Prometida ao Inimigo©

Ponto de vista da Lilly

O chão de mármore sob mim é gelado contra a minha pele, mas não me movo. Eu não consigo. Meus membros parecem pertencer a um cadáver, dormentes, pesados e estranhos. Estou sentada, encolhida na beira da varanda como lixo descartado, com as costas curvadas contra a parede, encarando a imensidão infinita do céu da meia-noite. As estrelas sumiram esta noite, engolidas por nuvens espessas e pela promessa de mais uma tempestade, de mais uma madrugada fria. É apropriado, na verdade. A esperança não tem lugar aqui.

Em minhas mãos frágeis e trêmulas, seguro a fotografia que tem sido o único fragmento de calor na minha existência, de resto congelada. Meus dedos percorrem a imagem gasta, três sorrisos capturados para sempre, mas perdidos para sempre. Minha mãe, linda e de olhar doce, segurando-nos por perto. Timothe ao meu lado, com seu sorriso banguela e uma mancha de chocolate perto do lábio. Eu tinha cinco anos, Timothe tinha dez, e éramos felizes.

E aquilo... aquilo foi a última vez que soube como era a felicidade. Desde aquele dia — desde que o incêndio os roubou de mim em um único suspiro cruel e sufocante — tenho sobrevivido às consequências. Não fui poupada pela misericórdia. Não. Fui deixada para trás por algo mais cruel que a morte. Cada dia desde então tem sido como arrastar meu corpo nu sobre cacos de vidro, sangrando, em carne viva e doloroso sem fim. Toda vez que quis desistir, parar de respirar, desaparecer... eu não conseguia. Não porque eu fosse corajosa. Deus, não. Eu nunca fui corajosa. Sou uma covarde envolta em pele. Uma criatura trêmula e frágil com quem ninguém se importou.

Enquanto a mamãe e Timmy estavam vivos, meu pai usava uma máscara de tolerância. Não afeição, nunca isso, mas uma civilidade fria e distante. Ele suportava minha presença apenas porque eles existiam. Eu era meramente uma extensão do amor deles, uma sombra tolerada. Timmy era o garoto de ouro, o herdeiro do legado sangrento da nossa família. Eu era um pensamento tardio. A sobressalente. E quando eles morreram, eu ousei, tolamente ousei acreditar que talvez agora, agora que éramos só nós dois, ele fosse me procurar. Que talvez ele me visse. Mas ele não viu.

Em vez disso, ele entrou em decadência. Caiu de cabeça em garrafas de uísque e entre as pernas de mulheres sem nome. Noite após noite, eu o ouvia tropeçando pelos corredores, com risadas carregadas de pecado e fumaça. Às vezes, ele trazia suas putas durante o dia, sem vergonha. Ele não olhava para mim, a menos que precisasse de algo. E quando precisava, nunca era amor. Nunca era proteção.

Era estratégia.

Eu devia ser útil. Eu devia ser preparada. Então ele a trouxe. Deena.

Ela não era uma babá. Ela nem sequer era humana. Ela era um demônio de batom e linho, escolhida a dedo pelo meu pai para me transformar em uma oferenda perfeita. Eu tinha seis anos quando ela chegou, e agora tenho vinte e três. Dezessete anos de inferno sobre saltos altos.

Desde o momento em que ela passou pela porta, arrancou cada lampejo de alegria que me restava. Seu objetivo principal era me preparar para ser uma esposa obediente para um chefe da máfia. Fui ensinada com cada tapa, cada chute, cada provocação, que tudo o que minha vida valia era ser uma esposa quieta e submissa que nunca encontraria os olhos do marido, que nunca questionaria como ele a usaria, e nunca perguntaria quantas amantes ele tem fora do casamento. Ela garantiu que isso fosse gravado nos meus ossos, na minha alma, e ela conseguiu.

E agora... agora esse futuro não é mais um pesadelo. É uma certeza.

