palier et pleurer encore.
Putain, j'étais pathétique.
Si j'étais ivre avant, je suis sans aucun doute sobre maintenant.
« Je te hais. » J'ai croisé le regard de Tiffany depuis l'autre bout du couloir sombre. « Je te hais, putain. »
Je me suis repositionné contre le mur, en ramenant mes genoux contre ma poitrine. Enfouissant ma tête dans mes mains, horrifié par le goût métallique du cuivre sur mes lèvres, je me suis frotté le visage et les joues, faisant tout mon possible pour effacer leur sang de ma peau.
Qu'est-ce que j'ai fait ?
J'ai tué ma petite amie.
J'ai tué mon meilleur ami.
La prison, ai-je pensé. Un double homicide va m'envoyer derrière les barreaux. Une cellule minuscule et sordide avec un compagnon de cellule insupportable qui aime me regarder dormir. De la nourriture infecte. Des douches communes. La télévision en journée. Des vêtements trop grands.
Putain de merde, il fallait que je sorte d'ici. Je pourrais faire un sac et m'enfuir au Mexique, me trouver un coin sympa pour vivre et rester seul pour le restant de mes jours. C'est toujours mieux que l'incarcération...
Non, on ne peut pas échapper aux conséquences.
Il va falloir que je me suicide.
En finir une bonne fois pour toutes...
« Ne sois pas ridicule », ricana la voix dans ma tête. « Tu te souviens de ce qui est arrivé la dernière fois que tu as été ridicule, Bradley ? »
« Arrête. » Agrippant mes cheveux par la racine, j'ai tiré jusqu'à ce que la douleur me transperce la peau. « Sors de ma putain de tête. »
Une latte du plancher a grincé en bas.
J'ai cessé de respirer.
Mon rythme cardiaque s'est accéléré à cause du changement soudain dans l'air. Soit la température avait chuté drastiquement en quelques secondes, soit il y avait un visiteur indésirable dans ma maison.
Au pied de l'escalier se tenait une grande silhouette. Il faisait trop sombre pour identifier la personne, mais je sentais son regard intense sur moi.
Il me regardait.
Il savait que j'avais commis un meurtre.
« Qui êtes-vous ? » ai-je demandé, en ignorant la légère hésitation dans ma voix. « Qu'est-ce que vous voulez ? »
D'un pas lent, il a gravi les marches jusqu'à ce que la douce lumière de la lampe de la chambre dessine ses traits affûtés.
Je reconnaîtrais ce visage n'importe où.
Tu ne veux pas qu'un homme comme lui se tienne en face de toi.
Et tu ne voulais surtout pas qu'un homme comme lui entre dans ta maison.
Liam Warren.
Rien que son nom me retournait l'estomac.
« Putain de merde », ai-je dit presque inaudiblement alors que ses yeux bleu glacier apparaissaient. « Le diable a littéralement franchi ma porte de derrière. »
Ses chaussures en cuir, l'une après l'autre, se sont posées sur le palier où un tapis bon marché à franges ornait le vieux plancher.
J'ai d'abord étudié ses chaussures, me demandant ce que ça faisait de claquer autant d'argent dans des vêtements et des bijoux aussi chers. Son costume vaut probablement plus que ma maison, et ses diamants pourraient rendre jaloux les bijoutiers du coin.
Lorsqu'il a fait un pas de plus, j'ai sursauté et me suis collé contre le mur.
Ma nervosité l'amusait.
Il a penché la tête sur le côté, a esquissé un sourire carnassier, mais n'a rien dit.
« J'ai fait un peu la fête ce soir. » En gloussant nerveusement, j'ai rajusté le col de mon polo blanc. Enfin, il est blanc si on oublie le sang. « Elle ne s'attendait pas à ce que je rentre tout de suite. »
Sans un mot, Warren est entré dans la chambre pour évaluer les dégâts. Après un rapide coup d'œil, il s'est arrêté devant le corps sans vie de Tiffany. « Brutal », a-t-il lâché, d'une voix grave et involontairement terrifiante. « Tu l'aimais ? »
Non, je n'aime personne. « Ça fait cinq ans que j'étais avec cette salope », ai-je dit d'une voix rauque, en détournant le regard pour cacher ma gêne. « Je l'ai trouvée au lit, en train de baiser mon meilleur pote. » En me pinçant l'arête du nez, je me suis forcé à me redresser. « Autant appeler la police et me rendre. »
Me confesser à The Met était la dernière chose que je voulais faire, mais je suppose qu'il fallait que je joue la comédie du repentir. Et puis, quel choix avais-je ? Il y a un témoin ici... Un criminel notoire qui est probablement arrivé là après un massacre, certes, mais un témoin capable de me foutre dans une merde noire.
