Em Gelo Fino

Segundo os noticiários, Logan Pierce estava em um coma induzido há quase quatro meses, desde o acidente na pista de gelo.

Hum... essa não era exatamente a situação. Ele não tinha chegado a esse nível de esquecimento. Apenas... retirou-se voluntariamente.

Ele tinha uma consciência dolorosa de tudo ao seu redor — o cheiro forte de antisséptico impregnando o ar, o bipe incansável do monitor perto de seu ouvido, a forma como o quarto ficava tenso quando alguém novo entrava. Mas abrir os olhos significava encarar a dura realidade: ele talvez nunca sentisse o deslizar das lâminas no gelo, nunca corresse pela pista com o taco na mão. Droga, andar direito novamente nem sequer era uma garantia.

Sempre totalmente ciente do que acontecia, ele sabia quando seus companheiros de equipe entravam no quarto. Com vozes altas e um otimismo forçado, eles soltavam piadas internas, discutiam jogadas e juravam de pés juntos que ele voltaria aos patins num piscar de olhos. Alguém até exaltava seu último gol, aquele que garantiu a vitória do time. Chamavam de lendário. Mas evitavam falar sobre o enorme risco que ele correu ao colocar o disco na rede. Ele sabia muito bem que o trator humano, Johnson Abbey, vinha em sua direção, com o taco erguido como um martelo de guerra para impedi-lo de marcar.

Qualquer jogador sensato teria se esquivado ou passado o disco para evitar a pancada, mas ele simplesmente não foi feito para perder sem lutar. O disco estava ali, a um toque da rede. Abbey estava uma fração de segundo atrasado para detê-lo. Ele recebeu o impacto de frente, batendo contra a proteção com força suficiente para desmaiar na hora. Abbey não se satisfez em vê-lo caído e ainda desferiu alguns golpes baixos, com as pernas dele recebendo o grosso da agressão. O impacto rompeu tendões e ligamentos importantes no joelho direito, exigindo várias cirurgias reconstrutivas e deixando sua carreira por um fio.

Recentemente, sua mãe tirou-o do Bethlehem of Christ Medical Center, onde ele estava desde a cirurgia, e o transferiu para o Avery Medical Care, uma clínica particular de reabilitação esportiva. Ela insistiu que ele precisava de uma recuperação mais especializada, um pouco menos de caos e muito mais esperança. E, pelo visto, a Dra. Avery Calloway era a melhor das melhores — e sabia como trazê-lo de volta. Sua mãe até tinha a fé inabalável de que essa médica poderia torná-lo normal de novo. Sabe, agitar uma varinha mágica e consertar o joelho dele. No entanto, depois de ouvir o parecer dos cirurgiões, ele desejava que sua mãe parasse de criar expectativas para se decepcionar depois.

Havia um grande problema em estar com a Dra. Calloway que parece ter passado despercebido pela sua mãe quando ela tomou a decisão. Ela era uma rival, contratada oficialmente para cuidar dos jogadores lesionados do Glazier Titans. Ficar sob os cuidados dela era basicamente acampar no território do arqui-inimigo do seu time. Ele poderia estar cercado enquanto jazia ali, com um deles pronto para terminar o que Abbey começou.

Mas uma vantagem inegável que sua transferência trouxe foi a ausência de seus companheiros de equipe rondando-o nos últimos dois dias. Ou o aviso não foi repassado a eles, ou nenhum deles era corajoso — ou estúpido — o suficiente para invadir o território inimigo sem tacos, capacetes e uma boa apólice de seguro. Por outro lado, ele não duvidaria que a médica tivesse batido a porta na cara deles se um ou dois tivessem tentado. Pelo que percebeu pela voz dela, ela não era do tipo que tolerava um time de hóquei barulhento perambulando por sua clínica, transformando-a em uma extensão da pista de gelo.

Bem, o silêncio e a chance de divagar em seus pensamentos. Isso funcionava para ele.

O som da porta abrindo infiltrou-se em sua consciência nublada, e seus ouvidos sintonizaram imediatamente nos passos que se aproximavam, tentando identificar quem era.

A Dra. Calloway costumava entrar com uma enfermeira. Ele conseguia diferenciar as duas pelos passos — e pelo perfume. Rose, a enfermeira, sempre trazia um leve rastro de Marc Jacobs Daisy. Não podia ser ela. O que deixava a médica, que basicamente não carregava aroma nenhum. Sem perfume, sem antisséptico, nem mesmo o cheiro cortante de enxaguante bucal. Para seu olfato apurado, ela era simplesmente... um fantasma.

A única maneira confiável de confirmá-la era por seus passos — leves, rápidos, como se ela se movesse na ponta dos pés, como se fosse realmente a fada delicada que ele imaginava. Quando a TV estava ligada, como agora, ele mal conseguia ouvi-la. E era por isso que ele desejava poder se esticar e desligá-la sempre que a médica entrava — um instinto nascido de uma curiosidade inquieta e inexplicável de prestar atenção a cada pequena coisa que ela fazia. Mas alguma alma bem-intencionada decidiu que ter o jogo que corria em suas veias soando ao fundo poderia eventualmente tentar seu espírito a dar o passo ousado para fora da escuridão.

