Investigação Particular

“Sinto muito, Sra. Henderson.”

A mulher elegante à minha frente está chorando. Não, soluçando. Suas unhas feitas, a maquiagem impecável e as roupas de grife... Bem, tudo nela grita dinheiro. É o tipo de mulher que passaria por cima de você se estivesse jogada na frente dela com uma perna quebrada, implorando por ajuda.

Eu odeio gente assim. Achar que são melhores que todo mundo. É claro que pode haver algo por trás dessa fachada, mas, neste caso, não muito.

Agora, vem a pergunta inevitável.

“Mas por quê? Por que ele me trairia?”

Eu reviro os olhos mentalmente. Isso não deveria ser uma surpresa. Ela me contratou para descobrir se o marido a estava traindo e, com certeza, ele se encontrava com a secretária em um motel duas vezes por semana.

Faço minha melhor cara de compaixão e digo: “Sinto muito, não posso responder a isso. Só posso lhe entregar as provas em forma de fotos. Não posso dar respostas sobre o porquê.”

Como detetive particular, a maioria das minhas clientes são mulheres paranoicas. Algumas mais do que outras. Mesmo assim, 85% dos casos de suspeita de traição são reais.

A Sra. Henderson seca os olhos, pega a pasta que consegui sobre o marido dela e se levanta.

“Obrigada pela sua ajuda, Julia. Você vale cada centavo.”

Nós apertamos as mãos e eu a acompanho até a saída do meu pequeno escritório.

Meus serviços são caros, mas é porque sou boa no que faço. Muito boa mesmo.

Ao me virar, olho para o meu escritório. É pequeno, com uma mesa branca, duas cadeiras confortáveis e uma cor creme relaxante nas paredes. É importante que meus clientes se sintam seguros e confortáveis aqui. Assim, eles confiam mais em mim.

Minha próxima cliente chega em dez minutos, então sento à minha mesa e como uma banana enquanto checo meus e-mails no notebook. Franzo a testa ao ver uma mensagem do meu melhor amigo, Brian, com o assunto 'FESTA'.

É claro que ele mandaria um e-mail sobre isso em vez de me contar pessoalmente. Não sou muito fã das festas que ele e o parceiro dele, Jack, dão, porque, embora saibam que eu odeio namorar, Jack sempre tem um cara em mente para mim.

Não consigo odiá-lo por isso, mas estou perfeitamente bem sozinha. Prefiro isso a estar em um relacionamento com um cara que me trai.

Suspirando, prendo meu cabelo loiro, longo até a cintura, em um rabo de cavalo alto, enquanto tento pensar em uma desculpa para não ir à festa. Será que tenho um caso importante? Preciso levar meu cachorro para passear? Bem, eu não tenho um cachorro, então seria estúpido. Talvez eu devesse adotar um?

Sou tirada dos meus pensamentos quando batem à porta e vou abrir. Lá fora está uma mulher baixa, parecendo um pouco assustada. Dou meu melhor sorriso e pergunto: “Srta. Saunders?”

Ela concorda com um sorriso tímido. Dou um passo para o lado para deixá-la entrar. Indo direto para a cadeira, ela se senta, mexendo na bolsa. Sento atrás da minha mesa e sorrio novamente antes de perguntar: “Então, o que posso fazer por você?”

Ela engole em seco. “Hum, meu noivo está desaparecido.” Eu concordo. “Entendo. Você registrou um boletim de ocorrência na polícia?” Ela olha para baixo e balança a cabeça negativamente. É aí que o primeiro sinal de alerta acende na minha cabeça.

“Pode me dar mais informações?” pergunto antes de me preparar para escrever no bloco à minha frente.

Ela remexe a bolsa, tira uma foto e diz: “Sim, o nome dele é Oliver Harris.”

Meus ouvidos ficam atentos. Esse nome é familiar. Muito familiar.

Ela me mostra a foto e, com certeza, quem me encara é minha grande paixão da época da faculdade. Merda, ele continua lindo. Droga.

“Não tenho notícias dele há uma semana e estou ficando preocupada”, diz ela. Concordo de novo. Eu realmente não deveria aceitar esse caso. Má ideia, má ideia!

“Certo, onde você o viu pela última vez?” pergunto, o que me dá vontade de me dar um soco. Eu não tinha acabado de dizer a mim mesma que era uma má ideia?

“Em casa”, diz a mulher antes de me passar o endereço, a apenas trinta minutos daqui. “Ele foi ao supermercado, mas nunca voltou.”

Isso não soa nada bem.

Anoto todas as informações que ela me dá. Ele tem vinte e oito anos. Eu sabia disso. Ele é programador de computação. Isso eu não sabia, mas faz sentido, já que cursamos muitas das mesmas matérias na faculdade.

