Um Destino Irlandês

POV: Maeve

Eu estava há quase uma hora naquela conversa e morrendo de vontade de fugir... e bem rápido.

Ele falava sem parar sobre si mesmo há, vejamos... bem, 45 minutos e 20 segundos seguidos, mas quem está contando?

Eu. Eu estou.

E eu queria que ele parasse.

Depois dos primeiros cinco minutos, pensei: bem, ele é bem-sucedido, atraente e talvez isso possa dar certo.

Depois de mais quinze minutos em que ele falava de si mesmo sem nem precisar respirar, eu soube que não daria.

Ele era só mais um egocêntrico do mercado financeiro de Boston. Típico.

E eu tinha grandes esperanças neste. Alto, 1,90 m, cabelos castanhos, um sorriso de derreter corações, ganha bem acima da média e é irlandês de terceira geração. Nada mal, especialmente para os padrões de Boston.

No entanto, eu não senti atração nenhuma por ele, provavelmente porque ele não parava de falar de si mesmo ou de se olhar no reflexo da janela. Egos inflados não são minha praia. E, pelo visto, Robert Casey também não.

Eu poderia ter dado uma desculpa qualquer e ido embora, mas, como a dama elegante que sou, decidi ficar até o final do encontro e fazer questão de pagar minha parte da conta. Eu não queria que ele pensasse besteira, e isso foi um sinal claro de que eu não estava interessada.

Eu não estava ficando mais jovem, tinha 30 anos, pelo amor de Deus. E embora isso não seja nada velho, meu relógio biológico não parava de tiquetaquear e minha busca pelo "Sr. Perfeito" não estava chegando a lugar nenhum.

Enquanto eu voltava para casa de Uber, pensei no meu último relacionamento fracassado — que, em minha defesa, não era para ter fracassado. Era aquele que deveria ter dado certo — ou pelo menos eu achava que daria.

Michael.

Michael deveria ser diferente.

Ele tinha um bom emprego, era irlandês de segunda geração, tinha um Audi pago à vista, me fazia rir — rir de verdade — e sua família, bem, eles eram ótimos e gostavam de mim. O único problema era que Michael, embora não tivesse me contado na época, não queria compromisso. Não um compromisso de verdade. Não o tipo que eu queria. Michael disse que não queria casamento no momento. Embora ele tivesse 32 anos e eu 30, ele achava que ainda tinha alguns anos pela frente até querer filhos. Então, depois de um ano desperdiçando meu tempo, me enrolando e me fazendo ficar perdidamente apaixonada, eu terminei decepcionada. De novo.

Chutei meus saltos para longe assim que me joguei no sofá e soltei um suspiro profundo.

E então meu telefone tocou.

Eu nem precisei olhar para saber quem era.

Vovó Noreen.

A vovó Noreen sempre tinha um sexto sentido para más notícias.

"Oi, vó", atendi, sem o menor ânimo.

O sotaque irlandês dela era carregado. "Maeve, querida, como foi seu encontro esta noite?"

Ela sempre sabia. Era como se ela tivesse uma bola de cristal ou algo assim. Ou talvez apenas o bom e velho instinto de avó irlandesa.

"Ah, bem..."

"Oh, querida." Ouvi um suspiro do outro lado da linha.

"Você provavelmente sentiu", eu ri.

Houve uma pausa, então ela disse: "Eu queria que não tivesse sentido, querida. Você não gostou dele, nem um pouquinho?"

"Não, vó", soltei outro suspiro enquanto apoiava a cabeça no braço do sofá, "ele só sabia falar de si mesmo e não tinha nem um pingo de personalidade."

"Bem, talvez você aprendesse a amá-lo com o tempo", ela sugeriu.

Mas nós duas sabíamos que não. Eu não aprenderia.

Você não aprende a amar com o tempo, especialmente as mulheres. E especialmente eu.

Ela suspirou e respondeu: "É melhor encontrar outra pessoa, tente de novo em outro lugar".

"Sinto que já saí com metade da população masculina de Boston", eu ri.

"Exatamente, querida."

"Exatamente? Esse não é o tipo de resposta que uma neta espera da avó!"

"Bem", ela pausou, criando um suspense. "Acho que tenho uma proposta para você, Maeve."

"Eu já te disse, vó, não quero sair em outro encontro com o Daniel. Ele arrota a cada cinco segundos e acha que beber cinco cervejas em um primeiro encontro é algo casual", reclamei.

"Não é o Daniel, Maeve", ela respondeu. "Não é ninguém de Boston."

"Então quem? Não é como se eu pudesse sair com gente de outros estados agora. Eu não estou desesperada... bom, talvez, quem sabe? Não, não, eu não estou", tentei convencer a mim mesma.

