Chapitre 1
Emma
« Allez, Emma. Je sais que tu ne peux pas résister à un bon vol d'œuvre d'art, » dit Eric avec un sourire malicieux. « En plus, tu as toujours adoré Van Gogh. »
Bon, il n'avait pas tort. Mais ce qu'il me demandait allait à l'encontre de la décision que j'avais prise après un très long débat entre l'ange et le démon sur mes épaules.
Je soupirai en jetant un coup d'œil à ma gauche. Le petit démon s'y prélassait presque, avec un sourire en coin, comme s'il savait qu'il allait gagner.
Après tout, c'est vrai que j'adorais Van Gogh…
Tout a commencé par une nuit sans lune, dans un musée ultra-sécurisé en Europe. Deux voleurs de haut vol visaient le même rubis « sang de pigeon » au même moment. Au lieu de se battre, ils ont décidé de partager le butin. Et voilà, ce fut le coup de foudre — ou plutôt le coup de force. À partir de là, ils sont devenus les meilleurs partenaires particuliers, au sens propre comme au figuré.
C’est comme ça que mes parents se sont rencontrés. Mon père a demandé ma mère en mariage lors d'un voyage sur la Côte d'Azur avec une bague en diamant du XVIIIe siècle ayant appartenu à Marie-Antoinette.
Leur série de crimes a continué jusqu'à ce que ma mère tombe enceinte d'Eric. Ils ont essayé de se ranger. « Essayer » étant le mot clé.
Mes parents n'étaient pas faits pour le métro-boulot-dodo. Finalement, ils ont repris leurs vieilles habitudes.
Eric et moi avons grandi entre les faux passeports et les sacs de survie. On entendait des plans chuchotés sur la table de la cuisine. Nos parents ont bien tenté de nous protéger de ce milieu pour nous offrir une vie normale. Mais avec deux gamins fouineurs qui mettaient leur nez partout, ils ont vite compris que c'était sans espoir.
Et puis, on a ça dans le sang…
On nous prenait souvent pour des jumeaux. Nous avions presque le même âge et nous nous ressemblions beaucoup avec nos yeux d'un bleu profond et nos cheveux sombres.
Mais la plupart des gens ne s'approchaient jamais assez pour voir à quel point nous étions différents.
Les yeux d'Eric avaient les reflets chauds de l'océan, comme ceux de notre mère. Les miens étaient vifs, électriques, avec un contour noir marqué. Mon père disait qu'ils ressemblaient à ceux d'un loup : beaux et dangereux.
Même nos caractères étaient à l'opposé. Eric a toujours été méthodique. C'était un planificateur capable de pirater des systèmes sécurisés avant même de savoir lacer ses chaussures.
Moi, je m'épanouissais dans le chaos. Je réfléchis vite, je décide dans le feu de l'action et je joue de mon charme pour me sortir des situations délicates.
Mais ensemble ? Nous étions une force de la nature.
Quand nous étions petits, nous avons piraté la base de données d'un immense magasin de jouets. Nous avons redirigé les livraisons vers des foyers d'accueil dans tout le pays juste avant Noël.
Parfois, je me demandais si nous étions sur la liste des enfants sages du Père Noël cette année-là… ou sur celle des personnes les plus recherchées.
Eric était aussi mon meilleur ami. Comme nous faisions l'école à la maison et que nous bougions tout le temps, il était mon seul point de repère. Alors, le décevoir était la dernière chose que je souhaitais…
« Pourquoi tu hésites ? » demanda Eric, un petit pli entre les sourcils. « Tu sais que maman et papa ont essayé, et ça n'a jamais marché. Cette vie-là n'est pas faite pour nous, Emma. »
Je commençais à regretter de lui avoir parlé de mon plan de raccrocher — ou du moins d'essayer. « Tu n'es pas fatigué, Eric ? Cette vie est un marathon, pas un sprint. » Je croisai son regard. « Une seule erreur, et c'est Game Over. »
Il haussa un sourcil. « Depuis quand tu parles comme une petite vieille ? »
« Eric… »
« Emma. Soyons francs une minute. Je te connais par cœur. Tu as toujours aimé le risque. Tu ne jures que par le frisson et les coups impossibles. » Il croisa les bras avec un air de défi. « Tu penses vraiment pouvoir abandonner tout ça ? Tu te vois vivre comme un loup muselé au milieu des Golden Retrievers ? »
J'ouvris la bouche, puis la refermai, sans aucun argument à lui opposer. La seule chose que je détestais chez Eric, c'était sa capacité à lire en moi comme dans un livre ouvert.
Et il avait raison. J'aimais le défi, l'adrénaline, le jeu et l'arnaque parfaite. Ce n'était jamais une question d'argent ; c'était pour la victoire.
