Capítulo 1
ARI
Eu tenho um sistema.
Toda terça-feira, chego à biblioteca às duas. Pego o caminho dos fundos, aquele que margeia a parede leste do prédio de humanas, onde ninguém passa a menos que seja necessário. Encontro meu canto nas estantes do fundo, atrás dos periódicos que ninguém com menos de quarenta anos toca. Coloco os dois fones de ouvido. Abro meu laptop.
E por algumas horas, eu desapareço.
Esse é o objetivo, pelo menos. Desaparecer. Não ocupar espaço. Não ser ninguém.
Fiquei muito boa nisso.
Meu nome é Aria Lennox. Tenho vinte e um anos e sou aluna da Thornwood Elite University há três anos com uma bolsa de estudos integral, o único motivo pelo qual alguém como eu está aqui. Thornwood é um lugar de dinheiro antigo, herdeiros e Alphas que sabem desde o nascimento que o mundo lhes pertence. Historicamente, não é um lugar para garotas bolsistas, curvilíneas e de óculos, vindas de apartamentos pequenos em Cincinnati, cujos pais são ambos betas e cuja designação como ômega apareceu em um exame pediátrico aos nove anos e tem causado problemas desde então.
O maior problema é este: tenho vinte e um anos e nunca apresentei nada.
Sem cheiro. Nada. Três anos em uma universidade onde sua designação biológica é basicamente seu número de CPF e eu ando por aí com um espaço em branco onde deveria estar a minha.
Ômega seca.
Ouvi isso pela primeira vez no segundo ano, no refeitório, alto o suficiente para que a mesa ao lado ficasse em silêncio. Lembro exatamente do que eu estava comendo. Lembro do jeito específico que Cara Hensley disse aquilo, como se fosse engraçado, como se eu fosse engraçada, como se o fato da minha existência fosse uma piada que ela acabara de descobrir e mal podia esperar para compartilhar.
Já ouvi isso umas duzentas vezes desde então.
Parou de doer por volta da centésima quinquagésima vez. Agora é só algo que acontece, como um mau tempo. Você não gosta, mas apenas espera passar.
Enfim. Terça-feira. Biblioteca. Meu canto.
Estou com os dois fones de ouvido, o capítulo dezessete aberto no meu laptop e, pela primeira vez no dia, estou completamente bem.
Eu deveria te contar sobre o capítulo dezessete.
Eu escrevo erotismo. Especificamente, escrevo erotismo omegaverse e, mais especificamente ainda, escrevo erotismo omegaverse de harém reverso sobre uma ômega curvilínea que é reivindicada por vários Alphas que a desmontam peça por peça e adoram cada parte dela que ela passou a vida inteira escondendo. Escrevo isso desde o primeiro ano. Publico anonimamente em uma plataforma onde, até esta manhã, quarenta e três mil pessoas seguem minha conta e perdem a cabeça toda vez que eu atualizo.
O capítulo dezessete é aquele em que ela finalmente para de lutar contra isso. Onde ela percebe que a coisa da qual estava fugindo é exatamente o que ela quer. É a melhor coisa que já escrevi, estou trabalhando nele há duas semanas e estou bem no meio de uma cena que deixa até a mim um pouco ofegante quando os fones são tirados.
Não por minha escolha.
Cara Hensley puxa o fone direito da minha orelha e o joga na mesa como se fosse algo que ela encontrou no chão.
Eu olho para cima.
Ela. E as duas garotas que a seguem por toda parte, cujos nomes eu nunca aprendi porque aprendê-los parecia dar a isso mais do que merece. As três formam um semicírculo na ponta da minha estante, olhando para mim como gatos olham para algo pequeno e acuado.
"Eu estive te procurando", diz Cara.
"Parabéns", digo. "Você me achou."
Ela sorri. O sorriso não chega nem perto dos olhos. "Sabe o que eu ouvi hoje? Ouvi dizer que o professor Ellis ajustou a nota do exame final porque uma pessoa tirou uma nota tão alta que quebrou a escala de avaliação." Ela inclina a cabeça. "Foi você, não foi?"
Eu não respondo.
"Olha, o lance é o seguinte", ela continua, puxando a cadeira à minha frente e sentando como se eu a tivesse convidado. "Você vem aqui com sua bolsinha, estraga a média de todo mundo e anda por aí como se pertencesse a este lugar, e você nem sequer..." Ela faz uma pausa. Franze o nariz. "Você nem sequer tem um cheiro, Aria. Você tem vinte e um anos e não cheira a nada. Como um vazio. Como se simplesmente não houvesse nada aí."
Uma de suas amigas ri.
Olho para a tela do meu laptop. Capítulo dezessete. O cursor piscando pacientemente.
"Uma ômega seca com notas boas." Cara se inclina para frente. "Deve ser muito constrangedor. Ser a pessoa mais inteligente da sala e ainda ser a ômega menos desejável do campus. Os Alphas nem olham para você. Você sabe disso, né? Você é invisível para eles. Você sempre será invisível para eles."