E o que diabos ele poderia fazer quanto a isso...

Exceto acordar.

Ainda não.

Pela TV, a Warrior Ice Arena estava ensurdecedora, o rugido da multidão engolindo o som das lâminas esculpindo o gelo — e os passos leves andando na ponta dos pés ao redor de sua cama.

A partida tinha sido contra o Ice Vikings. Os Beasts tinham varrido o chão com eles, o placar piscando um satisfeito 3-2 a seu favor ao final do jogo. Não eram os Titans, claro, mas humilhar aqueles perdedores na pista ainda tinha sido brilhante pra caralho. Ele tinha sido erguido nos ombros de seus companheiros sorridentes, levado para o vestiário como um rei depois de marcar o disco da vitória antes que a partida entrasse em outra prorrogação.

Aqueles momentos finais gloriosos do jogo se repetiam por trás de suas pálpebras enquanto ele lutava para se concentrar na médica em seu quarto.

Os passos dela pararam, depois recomeçaram, desta vez bem ao lado de sua cama. Ela tinha que ser pequena — ele apostava em um metro e cinquenta e sete, no máximo.

Até que ela falou.

Então, de repente, ela não parecia nada pequena. Isso o deixou totalmente confuso.

Mais de uma vez, a curiosidade quase levou a melhor sobre ele. Toda vez que ouvia aquela voz sedutora, algo nele ansiava por abrir os olhos — só um pouquinho. O suficiente para ver se ela correspondia à imagem em sua cabeça.

Como ele queria fazer agora mesmo.

Ela começou a dar-lhe o resumo do dia. Tudo o que tinha acontecido ao seu redor. Estava ficando muito difícil ficar dividindo a atenção entre ouvi-la e manter os olhos no disco que ele estava prestes a mandar para dentro da rede do capitão dos Vikings.

“Logan.”

Merda. O disco voou para a rede, mas ele estava perdendo o rugido ensurdecedor de júbilo que ecoava ao seu redor. A autoridade na voz dela efetivamente o arrancou da arena e o jogou de volta à realidade — ou a outro sonho onde ele podia praticamente senti-la inclinada sobre ele, prestes a beijá-lo. O rugido da TV se misturou com a onda de calor que subia por baixo.

Ela disse o nome dele novamente, a voz baixa e sutilmente rouca envolvendo-o como segredos não contados. Se vozes pudessem tomar forma, a dela seria fumaça, enrolando-se em seus sentidos.

A essa altura, ele estava mais convencido do que nunca de que o verdadeiro superpoder de Avery Calloway não era sua especialidade médica, mas o jeito suave e absolutamente cativante de falar. Sua voz exalava confiança, sedutora sem nem tentar, como chocolate amargo derretendo na língua ou uísque descendo lentamente. Não é de admirar que ela tivesse sua mãe — e metade do mundo — convencida de que ela era a porra da melhor fisioterapeuta viva.

“O mundo não vai esperar para sempre por você, Logan. Você precisa se mexer”, ela murmurou. “Eu sei que você pode me ouvir, então acorde logo.”

A presunção dela de que ele poderia responder o fez querer rosnar. Com sorte, fazia tanto tempo que ele não usava a garganta que o som simplesmente se recusou a sair.

Ela checou algumas coisas no monitor antes de ir para o pé da cama, testando sua resposta ao estímulo tocando seu joelho direito. Dois dias atrás, ele não teria sentido nada. Agora, doía pra caralho. Ele tinha certeza de que a melhor médica do mundo estava reduzindo significativamente os analgésicos de que ele dependia no Bethlehem of Christ e que o mantinham felizmente isolado da realidade. Seu rosto devia ter se contorcido em uma carranca devido à pura crueldade dela, porque ele sentiu os músculos faciais se moverem — ou talvez isso também não fosse perceptível para mais ninguém. O que o convenceu de que ela notou, de qualquer forma, foi a mão dela deslizando sobre o local dolorido, esfregando-o de forma quase... reconfortante, como se tentasse confortá-lo.

O telefone da médica tocou. Ela se afastou para atender. Pela leveza em seu tom, parecia pessoal — provavelmente um amigo.

“Parece divertido, e depois do dia que tive, eu adoraria não fazer nada além de festejar, mas como as coisas estão...” Ela suspirou. “É aquela época do mês. As convocações foram feitas. Você sabe como minha mãe fica ranzinza quando eu falto. Prefiro evitar a longa palestra sobre a importância da unidade familiar.”

Uma pausa.

“Não, não posso usar o trabalho como desculpa. Ela já acha pouco do meu emprego. Eu não construo aviões como Jennings, nem envio homens ao espaço como Jeffrey, ou até mesmo contribuo para alguma equipe bizarra e de renome mundial fazendo Deus sabe o quê, como James faz.”

Ela deu uma risadinha. O que quer que a mãe dela pensasse de sua carreira, claramente não era um incômodo para ela.

