Capítulo Um
MOIRA
“Bom dia, esposa.”
Sorrio enquanto durmo, estendendo a mão até que meus dedos toquem em algo quente e sólido. É rígido; os músculos delineados se curvam sob as pontas dos meus dedos enquanto eles deslizam por pequenos tufos de pelos, descendo abaixo do umbigo.
De repente, travo. Minha mão paira logo acima do elástico de uma cueca e meu corpo esfria na hora.
Lucas não é tão musculoso assim. Ele é mais macio, mais liso, sem absolutamente nenhum pelo no corpo. Sem marcas. Sem cicatrizes para arruinar seu peito.
Como se alguém tivesse despejado um balde de água gelada em mim, dou um pulo na cama, tão rápido que quase perco a cabeça. O quarto está claro, disparando agulhas em minhas órbitas oculares, mas forço as pálpebras a abrirem, piscando rápido, tentando fazer com que se ajustem ao homem ao meu lado.
Grant Carter.
O irmão do homem com quem eu deveria ter me casado ontem, antes de ele me deixar plantada no altar, é claro.
As lembranças voltam em fragmentos agoniantes.
No dia anterior,
Eu andava de um lado para o outro na suíte nupcial como um bicho preso em uma jaula. Maddie, minha madrinha, ligava para Lucas sem parar, com a voz leve enquanto tentava me tranquilizar. Minha mãe insistia que ele provavelmente estava apenas preso no trânsito. A mãe de Luke agia como se nada estivesse errado enquanto retocava a maquiagem no espelho.
E então, finalmente, Grant — o homem que eu nem queria que fizesse parte do meu casamento — apareceu para dar a má notícia.
Era exatamente o que eu temia: Lucas fugiu. Ele disse que não conseguia fazer aquilo, que eu não era a mulher com quem ele deveria se casar.
Então, assim como ele, eu fugi.
Peguei minhas merdas e saí correndo da capela, ainda naquele vestido branco ridículo, arrancando os saltos e jogando-os nos arbustos bem cuidados, enquanto os rostos dos convidados passavam como um borrão, chocados e confusos.
Praticamente me joguei dentro do carro, atrapalhada com as chaves, e antes que pudesse engatar a marcha, a porta do passageiro se abriu. Grant entrou, a gravata desfeita, o paletó esquecido em algum lugar e as mangas dobradas revelando dois antebraços tatuados com tinta preta. Ele se acomodou no espaço, conseguindo parecer relaxado apesar de tudo. Seu maxilar grisalho estava tenso e aqueles olhos frios e prateados encontraram os meus.
“O que você está fazendo?”, perguntei entre os soluços que me rasgavam. Tenho certeza de que o rímel escorria pelas minhas bochechas em rios pretos e espessos.
“Garantindo que você não faça nenhuma idiotice monumental”, ele resmungou. O leve sotaque neozelandês que ele adquiriu após passar anos no exterior, jogando rugby profissional na Nova Zelândia, transparecia em suas palavras enquanto ele prendia o cinto. De repente, ele se inclinou sobre mim, pegou meu cinto e o prendeu, com o rosto irritantemente perto do meu. Seu olhar desceu para a minha boca por uma fração de segundo antes de voltar para os meus olhos. “Então”, ele perguntou, com a voz baixa, “para onde vamos?”
“Nós?”, perguntei em um guincho patético. “Nós não vamos a lugar nenhum—”
“Ou nós vamos embora juntos agora”, ele me interrompeu, “ou sua mãe vai te tirar desse carro e você não vai a lugar nenhum.”
Olhei pelo retrovisor e vi minha mãe, desesperada, tropeçando nos degraus da capela, os braços acenando loucamente como um pássaro aflito, a boca aberta em um grito silencioso que eu não conseguia ouvir por causa da batida acelerada do meu coração.
“Droga”, murmurei.
Sem escolha, engatei a marcha e acelerei, vendo a capela encolher no meu retrovisor.
“E então?”, Grant instigou após alguns instantes de silêncio. Ele se recosta no banco, abrindo os joelhos, sua presença ocupando cada centímetro disponível. Ele parece grande demais para o espaço limitado do meu carro.
Lucas também era alto e tinha bons bíceps, mas quando Grant estava por perto, ele parecia ofuscar todos, inclusive o próprio irmão. Ele era forte por causa dos muitos anos jogando rugby e, como um dos jogadores mais notórios, era naturalmente charmoso quando queria, não tinha medo de ocupar espaço, de dominar um ambiente, e era irritantemente arrogante.
Durante todo o nosso namoro, Lucas sempre tentou forçar uma convivência entre mim e Grant, nos empurrando um para o outro em reuniões de família, mas éramos opostos. Era como tentar fazer um cervo arisco virar amigo de um urso predador. Nunca daria certo.