Amanhã, vou me casar com um homem nascido de sangue e crueldade. Adrian Ricci. O Falcão. Um nome sussurrado com medo, cuspido com ódio, banhado em lenda e sangue. O homem cujo império se opõe diretamente ao do meu pai, o homem cuja rixa de sangue com nossa família Volkova encharcou cidades de carmesim. Dizem que seu pai orquestrou a morte de minha mãe e do meu irmão. E o meu, Victor Volkova, o diabo que chamo de pai, massacrou o pai de Adrian, Michelle Ricci, em retaliação.

E agora eu sou a oferenda de paz. O sacrifício.

Esta união profana foi mediada pelo próprio Capo, Luca Gambino, para parar a guerra crescente entre nossas casas. O equilíbrio delicado da Cosa Nostra depende da minha capacidade de me ajoelhar aos pés do homem que deveria odiar com cada fibra do meu ser. Amanhã, me tornarei sua esposa. Sua propriedade.

Ouvi histórias dos homens que ele torturou, dos corpos que ele enterrou vivos, da maneira como ele arranca as línguas daqueles que ousam falar fora de hora. Ele é um fantasma com olhos de predador. E agora, ele será meu dono, de corpo, voz e vida.

Se o meu mundo já era um inferno antes, este novo promete ser um abismo muito mais profundo, mais escuro e mais solitário.

Deena quase chorou de alegria quando soube quem seria meu marido. Adrian Ricci, o próximo na linha para ser Capo. Ela vê poder e prestígio. Ela vê seus esforços validados. Se eu desempenhar bem o papel, se eu impressionar as famílias com o quão dócil me tornei, elas a recompensarão. Ela se tornará o modelo para criar esposas da máfia. Seu legado serão outras garotas como eu — criadas para o silêncio, treinadas para a dor e destinadas a jaulas.

E eu? Eu nunca escaparei.

Não há como fugir desse destino. Nenhum salvador esperando nos bastidores. Nenhum milagre para desfazer o que já foi posto em movimento.

Minhas mãos tremem enquanto olho para a fotografia mais uma vez, a visão embaçando com as lágrimas que não consigo mais segurar. Elas caem silenciosamente, respingando no rosto sorridente da minha mãe, nos olhos inocentes de Timmy.

"Oh, mamãe... Timmy... sinto saudade de vocês", sussurro, com a voz não passando de um fantasma. Minhas palavras são levadas pela noite, mas estou com medo demais de falar mais alto. Os homens do meu pai estão por toda parte, observando e ouvindo. Eles denunciariam até as minhas lágrimas se achassem que isso lhes garantiria um favor.

Envolvo-me com os próprios braços, encolhendo-me mais, ficando menor. Meu corpo treme com soluços silenciosos. Não sei se algum dia pararei de chorar. Não sei se algum dia serei novamente. Porque a partir de amanhã, nem sequer pertencerei a mim mesma.

Eu pertencerei ao Falcão.

E ele nunca me deixará voar.

Fico parada como uma presa sob os olhos vigilantes de um predador enquanto Deena circula ao meu redor como se eu fosse sua obra-prima grotesca. Seus dedos finos e esqueléticos cutucam e pressionam minhas costelas, medindo, moldando, ajustando. Ela está determinada a me transformar em algo impecável, algo valioso — como uma boneca de porcelana vestida para o abate. O vestido de noiva gruda na minha pele como uma segunda camada de marfim sufocante. A seda é macia, mas tudo nisso parece correntes feitas para me sufocar com elegância.

Atrás de mim, as garotas correm como ratos assustados, cada uma com medo demais de fazer um som mais alto que um sussurro. Uma delas está cuidadosamente enrolando meu cabelo, enquanto outra se atrapalha com o batom, ambas aterrorizadas demais para olhar nos meus olhos, como se me reconhecer pudesse atrair a ira de Deena sobre elas. E Deena? Ela está logo atrás de mim, apertando o espartilho com determinação cruel. Suas mãos puxam os laços com tanta força que quase caio para a frente.

