À SUA IMAGEM

Eu não sabia o que esperar quando bati o ponto hoje — mas ele? Definitivamente não estava nos meus planos.

Ele parecia ter saído diretamente de um filme noir de vampiros do final dos anos 90 — com aquele ar sombrio, exalando uma ameaça cinematográfica, como se tivesse estrelado algum clássico cult esquecido que ninguém valorizou até vinte anos depois.

O tipo de cara que se perguntaria até que ponto conseguiria fazer você gritar e exatamente quanto sangue perdido seria demais. O tipo que te caçaria com uma máscara de terror só para te foder em um beco enquanto te ouve implorar por misericórdia.

Misericórdia que ele não daria.

Seu cabelo escuro, grosso e texturizado com discretas mechas azuis, caía em torno de orelhas modificadas em pontas, repletas de argolas e piercings de prata. Cílios pretos e longos emolduravam olhos delineados de khol, contrastando com a pele bronzeada pelo sol — grandes, castanhos e absolutamente devastadores.

Anéis de prata — empilhados em seus dedos — captavam a luz fraca conforme ele se movia, um brilho metálico entre correntes em camadas e um cadeado em formato de coração. E ele não apenas sentava. Ele se espalhava. Toda aquela energia sombria enroscada no banco do fundo, como se o Moulin Mug fosse sua sala do trono pessoal.

Eu estava na metade da limpeza da máquina de expresso quando ele finalmente se moveu, porra.

Clink. Clink. Clink.

Seus anéis batiam contra o balcão, quase como um código.

“Café puro,” disse ele, com a voz grave, como melaço sobre vidro quebrado.

Eu olhei para cima. Ele era mais alto do que eu pensava. Esguio, de ombros largos e envolto em um sobretudo de couro ébano, ele tinha um aura que dizia que não tinha acabado de entrar vindo da rua — ele tinha chegado de algum lugar muito mais sinistro.

Seus olhos eram quentes, mas não havia nada de calor na forma como eles pousaram em mim.

“Por que você é a única vestida de vermelho, pernas?”

Eu pisquei. “Como é?”

Ele inclinou a cabeça levemente, me estudando. “Todo mundo aqui é preto como o túmulo. Você? Toda de vermelho.” Sua boca se curvou em um sorriso malicioso. “Você gosta de se destacar, não é?” Ele se inclinou para mais perto. “Diga-me, muñeca — você se veste para chamar atenção ou apenas pela reação?”

Então ele estendeu a mão — seus dedos frios, seus anéis de prata pesados.

“Me llamo Alvarus Carmine.”

Eu apertei a mão dele, surpreendendo a mim mesma.

“Felicity,” eu disse — inclinando-me apenas o suficiente para lhe dar uma espiada no meu decote. “Felicity Randone.”

Ele pausou, deixando o nome rolar sobre sua língua provavelmente perfurada como se estivesse saboreando. Os anéis tamborilavam suavemente no balcão enquanto ele acenava. “Randone,” repetiu ele, com os olhos escurecendo. “Você é italiana?”

“Siciliana.” Eu pisquei.

“Siciliana, é?” Ele zombou, com os lábios tremendo.

Eu balancei a cabeça, já completamente caidinha.

“Bem, quanto a mim, venho do Reino de Castela,” disse ele arrastado, com a mão no peito, o sorriso em seus lábios em forma de coração divertido demais para alguém educado. “Espanha — se é que precisamos recorrer a geomorfologias.”

“Já ouvi falar desse lugar. A terra dos castelos, certo?”

“Bravo.” Ele aplaudiu suavemente. “Dez pontos pela geografia, querida. E você, mi amor, está olhando para a última — e de longe a mais linda — parte de seu precário legado.”

Ele piscou e deslizou algumas notas impecáveis pelo balcão, com uma unha pintada de preto traçando a tampa do seu café puro.

“Agora me diga, muñeca — com essa aparência matadora... você é perigosa? Porque não há nada mais sexy do que uma mulher que pode me esfaquear no meio da transa.”

