Lugar Errado. Hora Certa.
Aquele tiro deveria ter me matado.
Gritos. Flashes. Um aperto de corpos.
Então, eu atingi o chão.
Ah, espere, era apenas um tapete vermelho.
E uma aposta que eu nunca deveria ter aceitado.
Fiquei sem fôlego porque...
Para minha surpresa, lá estava ele.
Adrian Ralston.
Ele com certeza atraía multidões. O herdeiro aparente. O príncipe coroado de um império midiático colossal.
Foi um desafio. Uma aposta dupla.
Eu estava meio alta.
Mostrei meus seios e lancei o melhor sorriso sexy que eu tinha. Então, mostrei um documento de identidade e disse que era sua acompanhante para a noite. Tudo planejado. Pago.
Isso me fez passar por dois seguranças brutamontes, do tamanho de picapes e muito bem armados.
Depois, o tapete vermelho.
Nossa, foi muito bom sentir aquilo sob meus saltos de dez centímetros.
Felpudo. Real. Impecável. Nem um vinco sequer.
E então o terno. Não, smoking. O smoking era de primeira, mas não era nem de longe tão bonito quanto o homem que o vestia.
Agarrei o braço de Adrian e sorri para ele.
Ele sorriu de volta. Mas o sorriso não chegou aos olhos.
Todas as câmeras estavam no automático. Fui fotografada pelo menos mil vezes. Como eu disse, eu deveria ter morrido num instante.
Então, meu salto prendeu. E lá estava — a foto perfeita.
Salva pelo bilionário, bem antes de minha bunda atingir o chão.
Ele me segurou com uma mão só. Forte, rápido, sem esforço. Minha palma pousou contra o peito dele, eventualmente. Sólido. Quente. Como se fosse combinado, nossos olhos se cruzaram.
E ah, sim. Aquilo era músculo de verdade por baixo daquele smoking de cem mil dólares.
“Cuidado”, ele murmurou, com a voz baixa e tão máscula como uísque com gelo.
As câmeras ficaram malucas. Os disparos soavam como um enxame de abelhas furiosas. Parecíamos exatamente o casal que queriam que fôssemos — eu com meus olhos de donzela e decote profundo, ele com sua estrutura óssea perfeita e sorriso de desaprovação.
Alguém na multidão arquejou. Outra pessoa gritou: “Quem é ela?”
Boa pergunta.
“Aja naturalmente”, sussurrei através de um sorriso. “Você está me salvando de uma humilhação. Heroico, realmente.”
“Você não está na lista de convidados”, ele respondeu sem mover os lábios.
“Não, mas estou em seus braços. Isso não basta?”
Por um segundo, pensei que ele me mandaria ser arrastada pela segurança. Mas, em vez disso, ele deu uma risadinha. O som foi quase inaudível, mas estava lá. Eu estava divertindo ele.
“Sorria para as câmeras”, eu disse.
Eu e o cosmos. Eu deveria saber.
E ele sorriu.
Um sorriso quente como o inferno.
Agora, já estou de volta sobre meus saltos de dez centímetros.
Posando, pelo que pareceu uma vida inteira. No momento em que me afastei, alguém colocou um microfone entre nós. “Adrian, gostaria de apresentar sua acompanhante?”
Ele olhou para mim, esperando.
“Eu sou Jo”, eu disse. “Jo Wilde.”
A verdade.
Ele ergueu uma sobrancelha. “Jo Wilde”, ele repetiu, como se estivesse arquivando a informação ou descobrindo como se vingar de mim.
Ainda assim, ele disse com aquela voz aveludada: “O prazer é todo meu.”
Houve um aceno sutil para alguém na multidão, talvez a segurança, e então sua mão estava na minha lombar, me guiando para dentro como se tudo aquilo fizesse parte do plano.
O saguão era ridículo. Pisos de mármore, candelabros grandes o suficiente para esmagar um carro pequeno e uma corda de veludo que se abriu no segundo em que Adrian olhou para ela.