À moins que je ne le tue, lui aussi. Mais ce serait injuste. Après tout, cet homme m'a épargné la vie par le passé. Il ne me reconnaît peut-être pas, mais je me souviens très bien de cette nuit où il m'a laissé partir. « Alors, qu'est-ce qui amène Warren dans mon humble demeure ? »
Il a poussé la dentelle abandonnée de Tiffany du bout du pied. « J'ai suivi ton cul. »
« Pourquoi ? » Putain de merde. J'ai une prime sur la tête. « Quelqu'un a mis un contrat sur moi ou quoi ? »
Ma question l'a agacé. « Je ne suis pas un putain de tueur à gages. »
Alors, c'est quoi, ce putain de nom qu'il se donne ? La rue est terrifiée par lui. On ne prononce même pas son nom dans le coin sans risquer de graves ennuis. À trop parler, on peut y laisser sa langue ou un membre. Et si jamais tu as un problème avec lui ? Autant se suicider direct, j'ai entendu dire qu'il est sacrément sadique.
« Alors, ne m'insulte pas, putain », a-t-il prévenu, et j'ai baissé les yeux vers le sol. « J'ai plus de fric que de jugeote. »
Oui, je sais. J'en sais bien plus sur cet homme que je ne voudrais l'admettre.
« De plus », a-t-il ajouté en balayant la pièce d'un regard critique, « je ne pense pas que tu aies les moyens de te payer mes services. »
Ok, c'était un peu rude. « Je n'allais pas demander... »
Il a sorti des gants en cuir de la poche de son pantalon. « Quelqu'un t'a vu rentrer ? »
« Je ne crois pas. »
« Va chercher de l'essence. »
« De l'essence ? » Mes sourcils se sont froncés. « Pourquoi j'ai besoin d'essence ? »
« J'ai pas de putain de temps à perdre avec ça. » Il s'est accroupi près de Tiffany. « Bouge-toi. »
J'ai dévalé les escaliers, fouillé la cuisine, avant de réaliser que c'était peine perdue. Pourquoi est-ce que j'aurais de l'essence dans ce putain de taudis ?
En agrippant le comptoir, j'ai regardé par la fenêtre en me rappelant que le gamin d'à côté stockait des jerricans d'essence dans son abri de jardin pour sa moto. Je me suis précipité dehors en vérifiant que personne ne me regardait, j'ai forcé la porte de l'abri, volé deux bidons, trébuché deux fois en revenant vers la maison, et j'ai réussi à remonter à l'étage, entier.
Liam est accroupi devant un tas de vêtements étalés par terre.
« J'ai trouvé ça. » J'étais essoufflé en revenant. « Qu'est-ce que tu fais ? »
Il a fourré quelque chose sous le lit. « Alors, tu ne t'es jamais douté de leur petite histoire avant ? »
« Non. » J'ai posé les deux bidons par terre. « Je ne pense pas que ce soit sérieux », ai-je menti, tout en sachant pertinemment qu'ils étaient tombés amoureux l'un de l'autre. Mais j'étais trop fier pour l'admettre. « C'était sans doute la première fois ce soir. On n'est pas au top de notre relation ces derniers temps. »
Il a dévissé un bouchon et m'a tendu le bidon. « Arrose la pièce. »
« D'accord », ai-je dit, la gorge serrée. J'ai débouché le bidon et aspergé tout ce qui se trouvait devant moi, y compris les corps.
« Ce n'était pas une erreur. » Il a jeté le bidon vide au sol. « Ça fait des années qu'ils font ça. »
Super, maintenant je passe pour un idiot. Il doit me trouver pathétique. « Comment peux-tu en être si sûr ? »
Il a glissé une cigarette entre ses lèvres, a allumé une flamme et a tiré une bouffée profonde. « Je ne me trompe jamais. »
J'ai étouffé un ricanement.
Après avoir fait tourner la fumée dans sa bouche, il a soufflé calmement et a jeté sa cigarette sur le lit. L'essence a pris feu instantanément, se propageant sur les tissus imbibés. Les flammes ont léché les corps, grimpé aux murs et au plafond. Très vite, une épaisse fumée noire a commencé à envahir la pièce.
Warren a quitté la pièce et descendu les escaliers, en jetant un dernier regard dans ma direction. J'ai attendu une seconde, regardant les flammes dévorer le corps de Tiff avant d'enfiler un sweat à capuche jeté là et de me lancer à sa poursuite.