Mais j'étais aussi fatiguée. J'en avais marre de vivre dans le mensonge et la tromperie. J'en avais marre de toujours regarder par-dessus mon épaule. Marre de ne jamais me poser assez longtemps pour partager ma vie avec quelqu'un. Et bien sûr, j'en avais marre de me demander si chaque coup serait celui qui m'enverrait derrière les barreaux.
Les gens aiment dire qu'il n'est jamais trop tard pour changer. J'espérais qu'ils aient raison. Pourtant, au fond de moi, je savais que c'était plus facile à dire qu'à faire.
Je savais aussi très bien que notre vie était une drogue. Certains dans notre milieu pensaient s'arrêter après avoir réussi le coup du siècle. Mais il y avait toujours un plus gros butin, une cible plus riche. C'était un cercle sans fin.
Mais, comme le disait Eric, je vivais pour l'impossible, et j'étais déterminée à briser ce cycle.
D'un autre côté, j'aimais vraiment Van Gogh…
« Très bien, » dis-je enfin, après avoir pris ma décision. « On le fait. Un dernier coup. Après ça, j'essaierai… je verrai si je peux mener une vie normale. »
Eric eut un large sourire. « Marché conclu. »
Je ne pus m'empêcher de rire devant son enthousiasme. « Je ne t'ai pas vu aussi excité depuis un moment. »
« C'est parce que ça va être génial. Je travaille sur ce plan depuis des mois, j'ai peaufiné chaque détail. »
Je me penchai en avant, le menton dans la main. « Crache le morceau. »
Il prit son ordinateur et l'ouvrit. L'écran s'alluma, montrant une vidéo d'une galerie d'art.
Je regardai un instant, puis mes yeux s'écarquillèrent quand je compris que ce n'était pas une simple vidéo, mais un flux en direct.
« C'est bien ce que je pense ? »
Il hocha la tête avec un sourire fier.
Un sourire timide apparut sur mes lèvres alors que je réalisais l'ampleur du truc. « Tu as piraté le système de sécurité du Met ? »
Son sourire jusqu'aux oreilles et son air crâneur étaient la seule confirmation dont j'avais besoin.
« C’est l’aile de l’art moderne et contemporain ? »
« Oui, » répondit-il en tapant sur son clavier.
L'écran changea pour montrer une galerie plus petite avec de nombreux cadres vides accrochés aux murs.
« Voici notre cible, » dit Eric.
Je haussai un sourcil. « "Voici" quoi, exactement ? »
« C’est la galerie 999. Quelques jours avant le Nouvel An, une exposition privée VIP de tableaux rares de Van Gogh aura lieu dans cette pièce précise.
« Normalement, personne n'est au courant. Seuls quelques membres de la haute société new-yorkaise sont invités. Mais c’est la faute des directeurs : ils utilisent leurs mails pour discuter d’événements aussi secrets. »
« Waouh, » fut tout ce que je réussis à dire.
« Waouh, en effet. » Il rigola. « Bref, aucun journaliste ni média ne sera autorisé. De plus, le musée sera fermé au public ce jour-là. Officiellement, ils font un "contrôle et une mise à jour de la sécurité". » Il mima les guillemets avec ses doigts.
Je sifflai. « Donc, c’est en gros un Met Gala officieux ? »
« Exactement. Sauf qu'ils ont invité les plus gros richards de la ville à la place des célébrités. »
« Tu as vraiment bien fait tes devoirs. »
« Ce n’est pas tout, » ajouta-t-il avec un sourire en coin. « J’ai accès à la liste du personnel trié sur le volet pour ce jour-là. Je peux facilement y ajouter l'une de tes fausses identités. »
Je souris. Eric avait tout prévu au millimètre près. « Tu as piqué ma curiosité, c'est sûr. Mais la question à un million de dollars reste : quelle est notre cible ? »
Il tapa encore quelque chose. J’attendis avec impatience jusqu’à ce que le tableau Couloir de l'asile de Van Gogh apparaisse à l’écran.
J’étudiai cette peinture à l’huile colorée avec admiration. Je savais qu’elle avait une histoire morbide. Van Gogh l’a peinte alors qu’il était soigné pour dépression dans un asile, quelques mois avant sa mort. Il a envoyé cette œuvre inhabituellement grande et colorée à son frère, Théo, pour lui montrer son environnement.
Si je devais nommer une seule chose qui me fascinait — enfin, à part les cambriolages et les arnaques de génie — c'était l’art.
Petits, Eric passait son temps à résoudre des équations et à apprendre le code. Moi, je me plongeais dans les livres d’art, j'explorais les techniques et j'affinais mon coup de pinceau.