Mantive a cabeça erguida e o coração na garganta.
Ele não falou novamente até estarmos no elevador, apenas nós dois.
“Você tem coragem”, ele disse.
“Você tem bons reflexos.”
Silêncio. Eu podia senti-lo me analisando. Medindo. Julgando.
“O que você quer, senhorita Wilde?”, ele perguntou.
Eu poderia ter dito a verdade — que fiz isso por uma aposta, que estava quebrada, que não esperava chegar tão longe. Mas havia algo emocionante em deixá-lo curioso.
“Eu quero uma noite que nunca vou esquecer.”
Ele riu, riu de verdade, e balançou a cabeça como se eu fosse a coisa mais divertida que aconteceu com ele o ano todo.
“Cuidado com o que deseja.”
*****
Os cochichos começaram assim que entramos.
“Quem é ela?”
“Você viu o vestido?”
“Ela simplesmente apareceu. Como mágica.”
Bebi o champanhe que alguém me entregou e sorri educadamente, fingindo que pertencia àquele lugar. Adrian assumiu o modo anfitrião. Apertando mãos, acenando para as pessoas com o calor necessário para não ser rude. De vez em quando, sua mão roçava na minha. Contato suficiente para manter a ilusão. Suficiente para manter meu pulso acelerado.
“O que você faz, Jo?”, perguntou uma mulher em um vestido de seda preta que provavelmente custava mais do que meu aluguel anual.
“Sou fotógrafa”, eu disse, sentindo meu barato diminuir um pouco. Então, adicionei para soar sofisticada: “Freelance.”
Os olhos dela me analisaram dos pés à cabeça e voltaram.
Um tom de desdém veio a seguir. “Quão… artístico.”
Adrian interveio antes que eu pudesse retrucar. “O trabalho da Jo é incrível”, ele disse, salvando-me novamente. “Paisagens urbanas. Olhar aguçado. Perspectiva subversiva. Acompanho o portfólio dela há um tempo.”
Meu coração parou por um ou dois segundos. Aquilo foi uma mentira — uma boa, por sinal.
Quer dizer, eu tirava fotos da cidade. Paisagens urbanas soava muito melhor.
A mulher piscou, surpresa. “Bem, então. Que vanguardista.”
Puxa-saco.
Nós seguimos adiante.
“Obrigada.” Agradeci por ser salva novamente.
Ele deu de ombros. “Eu te devia essa.”
“Não, não devia.”
“Você tem razão. Eu não devia.”
Seu sorriso de canto era enlouquecedor. Droga, ele era lindo. Arrogante. Totalmente fora do meu alcance. E ainda assim, eu não conseguia desviar o olhar.
A noite se transformou num borrão de pisos polidos, risadas e taças tilintando.
Em algum momento entre um aperitivo servido e uma inclinação estratégica, Adrian sussurrou: “Um carro levará você para casa.”
Meu coração parou de novo, mas sem o brilho de antes. Ele estava me mandando para casa.
Eu queria ficar.
Foi uma aposta. Uma aposta estúpida.
O brutamontes número um apareceu do nada. “Senhorita, por favor, siga-me.”
Adrian não disse uma palavra e apenas fez um aceno curto. Uma dispensa silenciosa. Doeu mais do que eu esperava.
Segui o homem gigante até uma porta acolchoada preta.
Eu ri — as bolhas do champanhe. A porta acolchoada me fez pensar em um hospício. E eu certamente estava louca por ter feito essa merda toda.
Todos os barulhos da festa desapareceram quando as portas se fecharam atrás de nós.
Um longo corredor nos levou a uma saída.
Um sedã preto estava esperando, com a porta de trás aberta.
Assim que entrei no carro, meus olhos se arregalaram.
Era a mesma mulher do vestido. A que não ficou impressionada. A puxa-saco.
Ela disse: “Minha equipe de Relações Públicas vai adorar você. Sou a chefe de RP do Sr. Ralston.”
*****
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