Este é um exemplo

Isabella

Nenhuma parte deste livro pode ser reproduzida ou transmitida de qualquer forma ou por qualquer meio sem permissão por escrito da autora, exceto para breves citações em resenhas.

Esta é uma obra de ficção. Nomes, personagens, empresas, lugares, eventos e incidentes são produtos da imaginação da autora ou usados de forma fictícia.

...

Isabella Ramirez

A última coisa de que ela se lembrava era do fogo.

Chamas vermelhas e alaranjadas dançavam loucamente na noite, engolindo as paredes de sua infância. A fumaça espessa no ar ardia em seus pulmões, e seu corpinho tremia de confusão e medo.

“Não! Por favor, eu quero ir para casa! Onde está o Lio? Mamãe? Papai?”

“Cala a boca, sua garotinha estúpida.”

A voz do homem parecia cascalho e ácido. “Sua mãe e seu pai não querem você. É por isso que você está aqui. Eles se cansaram de você. Agora comporte-se... ou será castigada.”

Ela chorou, com seu coração de cinco anos se partindo diante da crueldade das palavras dele. Ele tinha que estar mentindo.

Seus pais não a abandonariam. Eles não podiam fazer isso.

E Lio, seu irmão mais velho, devia estar procurando por ela. Ela se agarrou a essa esperança como quem se segura a uma corda no meio de uma tempestade.

....

17 anos depois...

O clube é um mundo à parte.

Sombras aveludadas e detalhes dourados envolvem o ambiente em pecado e sedução. Lustres de cristal brilham acima do palco principal, lançando arco-íris partidos sobre rostos cheios de luxúria e desejo. A música pulsa como um batimento cardíaco através das paredes, e quase dá para sentir o cheiro do desespero no ar.

Ninguém vem ao The Devil’s Playground com intenções nobres, e nenhuma de nós trabalha aqui por escolha. Estamos todas apenas tentando não morrer de fome.

“A seguir, temos a nossa única e fogosa latina, Caramel CANDY!”

Essa é a minha deixa.

Um frio na barriga me atinge, como sempre. Já faz um ano, mas ainda parece irreal.

“Controle-se, Isabella. Controle-se.”

Peito estufado, quadris para trás. Caminhe.

Antes de sair dos bastidores, verifico meu reflexo no espelho lateral. Espalho uma camada espessa de glitter prateado sobre minhas costelas esquerdas e a curva do meu quadril, escondendo cuidadosamente as cicatrizes de queimadura, leves e sinuosas, deixadas pelo fogo. Sob o brilho intenso das luzes do palco, a pele marcada desaparece, deixando apenas a ilusão de uma dançarina impecável.

Ajusto minha máscara brilhante, aquela que mantém meus segredos a salvo, e entro sob os holofotes. Meu corpo se move por instinto, memória muscular e puro ritmo. O rugido da multidão desaparece conforme as primeiras notas da minha música preenchem o ar, e eu me torno ela.

Ele cantou uma música quando fez aquilo.

Ele era frio e implacável...

Deixo a música me envolver. Meus quadris rodopiavam. Minhas pernas se esticavam, longas e lentas. Cada movimento do meu corpo contava uma história que eu não conseguia colocar em palavras.

Na noite, ela os ouve chamar

Na noite, ela dança para aliviar a dor

Mas ela nunca irá embora

E então eu os vejo, aqueles olhos castanhos.

Eles atravessam a multidão como uma chama na neblina. Quentes, porém indecifráveis. Ricos como uísque envelhecido, mas com uma dor que faz algo no meu peito apertar. Meu admirador secreto. Ele nunca perde um show. E quando ele me observa dançar, parece que o mundo inteiro desaparece.

Ele é misterioso, bonito e perigoso.

Parece alguém que já viu demais e amou intensamente demais. Que já perdeu muito profundamente.

Ele me faz sentir vista e invisível ao mesmo tempo.

Esta dança é para você, penso enquanto giro em direção ao poste.

Notas de dólar e lágrimas caem pelo seu rosto

Mas ela nunca irá embora

Eu acho que você não entende.

Me enrosco no metal polido, deixando a gravidade e a elegância me guiarem. Meus músculos se flexionam, o glitter brilha e o suor escorre pela minha espinha. Sinto-me poderosa, livre e completamente inteira, nem que seja apenas por três minutos.

Quando a música termina, estou ofegante. A multidão grita meu nome e notas de dinheiro chovem ao meu redor como confete. Eu sorrio, com o coração acelerado.

Mas, quando olho de volta para o lugar habitual dele, ele já foi embora.

“Você estava incrível, Candy”, Derek, nosso gerente, sorri, entregando-me uma dose de tequila.