Crack. Minha respiração falha, curta e tensa, enquanto o espartilho entra nas minhas costelas, arranhando a pele já sensível, puxando cada vez mais forte até que sinto meus pulmões encolhendo, colapsando. Minha visão fica turva por um segundo. O ar no quarto parece mais rarefeito, mais pesado.

"Encolha essa barriga, pirralha", ela sibila, sua voz pesada de desprezo enquanto puxa o fio final. O insulto corta tão fundo quanto o tecido mordendo minha cintura. Eu a ouço grunhir em aprovação enquanto minha cintura é apertada conforme sua satisfação — irrealisticamente pequena e não natural.

Ela caminha ao meu redor para me encarar agora, seus olhos brilhando com um orgulho doentio, como uma artista admirando sua criação. Sem aviso, suas mãos disparam para frente, empurrando meus seios, ajustando-os rudemente para que eles fiquem perfeitamente expostos pelo decote do vestido. O tecido estica, revelando o suficiente para tentar, o suficiente para humilhar.

"Bom", ela murmura para si mesma. "Ele vai gostar disso."

Ele. Adrian Ricci. O homem para quem estou sendo entregue. O homem cujas mãos estão ensopadas de sangue, que terá o direito de me tocar, me comandar e me usar. A lição favorita de Deena, gravada na minha psique com anos de violência, sempre foi esta: sedução é sobrevivência. Se eu conseguir mantê-lo interessado, se eu conseguir ser desejável o suficiente, talvez ele retorne para mim depois que terminar com suas inúmeras amantes. Talvez ele me conceda sua atenção — se não seu afeto, pelo menos alguns restos de seu tempo.

O pensamento me deixa doente. Sempre deixou. A ideia de tentar agradar o homem cujo pai foi responsável por destruir minha família faz meu estômago revirar de repulsa. Mas há muito aceitei que o que sinto não importa, porque meus desejos são irrelevantes. Meu corpo é uma arma agora, treinada e afiada para o prazer de um homem que deveria odiar com cada osso do meu corpo.

Os dedos de Deena agarram meu queixo, forçando meu rosto para cima para que ela possa examinar cada centímetro com seu desprezo característico. Seu polegar crava na minha bochecha, frio e áspero.

"Ela parece pálida como um maldito cadáver", ela rosna, os olhos semicerrados em desaprovação. "Coloque mais blush. Não quero que o noivo pense que está se casando com um fantasma."

A garota que segura o pincel de maquiagem se encolhe, mas obedece instantaneamente, dando batidinhas nas minhas bochechas com dedos trêmulos, adicionando cor falsa à pele morta. Eu nem sequer pisco. Estou acostumada a ser manuseada como um objeto sem vida.

Meus pensamentos vagam novamente para a vida que eu poderia ter tido. Para minha mãe, para Timmy. Quão diferente este dia seria se ela estivesse viva. Ela não teria impedido o casamento, porque nunca desobedeceu ao meu pai. Mas sua presença teria suavizado as arestas, feito este inferno parecer um pouco menos cortante. Talvez ela tivesse segurado minha mão, ou talvez Timmy tivesse feito uma piada boba, me feito rir, apenas mais uma vez. Meu peito dói com a lembrança de sua risada, tão cheia de vida. Deus, sinto tanto a falta deles.

"Perfeito", Deena suspira, e sua voz corta meu devaneio como um bisturi. Eu piscando volto à realidade.

Ela está sorrindo. Um sorriso triunfante e estridente se espalha pelo seu rosto enquanto ela me estuda da cabeça aos pés como se tivesse ganhado algum prêmio distorcido. Então, ouve-se uma batida seca na porta.

Sua cabeça se vira para lá como um cão farejando. Ela abre a porta com um sorriso ofegante estampado nos lábios, sua postura se endireitando, seu peito estufado como se estivesse prestes a cumprimentar a realeza.

E lá está ele. Meu pai.