E agora, o urso estava na porra do meu carro.
“Eu não sei o que você quer de mim”, disse secamente, com a voz ainda rouca. “Também não sei por que sentiu a necessidade de vir atrás de mim.”
Ele deu de ombros, olhando pela janela para a paisagem que passava como um borrão. “Para ajudar a amenizar toda essa vergonha.”
Eu solto uma risada irônica. “Fico muito feliz que você me veja como uma vergonha.”
“Não você”, ele corrigiu calmamente. Ele olhou para mim, seus olhos desprovidos de qualquer calor. “Ele.” Ele lambeu os lábios, a língua deslizando sobre dentes brancos que tenho certeza de que são todos falsos, substituindo os que ele perdeu em campo. “Ele nunca te mereceu, de qualquer forma.”
Aquela sinceridade inesperada, ou seja lá o que fosse aquilo, me pegou de surpresa.
“Eu sabia que ele ia fazer merda uma hora. Só não esperava que fosse no dia do casamento.” Grant se mexe, a mão deslizando para trás do encosto do meu banco, seus dedos roçando levemente meu cabelo, enviando um arrepio pela minha espinha que eu detesto instantaneamente. Seu olhar permanece fixo em mim. “Então, para onde estamos indo?”
“Vegas fica tipo, a trinta quilômetros daqui”, murmurei, limpando as lágrimas, que felizmente tinham diminuído para um fiozinho, com as costas da mão. “Vou ficar tão fodida que nem vou lembrar do meu próprio nome.”
Presente,
“Que porra é essa!?” As palavras explodem de mim enquanto dou um pulo da cama. Minha camiseta — onde diabos eu arranjei essa camisa? — e minha calcinha parecem totalmente insuficientes agora. Puxo o tecido para baixo desesperadamente, tentando me esconder do irmão do meu noivo.
Ou melhor, ex-noivo.
O título tem gosto de bile. As lágrimas travam e queimam minha garganta, mas eu as engulo.
Grant se senta preguiçosamente ao meu lado, como um predador se espreguiçando. O cobertor cai, revelando mais músculos, mais pelos escuros cobrindo seu peito e estômago, e um V bem definido que mergulha abaixo do elástico da cueca. Desvio o olhar rapidamente antes que eu possa contar cada cicatriz em seu peito, com o calor subindo pelo meu pescoço e inundando minhas bochechas.
Grant é dez anos mais velho que Lucas, então quinze mais que eu, com o mesmo cabelo escuro, mas com fios grisalhos nas têmporas. Ele é um homem de quem nunca gostei muito; sempre o achei arrogante, dominador e irritantemente autoconfiante. Ele é rico, ridiculamente, obscenamente rico, e o “solteiro mais cobiçado” da América, depois que se aposentou da carreira de rugby e voltou para os Estados Unidos.
Todas as mulheres o queriam, e todos os homens queriam ser como ele, de acordo com as capas de todas as revistas. Nunca entendi o alvoroço. Ele é um babaca, e eu o odiava cada vez mais toda vez que estava perto dele.
E ele estava simplesmente deitado na cama comigo.
“Essa geralmente não é a primeira coisa que uma mulher diz ao acordar ao meu lado”, ele diz com aquele sotaque horrível, um sorriso de canto lento e cínico se espalhando no rosto que me dá vontade de gritar. Tenho metade da vontade de jogar o abajur pesado da mesa de cabeceira na cabeça gorda dele.
“Pode me explicar por que estamos no mesmo quarto, na mesma cama e por que você acabou de me chamar de esposa?”, sibilo para ele, com a voz baixa. De repente, um horror quente percorre meu sangue. “Nós não…” eu paro, olhando para mim mesma, para ele e para a cama, as palavras presas na garganta, terríveis demais para serem ditas.
“Transamos?”, ele completa a frase por mim, seu sorriso aumentando, apreciando meu desconforto. Mas, eventualmente, ele balança a cabeça. “Não. Você estava bêbada demais para isso.” Ele faz uma pausa. “No entanto, você ficou agarrada a mim a noite toda como um gambá idiota.” Faço uma careta com a imagem, a humilhação queimando. “O que nós fizemos foi nos tornar marido e mulher na capela”, ele diz, com a voz casual, como se discutisse o clima, “com o Elvis, é claro.”
Meu corpo esfria. O quarto parece girar. Olho para ele por um longo momento, paralisada, minha mente lutando para processar suas palavras, e ele me encara de volta, com uma expressão indecifrável. “Nós não fizemos”, sussurro.
Ele levanta a mão esquerda, exibindo uma aliança de prata simples no dedo anelar. Seus lábios se curvam naquele sorriso familiar e irritante, aquele que sempre me tirou do sério. “Ah, mas fizemos, Sra. Carter.”
