A Companheira Exilada do Príncipe: 🐺💚

Capítulo Um

Existem três punições em nosso mundo.

Todos sabem disso.

A execução é reservada para aqueles que se recusam a parar, aqueles que derramam sangue mesmo quando a rendição é oferecida. É rápida. Definitiva. Uma sentença proferida não por raiva, mas por necessidade.

O encarceramento é para aqueles cujos crimes são calculados, em vez de violentos. Manipuladores. Estrategistas.

Aqueles que envenenam mentes em vez de corpos. Seus lobos são acorrentados, seu poder é arrancado e seus nomes são apagados dos conselhos. Alguns são libertados um dia, mas nunca retornam aos postos que um dia ocuparam. Eles permanecem parte do mundo dos lobisomens, eternamente reparando reputações que talvez nunca cicatrizem completamente. Ninguém é perdoado automaticamente.

E então, existe o exílio.

O exílio não é a morte. É por isso que ele dura mais tempo.

Eu tinha sete anos quando minha família foi sentenciada a ele.

A Casa Merrow nunca foi da realeza, mas éramos respeitados. Guerreiros de alto escalão. Donos de negócios. Trabalhadores esforçados. Gammas em quem confiavam para impor a ordem quando os alphas não podiam. Estávamos perto o suficiente do poder para prová-lo — e perto o suficiente para nos convencermos de que merecíamos mais.

Meu tio acreditava que o poder era um direito, não algo conquistado. Sua companheira acreditava que linhagens importavam mais do que o consentimento. Meu pai — jovem, brilhante, ambicioso — acreditava que poderia driblar as consequências se o objetivo fosse grande o suficiente.

Eles mentiram.

Eles manipularam.

Eles drogaram rivais até a submissão.

Eles plantaram falsos vínculos e foram longe a ponto de alegar que uma loba próxima à realeza era sua companheira, quando não existia vínculo algum.

Tudo o que fizeram foi silencioso. Estratégico. Limpo na superfície.

E quase funcionou.

Se tivessem tido sucesso, a matilha real teria se fragmentado e minha família teria tomado o seu lugar. Alianças teriam caído. Vidas teriam sido arruinadas de maneiras que nenhuma lâmina poderia desfazer. O poder, uma vez roubado dessa forma, nunca mais teria sido estável.

Quando a verdade veio à tona, a punição veio rápido.

Alguns morreram porque tentaram matar primeiro.

Alguns foram encarcerados porque seus crimes eram insidiosos em vez de violentos.

E o resto de nós — as crianças, os primos, aqueles que nunca foram consultados ou avisados — fomos exilados.

Sem matilha.

Sem proteção.

Sem cultura.

O exílio significa que ainda somos lobos, mas não pertencemos mais aos lobos.

Temos permissão para viver entre os humanos. Temos empregos humanos. Frequentamos escolas humanas. Pagamos aluguel humano. No papel, nossas vidas são funcionais — confortáveis, até.

Mas os lobos não foram feitos para viver sem serem vistos.

Somos criaturas de matilha. Medimos o tempo pelas luas e a memória pelos rituais. Reconhecemos uns aos outros não pela visão, mas pela presença. Entre os humanos, tudo isso se torna algo que você guarda para si.

Somos proibidos de participar de cerimônias, encontros ou danças de lobisomens — não porque sejamos perigosos, mas porque nossa presença seria perturbadora. Existe sempre a dúvida: E se eles forem como seus ancestrais? As pessoas realmente mudam? Somos lembretes que ninguém quer em suas celebrações.

Não podemos ocupar cargos no mundo sobrenatural. Precisamos ensinar nossa história aos nossos filhos em privado, mas eles nunca verão a vida em matilha por si mesmos. Eles não podem vivenciar a cultura à qual pertencem. Só podem ler sobre ela.

Não podemos nos reunir com o conselho ou comparecer como convidados. Temos permissão para escrever cartas, para pedir por escrito em vez de voz — mas a maioria dos que estão no poder não se importa o suficiente para considerá-las. Nossos nomes agora são manchas. Arruinados. Sujos. Não podemos apelar de sentenças que nem sequer foram nossas para começar.

Existem pouquíssimas leis que protegem os exilados — e eu digo pouquíssimas mesmo.

Primeira: outros lobos são proibidos de nos fazer mal.

Segunda: eles são proibidos de nos convidar para espaços de lobisomens. Eles podem ser educados fora deles. Podem dizer olá. Se entrarem em uma loja humana onde trabalhamos, não precisam dar meia-volta e sair. Mas não existe um reconhecimento verdadeiro.

Terceira: existimos em um espaço quase invisível. Ainda consigo me transformar — sozinha, na floresta, onde ninguém ouve.

Quarta: em nosso mundo, companheiros são sagrados, não importa quem você seja. Ainda posso amar, mas qualquer companheiro que eu escolher não pode me levar para sua matilha. Teríamos que viver além das fronteiras da matilha ou entre os humanos.

Geralmente leva décadas para alguém ligado aos exilados viver como um lobisomem normal novamente. Eles precisam ser parentes distantes — muito distantes — e, mesmo assim, começam tudo do zero. Não importa se carregam sangue beta ou possuem habilidades raras. Herdamos os pecados de nossos ancestrais por gerações. Não existe redenção verdadeira.

Ainda podemos viver. Podemos construir vidas. Podemos sobreviver.

Mas sinto meu lobo andando de um lado para o outro dentro de mim, inquieto por algo que ele se lembra, mas não consegue alcançar.

Essa é a punição.

Não é a morte.

Não é a dor.

É a ausência.

A vida humana não é cruel, mas não é a nossa. Nós reprimimos quem realmente somos, e não podemos contar aos humanos o que somos. Mesmo cercada de amigos, não há ninguém que nos compreenda completamente.

Meu pai e meu tio sabem o que sua ganância nos custou. Eles carregam esse conhecimento como uma ferida que nunca fecha. Eles não pedem perdão. Eles não esperam redenção.

Eu também não.

Eu sei que o que eles fizeram foi errado. Eles também sabem. Eles não são os mesmos homens que eram aos vinte e poucos anos — mas isso não apaga o que destruíram.

Eu ainda amo minha família.

Eu não os desculpo.

E não os defendo.

Mas não aceitarei um mundo onde a culpa é herdada como o sangue.

Meu nome é Elora Merrow.

E esta é a vida que decidiram que era justa.