Não Sou Sua - Série Sombras do Destino: Livro 3/Volume Único

Mayella

Caminhei lentamente em direção à praça da vila; a terra batida firme sob minhas sandálias. Acima dos telhados, a lua subia cada vez mais alto — redonda e brilhante o suficiente para transformar o oceano além do nosso porto em uma faixa de prata. Tochas já ardiam ao longo das bordas do espaço aberto, e sua fumaça subia em espirais noite adentro.

O banquete estava prestes a começar. E esta noite seria a primeira vez em que eu permaneceria no círculo durante a cerimônia da lua.

Meu estômago estava com um nó, não de empolgação, mas de algo mais frio. Eu completei vinte e um anos há dois meses. Tinha chegado à idade em que deveria encontrar meu parceiro.

Sentia-me como a única integrante da matilha Lunar Winds que não queria um.

Não era rebeldia. Não era desobediência. Era um sentimento alojado bem no fundo de mim, firme e imóvel, de que meu destino estava em outro lugar — em algum lugar muito além desta praça, além destes penhascos, além das regras que moldaram cada suspiro da minha vida.

Lunar Winds possuía um porto à beira-mar, mas ainda estávamos isolados do resto do mundo. Navios iam e vinham, marinheiros trocavam mercadorias e histórias, e então o mar os engolia novamente. Ouvi essas histórias a vida toda — outras terras, lugares distantes — e, a cada vez, meu peito apertava e meu coração batia forte demais.

Eu deveria partir. Não ficar aqui.

Eu tinha dito isso ao meu pai uma vez.

Ele fez questão de que eu entendesse qual era o meu lugar.

Até hoje, minha língua encontra a falha no meu molar do fundo — uma dor antiga que ainda posso sentir, mesmo anos depois. O tapa de mão aberta do meu pai tinha sido rápido, certeiro. A voz dele depois disso foi mais baixa que seu grito, o que, de alguma forma, tornou tudo pior.

Desobediência não seria tolerada.

Então eu aprendi. Mantive minha boca fechada e a cabeça baixa, fazendo o que me era ordenado. Mas minha mente ainda divagava, escorregando por frestas que eu não deixava ninguém ver. Ela me levava a lugares onde a hierarquia da matilha tinha sido desmantelada, onde ninguém se curvava só porque outro lobo nasceu em uma posição superior.

Lembrei-me do marinheiro dos Seven Realms — mãos calejadas, sal nos cabelos, o cheiro de rum em seu hálito — encostado em um caixote perto das docas enquanto uma pequena multidão se reunia ao seu redor. Eu estava na borda, meio escondida atrás de redes empilhadas, prendendo a respiração enquanto ele descrevia um reino sem matilhas. Sem sistemas de castas. Um lugar onde todos eram valorizados, onde cada um escolhia seu papel para manter o reino próspero.

Era governado por um rei Lycan imortal, ele disse, e por um conselho formado por representantes de todas as regiões.

Eu mal podia acreditar que um lugar assim existia.

Onde você escolhia seu próprio destino.

Meu coração tinha batido mais forte quando o marinheiro falou sobre o rei e a rainha — não eram parceiros, não estavam ligados por lei ou cerimônia, mas fortalecidos por algo mais forte.

Twin Flames.

Ele disse que eles tinham escolhido um ao outro mil anos antes e, de alguma forma — contra o próprio tempo —, eles tinham se encontrado novamente.

Agora, caminhando em direção à praça, aquela história pressionava o interior das minhas costelas. Não era esperança, exatamente. Era algo mais cortante. Algo que fazia minha pele arrepiar sob o vestido.

Cheguei ao limite da cerimônia da lua e tomei meu lugar ao lado da minha família.

Meu pai, Mitus, estava com os braços cruzados sobre o peito, já observando a multidão como um guerreiro observa um campo de batalha. Era o que ele era — um guerreiro da matilha. Nossa família não tinha um status elevado, mas também não era diminuída pela vergonha. Nós simplesmente... estávamos lá. Úteis. Substituíveis.

Sempre foi um alívio me misturar. Passar despercebida.

Só que era difícil passar despercebida quando você tem sete irmãos mais novos.

Eles se espalhavam ao meu redor, barulhentos e inquietos, com ombros já ficando largos devido ao treinamento e sorrisos afiados demais para a idade deles. Eles estavam sendo criados para serem guerreiros, o que os tornava insuportáveis. Praticavam suas "técnicas de caça" comigo sempre que podiam — pulando de trás das portas, descendo de telhados baixos, quebrando galhos no escuro para me fazer levar um susto.

Mais de uma vez, eles me fizeram derrubar a roupa lavada na sujeira ou me assustar a ponto de derrubar um copo da mesa e estilhaçá-lo.

Esta noite, eles estavam se comportando apenas porque nosso pai estava por perto. Mesmo assim, flagrei um deles se inclinando para o outro, sussurrando algo que os fez rir. Não perguntei o que era. Não lhes dei esse gostinho.

