Lentement anéantie

Il y a tant de choses que j’avais toujours rêvé d’entendre de la bouche de mon âme sœur.

Des phrases comme *« Tu es tout pour moi »* ou *« Je n’imagine pas ma vie sans toi »*.

Jamais je n’aurais cru entendre mon âme sœur me dire : *« Je ne pourrai jamais t’aimer ! »*

Je ricane, mais ce n’est pas drôle. Pas drôle du tout. Ces mots me blessent autant que la première fois. Je ne peux m’empêcher d’en rire, parce que, franchement, qu’est-ce que je peux y faire d’autre ?

Je soupire en regardant ma respiration embuer la vitre devant moi, masquant ce qui se cache derrière la petite fenêtre. De toute façon, je ne vois pas grand-chose : la vitre est couverte d’une épaisse couche de crasse accumulée depuis des années. Ce cottage délabré n’est plus qu’une coquille vide, à peine habitable.

Il n’avait probablement pas abrité âme qui vive depuis des décennies avant mon arrivée, et je suis loin d’avoir percé tous ses secrets. Il y a un placard verrouillé que je n’ai toujours pas osé forcer.

Mais c’est ce qui se rapproche le plus d’un chez-moi, même s’il est loin de la meute et tout aussi vide que le trou dans ma poitrine.

Ses putains de mots tournent en boucle dans ma tête jusqu’à ce que j’aie envie de me les arracher du crâne. Mais je ne peux rien faire pour arrêter ce supplice. C’est éternel. Ça se tapit dans les recoins les plus sombres de mon esprit, aiguisant ses griffes et ses crocs, prêt à déchirer ma raison encore et encore.

Si j’écoute bien, je perçois les bruits de la vie au-delà des murs où je me suis enfermée. Des hurlements de fête montent de la maison de la meute. Je n’ose même pas imaginer ce qui s’y passe en ce moment.

Je fixe la vitre sans vraiment la voir, traçant des formes dans la buée laissée par mon souffle. Si la fenêtre était plus propre, j’apercevrais peut-être la petite clairière juste devant, bordée d’arbres noueux plus vieux que la meute elle-même. Ça fait quelques jours que je ne suis pas sortie, et je dois me fier à mon odorat pour deviner le temps qu’il fait.

Bon, d’accord, je peux bien me l’avouer : les hurlements qui résonnent entre les arbres sont pour la fête de fiançailles. Tu vois ? Ce n’était pas si dur. Moi, je suis toujours engourdie, et eux, ils sont heureux sans moi.

Je me sens pathétique.

*« Je ne pourrai jamais t’aimer ! »*

Je me frotte les yeux jusqu’à voir des étoiles danser sous mes paupières, suppliant la Déesse Lune de faire taire cette voix dans ma tête. Je sais, je sais, je sais qu’ils ne m’aimeront jamais.

Je ne m’aime même pas moi-même.

Ça ne devrait pas faire aussi mal ; après tout, ce n’est pas la première fois que j’entends cette phrase.

Il y a une éternité de ça, mais rien n’a changé.

*« Je ne pourrai jamais t’aimer ! »*

Oui, je l’ai déjà entendue. À un âge où aucun gamin ne devrait entendre ça, surtout pas de la bouche de la personne pour qui on a un crush embarrassant.

Le visage de Jacob s’impose dans mon esprit, sans que je l’aie appelé. Je laisse le souvenir défiler, me disant que cette fois, ça ne me fera pas mal. Mais je n’y peux rien.

Dans ce souvenir, il a douze ans. Son visage est encore doux et rond, ses joues roses d’excitation, sa tête penchée vers la mienne comme s’il me confiait un secret trop gros pour lui.

*« Les Alphas trouvent leur véritable âme sœur à douze ans »*, dit-il, comme si c’était une médaille d’honneur. *« Vous, vous ne le découvrez qu’à dix-huit ans ! »*

*« Je le sais, ça »*, je rétorque, un peu sur la défensive. Tous les loups le savent. Je ne suis peut-être pas la plus maligne, mais ça, je le sais.

*« Tu essaies de frimer, ou quoi ? »* je lui demande.