“Obrigada, Dee”, digo, lançando um sorriso rápido. “Deixe-me me arrumar antes de começar o atendimento nas mesas.”

O chuveiro no escritório do Derek é minúsculo, mas limpo. Viro o registro todo para o lado da água fria, deixando o jato gelado atingir minha pele, lavando o glitter, o suor e a ilusão temporária de Caramel Candy. Enquanto a água escorre pelo meu corpo, traçando as saliências fracas das velhas cicatrizes de queimadura na minha lateral, fico encarando o ralo.

Eu mal me lembro da minha infância real. Os primeiros anos são apenas uma colagem empoeirada de rostos e dor. As freiras que me criaram preencheram as lacunas com nomes inventados e lições rigorosas. Decidiram por Isabella Ramirez, que soa bem, é mexicana o suficiente para não chamar atenção e é genérico o bastante para ninguém sentir falta.

Tenho vinte e um anos agora, trabalhando como dançarina exótica e garçonete em um dos clubes mais exclusivos da cidade. Encontrei este lugar quando estava faminta, sozinha e desesperada. Derek viu meu rosto e me contratou na hora. Servi mesas até completar a maioridade, e então o dinheiro de verdade começou a entrar. Mas tenho meus limites. Nada de danças particulares nem favores no camarim. Não estou julgando ninguém; só sei o que consigo suportar.

Quando saio do banheiro, lá está ele de novo: um buquê fresco descansando sobre a mesa.

Desta vez, são orquídeas brancas.

Elas são delicadas e elegantes, entrelaçadas com notas de cem dólares enroladas como se fossem pétalas de papel. Há facilmente pelo menos mil dólares em dinheiro tecidos nos caules.

E, como sempre, o mesmo cartãozinho está no centro.

Dolcezza.

Assinado, V.

Fico sem fôlego. Ele nunca tinha enviado tanto dinheiro antes.

Gratidão deveria ser a reação óbvia, mas algo nisso sempre deixa um nó no meu estômago. Como se eu fosse um peão sendo movido em um jogo que nem sei que estou jogando.

Coloco meu uniforme de garçonete, que consiste em shorts de jeans preto bem justos, botas de salto alto e uma camisa colada com o logotipo do clube. Não importa o que eu vista, meus quadris e minha bunda acabam fazendo o marketing. Acredite em mim, eu já tentei escondê-los.

Lá embaixo, amarro meu avental e pego meu bloco de pedidos. A clientela de sempre está a todo vapor. Homens exibem olhares maliciosos. Mulheres lançam olhares fulminantes. A energia está pesada, carregada de inveja, ganância e insegurança dolorosa.

Eu vejo tudo isso.

A mulher está agarrada a um homem que a agride. A garota é viciada em algo mais forte do que a esperança. A mãe tem três empregos e nenhum tempo. Todas nós estamos usando máscaras, algumas apenas mais brilhantes do que as outras.

Estou no meio do meu turno quando a vejo.

Sra. Gizzel.

Ex-dançarina internacional que virou a chefe do inferno, cheia de Botox e amargura, com um toque de perfeccionismo vicioso.

“Candy”, ela arrasta as palavras, com a voz parecendo lixa. “Era exatamente você que eu estava procurando.”

“Olá, Sra. Gizzel. Você parece radiante hoje à noite.”

Mentira total. A maquiagem dela poderia assustar crianças. Mas eu valorizo minha vida.

“Você também estaria se mostrasse mais pele. E esse batom? Tente usar vermelho algum dia.”

Eu sorrio com os dentes cerrados. “Há um cavalheiro na Mesa 62 que quer falar com você”, ela acrescentou, com os lábios se curvando em um sorriso secreto e malicioso. “E não, sua puritana tensa, ele não quer uma dança. Ele perguntou especificamente por Caramel Candy. É o mesmo figurão que envia essas orquídeas caras para o seu camarim dia sim, dia não.”

Mesa 62.

VVIP.

Apenas o tipo de homem que se limpa com seda e mija champanhe senta ali.

Atravesso a multidão, passando pelos corpos que se roçam, pelos sorrisos de plástico, pelo desespero. As garotas das mesas de elite agarram seus homens com mais força quando me veem, como se tivessem medo de que eu os roubasse com um simples olhar. Se elas soubessem... não tenho interesse nenhum neste mundo. Meu plano de fuga tem um prazo de validade.

E então, eu chego lá. Mesa 62.

Minha respiração trava.

Ele.

Aqueles olhos castanhos.

Meu admirador misterioso.

Só que agora, ele não está observando das sombras.

Ele está esperando.