Eu deixei o sorriso se espalhar lentamente pelo meu rosto, meus olhos fixos nos dele. “Bem, isso depende, Al.” Uma risada nervosa escapou. “Você não gostaria de saber?”

Eu me inclinei, deixando o calor entre nós se estabelecer. “Agora me diga, Alvarus —” eu bati os cílios. “— você é perigoso?”

Ele me deu aquele olhar mortal capaz de azedar leite. “Apenas,” disse ele arrastado, “para aqueles que merecem.” Seu tom baixou para um ronronar — sombrio, presunçoso. ”¡Qué guapa!”

Ele me tocou.

Apenas um nó do dedo, brilhando com prata, roçou minha bochecha. Frio. Adorador. Então deslizou sob meu queixo, erguendo meu rosto.

Nossos olhos se travaram. Castanho com castanho, mas os dele eram muito mais profundos — como um poço, ou um caixão.

Infinitos.

“Você usa vermelho como se significasse algo,” ele disse suavemente. “Você deveria.”

—E saiu prontamente, com seu café na mão.

Sem aceno. Sem despedida. Apenas girou sobre um salto plataforma pesado e foi embora, frio como se não fosse nada — como se não tivesse acabado de me destruir com um único olhar e um toque sutil.

Agora não consigo tirar da cabeça o que mais aquelas mãos poderiam fazer. Aposto que ele me pegaria pela garganta, ofegante por ar, enquanto seus lábios queimavam meu pescoço — sussurrando obscenidades no meu ouvido e doces elogios naquele sotaque castelhano sexy.

Eu me abanei com um recibo de pastelaria.

“Se controla, vadia.”

Mas antes que eu possa mergulhar fundo demais nas minhas imagens mentais bem vívidas, a porta toca — e, assim mesmo, a vibe vai para o espaço.

Entra esse bando de garotas estilo Alt-TikTok — botas tratoradas, corsets genéricos da Shein, delineador de teia de aranha com glitter, chokers que provavelmente diziam 'daddy’s girl' ou alguma merda do tipo — invadindo o Mug.

“Ai meu deus, é a garota de vermelho!” uma delas grita. “Te falei que ela era real.”

Eu levanto como uma barista possuída, coloco meu sorriso de atendimento ao cliente e volto para trás do balcão como se não estivesse ali na minha cabeça sendo comida por um possível vampiro viajante do tempo chamado Alvarus atrás das latas de lixo.

“Bem-vindas ao Moulin Mug,” eu disse, com a voz melosa. “Estão aqui pelo café ou só para ficar olhando para mim?”

Uma delas riu. “Ambos.”

Eu anotei os pedidos, posei para algumas fotos e as mandei embora. Muitos agradecimentos, elogios demais e muitas gorjetas enfiadas no crânio de vidro no caixa.

Quando as luzes diminuíram e a última música da playlist do Spotify desapareceu, era hora de fechar — e assim mesmo, meus pensamentos escorregaram de volta para a sarjeta.

De volta a ele.

Eu empilhei as bandejas e as entreguei para Cordelia lavar, mas ela pausou e me deu aquele olhar.

“Onde está com a cabeça, Lissie? Você não pareceu estar aqui a noite toda.” Ela desligou a água.

Eu dei de ombros. Provavelmente rápido demais. “Eu estou aqui.”

Ela arqueou uma sobrancelha. “Não desde que aquele garoto gótico decadente se dignou a soltar umas palavras e desaparecer sem nem um adeus decente.”

Decadente. É. Essa era uma palavra para o Al.

Eu congelei, com a bandeja na mão, meu coração dando aquele pulinho traiçoeiro.

Cordelia sorriu, percebendo na hora.

“Ohhh, então é isso que te deixou com essa cara de apaixonada e toda derretida. O garoto gótico realmente te pegou, hein?”

“Estou bem.” O que só a fez rir mais.

“E eu sou velha como poeira...”

Eu revirei os olhos e voltei a limpar o balcão.

“Ele tocou no seu rosto, Liss. Sério, quem faz isso? O que é isso, Days of Our Lives?”