Victor Volkova entra no quarto como a sombra da morte. Alto, composto e mais frio que a cova. Seus olhos varrem o quarto antes de pousarem em mim, mas não há afeto ou aprovação em seu olhar. Apenas cálculo. Ele mal olha para mim antes de se virar para Deena, que o observa com desejo, seus olhos o devorando, sua boca contraindo-se como uma colegial à beira de uma risadinha.

“Ela está bonita. Você fez um bom trabalho”, ele diz. Sua voz é profunda, monótona e sem qualquer calor.

Deena quase se gaba com as palavras dele, fazendo uma reverência rápida. “Obrigada, senhor. Todo o meu trabalho duro valeu a pena”, ela diz, com orgulho transbordando em cada sílaba.

Ele concena uma vez. Sem sorriso. Sem suavidade. Então, seus olhos caem sobre mim novamente, duros como gelo, afiados como vidro quebrado. Ele caminha em minha direção, lento e deliberado, como se estivesse inspecionando um produto antes de entregá-lo a um cliente.

“Não me envergonhe”, ele diz, em voz baixa e venenosa.

Suas palavras se enrolam em mim como uma corda de enforcado. A ansiedade no meu estômago dispara, tornando-se aguda, dificultando a respiração. Meus pulmões já estão comprimidos pelo espartilho, mas agora parece que minha própria alma está sendo sufocada. Assinto lentamente. Porque o que mais posso fazer? Nunca fui capaz de falar na frente dele. Não sem engasgar.

Ele me analisa uma última vez antes de se voltar para Deena.

“Leve-a para a igreja a tempo. Verei vocês lá.”

E assim, ele vai embora. Sem bênção. Sem despedida. Apenas ordens latidas como se eu não fosse nada além de um peão em um tabuleiro de xadrez construído com cadáveres.

Deena endireita os ombros, ajeita o cabelo e o observa partir como se estivesse vendo um deus se afastar. Fecho os olhos, tentando acalmar o pânico que gira no meu peito. Meus pensamentos são um borrão frenético, cada um mais aterrorizante que o outro.

Vamos, Lilly. Respire. Apenas respire. Você consegue. Talvez não seja tão ruim. Talvez...

Mas eu já sei que isso é mentira. Não resta nenhuma esperança.

Apenas a contagem regressiva. E meu tempo está acabando.

Conforme o carro para em frente à igreja, o peso do momento desaba sobre mim. Meus pulmões travam enquanto a realidade arranha meu interior — chegou a hora. Não há como voltar atrás agora. A ansiedade crava suas garras irregulares nas profundezas da minha alma, recusando-se a soltar. Meu coração bate como um tambor de guerra dentro do meu peito apertado pelo espartilho; cada batida é uma contagem regressiva para o inevitável.

Deena sai do carro antes de mim, latindo ordens como uma diretora enlouquecida preparando uma apresentação pela qual ela é obcecada há anos. Ela e suas assistentes flutuam ao redor do meu vestido, ajustando o tecido pesado, alisando a cauda. Meus dedos tremem ao lado do corpo enquanto meu olhar percorre o local. Procuro desesperada e pateticamente por qualquer sinal de fuga, um portão dos fundos, uma porta destrancada, ou até mesmo uma distração. Mas a esperança morre rápido.

A segurança é sufocante. Homens armados flanqueiam cada canto do pátio da igreja como abutres empoleirados, prontos para atacar ao primeiro sinal de desafio. Seus ternos são impecáveis, seus olhos são afiados e cada um deles está em alerta máximo. Todas as grandes famílias da Cosa Nostra estão presentes, e hoje não se trata apenas de votos, mas de poder, política e linhagens. Ninguém é tolo o suficiente para deixar uma noiva escapar quando alianças estão em jogo.

“Vamos agora, pirralha”, Deena resmunga, gesticulando para que eu a siga para dentro. Seus dedos afiados e bem cuidados pressionam a base das minhas costas, empurrando-me para frente como se eu fosse uma criança sendo levada para a detenção.

