Capítulo 1
Atrix - O último lobo de sangue puro que resta vivo.
Elora -
Mapa de Tymandore.
Desde que o sobrenatural existe, duas espécies estão presas em uma guerra sem fim.
Os "night crawlers" e os "moon shifters".
Ou, como os humanos nos chamam em suas lendas frágeis: vampiros e lobisomens.
No início, os lobos dominavam. Eles eram mais fortes, mais rápidos e ligados à pulsação bruta da própria terra. Uma força da natureza que não podia ser discutida nem governada.
Então, eles começaram a se acasalar com humanos.
O sangue deles tornou-se mais fino. Seus descendentes nasceram menores. Mais fracos. Menos divinos.
Híbridos nasceram, e com eles vieram as fraturas; rachaduras finas no que antes era uma fortaleza impenetrável.
E foi através dessas rachaduras que nós entramos.
Pacientes. Silenciosos. Eternos.
Os vampiros reivindicaram o reino do sobrenatural não pela força bruta, mas pela resistência. Pela memória. Pelo próprio tempo.
Os lobos de sangue puro quase desapareceram agora. Caçados até os seus últimos remanescentes espalhados.
Todos, exceto um.
Graças ao meu avô, Silvius, o Eterno. O primeiro rei vampiro de Tymandore. Ele esculpiu ordem a partir do caos e coroou a si mesmo como governante quando os lobos começaram a cair.
Quando a velhice o levou, seu filho, meu pai, Sorn, herdou a coroa.
E então, venho eu.
Princesa Elora, primeira do meu nome e herdeira do trono de Tymandore.
A única herdeira.
E, em breve, a primeira rainha vampira.
Se é que restará algum Tymandore até lá.
O pensamento pesa, permanecendo mais tempo do que deveria antes que eu o afaste.
Forço-me a focar no pergaminho espalhado à minha frente.
Aquele que venho revisando nas últimas duas semanas sem parar.
Minha pena risca o papel com pressa, e a tinta mancha onde pressiono com muita força. Colunas de números se misturam; cálculos sobre cálculos, cada um levando ao mesmo resultado inútil.
Se não encontrarmos uma solução logo, parte do nosso povo não sobreviverá ao inverno.
Eu suspiro, recostando-me na cadeira.
Tem que haver um jeito.
Uma forma de esticar o pouco que nos resta. Uma maneira de ganhar tempo.
Mas cada caminho leva ao mesmo lugar.
A lugar nenhum.
Passo a mão pelas têmporas, forçando meus pensamentos a se acalmarem, depois empurro a mesa e me levanto.
O quarto parece parado demais. Silencioso demais para o peso que carrego no peito.
Vou até o espelho no canto.
Meu reflexo me encara de volta.
Longos cabelos prateados caem pelas minhas costas; uma marca de uma linhagem de mais de mil anos. Meus olhos, violetas quando em repouso, brilham levemente em vermelho sob a superfície.
As pessoas dizem que sou a cara da minha mãe.
E talvez eu seja, de alguma forma.
Mas quando procuro pelas coisas que a tornavam quem ela era; a graça, a bondade, a genialidade para liderar...
Não as encontro.
Se tivesse encontrado, não estaria aqui parada com nada além de um pergaminho cheio de números impossíveis. Olho para o espelho novamente e percebo...
Meus ombros estão levemente curvados. Uma consequência das horas debruçada sobre números que se recusam a mudar.
Por um momento, quase vejo meu pai atrás de mim.
A desaprovação em seu olhar é fácil de imaginar.
Endireite-se!
Você é uma princesa! Aja como tal!
Puxo os ombros para trás por instinto, alinhando a coluna como me ensinaram.
O espartilho aperta com o movimento, dificultando minha respiração.
E então o pensamento vem:
Que eu não estaria debruçada sobre números se você tivesse feito seu trabalho como rei.
Se você, Rei Sorn de Tymandore, não tivesse desperdiçado o precioso dinheiro e os recursos do seu povo em suas guerras inúteis.
Mas eu não sou mais sábia do que ele.
E, apesar de tudo,
Minhas mãos alisam a frente do meu vestido, desfazendo amassados invisíveis.
Olho para o meu reflexo uma última vez e pego o manto de pele de lobo pendurado no encosto da cadeira. O pelo claro é pesado quando o levanto. Coloco-o sobre o ombro esquerdo e o prendo, sentindo o peso contra mim como um velho hábito.
Viro-me, prestes a sair, quando a porta dos meus aposentos se abre de um solavanco.
“Princesa!”
Minha dama de companhia está ofegante na entrada, com as bochechas coradas e os olhos brilhando com algo perigosamente próximo da euforia.