Eu tinha passado pela minha primeira transformação aos quinze anos — meu lobo de cor marrom-chocolate combinando com meu cabelo, minha força suficiente para acompanhar o ritmo, meus instintos afiados o bastante para ganhar o reconhecimento dos guerreiros mais velhos. Eu fui uma boa filha: obediente e esforçada. Passava a maior parte dos meus dias ajudando minha mãe a cuidar da nossa casa e do caos de tantos corpos masculinos e bocas famintas.

Minha mãe, Adrianna, estava perto de mim agora. Mãos gentis, voz suave. Mesmo à luz das tochas, ela parecia delicada — não fraca, nunca fraca, mas calma de um jeito que fazia o mundo parecer menos hostil. Ela sempre foi minha âncora. Seus dedos roçaram levemente a parte de trás do meu braço, um toque silencioso que perguntava se eu estava bem sem me forçar a responder.

Meu pai era duro e autoritário. Frio, com expectativas impossíveis. A única pessoa por quem ele se permitia ser gentil era minha mãe. Vê-los juntos sempre foi confuso — como um homem podia ser de pedra com todo mundo e ainda olhar para uma pessoa com algo próximo da ternura.

A noite seguiu entre banquetes e danças. O cheiro de carne assada e pão doce pairava pela praça. Tambores pulsavam perto do centro, constantes e graves, e a matilha se movia no ritmo — rindo, chamando uns aos outros, girando em círculos que se fechavam e se abriam novamente.

Eu comia porque era esperado. Sorria quando alguém falava comigo. Acenava nos momentos certos. Mas minhas mãos não paravam de se torcer no meu colo, com os dedos apertando o tecido da minha saia até que ela ficasse toda amassada sob meu aperto.

Eu não queria um parceiro.

Mas meu pai ficaria desapontado se eu não tivesse um. Pior que desapontado. O olhar dele endureceria, sua boca se tornaria uma linha reta, e eu sentiria aquele aperto familiar na garganta — o aviso de que minha vida poderia ficar ainda menor.

À medida que a lua subia, o ar mudava. A cerimônia sempre causava isso. Ela atraía a atenção da matilha para cima, para fora, para dentro, tudo ao mesmo tempo. As conversas diminuíam. As risadas rareavam. Lobos — humanos ou não — pareciam se inclinar para o mesmo ponto invisível.

Quando a lua atingiu seu ponto mais alto, eu senti.

Um puxão bem no fundo do meu ventre.

Minha mão foi para a parte inferior do abdômen sem pensar, a palma pressionando ali enquanto a sensação se intensificava. O puxão cresceu, não era um frio na barriga ou uma dor passageira, mas algo deliberado — algo que parecia ancorado dentro de mim e puxado com força em uma única direção.

Minha loba se agitou sob minha pele, inquieta. Ela pressionava meus ossos, desconfortável, um ganido baixo subindo em meu peito. O puxão não me trouxe a antecipação que deveria trazer.

Ele me encheu de pavor.

O que quer que nos chamasse não parecia bom. Não parecia seguro. Parecia inevitável.

Ao meu redor, a multidão se agitava e murmurava. A palavra mate começou a ecoar pela praça, passando de boca em boca enquanto jovens lobos se encontravam sob a lua mais brilhante. Vivas surgiram, mais agudas e altas à medida que mais pares se voltavam um para o outro, olhos arregalados, mãos agarrando, risadas explodindo livremente.

Eu me movi porque o puxão exigia.

Passo a passo, segui através do aperto dos corpos, através da névoa das tochas e da fumaça que flutuava. As pessoas roçavam meus ombros e não notavam. Alguém esbarrou em meu braço e murmurou um pedido de desculpas, já se virando para outro lado. Continuei seguindo, puxada pelo coração da praça enquanto a celebração crescia atrás de mim.

Atravessei toda a extensão sem encontrar ninguém esperando com olhos suaves e mãos trêmulas.

Por um breve momento, a esperança cintilou — fina e frágil — de que eu estivesse errada. Que meu estômago tivesse apenas virado por causa da comida, que a sensação fosse passar e eu pudesse voltar para minha família e fingir que esta noite era como qualquer outra.

Então, um rosnado soou atrás de mim, perto o suficiente para fazer os pelos da minha nuca se arrepiarem.

“Mate.”

A palavra foi áspera, possessiva. Sem questionamentos. Sem alívio.

Uma reivindicação.

Eu me virei.

Senti um vazio no estômago.

Um homem estava lá — duas vezes maior que eu, ombros impossivelmente largos, braços grossos como troncos de árvore sob as mangas de sua túnica. Seu maxilar era quadrado, sombreado por uma barba rala. Uma tatuagem tribal subia pelo lado esquerdo do rosto, a tinta escura destacando-se fortemente contra a pele. O cabelo loiro estava trançado para trás em tranças intrincadas que pareciam mais uma marca de guerra do que um ornamento.

E então meus olhos encontraram os dele.

Cinzentos e frios. Sem piscar.

Olhos que eu nunca tinha ousado encarar até aquele momento — olhos para os quais a lei da matilha exigia que eu baixasse o olhar devido ao seu status.

Os olhos do Alfa.