Prólogo
Amor.
Heh.
Que mentira.
Uma falha neurológica. Um sinal corrompido em um cérebro desorientado. Pulsos elétricos saindo do controle, injetando loucura direto no coração. E o tolo acredita nisso. Fica selvagem, irracional. Como uma criança que ganha um doce e depois pula de um penhasco, convencida de que consegue voar.
Um mito maldito, alimentado ao mundo por milênios.
Almas gêmeas? Besteira. Frio na barriga? Um truque.
Se você acredita no amor, então você está sonolento, drogado como qualquer outro ser neste planeta, alegremente com a mente lavada para a submissão.
Então deixe-me lhe dizer a verdade.
O amor é uma porra de uma piada. Uma arma disfarçada de salvação. Uma cobra se enrolando na presa, lenta, íntima, implacável. Os olhos da vítima perdem o brilho e a dor se torna sua prisão.
E lá estou eu, na beira de um terraço, olhando para a cidade lá embaixo.
As pessoas se misturam como tinta em papel molhado. Carros gritam lá embaixo, buzinas se esticando em um concerto interminável e discordante. Prédios erguem-se altos e orgulhosos, suas fundações rachadas sussurrando segredos que ninguém quer ouvir.
Tudo isso parece uma pintura tão imunda que eu poderia vomitar nela só para repintá-la eu mesmo.
Fecho meus olhos. E salto.
O ar esbofeteia minhas bochechas como punhos batendo em uma porta que se recusa a abrir. O asfalto sobe para me cumprimentar. A umidade rouba a umidade dos meus lábios.
Então... minhas asas se libertam. Negras, violentas, não convidadas.
Elas irrompem das minhas costas como uma detonação, abrindo-se com uma força que tira a queda de mim. Eu subo, em vez disso, deslizando pelo vidro e concreto, fugindo de um fim que se recusa a me levar.
Por uma vez, eu queria que essas malditas asas ficassem enterradas onde pertencem. Mas elas nunca ouvem. Elas esperam, se exibindo, exigindo aplausos por salvar minha vida de novo.
Que se danem.
A queda não teria me matado de qualquer maneira. Nunca mata. Talvez tivesse adicionado mais algumas cicatrizes. Que assim seja. O tempo me mostrou coisas piores.
Meu nome é Graven.
Imortal. Esculpido em mágoa e miséria. Dor feita carne. Uma consequência antiga nascida de feridas profundas demais para cicatrizar.
Eu não escolhi isso. Foi forçado sobre mim. Ou assim eu acredito.
Eu vi a humanidade rastejar de cavalos para caravanas, de trens para aviões. Vi guerras apodrecerem a terra, a fome esvaziar cidades, impérios surgirem e engasgarem com seus próprios ossos.
Nada disso me tocou.
Não como a dor de um coração partido.
Cada fratura me moldou, me temperou, me forçou no que continuo me tornando. Eu sou o recuo da devoção. O grito engolido depois de “eu confiei em você.”
Toda vez que o amor fere alguém, eu fico mais pesado, mais afiado, mais profundo. E eu sofro. A ferida se grava em mim para que possa abandonar o humano, deixando-o sangrando, abalado, mas vivo. Eles seguem em frente. Eu não.
Eu permaneço. Um recipiente para o que eles não conseguem carregar, para o que eles se recusam a nomear.
Algumas cicatrizes, uma vez feitas, se recusam a desaparecer.
Esta noite, em algum lugar abaixo desta cidade, outro coração está prestes a se partir.
É quando eu nasço de novo.
Eu sou a Cicatriz Eterna.