A voz dela soava esperançosa. "Bem, é uma viagem um pouco longa, mas acho que isso vai resolver seu dilema."

Deus, quando foi que começamos a usar a palavra dilema para descrever minha vida amorosa inexistente?

"Eu não vou para a Irlanda, vó, eu já te disse!"

"Maeve Ann O'Connel, quando foi que você parou de amar a aventura? Quando era apenas uma criança, você adorava. Agora, tornou-se antiquada, como todas as outras americanas!", ela repreendeu.

Soltei um suspiro pesado enquanto passava as mãos pelo rosto.

Eu sabia que era a Irlanda, essa era sempre a recomendação dela.

Eu podia ouvi-la agora: Oh Maeve, você encontrará um homem adorável na Irlanda. Ele terá mãos firmes, sempre um sorriso no rosto e levará você para dançar todo fim de semana.

Sim, mas eu também ficaria presa no meio do nada, ele provavelmente beberia como um peixe e faria piadas que eu não entenderia.

Sou irlandesa de segunda geração, meus pais eram de primeira, e meus avós ainda moravam lá. Mas isso não significa que eu pertença àquele lugar ou que eu tenha que me casar com um irlandês e morar em uma casinha pitoresca perto de Killarney ou, pior, no meio do nada na Península de Dingle.

"Vó, nós já conversamos sobre isso."

"E devemos conversar de novo, menina!", ela insistiu.

"Então, você realmente acha que eu serei feliz com um Wi-Fi horrível, sendo uma escritora? Sem falar em morar no meio do nada! E tenho certeza de que qualquer neto de amiga que você me arranjar vai ter uma fazenda ou, pior, alguma armadilha turística que vou acabar tendo que administrar. Vó, não estamos no século XIX! As mulheres, especialmente as americanas, querem mais da vida do que ser dona de casa e morar em uma cabana no fim do mundo", respondi.

Pude ouvir a frustração da vovó através do telefone. Ela queria me ajudar, mas eu estava sendo difícil. Ela sempre achava que eu era difícil e, em sua defesa, acho que eu era às vezes — bem, na maior parte do tempo.

Eu era uma escritora de ficção, afinal. E autores de ficção, embora vivam em suas ilusões de fantasia e romance, também costumam ser realistas. É por isso que vivemos nesse mundo em primeiro lugar.

"Já chega de discutir. Eu já comprei sua passagem aérea e te inscrevi", ela respondeu com tom definitivo.

"Passagem aérea?", quase gritei. "Me inscreveu? Me inscreveu para quê?"

Silêncio.

"Me inscreveu para ser vendida por algumas cabeças de gado?", ri incrédula.

"Não, Maeve, não estamos na Idade Média. Inscrevi você no Festival de Matchmaking de Lisdoonvarna, no Condado de Clare. É um evento maravilhoso, foi lá que conheci seu avô, como você sabe." Podia ouvir o tom de orgulho em sua voz.

Ela achava que essa era a minha chance — que eu encontraria meu marido lá e viveria feliz para sempre, como ela viveu.

Meu Deus.

"Meu Deus."

"Não use o nome d'Ele em vão!", ela repreendeu.

Falou como uma verdadeira católica irlandesa.

Balancei a cabeça. "Não acho que vou encontrar um marido lá, pelo menos não um que eu queira, vó."

A voz dela suavizou. "Você nunca sabe o que o destino e o Senhor planejaram para você, Maeve. Como escritora, você deveria acreditar na magia do amor, que ele pode acontecer em qualquer lugar e a qualquer momento, especialmente quando você menos espera."

"Vó..."

"A moça gentil da Aer Lingus disse que a passagem deve estar no seu e-mail. O voo sai na quinta-feira, às 15h, querida."

"Dois dias? Vó... eu não posso, tenho que escrever um romance nos próximos dois meses e nem tenho um rascunho planejado!" Comecei a hiperventilar, sério, hiperventilar.

Será que pessoas de 30 anos têm chance de ter um AVC?

"Bem, então essa será a ideia perfeita para o seu próximo romance. Te amo, Maeve. Boa viagem, me ligue quando pousar." Então a linha caiu.

Ela era uma intrometida, mas desta vez ela se superou, superou mesmo. Ela tinha comprado uma passagem de avião para eu ir a um festival de matchmaking na Irlanda.

Mas, quanto mais eu pensava sobre isso, percebia que talvez ela estivesse certa. Esse poderia ser meu próximo best-seller e a oportunidade de entrar na lista dos mais vendidos do New York Times, afinal. Um romance de matchmaking irlandês.

Pode ser isso — meu bilhete para a fama. Não para o amor, mas para a fama.

E, já que o amor não está dando certo, a fama pelo menos pode dar.