Lá dentro, o ar é denso, pesado com incenso e expectativa. Os convidados murmuram enquanto tomam seus lugares, mas não consigo me concentrar em nada disso. Meu corpo parece estranho, como se não me pertencesse. O espartilho é um torno, esmagando minhas costelas, tornando cada respiração curta um castigo. Mal consigo me manter em pé sob o peso do vestido, do medo, do histórico. Deena ajusta o véu com dedos trêmulos e, quando penso que posso desmaiar por falta de ar, meu pai aparece.

Ele não diz nada enquanto avança em minha direção. Seu rosto é esculpido em pedra, seus olhos mortos como sempre. Sem hesitar, ele puxa meu braço para o seu e aperta com força. O contato me faz estremecer. Seu toque é tão cruel quanto suas palavras, e me preparo para a dor. Não ouso fazer barulho. Aprendi da pior maneira o que acontece quando faço. Depois que perdemos a mamãe e o Timmy, carreguei as marcas do luto dele em hematomas e vergões na minha pele. Memórias de cintos e chutes sobem pela minha garganta, e o bile ameaça seguir. Eu engulo a seco.

“Você vai desempenhar um papel importante agora”, ele rosna, sua voz baixa e cheia de um aviso mortal.

“Comporte-se e seja uma boa esposa. Faça o que aquele bastardo Ricci disser.”

Ele fala como se estivesse dando ordens a um soldado, não entregando sua filha em casamento. Seus olhos permanecem fixos à frente, sem nunca encontrar os meus. Ele nem sequer olha para mim. Nem agora, quando estamos a segundos do ponto sem retorno. Eu deveria saber que não adiantava esperar uma mudança de ideia de última hora. Meu pai parou de fingir que se importava no dia em que perdeu seu herdeiro.

Minha voz se esconde em algum lugar profundo dentro de mim, com medo demais de sair. Então, assinto lenta e obedientemente. Ele percebe pelo canto do olho, mas se recusa a reconhecer totalmente, como se o simples ato de me ver pudesse envenená-lo.

“Não o deixe com raiva”, ele acrescenta, sua voz escurecendo. “Se você fizer isso, aquele filho da puta não hesitará em me matar. Entendido?”

É com isso que ele se importa. Não comigo. Não com minha segurança. Apenas com sua vida. Seu status. Sua sobrevivência. Meu papel é simples: manter o monstro entretido para que ele não destrua tudo ao nosso redor. Seu aperto se torna mais firme, como um torno, deixando marcas através do tecido do vestido. Assinto novamente, mais rápido desta vez. Qualquer coisa para fazer a dor parar. Seu aperto relaxa um pouco, apenas o suficiente para permitir que a circulação volte ao meu braço, mas então a música começa e estou sendo conduzida em direção ao meu novo inferno.

Meus pés se movem, mas não os sinto. Meu peito dói pela falta de oxigênio, esmagado sob o espartilho implacável. Meus dedos tremem contra o buquê de lírios, brancos, puros e irônicos. Não consigo respirar. Eu literalmente não consigo respirar. Tudo ao meu redor começa a se distorcer, os sons diminuindo, misturando-se em um rugido avassalador de barulho e movimento.

Mantenho a cabeça baixa. Meu coração bate contra minhas costelas, ameaçando se libertar da prisão. Minha visão afunila. Concentro-me em uma coisa: sobreviver a isso. Sobreviver a ele.

Respire, Lilly. Respire.

De repente, o aperto do meu pai desaparece. Pisco em confusão antes de perceber que estamos no altar. A música desaparece lentamente em silêncio.

Então algo acontece. Algo estranho. Sua mão se levanta, lenta e inesperada, e levanta meu queixo. Por uma fração de segundo, a criança dentro de mim se agita, esperançosa. Esperando por bondade ou algo paternal. Uma despedida. Uma bênção. Algo para suavizar o golpe. Que talvez, apenas talvez, ele pudesse oferecer algo gentil. Um pingo de decência humana. Mas, em vez disso, ele se inclina e sussurra em meu ouvido:

“Boa viagem”, ele sussurra, cada sílaba venenosa. “Eu gostaria que tivesse sido você que o fogo levou. Não o meu Timmy.”

