Pecaminosamente Arruinada

Capítulo 1

POV Adriana

O sol estava escondido, as nuvens eram sombrias e o céu chorava. Havia algo no clima que conseguia ser tão dramático quanto a família Castellano, como se estivesse de luto pela perda de um homem não tão exemplar.

Fiquei sob a tenda preta, encarando o grande caixão de mogno que guardava meu pai enquanto o padre prosseguia com a cerimônia. A chuva tamborilava contra a tenda acima de nós, um ritmo implacável que acompanhava a batida na minha cabeça. Suspirei e observei a chuva atingindo o chão em sequência, respingando na terra, e refleti novamente sobre as escolhas da minha vida. Por que diabos estou aqui?

Ah, é verdade. O funeral do meu pai.

Eu não via a hora de tudo aquilo acabar para poder dirigir até em casa e beber até ficar dormente. Meu corpo estava lá, em cima de saltos desconfortáveis que afundavam na terra, vestindo um vestido preto que comprei especificamente para essa ocasião. No entanto, eu não conseguia sentir nada. Nem luto, nem raiva, nem sequer tristeza. Eu só me sentia anestesiada.

O padre continuava falando sobre o descanso eterno e a misericórdia de Deus, sua voz competindo com a chuva. Fiquei me perguntando se ele realmente conhecia meu pai ou se aquele era o sermão genérico que ele dava em todos os funerais. Provavelmente o último. Antonio Castellano não era o tipo de homem que padres conheciam pessoalmente — pelo menos, não os que viviam dentro da lei.

A irritação crescia em mim por causa das pessoas no cemitério — um mar de enlutados em ternos caros e roupas de grife. Metade deles estava feliz que o meu velho tinha morrido, ou vieram confirmar se ele tinha morrido mesmo. A outra metade só queria saber quem seria o próximo no poder.

Tirei um cantil de prata da minha bolsa e dei um gole. O uísque queimou minha garganta e eu sorri. Pelo menos eu conseguia sentir a queimação.

Apenas termine logo com isso, droga. Lancei um olhar para o padre que continuava seu sermão sobre paz e descanso eterno, e me perguntei se um homem como meu pai merecia isso, mesmo após a morte.

Homens da máfia vão para o céu? Ou existia um lugar especial reservado para homens da máfia?

"Adriana." A voz ríspida do meu irmão me tirou dos meus pensamentos. Revirei os olhos e tomei outro gole, sem me preocupar em esconder o cantil de prata.

Meu irmão, Marco, agarrou meu cotovelo — não com força suficiente para deixar um hematoma, mas o bastante para me repreender.

"Não é hora para isso", ele sibilou, com a voz baixa o suficiente para que só eu pudesse ouvir. "Respeite os mortos."

"Respeitar os mortos?" perguntei incrédula, debochando de como aquilo soava aos meus ouvidos. "Respeitar o homem que não via a hora de me transformar em garantia ou me exibir por aí como uma mercadoria?" Olhei para o caixão antes de ver uma figura familiar ao longe, e minha respiração falhou.

Do outro lado do cemitério estava ele.

Dante Volkov.

O melhor amigo do meu irmão, braço direito, executor e o monstro sobre o qual os pais não contam para os filhos à noite.

Ele voltou.

Mas seus olhos — aqueles olhos escuros e intensos — estavam fixos diretamente em mim.

Ele me encarou de volta, com um olhar quente, e eu retribuí antes de desviar, olhando para baixo. Eu não conseguia sustentar seus olhos abrasadores. O jeito que ele me olhava sempre me fazia sentir exposta, como se ele pudesse ver as partes mais sombrias de mim, aquelas que eu mantinha escondidas.

Eu fiz um som de desdém e me virei com um bufo de insatisfação.

A chuva começou a garoar após a cerimônia, enquanto as pessoas começavam a se dispersar. O padre tinha finalmente terminado, graças a Deus. Agora vinha a parte em que todos ofereceriam suas condolências vazias, apertariam a mão de Marco e fingiriam que se importavam com a perda da família Castellano.

Graças a Deus. Finalmente posso sair desse evento entediante.

