À SUA IMAGEM

Eu não sabia o que esperar quando bati o ponto hoje — mas ele? Com certeza não estava nos meus planos.

Ele parecia ter acabado de sair de um filme noir de vampiro do final dos anos 90 — melancólico, esbanjando uma ameaça cinematográfica, como se tivesse sido protagonista de algum clássico cult esquecido que ninguém valorizou até vinte anos depois.

O tipo de cara que se perguntaria o quão alto você conseguiria gritar e precisamente quanta perda de sangue seria demais. O tipo que te caçaria com uma máscara de horror só para te comer num beco e ouvir você implorar por misericórdia.

Misericórdia que ele não daria.

Seu cabelo escuro, grosso e com texturas de reflexos azulados, caía ao redor das orelhas modificadas em pontas, repletas de argolas e tachas de prata. Cílios pretos e longos emolduravam olhos contornados de lápis, postos sobre uma pele aquecida pelo sol — grandes, castanhos e absolutamente devastadores.

Anéis de prata — empilhados em seus dedos — brilhavam sob a luz baixa enquanto ele se movia, cheios de clarões e tilintares contra correntes em camadas e um cadeado em formato de coração. E ele não apenas sentou. Ele se esparramou. Toda aquela energia sombria enroscada no banco do fundo, como se o Moulin Mug fosse sua sala do trono particular.

Eu estava na metade da limpeza da máquina de café expresso quando ele finalmente se moveu, porra.

Clink. Clink. Clink.

Seus anéis batiam contra o balcão, quase como um código.

“Café preto”, ele disse, com a voz baixa, como melaço sobre vidro quebrado.

Eu olhei para cima. Ele era mais alto do que eu pensava. Esguio, ombros largos e envolto em um sobretudo de couro ébano, ele tinha o tipo de aura que dizia que ele não tinha entrado vindo da rua — ele tinha chegado de algum lugar muito mais sinistro.

Seus olhos eram quentes, mas não havia nada de quente na forma como eles pousaram em mim.

“Por que você é a única vestida de vermelho, pernas?”

Eu pisquei. “Como disse?”

Ele inclinou a cabeça levemente, me estudando. “Todo mundo está preto como um túmulo. Você? Toda de vermelho.” A boca dele se curvou em um sorriso malicioso. “Você gosta de se destacar, não é?” Ele se inclinou mais perto. “Diga-me, muñeca — você se veste pela atenção ou apenas pela reação?”

Então ele estendeu a mão — seus dedos frios, seus anéis de prata pesados.

“Me llamo Alvarus Carmine.”

Eu peguei a mão dele, surpreendendo a mim mesma.

“Felicity”, eu disse — inclinando-me o suficiente para dar a ele uma espiada no meu decote. “Felicity Randone.”

Ele fez uma pausa, deixando o nome rolar sobre sua língua provavelmente perfurada como se estivesse provando-o. Os anéis tamborilavam suavemente contra o balcão enquanto ele assentia. “Randone”, ele repetiu, com os olhos escurecendo. “Você é italiana?”

“Siciliana.” Eu pisquei.

“Siciliana, é?” Ele zombou, com os lábios tremendo.

Eu assenti, completamente encantada já.

“Bem, quanto a mim, eu venho do Reino de Castela”, ele arrastou as palavras, com a mão no peito, o sorriso em seus lábios em forma de coração divertido demais para uma companhia educada. “Espanha — se é que precisamos nos rebaixar a geomorfologias.”

“Eu ouvi falar desse lugar. Terra dos castelos, certo?”

“Bravo.” Ele aplaudiu suavemente. “Dez pontos pela geografia, querida. E você, mi amor, está olhando para a última — e de longe a mais linda — peça de seu precário legado.”

Ele piscou e deslizou algumas notas novas pelo balcão, uma unha pintada de preto traçando a tampa de seu café preto.

“Agora me diga, muñeca — com essa beleza fatal... você é perigosa? Porque não existe nada mais sexy do que uma mulher que pode me esfaquear no meio da foda.”