O mundo desaba. Suas palavras cortam como vidro irregular, abrindo velhas feridas que nunca cicatrizaram de verdade. Sinto tudo e nada ao mesmo tempo enquanto a verdade que sempre suspeitei é finalmente cuspida na minha cara. A dor é imediata, afiada e cruel. Minha respiração falha. Meu peito queima. Meus olhos se enchem de lágrimas que não caem.

Ele dá um passo para trás, sorrindo agora. Sorrindo como se tivesse finalmente se livrado de uma verdade que guardou por anos. Como se estivesse orgulhoso. E então ele se vira e toma seu lugar ao lado de Deena, deixando-me despedaçada no altar como um animal morto na beira da estrada em exposição.

Permaneço no altar, tremendo. Minhas mãos estão suadas enquanto agarro o buquê de lírios como se fosse a única coisa que me mantém no chão. O padre começa a falar, mas suas palavras ficam borradas, assim como o ambiente, assim como as pessoas. Não consigo ouvir. Não consigo ver.

Um, dois, três, quatro. Respire. Um, dois, três, quatro. Respire.

Canto as canções de ninar da minha mãe em minha mente como uma oração.

Mamãe... Timmy... cupcakes... rindo... a padaria... calor...

Mamãe... Timmy... por favor...

Então, uma voz, profunda, rica e trovejante, atravessa minha névoa.

“Aceito.”

Isso me sacode e despedaça meu casulo frágil. Levanto o olhar e congelo.

Lá, na minha frente, está um homem como nenhum outro. Alto, imponente, perigoso e... lindo.

Adrian Ricci.

Ele é impossivelmente alto, forçando-me a inclinar o pescoço apenas para encontrar seus olhos. Aqueles olhos, negros como a noite e duas vezes mais cruéis, fixam-se nos meus; minha respiração falha e meus joelhos ameaçam ceder.

Seu cabelo está levemente bagunçado, uma única mecha caindo sobre a testa, fazendo-o parecer criminosamente despojado. Seus traços são afiados, esculpidos como se tivessem sido feitos para machucar. A linha do seu maxilar é uma arma por si só. Sob seu terno de grife, que vale mais do que a maioria das pessoas ganha em um ano, vislumbro as bordas de tatuagens, tinta escura subindo pelo seu pescoço como demônios tentando escapar. Ele é a personificação do poder. Do pecado. Um monstro esculpido nas sombras e na tentação.

E que Deus me ajude, ele é a coisa mais linda que já vi. Meu estômago embrulha. O calor se acumula lá embaixo no meu abdômen enquanto minhas coxas se pressionam instintivamente. Meu corpo responde como se estivesse me traindo. Porque Adrian Ricci é um monstro lindo. E estou sendo ligada a ele para sempre. Fuck me.

O padre se vira para mim.

“Você aceita Adrian Ricci como seu legítimo esposo?”

Meu coração para.

“Eu...” A palavra trava na minha garganta, seca e inútil. Tento engolir, mas parece lixa raspando contra carne viva.

“Eu me oponho!”

Uma voz grita pelo ar como uma lâmina cortando o silêncio. Suspiros ecoam enquanto todas as cabeças se viram, e a igreja parece congelar.

Uma mulher está parada audaciosamente no corredor central. Ela está vestida com um vestido preto justo que realça suas curvas. Seus saltos estalam no mármore enquanto ela avança, seus cachos escuros batendo no ombro a cada passo. Ela está firme, confiante, com um sorriso de lado curvando seus lábios como se estivesse gostando demais disso.

“Olá, querido”, ela ronrona para Adrian, sua voz carregada de diversão maldosa. “Sentiu minha falta?”

O silêncio se estende enquanto todos se voltam para Adrian. E o que vejo em seu rosto me diz tudo.

O inferno está prestes a começar.