« Tu veux deviner combien ce tableau vaut sur le marché noir ? »
La question d’Eric me ramena à la réalité. Je réfléchis, essayant d'estimer sa valeur.
Une chose était sûre : ce n'était pas l'une des œuvres les plus célèbres de Vincent. En fait, seul un vrai connaisseur comprendrait sa valeur et la mélancolie cachée derrière ses couleurs vives.
« Quelques millions ? » hasardai-je.
« Quatre. Millions. De dollars. »
En regardant à nouveau le tableau, je sentis une décharge électrique traverser mon corps. C’était l'appel de l’aventure. Et j'avais l'impression que ma nouvelle conscience n'était pas encore assez forte pour lutter.
Le téléphone d’Eric vibra, nous coupant dans notre élan. Eric jeta un œil à l'écran.
« Bon, c’est l’heure, » dit-il en se levant. Il se tourna vers moi avec un regard plus doux. « Personne ne te force, Emma. C’est ton choix et je te soutiendrai, peu importe ta décision. »
Ses mots me firent sourire. Avant, Eric s’agaçait quand on nous prenait pour des jumeaux — il aimait trop se vanter d’être l’aîné. Mais dans des moments comme celui-ci, j'étais reconnaissante de notre lien unique.
Eric était la main qui me relèverait toujours si la vie me mettait à terre.
« Tu vas où ? » demandai-je, toujours souriante.
« Un rendez-vous. »
Je levai les yeux au ciel. « Eric, tu ne fais pas de "rendez-vous". Tu ne fais que des coups d’un soir. Sois honnête avec cette pauvre femme au lieu de lui donner de faux espoirs. »
« On verra bien, » dit-il avec un sourire malicieux. « Nate est déjà en retard pour son rencard. » Il me fit un clin d'œil.
Je soupirai. J'avais beau aimer mon frère, il avait son lot de défauts.
Après son départ, je me dirigeai vers la cave à vin. Je cherchai une bonne bouteille pour me tenir compagnie ce soir.
Je souris en trouvant une bouteille de Château Margaux. Eric me tuerait sûrement pour l’avoir ouverte sans lui, mais ce serait le problème de la Emma du futur.
Mon verre à la main, je sortis sur le balcon. Je respirai l'air frais avec bonheur, sentant le parfum de l'automne dans la brise.
La silhouette de Manhattan s'étendait devant moi. C'était une mer de lumières scintillantes sous un ciel aux tons orange et or.
Je suis née à New York. C'est le seul endroit au monde où je me sens chez moi. Et puis, il y a quelque chose de magique dans cette ville.
C’est chaotique, implacable et magnifique. Une ville qui semble à la fois logique et totalement absurde.
Eric et moi avions décidé de nous poser à New York pour un moment. Après tout, c’est le lieu idéal pour tout — y compris les plans criminels.
Nous avions loué un penthouse au cœur de l’Upper West Side. Je voulais profiter chaque jour de cette vue imprenable sur Manhattan, et je n'en aurais pas voulu d'autre.
La plupart des gens viennent à New York pour se réinventer. D’autres viennent pour disparaître dans la jungle de béton, se fondant dans la foule jusqu’à devenir invisibles. Je me considérais comme un peu des deux.
En buvant une gorgée de vin, je regardai les gens se presser dans les rues. De cette hauteur, ils ressemblaient à des petits points éparpillés. Je ne voyais pas leurs visages, mais je pouvais les imaginer. Des amants qui se disputent pour le dîner, des touristes émerveillés, quelqu’un serrant sa mallette comme si elle contenait les secrets de l'univers.
Je ne pouvais pas m'empêcher de m'interroger sur leurs vies.
Combien d'entre eux étaient des citoyens honnêtes, suivant les règles à la lettre ? Et combien ne connaissaient même pas l'existence de ces règles ? Ceux qui vivent selon leurs propres termes, sans se soucier de qui ils écrasent pour atteindre leurs buts.
Mais les choses n’étaient pas si simples, n'est-ce pas ?
La vraie vie ne connaît pas de héros ou de méchants. Nous sommes tous quelque part entre les deux. Nous sommes tous des soldats avec des démons intérieurs à combattre. Certains les vainquent, d’autres passent leur vie à essayer…
En y pensant, je me demandais si j’étais assez forte pour mener ma propre guerre. Et si la vie serait assez généreuse pour m'accorder une seconde chance.
Un dernier coup. Après, je saurai…
Je voulus reprendre une gorgée, mais mon verre était vide. En soupirant, je retournai dans l’appartement m’en servir un autre. J'espérais que cela calmerait ce poids sur ma poitrine.
Un sentiment qui me rappelait une autre vérité : la vie est rarement prévisible, et elle n'est jamais censée être facile.