Eu deixei o sorriso se espalhar lentamente pelo meu rosto, com meus olhos fixos nos dele. “Bem, isso depende, Al.” Uma risada nervosa escapou. “Não gostaria de saber?”

Eu me inclinei, deixando o calor entre nós se instalar. “Agora me diga, Alvarus —” eu balancei meus cílios. “— você é perigoso?”

Ele me deu aquele tipo de olhar mortal que poderia azedar o leite. “Apenas”, ele arrastou, “para aqueles que merecem”. Seu tom caiu para um ronronar — sombrio, convencido. “¡Qué guapa!”

Ele me tocou.

Apenas um nó do dedo, brilhando com prata, roçou minha bochecha. Frio. Adorador. Então deslizou sob meu queixo, levantando meu rosto.

Nossos olhos se encontraram. Castanho com castanho, mas os dele eram muito mais profundos — como um poço, ou um caixão.

Sem fim.

“Você usa vermelho como se significasse algo”, ele disse suavemente. “Você deveria.”

— E saiu prontamente, com o café na mão.

Sem aceno. Sem despedida. Apenas girou sobre um salto plataforma pesado e foi embora, frio como você quiser — como se ele não tivesse acabado de me destruir com um olhar e o toque mais leve.

Agora não consigo tirar da cabeça — o que mais aquelas mãos poderiam fazer. Aposto que ele me pegaria pela garganta, ofegante por ar enquanto seus lábios chamuscavam meu pescoço — sussurrando obscenidades no meu ouvido e doces elogios naquele sotaque castelhano sexy.

Eu me abanei com um recibo de pastelaria.

“Se controla, vadia.”

Mas antes que eu possa mergulhar muito fundo nas minhas imagens mentais bastante vívidas, a porta toca — e assim, o clima vai embora.

Entra esse grupo de garotas Alt-TikTok — botas pesadas, espartilhos de marca barata, delineador de teia de aranha com glitter, gargantilhas que provavelmente diziam ‘garota do papai’ ou alguma porcaria — invadindo o Mug.

“Ai meu deus, é a garota de vermelho!” uma delas grita. “Te falei que ela era real.”

Eu me levanto como uma barista possuída, coloco meu sorriso de atendimento ao cliente e volto para trás do balcão como se não estivesse agora mesmo na minha cabeça sendo comida por um possível vampiro viajante do tempo chamado Alvarus atrás das latas de lixo.

“Bem-vindas ao Moulin Mug”, eu disse, com a voz melosa. “Estão aqui pelo café ou apenas para ficar me olhando?”

Uma delas riu. “Ambos.”

Eu anotei os pedidos, posei para algumas fotos e as mandei embora. Muitos agradecimentos, elogios demais e muitas gorjetas enfiadas no pote de caveira de vidro no caixa.

Quando as luzes diminuíram e a última música da playlist do Spotify acabou, era hora de fechar — e assim, meus pensamentos escorregaram direto para a sarjeta.

De volta a ele.

Eu empilhei as bandejas e entreguei para Cordelia lavar, mas ela pausou e me deu aquele olhar.

“Onde está sua cabeça, Lissie? Você não pareceu estar aqui a noite toda.” Ela desligou a água.

Eu dei de ombros. Provavelmente rápido demais. “Estou aqui.”

Ela arqueou uma sobrancelha. “Não desde que aquele garoto gótico decadente se dignou a soltar umas palavras e desaparecer sem nem um adeus apropriado.”

Decadente. É. Essa era uma palavra para Al.

Eu congelei, com a bandeja na mão, o coração dando aquele pulinho sem vergonha.

Cordelia deu um sorriso de lado, percebendo na hora.

“Ohhh, então é isso que te deixou toda boiolinha. O garoto gótico realmente te pegou, hein?”

“Estou bem.” O que só a fez rir mais alto.

“E eu sou velha como poeira...”

Eu revirei os olhos e voltei a limpar o balcão.

“Ele tocou no seu rosto, Liss. Sério, quem faz isso? O que é isso, uma novela?”