Il glousse, les yeux brillants et innocents. *« Bien sûr que non. Mon père me tuerait. Il dit qu’un Alpha est au-dessus de ce genre de choses. »*

*« Ah ouais ? C’est pour ça que je t’ai vu te curer le nez pendant la récré la semaine dernière. »* Je vois son sourire s’effacer et son visage se renfrogner. Je dois me mordre les lèvres pour ne pas éclater de rire.

*« Tu avais promis de ne le dire à personne ! »* Il agite son petit doigt sous mon nez, indigné. *« Tu as juré sur le petit doigt ! »*

Je ris, jouant avec l’extrémité de ma queue-de-cheval. *« Je croyais que les Alphas étaient “au-dessus” de ce genre de choses ? »*

Il grogne, mais c’est un grognement joueur, sans agressivité. De toute façon, un loup de douze ans ne pourrait pas faire grand mal.

*« Tu es vraiment chiante, tu sais ? »* marmonne-t-il en donnant un coup de pied dans l’herbe près de ses pieds. Je hausse les épaules. *« Tu devrais me respecter un peu plus. Un jour, je serai l’Alpha. »*

Je renifle et le pousse de toutes mes forces. *« Tu resteras toujours le même gamin chiant qui se cure le nez quand il croit que personne ne le voit. »*

*« Mais pas du tout ! »* siffle-t-il, le visage gonflé de colère.

C’est mignon, comme tout ce qu’il fait. Je ne sais pas pourquoi je le taquine autant. J’aimerais tant pouvoir lui avouer que je l’aime bien.

*« Bon, d’accord »*, je cède en le tirant pour qu’il s’asseye à côté de moi dans l’herbe. *« Alors, tu vas bientôt rencontrer ton âme sœur ? »*

Ça change aussitôt son humeur. Sa petite moue disparaît, et le voilà tout excité à nouveau.

*« Ouais, mon âme sœur “destinée” »*, dit-il en hochant la tête. *« J’ai hâte de la rencontrer. Je me demande à quoi elle ressemble. »*

*« À quoi elle ressemble ? »* je répète, me sentant soudain toute petite. *« Comment ça ? »*

Ses joues rosissent un peu, et il devient timide. Il bafouille, cherchant ses mots. *« B-ben… tu sais, à quoi elle ressemble, si elle est drôle, forte… »*

Il me taquine, c’est ça ? Il doit bien se douter de ce que je ressens.

Déesse Lune, comme j’aimerais que ce soit moi. Je sens mes mains se crisper, serrant le tissu léger de ma robe.

J’ai un crush sur Jacob depuis aussi longtemps que je m’en souvienne. J’ai rêvé d’être son âme sœur dès qu’on nous a appris que les Alphas la trouvaient dès douze ans. Et chaque année, son douzième anniversaire approchait. J’ai prié en secret pour que ce soit moi.

Et maintenant, il a douze ans, j’ai douze ans, et il attend.

C’est moi, non ? Je ne peux m’empêcher de me poser la question.

*« Peut-être qu’elle a de très jolis yeux »*, dit-il, les siens devenant rêveurs. *« Je parie qu’elle est vraiment belle, tu vois ? »*

On dirait qu’il ne pense même pas à moi. Est-ce que je serais si nulle comme âme sœur ? Je ne suis peut-être pas super belle ni très forte, mais je *pourrais* l’être. J’ai encore le temps de m’entraîner, d’apprendre à me maquiller, ou je ne sais quoi.

*« Peut-être qu’elle est super cool, en plus »*, dit-il en regardant au loin, vers quelque chose que je ne vois pas. Ses yeux verts brillent d’une lueur que j’aimerais tant qu’il ait pour moi. Je me demande comment elle s’appelle.

*« Et si c’était moi ? »* À peine les mots sortis de ma bouche, j’ai envie de les ravaler. Je n’avais pas l’intention de le dire aussi directement, mais maintenant, la question flotte entre nous.

*« “Et si c’était toi” quoi ? »* demande-t-il.

Il a l’air tellement perdu que j’ai envie de me frapper. Surtout moi, parce que ça fait mal de le voir me regarder comme ça, comme s’il ne comprenait pas pourquoi je pose la question.