“O rei solicita sua presença na arena imediatamente”, ela dispara. “Eles o capturaram!”
Eu franzo a testa: “Capturaram quem?”
Os olhos dela se arregalam: “Ele! Aquele que eles têm tentado capturar o tempo todo!”
Um suspiro,
“O último alfa!”
Um suspiro silencioso escapa dos meus lábios.
“O último alfa...”
Um formigamento crava-se no meu crânio, agudo e insistente, como um aviso que ainda não entendo. Meus dedos se fecham ao lado do corpo.
O Último Alfa.
As palavras pesam no meu peito, indesejadas e inevitáveis, como se uma porta tivesse acabado de se abrir e o que quer que esteja do outro lado estivesse me esperando o tempo todo.
Momentos depois, atravesso os jardins do palácio, segurando as saias com as mãos para não arrastarem nas pedras. Meus guardas me seguem em formação silenciosa, suas armaduras brilhando sob o sol amplo que paira sobre os céus de Tymandore.
O ar está carregado.
Vivo, mas não de celebração.
À frente, o antigo coliseu ergue-se da terra como as costelas de alguma besta colossal, suas pedras desgastadas carregando as cicatrizes de mil anos de jogos de sangue. Ele está de pé desde antes do reinado do meu avô, antes que os vampiros governassem abertamente, e seu propósito permanece inalterado.
Um lugar de espetáculo.
De julgamento.
E de morte.
Multidões fluem em direção aos seus portões. Movimentam-se em ondas, misturadas com algo mais pesado, algo mais silencioso.
Inquietude.
Sereias passam em véus cintilantes, Minotauros abrem caminho pela multidão, cascos batendo na pedra com força inquieta. Fadas cintilam acima como faíscas vivas, com rostos exaustos e o brilho diminuído pelo cansaço da estação.
Estão todos aqui.
Todos querem testemunhar o fim.
Mesmo que nem todos concordem sobre o que esse fim deveria ser.
Ainda existem aqueles que se lembram de uma Tymandore diferente. Uma onde os lobos governavam a terra com um tipo de equilíbrio brutal que não a drenava como fazemos agora.
Eu vi os números.
O declínio desde que os vampiros assumiram o controle.
O estresse que fingimos não notar.
E, às vezes, apenas nos cantos silenciosos da minha própria mente, entendo por que eles acham que os lobos eram governantes melhores do que nós.
É um pensamento que eu nunca diria em voz alta.
Não aqui. Nem em lugar nenhum.
Simpatizar com lobos é um crime pior do que assassinato.
A multidão fica mais barulhenta quando entro pelos portões, empurrando meus pensamentos para o fundo da mente.
Dentro, a arena abre-se ampla, circular, vasta; arquibancadas erguem-se em degraus íngremes por toda parte, lotadas de corpos pressionados ombro a ombro.
Em uma das extremidades, ergue-se o pavilhão elevado e isolado, onde a realeza e o conselho se sentarão, separados das massas.
Oposto a ele, encravado na pedra, surge um pesado portão de metal.
Atrás dele, uma pequena câmara fechada.
Uma sala de espera.
Gladiadores ficavam ali antes da batalha, com os corações batendo forte ao ouvirem o rugido do outro lado das paredes. Li os registros. Vi os desenhos.
O Alfa está do outro lado.
Não sei como.
Mas eu sei.
E, por um breve momento, me pergunto se ele ouve isso agora.
Não como uma celebração —
mas como um aviso.
O rugido de uma multidão que já decidiu como sua história termina. O último som antes de um silêncio eterno.
O metal range contra a pedra, lento e pesado, à medida que os portões começam a se mover.
O ar torna-se denso, pressionando de todos os lados, carregado de uma tensão que vibra sob o barulho.
Este é o evento do milênio.
A noite em que o último dos lobos puros é arrastado para a luz.
Dominado.
Eu deveria estar feliz, eufórica.
Afinal, isso é algo pelo qual minha linhagem lutou por todo o tempo que consigo me lembrar.
Então por que me sinto tão...
Afasto a inquietude e ergo o queixo, forçando minha expressão para algo digno da coroa de Tymandore, mesmo enquanto algo profundo em meu peito aperta.
A história está prestes a entrar na arena.
Um alfa.
Uma criatura sobre a qual só li em livros —
reduzido a tinta, mito e contos de advertência.
E, em poucos instantes, eu o verei.
Real. Respirando.
O pensamento se instala inquietante.
Aquela sensação de formigamento retorna, mais forte agora, rastejando sob minha pele.
Não é empolgação.
É algo mais próximo de pavor.
Ele se enrola no fundo do meu estômago, pesado e insistente.
E eu sei, com uma certeza que não consigo explicar —
que desta vez ele não vai a lugar nenhum.
