The First Beat
Alaric
Eu estava na cabeceira da minha mesa do conselho, parado no meio de uma frase. A longa câmara de carvalho mergulhou no silêncio; meus conselheiros observavam-me com expectativa, aguardando a próxima diretriz. Mas eu não conseguia falar. Porque ali — bem no fundo do meu peito — algo palpitou.
Uma batida de beija-flor.
Meu coração. Meu coração estava batendo.
Pela primeira vez em cento e cinquenta anos, a pedra alojada sob minhas costelas — aquele peso morto e frio ao qual eu havia me acostumado — se partiu. Senti rachar ao longo de antigas linhas de fratura. A luz sangrou através daquelas fissuras, fraca no início, depois mais brilhante, iluminando a caverna dentro do meu peito como se uma lanterna tivesse sido acesa ali dentro.
Será possível? Não ousei respirar fundo demais. A esperança era uma coisa perigosa para um homem como eu, um homem amaldiçoado. Mas inclinei o rosto em direção ao ar e respirei de forma lenta e medida.
Um perfume roçou meus sentidos como seda.
Flores de cerejeira. Água fresca. Calor.
Dei-lhe uma cor — rosa pálido — e, na minha mente, vi uma fita fina derivando do meu peito para fora, através da janela mais próxima. Um fio me chamando. Puxando-me.
Eu precisava saber se era aquilo que eu esperava desde a noite em que tudo em mim morreu.
“Com licença”, eu disse, afastando-me da mesa do conselho. “Minhas desculpas. Algo exige minha atenção imediata. Retomaremos na próxima semana.”
Os murmúrios deles me seguiram, mas eu não me importei. Meu pulso — meu pulso — latejou novamente, fraco, mas real.
Subi as escadas da torre dois degraus de cada vez, as garras ameaçando surgir sob minhas unhas a cada onda de adrenalina. Quando cheguei à pequena porta de madeira no topo, minha respiração estava ofegante, não pelo esforço, mas pela expectativa.
Curvei-me para entrar — minha estrutura de 1,90 m sempre grande demais para este lugar — e entrei na câmara que chamei de poleiro. Uma cadeira macia. Um tapete grosso. Um anel circular de janelas que continha todo o horizonte. No entanto, mal notei qualquer coisa enquanto caminhava até a varanda que envolvia a torre.
O vento atingiu meu rosto. Frio. Cortante. Revigorante.
Dali, eu vigiava meu reino. E dali, vi claramente: o tênue fio rosa de perfume serpenteando para o oeste, estendendo-se longe na distância como um caminho esculpido apenas para mim.
Eu me concentrei, evocando a antiga linhagem.
Sangue Fae, distante, mas real. Um lampejo disso havia despertado décadas atrás e, com o tempo, aprendi a amplificar seus dons — moldar a imaginação em habilidade. A visão foi o primeiro. Eu podia ver a quilômetros de distância agora, se quisesse.
Segui o fio com os olhos. A trilha rosa estendia-se além de florestas, rios e a crista final que marcava minha fronteira oeste. Mesmo com minha visão aprimorada, o fio desaparecia no desconhecido.
Duas semanas de viagem. Talvez mais.
Meu coração palpitou novamente. Aquela batida pequena e teimosa.
O que há lá fora?
Apoiei minhas mãos no parapeito de pedra fria e deixei-me sentir o tremor dentro de mim — medo, descrença... e fome. Uma fome que estava adormecida há um século e meio.
Fechei os olhos, e o passado me puxou para o fundo.
Na noite em que fui amaldiçoado, o mundo era menor. Meu pai governava então — um tirano com ferro nos punhos e orgulho apodrecendo seus ossos. Nossa linhagem lycan comandava cada lobo em nosso território, e eu deveria me tornar ele. Um rei nascido da guerra, esculpido em sangue e conquista.
Vivíamos pelo domínio. Pelo ato de tomar.
E os Fae nos odiavam por isso.
Eles já estavam se retirando da terra, suas populações diminuindo à medida que fugiam do que acreditavam que éramos — bestas que envenenavam o solo. Eles não estavam totalmente errados.
Eu patrulhava o perímetro naquela noite em minha forma de lobo prateado. Mesmo naquela época, maior que a maioria, mais afiado que a maioria. Eu mudei quando senti o cheiro dela: luz das estrelas fria, magia antiga.
Ela era deslumbrante, é claro. Todos eles eram. Cabelos longos e prateados, olhos da cor de um crepúsculo roxo, pele que brilhava levemente como vidro ao luar. Caminhei em direção a ela com a arrogância preguiçosa de um príncipe que nunca teve nada negado — nem lealdade, nem medo, nem mulheres.
Pensei que minha aparência a interessaria. Eles sempre funcionaram antes.
Mas ela viu através de mim instantaneamente.
“Seu coração está doente”, disse ela, sua voz ecoando como se viesse de mil lugares ao mesmo tempo. “Ele será sua ruína... e a ruína de muitos outros.”
Antes que eu pudesse zombar, seus olhos ficaram brancos, e suas mãos se iluminaram com um brilho terrível e brilhante.
Então — agonia. Aguda, repentina, absoluta.
Meu coração parou. Desabei, arranhando meu peito enquanto algo antigo se rompia dentro de mim.
Ela não recuou.
“Seu coração nunca mais baterá”, ela continuou, a voz fria como chuva de inverno. “E você nunca morrerá até que entenda o que significa governar. Servir em vez de dominar. Liderar em vez de controlar. Ajudar todos dentro deste reino a prosperar em vez de tomar para si.”
O mundo escureceu ao meu redor enquanto ela baixava as mãos. Ela passou por mim, deixando-me na terra com um órgão moribundo e em colapso que murchou até virar pedra antes mesmo de eu perceber o que estava acontecendo.
Ela me deixou lá. E eu vivi. Mas não me sentia mais vivo.
Durante anos depois, vaguei em uma névoa negra.
A conexão com meu povo — perdida. Meu desejo — perdido. Ambição, fome, alegria, até raiva — tudo perdido.
Movi-me pelo mundo com uma mente esvaziada, guiado apenas pela lógica, porque o sentimento havia sido arrancado de mim. A razão substituiu o instinto. A justiça substituiu o domínio. Aprendi a governar através do intelecto, porque não tinha mais coração para me guiar.
Tornei-me... algo diferente do meu pai. Algo melhor, talvez.
Mas também algo incompleto.
Até agora.
Até isto.
Abri os olhos para o vento novamente, a respiração falhando enquanto outra batida latejava em meu peito.
Uma. Depois uma segunda, fraca, mas crescendo.
Está lá fora.
Quem quer que fosse — o que quer que fosse — que tinha despertado meu batimento cardíaco estava em algum lugar além da crista oeste, puxando-me como uma maré.
A fita de perfume pulsou, chamando.
Endireitei-me, a decisão solidificando-se dentro de mim com uma clareza que eu não sentia há gerações.
“Estou indo”, sussurrei para o vento.
Porque, pela primeira vez em cento e cinquenta anos, eu não estava me movendo por dever ou lógica.
Eu estava me movendo porque algo me chamava.
E eu seguiria para o oeste até encontrar a origem daquele fio rosa pálido — o primeiro sinal de vida que senti em um século e meio.
O que quer que estivesse me esperando além da fronteira... Era meu dever encontrar.
E eu iria encontrar.