“E quanto a um número de telefone?” pergunto. Ela olha para baixo e balança a cabeça. Bateu o sinal. Segundo sinal de alerta.

Ela não tem o número do próprio noivo? Que porra é essa?

Empurro todas as perguntas que giram na minha cabeça para longe e abro um sorriso antes de dizer: “Tudo bem, acho que tenho o necessário para começar. Eu tenho seu número, então, assim que descobrir qualquer coisa, entrarei em contato.”

Com um pequeno aceno, ela se levanta e eu a acompanho até a porta. Antes que eu possa abri-la, ela agarra minhas mãos e me olha de forma suplicante. “Por favor, encontre-o. Eu... eu não consigo viver sem ele.”

Dou um tapinha na mão dela e sorrio, de forma reconfortante. “Não se preocupe. Sou boa no meu trabalho e todo mundo deixa um rastro digital.” Exceto eu. Acho que ser hacker me deixa um pouco paranoica nesse aspecto.

Com outro aceno discreto, ela vai embora, e eu me jogo na cadeira atrás da mesa, suspirando. Até queria começar logo, mas tive uma noite longa fechando alguns casos, então pego minhas anotações antes de sair do escritório, pensando que esse caso vai ser empolgante. Fico curiosa para saber o que o Oliver tem feito nesses últimos anos, e meu lado fofoqueiro mal pode esperar para descobrir.

Quando chego em casa, destranco a porta do apartamento, entro e grito: “QUERIDO, CHEGUEI!” A cabeça do Brian aparece na sala e ele me dá um sorriso divertido. “Você sabe que não mora aqui, né?”

Indo para a sala, beijo ele e o Jack na bochecha e me jogo no sofá deles.

“Eu sei, eu sei”, digo enquanto Jack me entrega uma taça de vinho e eu sorrio agradecida.

“Como foi o dia?”, ele pergunta.

Ele é policial e tão curioso quanto eu. Mas não falo dos meus clientes com ele. Eles confiam em mim com informações e problemas pessoais, e isso fica comigo... Geralmente.

“Algo interessante, na verdade.”

Os olhos do Jack brilham, mas Brian parece chocado. Ele sabe que nunca falo sobre meus casos.

“Conte tudo”, diz Jack. Dou um gole no vinho e sorrio para eles com carinho. Eu amo esses dois demais. Eles são minha família.

Não tenho dúvidas de que Brian é minha alma gêmea. Não de um jeito romântico, claro, mas não conseguimos viver um sem o outro. Eu sou o yin dele e ele é o meu yang.

Ah, esqueci de mencionar...

Brian e eu já namoramos. Nos conhecemos alguns meses depois da faculdade e nos demos bem de cara. Ficamos juntos por um ano até que, certa noite, ele desabafou e confessou que era gay. Fiquei de coração partido, claro, mas depois percebi que não era porque eu o amava de forma romântica, mas porque ele era minha alma gêmea e estava escondendo quem realmente era de mim.

Depois disso, não nos falamos por um ano; mas não consegui ficar com raiva dele. Ele não tinha traído nem nada, e tentar esconder quem ele era deve ter sido muito difícil. Eu deveria ter percebido, no entanto. Olhando para trás, houve muitos sinais, mas eu estava cega.

Anos depois que abri minha empresa de investigação, conheci Jack através do trabalho e o apresentei ao Brian. Eles começaram a sair e aqui estamos nós.

Olho para eles por um momento antes de perguntar: “Vocês se lembram do Oliver?”

“Oliver Harris? Aquele Oliver, sua grande paixão da faculdade? Oliver, para quem nenhum outro homem chegava aos pés? Oliver, aquele que dormiu com sua irmã e depois com você? Oliver, o único homem que já te deu um orgasmo? Aquele Oliver?”, pergunta Brian, aumentando o tom de voz.

Seguro o sorriso e concordo. “Sim, aquele Oliver. E ele não sabia que estava dormindo comigo. Ele achava que eu era minha irmã, lembra!?”

“Uh huh. Sei.”

Minha irmã gêmea, Helena, era a rebelde das duas. Eu era mais na minha, observando em vez de participar, enquanto ela fazia exatamente o oposto. Ela vivia em festas como se não houvesse amanhã e dormia com quem quisesse.

Ela era deslumbrante. Cabelo loiro ondulado e lindo. O meu não consegue decidir se quer ser liso ou cacheado. Ela tinha o sorriso mais brilhante e um bronzeado permanente de quem tomou sol.

Na noite em que dormi com o Oliver, eu queria ser como ela. Ela não o amava, ele era só um ficante de festas.

Certa noite, quando ela estava visitando nossos pais, teve uma festa na fraternidade do Oliver. Não sei por que, mas me produzi toda e quis ficar muito doidona.