“Ele era só... intenso.”

“Uh-huh.”

Eu dei um sorriso. “Ele pediu um café preto.”

“Claro que pediu. Pessimista, sombrio e provavelmente amaldiçoado. Praticamente uma bandeira vermelha ambulante.”

Eu mordi o lábio. Cordelia não estava errada. Mas que me ajude, eu queria escalar essa bandeira vermelha como um poste.

“O nome dele é Alvarus.”

Cordelia piscou. “Alvarus? Porra. Esse é um nome. Você acha que ele inventou isso depois de atingir o ápice do status de senhor das trevas, ou está realmente impresso em uma certidão de nascimento em algum lugar?”

Eu ri baixinho. “Sinceramente, Cordelia, quem sabe? Ele provavelmente emergiu totalmente formado de um caixão forrado de veludo com um fundo de reserva e um diário de poesia.”

Ela bufou. “Faz sentido.”

Terminamos a louça em silêncio agradável.

Mas meu cérebro? Meu cérebro estava tudo menos quieto.

Era tarde quando cheguei ao meu apartamento. Nada chique, apenas um pequeno flat com vizinhos abaixo de mim. Mas era meu.

Minha parte favorita era a cama.

Uma estrutura de ferro antiga com um dossel de veludo vermelho e lençóis de seda que pareciam um beijo atrás dos seus joelhos. O tipo de cama onde você teria uma foda suja — sozinha ou com um castelhano salaz de olhos cor de chocolate amargo.

Deus, eu não conseguia parar de pensar nele.

Alvarus.

Só de dizer o nome dele eu ficava toda arrepiada.

E agora eu estava me sentindo um pouco assanhada.

Fazia eras desde um encontro de verdade. Mais tempo ainda desde que alguém tinha feito amor comigo. Meu pobre vibrador rosa provavelmente tinha motivos para negligência emocional.

Mas hoje à noite? Dei folga para ele.

Um banho quente. E minhas próprias mãos. Talvez se eu fechasse os olhos, pudesse fingir que era o Al.

Porcaria — eu deveria ter dado meu número a ele. Poderia ter sido um erro noturno. Poderia ter sido meu favorito.

Ugh.

Acendi algumas velas e deixei a banheira de pés de garra encher. Joguei uma bomba de banho da cor de sangue arterial e observei efervescer, manchando a água de carmesim. Liguei a câmera. Ângulo perfeito.

Nova pasta no meu drive. Apertei gravar.

Deslizei lentamente, deixando o calor subir pelas minhas pernas e coxas enquanto o vapor se enrolava nos meus ombros como a respiração de um amante. Meu cabelo flutuava ao meu redor como fogo sacrificial. Meus dedos? Já tremendo.

“Espero que goste de um pouco de fantasia sombria,” eu ronronei para a lente. “Porque esta noite eu tenho uma presa na minha cabeça.”

A água batia na minha pele enquanto eu me encostava, cortinas vermelhas abertas ao redor da banheira, a luz de velas dançando nos azulejos como alguma sessão espírita erótica. Ambas as mãos provocavam meus mamilos — apertando, enrolando, incentivando-os a ficarem duros antes de deslizarem para o sul, lenta e melosamente, como se eu tivesse todo o tempo do mundo para ser obscena.

“O nome dele,” sussurrei, a respiração pegajosa de desejo, “é Alvarus Carmine.”

Deixei derreter na minha língua como mel do inferno.

Meus dedos mergulharam mais fundo no calor, na dor, e imaginei os olhos de Al, pretos como segredos. Quase podia ouvir seus anéis raspando na porcelana. Sentir seus lábios no meu pescoço, sua voz um murmúrio confuso no meu ouvido, sussurrando coisas que nenhuma garota boazinha deveria pensar.

“Aposto que ele me faria implorar.” Gemido solto no vapor. “Me sufocar do jeito certo... deixar marcas de amor que eu esconderia com pó, e rezaria para nunca desbotarem.”