“Ele era apenas... intenso.”

“Uh-huh.”

Eu dei um sorriso. “Ele pediu um café puro.”

“Claro que pediu. Pessimista, sombrio e provavelmente amaldiçoado. Praticamente uma bandeira vermelha ambulante.”

Eu mordi o lábio. Cordelia não estava errada. Mas, que me ajude, eu queria escalar essa bandeira vermelha como um mastro.

“O nome dele é Alvarus.”

Cordelia piscou. “Alvarus? Merda. Isso é que é nome. Você acha que ele inventou isso quando atingiu o auge do status de senhor das trevas, ou está realmente impresso em uma certidão de nascimento em algum lugar?”

Eu ri baixinho. “Sinceramente, Cordelia, quem sabe? Ele provavelmente emergiu totalmente formado de um caixão forrado de veludo com um fundo fiduciário e um diário de poesias.”

Ela bufou. “Faz sentido.”

Terminamos a louça em um silêncio amigável.

Mas meu cérebro? Meu cérebro estava tudo menos quieto.

Era tarde quando cheguei em casa. Nada chique, apenas um pequeno apartamento com vizinhos embaixo. Mas era meu.

Minha parte favorita era a cama.

Uma estrutura de ferro antiga com dossel de veludo vermelho e lençóis de seda que pareciam um beijo atrás dos seus joelhos. O tipo de cama em que você teria uma transa nojenta — seja sozinha, ou com um castelhano lascivo de olhos de chocolate amargo.

Deus, eu não conseguia parar de pensar nele.

Alvarus.

Apenas dizer o nome dele me dava arrepios.

E agora eu estava me sentindo um pouco safada.

Fazia eras desde um encontro de verdade. Mais tempo ainda desde que alguém tinha feito amor comigo. Meu pobre vibrador de rosinha provavelmente tinha motivos para negligência emocional.

Mas hoje à noite? Eu dei folga para ela.

Um banho quente. E minhas próprias mãos. Talvez se eu fechasse os olhos, pudesse fingir que era o Al.

Droga — eu deveria ter dado meu número para ele. Poderia ter sido um erro noturno. Poderia ter sido o meu favorito.

Ugh.

Acendi algumas velas e deixei a banheira de pés de garra encher. Joguei uma bomba de banho da cor de sangue arterial e assisti enquanto ela efervescia, manchando a água de carmesim. Liguei a câmera. Ângulo perfeito.

Nova pasta no meu drive. Apertei gravar.

Eu entrei lentamente, deixando o calor subir pelas minhas pernas e coxas enquanto o vapor se enrolava nos meus ombros como o hálito de um amante. Meu cabelo flutuava ao meu redor como fogo sacrificial. Meus dedos? Já tremendo.

“Espero que você goste de um pouco de fantasia sombria,” eu ronronei para a lente. “Porque hoje à noite estou com uma presa na cabeça.”

A água batia na minha pele enquanto eu me recostava, as cortinas vermelhas abertas ao redor da banheira, a luz das velas dançando nos azulejos como uma sessão espírita erótica. Ambas as mãos provocavam meus mamilos — apertando, enrolando, induzindo-os a ficarem rígidos antes de deslizarem para o sul, lento e melado, como se eu tivesse todo o tempo do mundo para ser obscena.

“O nome dele,” eu sussurrei, com o hálito pegajoso de desejo, “é Alvarus Carmine.”

Deixei derreter na minha língua como mel do inferno.

Meus dedos mergulharam mais fundo no calor, na dor, e imaginei os olhos do Al, pretos como breu com segredos. Podia quase ouvir seus anéis raspando na porcelana. Sentir seus lábios no meu pescoço, sua voz um murmúrio nebuloso no meu ouvido, sussurrando coisas que nenhuma garota boazinha deveria pensar.

“Aposto que ele me faria implorar.” Gemido dito no vapor. “Me sufocar na medida certa... deixar marquinhas que eu esconderia com pó, e rezaria para nunca sumirem.”