Acho que queria sentir como era ser bonita e popular. Eu não pretendia dormir com ele, mas quando ele me girou e me beijou, achando que eu era ela, não consegui me controlar. Minha paixão enorme por ele queria estar perto dele e ser tocada por ele só uma vez, e foi a melhor noite da minha vida.

Eu, claro, contei tudo para ela. Senti muita culpa por ter feito aquilo, mas ela só sorriu e me abraçou, dizendo que não era nada demais. Depois disso, eles nunca mais ficaram juntos, pelo que secretamente fui grata.

Brian revira os olhos e eu mordo os lábios para não sorrir, porque estou secretamente empolgada com o caso. Então digo: “Aparentemente, ele está desaparecido. A noiva dele está procurando por ele.”

Jack franze a testa. “Não me lembro de nenhum novo boletim de ocorrência de pessoa desaparecida.”

“Pois é, isso acendeu um sinal de alerta. Especialmente quando ela disse que também não tinha o número de telefone dele.”

“Bem, isso é muito estranho”, diz Jack, e Brian suspira. “E claro que você não conseguiu dizer não para o caso.”

Mordo o lábio inferior. “Não. Digo, se ele está desaparecido, eu quero encontrá-lo. Garantir que ele esteja bem, sabe?”

“E se por acaso ele acabar na sua cama, você não se oporia a isso.” Brian mexe as sobrancelhas e eu dou um tapa no braço dele. “Ele é noivo, lembra?”

“Tá, tá.”

Conversamos por mais uma hora antes de eu ir para casa. Fica exatamente dois andares acima da deles.

Destrancando a porta de aço reforçado do meu apartamento, entro e chuto os sapatos antes de trancá-la novamente. Uma vez fui atacada por um marido muito bravo que me culpou por destruir o casamento dele. Ele mesmo fez isso quando traiu, mas é muito mais fácil colocar a culpa nos outros.

Então, acabei no hospital com duas costelas quebradas e o rosto e o corpo cheios de hematomas. É por isso que tenho segurança extra no meu loft e mudei meu escritório para o centro, em vez de encontrar clientes em casa.

Indo para a minha cozinha pequena, pego uma bebida energética, um pacote de ursinhos de goma e minha bolsa. Depois, vou até a parede da sala, abro o que parece ser uma tomada, digito um código e escaneio minha impressão digital. Eu te disse; sou paranoica.

A parede desliza para o lado, revelando o meu santuário. Minha sala de computadores. Meu espaço seguro. Também chamado de 'a caverna'. Se algo acontecer, ela também funciona como uma sala do pânico. Aí, é só digitar o código 911. Isso alertará a polícia imediatamente.

A parede fecha com um som suave, e ligo as três telas antes de me sentar na confortável cadeira gamer. Passo muito tempo aqui. Conforto é fundamental.

Abrindo a bolsa, pego minhas anotações e inicio o programa de busca que eu mesma criei. Meus dedos deslizam graciosamente pelo teclado enquanto digito o nome do Oliver. Encontro o Facebook dele e também o Instagram. Rolo pelas postagens e fotos, sentindo um aperto leve no estômago.

Droga. Ele ficou ainda mais gostoso com o passar dos anos. Os traços dele ficaram mais definidos, mas aquele sorriso de menino continua o mesmo.

Lembro da nossa noite juntos. Depois de três rodadas de sexo selvagem e alucinante, ficamos abraçados na cama, conversando, brincando e rindo. Eu me senti tão relaxada. Podia ser eu mesma com ele. Não a pessoa introvertida que eu era em público, mas a feliz e nerd que eu era em particular.

Bom, deixa pra lá.

Fora das redes sociais, consegui o número de telefone e o e-mail dele. Foi estranho demais. Por que a noiva dele não encontrou isso? Foi tão fácil achar. Depois de investigar um pouco mais, encontrei até as informações de crédito e o endereço dele, que não é o endereço que ela me deu, mas um a vinte minutos daqui.

Todos os sinais de alerta na minha cabeça chegam à conclusão de que ela não é noiva dele. Talvez ela seja uma stalker? Uma coisa é certa: ela não terá as informações que encontrei até que eu chegue ao fundo disso e, para que isso aconteça, preciso contatá-lo. Droga.

Não farei isso agora, porém. Preciso de mais um pouco de informação antes. Talvez eu devesse ver se encontro algo sobre ela. Tenho o nome, o número e o que suponho ser o endereço dela.

Maria Saunders.

Digitando os comandos no meu programa, encontro o perfil dela no Facebook. Sem fotos e sem nenhuma informação relevante. Investigo as informações de crédito dela e só existem algumas compras em um mercado.

Hum.