Meus quadris balançaram. A água batia na borda da banheira enquanto eu me tocava como se fossem as mãos dele. Repeti o nome dele. Bem na borda. Bem antes da queda.

E então —

As velas piscaram.

Todas elas.

Como se estivessem ouvindo.

Como se ele estivesse ouvindo.

O ar engrossou. Pesado. Quente. Como respiração no meu ombro nu.

Eu fiquei estática. Dedos molhados. Coração na garganta.

Então aquele som.

Clink.

Um clarão de prata contra o azulejo frio.

Eu sentei rápido.

A água derramou pelas laterais. O perfume da bomba de banho tinha mudado. Não era mais doce. Agora — fumaça. Anis queimado.

Eu olhei para o canto.

Eu senti algo.

E então, atrás de mim, uma voz. Suave como pecado, aveludada como a meia-noite, profunda como uma cova recém-aberta, e rica como chocolate amargo derretido sobre morangos frescos.

“Feliiiiiciiiiityyyy...”

Em tom de canto. Uma canção de ninar feita para me deixar selvagem. Ou me repreendendo porque eu tinha sido muito, muito safada.

Eu congelei.

“Porra.”

Saiu como um gemido.

A água ondulou. Então mãos. Não vistas. Mas lá. Tocando. Reivindicando. Acariciando. Rastejando pelas minhas coxas, frias como a morte. Anéis roçando a pele, demorando-se nas minhas costelas. Meu pescoço. Minha garganta.

Eu não gritei.

Minhas pernas se abriram. A cabeça caiu para trás, boca aberta. Meu corpo? Faminto. Sedento. Excitado. Minha mente? A milhões de quilômetros de distância.

“Alvarus?”

Silêncio.

Apenas a adoração do toque.

Eu agarrei a borda da banheira como se fosse a última coisa me mantendo no lugar. A luz da câmera piscou uma vez. Depois morreu.

O quarto esfriou dez graus.

Mas eu queimava. Deus, eu queimava.

Meu corpo não era mais meu, não de nenhuma maneira maldita que eu escolheria. Encharcada de calor, batizada no vapor. Tremendo sob mãos frias, eu não conseguia ver, mas sentia em toda parte.

Uma se enrolou ao redor da minha garganta. Outra deslizou entre minhas coxas. Maior que a minha. Mais forte.

“Por favor”, eu arfei.

“Aye, hermosa.” A voz rugiu dentro de mim. No meu crânio. No meu peito. Na cavidade da minha buceta onde meus dedos estiveram.

“Todo esse fogo... e você ainda nem sabe para quem é.”

Eu me abri mais. Arqueei e ofereci tudo.

“Me pegue. Me use.”

A água da banheira agitou. Minhas costas bateram na porcelana enquanto meus quadris batiam contra nada e tudo. Meus mamilos roçaram dentes invisíveis. Uma boca. Uma língua. Presas?

Eu gritei. Minhas mãos arranharam a cortina. Minhas pernas tremeram.

Um sussurro baixo e ofegante me envolveu.

“Diga meu nome.”

“Al — Alvarus?” eu solucei.

E então eu estava submersa.

A banheira me engoliu. Cabelo espalhado como chama. Bolhas estouraram contra meus lábios enquanto eu me debatia sob a superfície. Sufocada. Encharcada. Sem peso. Indefesa. Enquanto algo pulsava dentro de mim, esticando minha pequena boceta até meu senso de identidade sangrar silenciosamente.

Minhas pernas — inúteis.

E só quando pensei que me afogaria nisso, rompi a superfície, ofegante. Gemendo.

Meu orgasmo atingiu como uma possessão de corpo inteiro.

Costas arqueadas. Coxas tremeram. A banheira balançou sob mim enquanto a água batia na borda, e minha boca ficou aberta em um grito silencioso.

Sombra derramou através de mim como fumaça.

E então —

Silêncio.

Imobilidade.

Fiquei deitada lá, destruída. Tossindo água. Fodida sem sentido. Tremendo na descida.

E lá, esculpida na condensação no espelho, uma palavra me encarava de volta.

Minha.