Aqui está o ponto sobre humilhação.
Quando tudo começou, no segundo ano, eu costumava voltar para o meu dormitório e sentar no chão do banheiro por um tempo. Não chorando exatamente. Só sentada. Esperando o sentimento passar.
Eu não faço mais isso. Principalmente porque o sentimento mudou. Agora não é cortante. É maçante e pesado, e fica no meu peito como algo que venho carregando há tanto tempo que parei de notar o peso.
Invisível. É. Eu sei.
Olho para Cara do outro lado da mesa, penso no capítulo dezessete e no pedido que vou buscar no refeitório a caminho de casa; inspiro pelo nariz, expiro pela boca e espero ela terminar.
E então algo acontece.
Calor. Começando baixo, abaixo do estômago, espalhando-se para fora, lento e depois rápido. Quente, estranho e de uma forma que, definitivamente, não está sob meu controle.
Fico muito imóvel.
Um cheiro me alcança. Doce. Profundo. Com algo por baixo que faz meu cérebro silenciar de uma forma que não tenho palavras para descrever. Levo cinco segundos inteiros para perceber que estou sentindo meu próprio cheiro. Saindo da minha pele como se eu estivesse segurando isso por três anos e meu corpo apenas decidisse, agora mesmo, nas estantes do fundo da biblioteca de Thornwood, que tinha terminado de esperar.
Cara para de falar no meio da frase.
Observo a expressão dela mudar. Vejo ela se inclinar para trás. Seus olhos se arregalam e depois ficam estranhos, e ela olha para mim como se estivesse vendo algo com o qual não sabe o que fazer.
"O que é isso?", uma de suas amigas diz, bem baixinho.
Não consigo responder. Estou ocupada percebendo que estou encharcando minha calcinha na mesa da biblioteca, o que é uma frase que nunca esperei ter que pensar. Meu corpo está fazendo coisas sem minha permissão, e a humilhação disso, somada a tudo que Cara acabou de dizer, deveria ser devastadora.
Não é devastadora.
Eu não sei o que é.
De algum lugar mais profundo na biblioteca, três cadeiras são arrastadas. No mesmo momento. Um som só.
Cara pega sua bolsa.
Ela não diz mais nada. Apenas vai embora, com as duas amigas logo atrás, e eu fico ali sozinha no meu canto com meu cheiro de ômega desabrochando com três anos de atraso e meu capítulo dezessete ainda aberto na tela.
Pego meu laptop e corro.
Doze passos até a sala de estudo mais próxima. Entro. Tranco a porta. Pressiono minhas costas contra ela e fico ali, respirando.
Meu coração está batendo tão forte que consigo ouvi-lo.
O fluido escorre pelas minhas coxas, meus óculos estão tortos e meu cérebro está fazendo aquela coisa que ele faz quando o capítulo dezessete está fluindo, quando estou imersa na cena e tudo parece real demais, quando a ômega na minha história é encurralada e os Alphas estão vindo e ela deveria estar com medo, mas não está, ela não está, ela...
A maçaneta se move.
Paro de respirar.
Então uma voz. Baixa. Sem pressa. Como se tivesse todo o tempo do mundo.
"Nós conseguimos te sentir através da madeira, pequena ômega."
Uma pausa.
"Abra. Ou nós abriremos."
Eu conheço essa voz. Já ouvi em entrevistas depois de jogos de futebol e em clipes que circulam pelo campus toda vez que os trigêmeos Blackwood fazem algo que valha a pena filmar, o que é frequente.
Todos os três. Logo fora da minha porta.
Pressiono minhas costas com mais força contra ela. Minha mão está tremendo. Não de medo. Eu gostaria que fosse medo. O medo faria sentido. O medo seria uma resposta normal e razoável ao ser encurralada em uma sala de estudo por três Alphas enormes enquanto meu corpo transmite meu cheiro como um farol.
O que estou sentindo, na verdade, é a coisa sobre a qual escrevo. A coisa sobre a qual venho escrevendo há três anos em uma pasta que mantenho enterrada no meu laptop. A coisa pela qual tenho quarenta e três mil leitores.
O desejo.
Específico. Constrangedor. Subindo pela minha espinha e se instalando na base do meu pescoço como se sempre tivesse sido feito para viver ali.
A porta se abre.
Não me lembro de decidir abrir. Minha mão simplesmente se move.
E lá estão eles. Os três, preenchendo a porta, idênticos, enormes e olhando para mim, olhando de verdade para mim, para o meu rosto corado, meus óculos tortos e o fluido visível nas minhas coxas, como se eu fosse a coisa mais interessante que eles viram em anos.
Os olhos de Jett descem pelo meu corpo e voltam a subir lentamente. Ele sorri, e é o sorriso mais perigoso que já vi na minha vida.
"Baby", ele diz. "Você não tem ideia de quanto tempo estamos esperando por você."
Eu encharco o que restava da minha calcinha antes que ele termine a frase.