« Attends ! » ai-je crié en dévalant l'allée du jardin sur ses traces. « Où est-ce qu'on va ? »
« Je rentre chez moi. » Il s'est retourné pour me faire face. « Dieu seul sait ce qui t'attend. »
« Quoi ? » Horrifié, j'ai regardé en arrière, vers la maison d'où la fumée s'échappait par les fenêtres ouvertes. « Ma baraque est à deux doigts d'exploser. »
« Exact. » Il a continué d'avancer. « Alors, fuir me semble être une option plutôt sensée. » En plongeant dans la ruelle en face, il a sprinté à travers le dédale de rues pour trouver un endroit sûr, loin des regards indiscrets. « Pourquoi tu me suis, putain ? »
Je l'ai attrapé par le bras, le forçant à s'arrêter net. « Qu'est-ce que tu veux que je fasse ? » Quand j'ai vu sa colère, je l'ai lâché. « Allez, Warren. Aide-moi. »
Il m'a fixé d'un regard long et pensif. « Pourquoi je t'aiderais ? »
« Qu'est-ce que je suis censé faire ? » ai-je demandé en passant une main dans mes cheveux en bataille. « J'ai nulle part où aller, personne vers qui me tourner... »
Comme s'il était satisfait de mon existence misérable, il a comblé le peu d'espace entre nous. Nos nez se touchaient. « Tu ressens des remords pour ce que tu as fait ? »
Je craignais bien plus les chaînes et l'isolement. « Non. Je me sens trahi. Pour ma défense, je suis défoncé. Je suis sûr que les actions de cette nuit pèseront lourd sur ma conscience demain matin. »
Warren a fredonné, pensif. « Tu peux travailler pour moi », a-t-il lâché, et j'ai dû me pincer pour être sûr de ne pas rêver. « Après avoir discuté des règles, bien sûr. »
J'ai failli me pisser dessus d'excitation.
J'ai presque souri.
Christ, à l'intérieur, je hurlais de toutes mes forces.
Mais reste calme, Jones. Essaie d'être cool, pas trop nécessiteux. « Brad Jones », me suis-je présenté. « Ou "sinueusement putain de beau gosse", ça marche aussi. Je ne suis pas difficile. »
Il m'a regardé comme si j'étais dérangé. « On y va. »
« Christ. » En posant un bras sur ses épaules, j'ai marché à ses côtés. « J'ai toujours voulu un putain de frère. »
« Ne va pas trop vite en besogne, Brad. » En balayant mon bras d'un geste sec, il a débouché sur la rue suivante juste à temps pour voir les véhicules d'urgence foncer vers le lieu de l'incendie. « J'aide juste un perdant, c'est tout. »
« Peu importe. » Mon bras est revenu sur son épaule, et cette fois, il ne m'a pas repoussé. « Je voulais un frère, et maintenant j'en ai un. Oh, et pendant qu'on y est, c'est quoi ces règles ? »
Warren s'est arrêté au coin de la rue. « On n'était pas en train de parler de règles. »
« Ok, je capte. Mauvais contexte et tout le bataclan. Mais, pour revenir à nos moutons, je peux poser des questions sur ces règles ? »
Il était impassible. « Règle numéro douze : ne jamais poser de questions au patron. »
J'ai pincé mes joues. « D'accord, alors comment je fais pour savoir les trucs sans poser de questions ? Faisons comme si ce n'était pas une question. »
Il a envoyé un message sur son téléphone avant de me prêter toute son attention. « Il y a beaucoup de règles, Brad. » Une Bentley noire s'est arrêtée derrière lui. « Maintenant, viens avec moi, nous allons discuter des conditions générales. »
J'ai eu du mal à avaler ma salive. « Et si je monte dans la voiture et que ton chauffeur cherche le fossé le plus proche pour m'enterrer ? »
Un muscle de sa mâchoire a tressailli. « C'était encore une question ? »
J'ai mordu ma lèvre supérieure. « Sûrement pas une autre question. »
« Bien », a-t-il dit d'une voix rauque en m'invitant à monter à l'arrière. « Tu aimes le Macallan ? »
« Moi ? Le Macallan ? » La bonne blague. « Ouais, c'est un de mes préférés. »
« Alors tu vas te joindre à moi au penthouse pour boire un verre. »
« Ok, une dernière question », ai-je risqué, et il a soupiré. « Est-ce que je vais regretter ça ? »
Warren a remis le col de mon polo en place. « Le regret est pour les faibles. Et toi, Brad, tu es tout sauf faible. »
Pour la première fois de ma vie, j'avais de l'espoir.
