A Antologia de Izador

Sacha — rebatizado como Izador — surgiu para mim enquanto eu me recuperava da minha ex, uma viciada em velocidade, e de seus abusos. Na verdade, ela era ex de uma antiga amiga minha, Vesper... antes de eu decidir tirá-la do fundo do poço. Foi uma péssima escolha, motivada pela minha baixa autoestima e pela suposição de que a Vesper não se importaria, já que foi ela quem terminou o namoro. Bem, eu estava errada. Perdi uma amiga e ganhei uma abusadora. Estávamos separadas há vários meses e eu mal estava começando a retomar minha vida social.

Como membro recém-chegada de uma sinagoga LGBT, entrei para o coral e cantei nas grandes festas daquele ano, onde fiz uma amiga, Shayna. Ela tinha conhecido outra garota judia e estavam indo morar juntas. Essa namorada dela, Noa, era instável e não tinha a menor paciência para as manias de Shayna. Ela ficava paquerando outras lésbicas judias, mais magras, mais altas e mais femininas, mesmo estando sentada bem ao lado dela.

Que babaca.

Elas ficaram juntas por anos e ainda são "amigas". Shayna, depois de tentar de tudo, recorreu à eletroconvulsoterapia para tratar sua depressão e tornou-se uma reclusa. Não tenho coragem de dizer a ela o que realmente acho que é a causa dessa depressão. Mas talvez alguém devesse...

Enquanto eu a via passar por isso, comecei a perceber que eu também queria uma parceira judia. Eu via casais de lésbicas mais velhas que eu indo ao Templo e às festas com seus filhos, vestidas impecavelmente, parecendo, ao mesmo tempo, uma família tradicional e o mais queer possível. Esse conjunto específico era meu santo graal. Eu o cobiçava.

Mas havia outro aspecto de mim que eu ignorava: eu era uma pansexual que ainda não tinha se assumido. Crescendo em um lar que repetia clichês modernos, a bissexualidade foi algo de que me envergonharam... Pelo menos por um bom tempo. De jeito nenhum eu ia ser "gay até a formatura..."

Ah, não. Eu era lésbica, e apenas lésbica, porque minha irmã hétero tinha me convencido de que pessoas bissexuais (muito menos pansexuais) eram apenas pessoas fogosas e imaturas, e que "quando crescessem, escolheriam um lado".

Minha irmã foi uma substituta relutante da nossa mãe emocionalmente imatura durante boa parte da minha infância. Por isso, acabei implorando pela aprovação dela, da mesma forma que muitos fazem com suas mães emocionalmente indisponíveis.

Eu estava desesperada para provar à minha irmã e ao mundo que eu também tinha "crescido" e "escolhido um lado".

Mas, infelizmente... Não era o caso.

Na verdade, Sacha era um amante imaginário que me fazia companhia enquanto eu lambia minhas feridas de lembranças horríveis da minha ex e de encontros às cegas terríveis com pessoas que fugiam de mim depois de "usar o banheiro" — e que, descobri mais tarde, eram amigos de pessoas que já não falavam mais comigo.

Obrigada, Vesper.

ENFIM...

Sacha era melhor do que todos eles. Sacha era uma pessoa cigana húngara com os atributos físicos de uma pessoa real: Johnny Eck. Sim... O cara do filme "Freaks", de Todd Browning. Um roteiro que, pelo que sei, foi escrito por um ator com deficiência.

Para os que não conhecem, "Freaks" foi um filme produzido na década de 1930 sobre a vida no circo, com muitos atores que realmente faziam parte de shows de horrores na época. Era muito, muito, MUITO ruim. Muito ruim em diversos níveis. Trama ruim, texto ruim, roteiro ruim, atuação ruim, clichês ruins e... Bem. Mais um monte de coisas ruins.

Mas isso me fez perguntar:

Por que alguém em uma história com um corpo diferente não pode ser mais do que a sua própria diferença?

Por que essa pessoa não pode ser retratada como:

atraente

desejável

sedutora

confiante, e assim por diante?

Por que eles NÃO podem:

Ter um passado interessante

"Conquistar alguém"

Ser amados/precisados/desejados/admirados por outros

Ser provedores

Ser salvadores

Estar no lado de quem termina um relacionamento

"Vestir as calças" no relacionamento

E, sei lá...

TER UM FINAL FELIZ?

De certa forma, vi os filmes evoluírem um pouco nesse sentido. Mas, em geral, não muito. Assim como os filmes fazem com quase todos os outros tipos de marginalização, a história ainda foca na diferença, tem um final ruim, usa clichês ruins, torna o personagem unidimensional, etc.

Sacha foi minha primeira tentativa de criar esse personagem mais redentor. Mas, o mais importante, Sacha não se parecia com nenhuma das lésbicas gentis que me machucaram, nem com as lésbicas judias que se achavam boas demais para mim. Sacha era minha fuga da rejeição.

O "c" na grafia de Sacha, em vez do "s" de "Sasha", era outro segredinho, um ovo de páscoa minúsculo para mim. Foi aquela diferença de uma única letra que criou a menor permissão possível para a fluidez da orientação sexual, com uma desculpa plausível para aqueles (se encontrassem meu diário) que insistiriam na minha firmeza como uma "lesbian in shining armor".

Sacha também era uma pessoa não-masculina que ainda poderia me engravidar.

Pois é.

Então, você vê que eu estava processando muita coisa. MUITA coisa mesmo.

Sacha só se transformou em Izador muito tempo depois. Levei anos para aceitar minha pansexualidade, graças ao "coaching" de ódio próprio da minha irmã. Esta antologia é um exercício de imaginação sobre como teria sido se recuperar mais cedo, com a ajuda de Izador, em diferentes fases — algumas reais, outras fantásticas — da minha vida e da minha jornada.