Era ridículo que alguém que parecia conseguir se safar de uma multa de trânsito na conversa viesse de uma família de intelectuais. Por outro lado, ninguém jamais imaginou que alguém como ele, que entretém entusiastas de esportes, viesse do seu tipo de família também. O mais terrível nessa liga era seu próprio pai, um reitor aposentado de Harvard, que, se você falasse no calibre de Stephen Hawking, ele se classificaria lá no topo.

Sua mãe, por sua vez, abriu caminhos no direito. Atualmente, é juíza da Suprema Corte.

Seu irmão mais velho era um dos neurocirurgiões mais requisitados do país.

O segundo era um professor de Harvard com um nome prestigioso indo para Estocolmo.

Então chega a vez dele. O jogador de hóquei que carregava o fantasma de um diploma de engenharia da computação de Harvard. Ah, seu pai nunca o deixava esquecer que desperdício foi aquele diploma de primeira classe em suas mãos. E daí se o que ele escolheu para si mesmo estava rendendo mais dinheiro do que todos eles juntos? Não importa o quão bem-sucedido ele fosse, não deixar uma marca na academia significava fracasso no livro de seu pai. A única razão pela qual ele ainda tinha permissão de usar o nome da família era porque ele era o queridinho da mamãe e seu pai não ousava irritá-la de novo.

A Dra. Calloway saiu depois de sua chamada, deixando-o sozinho com um senso estranho e inesperado de camaradagem em relação a ela.

Algum tempo depois, ela estava de volta.

Se não fosse em um horário em que ele tinha certeza de que Rose tinha encerrado o expediente, ele poderia ter assumido que era ela quem caminhava até sua cama. Os passos eram um pouco diferentes do habitual. Ainda leves e rápidos, mas havia um clique na mistura, como se ela estivesse caminhando com saltos altíssimos que poderiam servir como armas.

E o perfume. Ele franziu a testa. Estranho.

Ele sentiu no momento em que ela passou pela porta — Chanel Aurélia Rose Grand Extrait. Puro luxo em um frasco. Ele conhecia bem a marca, porque sua ex de alta manutenção praticamente se banhava nela, insistindo que todos lembrassem seu nome junto com o perfume.

Ele odiava a fragrância e, ainda assim, era impossivelmente sedutora.

Ela parou.

Nenhum movimento para ajudá-lo a entender o que ela estava fazendo.

Se o plano dela era atraí-lo para abrir os olhos, estava funcionando. Ele mal conseguia manter as pálpebras fechadas. Seu cérebro, aceso pelo perfume, saiu do controle, conjurando imagens para combinar.

Grandes olhos castanhos redondos. Lábios carnudos — cobertos de vermelho. O tipo de vermelho que pertencia a lençóis de seda. Ou a ele.

“Logan.”

Aquela voz de novo. Como um corte de autoridade em sua mente. Será que ela viu seus olhos tremularem e sabia que ele estava no limite? Ele estava desesperadamente agarrado ao mundo das trevas, mas o esquecimento estava gradualmente o rejeitando.

Quando ele não respondeu, ela soltou um suspiro pesado — frustração, ou resignação, ou talvez uma mistura de ambos. Então, o clique dos saltos começou novamente, desaparecendo.

Provavelmente indo para aquela reunião de família. E se seu palpite estivesse certo, se ela realmente fosse a ovelha negra da família, ela estava prestes a aparecer lá com algo que faria o queixo da mãe cair no chão.

Algo safado. Algo para combinar com aqueles saltos.

Deus, ele estava morrendo de vontade de ver.

Talvez...

Talvez ele estivesse pronto.

Seus olhos se abriram, encontrando o teto branco opaco.

Por um momento, ele apenas respirou, ajustando-se à súbita onda de consciência.

Então, lentamente, com muito cuidado, ele virou a cabeça na direção do som do clique-claque, bem a tempo de vislumbrar uma silhueta muito feminina, com um gingado que era simplesmente pecaminoso, passando pela porta.

Ela não era pequena.

Esguia, mas também notavelmente alta, com um par de pernas longas que mereciam ser admiradas.

E seu palpite sobre o vestido atrevido estava na mosca. Ela vestia a saia preta mais curta possível, que fazia o mesmo trabalho que um conjunto de tiras teria feito em seu jogo para ser provocante. Sobrepondo com uma camisa que talvez compensasse a modéstia destruída, mas qualquer esforço nesse sentido era arruinado pela cortina de cabelo loiro-mel saltando selvagemente em suas costas.

Ele estaria mentindo se não descrevesse a silhueta que viu como algo de matar — uma ampulheta perfeita com curvas em todos os lugares certos, o suficiente para fazer um homem questionar por que ela se incomodava com um doutorado quando poderia ser o sonho de qualquer cara. Se o rosto complementasse o resto — e ele tinha certeza de que sim —, ele poderia facilmente imaginar as brigas que ela causava entre os rapazes.

Que porra ele estava fazendo, imaginando sua médica andando em sua direção usando apenas os saltos?