Meus quadris balançavam. A água batia na borda da banheira enquanto eu me tocava como se fossem as mãos dele. Eu repetia seu nome. Bem no limite. Bem antes da queda.

E então —

As velas tremeluziram.

Todas elas.

Como se estivessem ouvindo.

Como se ele estivesse ouvindo.

O ar engrossou. Pesado. Quente. Como um hálito no meu ombro nu.

Eu congelei. Dedos molhados. Coração na boca.

Então aquele som.

Clink.

Um brilho de prata contra o azulejo frio.

Sentei-me rápido.

A água derramou pelas laterais. O cheiro da bomba de banho mudou. Não era mais doce. Agora — fumaça. Anis queimado.

Olhei para o canto.

Senti algo.

E então, atrás de mim, uma voz. Suave como o pecado, aveludada como a meia-noite, profunda como uma cova recém-aberta e rica como chocolate amargo derretido sobre morangos frescos.

“Feliiiiiciiiiityyyy...”

Cantando. Uma canção de ninar feita para me deixar selvagem. Ou me censurando porque eu fui muito, muito má.

Eu congelei.

“Porra.”

Saiu como um gemido.

A água ondulou. Então mãos. Não vistas. Mas presentes. Tocando. Reivindicando. Acariciando. Rastejando pelas minhas coxas, frias como a morte. Anéis roçando a pele, demorando nas minhas costelas. Meu pescoço. Minha garganta.

Eu não gritei.

Minhas pernas se abriram. Minha cabeça caiu para trás, boca aberta. Meu corpo? Ganancioso. Faminto. Excitado. Minha mente? A um milhão de quilômetros de distância.

“Alvarus?”

Silêncio.

Apenas a adoração do toque.

Eu agarrei a borda da banheira como se fosse a última coisa me segurando no lugar. A luz da câmera piscou uma vez. E apagou.

O quarto esfriou dez graus.

Mas eu queimava. Deus, eu queimava.

Meu corpo não era mais meu, de maneira nenhuma que eu escolheria. Encharcada de calor, batizada no vapor. Tremendo sob mãos frias, que eu não podia ver mas sentia em toda parte.

Uma enrolou-se ao redor da minha garganta. Outra deslizou entre minhas coxas. Maior que a minha. Mais forte.

“Por favor,” eu ofeguei.

“Aye, hermosa.” A voz retumbou dentro de mim. No meu crânio. Meu peito. O vazio da minha boceta onde meus dedos estiveram.

“Todo esse fogo... e você ainda nem sabe para quem ele é.”

Eu me abri mais. Arqueei e ofereci tudo.

“Me pegue. Me use.”

A água da banheira agitou-se. Minhas costas bateram na porcelana enquanto meus quadris colidiam no nada e em tudo. Meus mamilos roçaram dentes invisíveis. Uma boca. Uma língua. Presas?

Eu gritei. Minhas mãos arranharam a cortina. Minhas pernas tremeram.

Um sussurro baixo e ofegante enrolou-se ao meu redor.

“Diga meu nome.”

“Al — Alvarus?” eu solucei.

E então eu estava submersa.

A banheira me engoliu. O cabelo espalhou-se como chama. Bolhas estouraram nos meus lábios enquanto eu me debatia sob a superfície. Sufocada. Encharcada. Sem peso. Indefesa. Enquanto algo pulsava dentro de mim, esticando minha bocetinha até que meu senso de identidade se esvaísse silenciosamente.

Minhas pernas — inúteis.

E bem quando pensei que me afogaria nela, rompi a superfície, ofegante. Gemendo.

Meu orgasmo atingiu como uma possessão de corpo inteiro.

Costas arqueadas. Coxas trêmulas. A banheira balançou sob mim enquanto a água transbordava, e minha boca ficou aberta em um grito silencioso.

A sombra derramou através de mim como fumaça.

E então —

Silêncio.

Imobilidade.

Fiquei ali, destruída. Tosindo água. Fodida sem sentido. Tremendo no rescaldo.

E lá, esculpida na condensação do espelho, uma palavra me encarava.

Minha.