Virei-me para ir em direção ao meu carro, mas meu irmão me parou, segurando-me por trás, e sua mão em meu braço estava gentil desta vez.

"Adi." O uso do meu antigo apelido me fez parar no caminho. Fazia tanto tempo que Marco não me chamava assim. Ele não me chamava assim desde que me tornei a filha problemática.

"O quê?" respondi na defensiva. O nome ameaçava trazer memórias de volta.

Eu era a irmã caçula do meu irmão — tínhamos onze anos de diferença. No entanto, olhando para Marco agora, ele parecia ter envelhecido mais do que seus trinta e dois anos desde que meu pai morreu. Todos os negócios da família, toda a pressão, agora estavam sobre ele. O peso de um império descansando em seus ombros. E eu senti uma pontada de pena dele, por ter me comportado como uma pirralha.

"O que você quer?" perguntei em um tom mais suave, e ele sorriu, um sorriso pequeno, genuíno e cansado.

"Já que o papai morreu agora, as pessoas vão procurar um jeito de me derrubar, e isso significa que você não está mais segura", disse ele, com preocupação e apreensão estampadas em seu rosto.

Inclinei a cabeça. Eu podia sentir para onde isso estava indo, eu sabia para onde isso estava indo, podia sentir lá no fundo da minha alma, e eu não gostaria de nada do que saísse da boca dele. "E daí?"

"Você precisa de um novo guarda-costas."

"Você quer dizer uma nova babá?" As palavras saíram mais duras do que eu pretendia, mas não pude evitar.

"Não é isso que eu quero dizer. Eu quero alguém para te proteger." Eu podia ver a preocupação em seus olhos, mas não — eu não podia abrir mão da nova liberdade que eu tinha agora que meu pai estava morto.

"Ok, eu entendi." Eu aceitei porque sabia que dispensaria todos os guarda-costas. Eu não precisava de ninguém para me vigiar. Eu já tinha feito isso antes. Meu pai tinha me designado três guarda-costas diferentes ao longo dos anos, e eu tinha conseguido me livrar de todos eles. Desta vez não seria diferente.

Virei-me para dar um passo, mas parei quando senti os pelos da minha nuca se arrepiarem.

Ele estava aqui.

Ele estava atrás de mim.

Quando ele chegou tão perto? Eu não o tinha ouvido se aproximar.

"Sobre o seu novo guarda-costas..."

"Nem fodendo." balancei a cabeça, já sabendo onde isso ia parar.

"—será o Dante", Marco completou, e eu me virei rapidamente para ele, lançando um olhar furioso.

Qualquer um, menos ele. Eu poderia fazer um acordo com qualquer outro guarda-costas, mas não com ele. Não com o homem que me observava como se eu fosse algo a ser estudado. Não com o homem de cuja presença eu estava sempre hiperconsciente.

"Eu não quero ele."

"Adi...", ele chamou, como se eu estivesse fazendo uma birra, e eu nem tinha começado ainda.

"O quê?" rosnei. "Você não pode esperar que eu concorde. Essa é a minha vida."

"Mas é para a sua segurança. E você não tem voz ativa nisso. Dante será seu guarda-costas e ele ficará na sua cobertura até eu ver que tudo está seguro."

"Ficar comigo?" As palavras saíram estranguladas.

"Sim."

"Na minha cobertura?" Não apenas me seguindo — morando comigo. Invadindo meu espaço. Meu santuário.

"Sim."

"Não", murmurei horrorizada. Eu não podia ter isso. Eu seria vigiada 24 horas por dia, 7 dias por semana. Minha liberdade estava sendo assinada, e eu não tinha voz em porra nenhuma.

"Eu confio a minha vida ao Dante, e tenho certeza de que ele será capaz de mantê-la em segurança." A voz de Marco era firme, e aquilo era final.

Balancei a cabeça e olhei para Dante, cuja expressão era ilegível enquanto ele me encarava de cima.

Ele inclinou a cabeça, e o canto de sua sobrancelha se contraiu. "Ainda uma pirralha, Printsessa."

E eu odiava aquele apelido.