C’est trop tard, de toute façon. Autant assumer. Enfin, un peu plus.

*« Et si j’étais ton âme sœur, Jacob ? Et si c’était moi ? »* je lui demande sérieusement.

Jacob me fixe longuement, les lèvres entrouvertes, clignant des yeux comme un hibou. Et ça fait mal. Ça fait mal parce que je vois le rejet briller dans ses yeux bien avant qu’il n’ouvre la bouche.

*« Quoi ? »* rit-il, d’un rire surpris qui me transperce comme une lame. *« Tu ne peux pas être mon âme sœur. »*

Je déteste ce que ses mots me font ressentir. Je déteste la façon dont mon estomac se tord, dont ma gorge me brûle. La façon dont mes griffes me démangent, prêtes à lacérer la peau tendre de ma cuisse. À faire couler le sang.

Je déteste ça, mais j’ai besoin de savoir.

*« Pourquoi pas moi ? »* je demande, ma voix plus petite que jamais.

*« Je ne pourrai jamais t’aimer ! »* Il rit, mais ce n’est pas un rire joyeux. J’ai envie de vomir. Je vais vomir. *« Pas comme ça. Tu es mon amie. Tu es comme ma sœur, Ana. Ce serait trop bizarre si on était des âmes sœurs, non ? »*

La bile me monte à la gorge, la honte et l’humiliation me griffent la poitrine. Mon Dieu, je vais être malade.

*« O-ouais, haha »*, je parviens à articuler. Autant en rire, même si ça fait mal. *« Ce serait trop bizarre. Dégoûtant, même, non ? »*

*« Carrément »*, ricane-t-il, les épaules remontées jusqu’aux oreilles comme si la simple idée de nous en couple le dégoûtait. *« On devrait, genre, s’embrasser et tout. Ce serait trop dégueu ! »*

*« Trop dégueu »*, je murmure, priant pour que les larmes qui me piquent les yeux disparaissent avant qu’il ne les voie.

*« Tu es trop drôle, Ana »*, dit-il en me donnant un petit coup d’épaule. *« On ne pourra jamais être des âmes sœurs. »*

D’un nouveau ricanement, je me retrouve face à mon reflet dans la vitre crasseuse, le souvenir s’évanouissant comme de la fumée entre mes doigts.

Pas aimée. Pas voulue.

Je crois que je me suis toujours sentie comme ça. Je ne me souviens pas d’une époque où j’ai eu l’impression d’avoir ma place, surtout en tant que louve Oméga. Avoir une âme sœur qui ne veut rien savoir de moi, c’est dans la continuité de ma vie.

Et je finirai probablement mes jours dans ce taudis crasseux. Seule.

Cette affreuse torpeur enveloppe à nouveau mes sens, étouffant toute sensation. J’ai besoin de ressentir quelque chose, n’importe quoi, avant de me noyer dans le vide qui grandit en moi.

Un frisson me parcourt l’échine et me fait bondir de ma chaise. J’ai besoin de plus, de quelque chose qui me fasse *sentir*.

N’importe quoi.

Je me dirige vers la cuisine et ouvre brutalement le tiroir du haut. Après des semaines à le forcer, le bois gonflé a enfin fini par se lisser, et il coulisse un peu plus facilement. Je m’arrête, fixant le couteau qui scintille dans la pénombre, filtrée par les fentes des volets.

Ça fait un moment que je ne m’en suis pas servie pour… ressentir quelque chose.

Mais n’importe quoi, même la douleur, vaut mieux que l’abîme qui me ronge de l’intérieur.

Je referme mon poing autour du manche, si froid et lisse dans ma paume. Les bords sont arrondis par des années d’usage. Il faut que je fasse attention : la gravure est presque effacée. Je passe mon pouce dessus, les creux presque doux sous mon doigt.

Je soupire et fais jaillir la lame du cran d’arrêt, fusillant mon reflet dans l’acier avant d’abaisser la lame.

Aussi familière que la sensation du soleil sur mon visage, la chaleur coule le long de mon bras et enfin…

Je peux respirer à nouveau.