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Drew
A pior parte de querer a namorada do seu melhor amigo é que não existe uma versão dessa história em que você saia como alguém decente. Não há edição, nenhum ângulo inteligente ou filtro cinematográfico que faça isso ser aceitável.
Você não está confuso. Você não é incompreendido. Você não é tragicamente complicado, de um jeito poético e torturado de atleta que faz as garotas na internet suspirarem.
Você é só um babaca.
Esse é o pensamento que martela o meu crânio toda vez que olho para o outro lado da sala e me pego observando Maya Reeves. Ela está rindo de algo que Ian acabou de dizer, com a cabeça inclinada para trás, expondo a linha pálida e elegante do seu pescoço. Ela tem uma mão pressionada contra o peito de Ian Smith, com os dedos espalhados sobre o coração dele, como se precisasse dele para se manter de pé, como se a gravidade dele fosse a única coisa que a impedisse de flutuar para longe.
Ian está sorrindo para ela, com aquela confiança fácil e satisfação de garoto de ouro. Ele é o tipo de cara que nunca precisou se perguntar se a pessoa que ele quer pode ser desejada. Para o Ian, tudo é sinal verde.
Eu desvio o olhar, com o maxilar tão apertado que quase quebro um dente.
Tarde demais.
Eu já tinha visto. O jeito que ela olha para ele — como se ele fosse o sol e ela estivesse apenas feliz por estar no seu calor. O jeito que a mão dele desliza naturalmente para a base das costas dela, puxando-a um centímetro mais para perto. Eles se encaixam como duas peças de um quebra-cabeça que foram esculpidas do mesmo bloco de madeira. É natural. É perfeito.
E, como sou um completo idiota com instinto suicida, isso ainda faz meu sangue ferver.
Me incomoda que a mão dela esteja nele. Me incomoda que os dedos dele estejam presos ao passador do jeans dela. Mas, principalmente, me incomoda que, quando ela se inclina para sussurrar algo no ouvido dele, meu cérebro — esse inquilino doentio e traiçoeiro no meu crânio — decida imaginar como a boca dela seria contra a minha.
E não só um beijo. Minha imaginação não sabe o que é "doce". Não, eu estou indo direto para o inferno de patins.
Imagino o suspiro agudo e entrecortado dela. Imagino os dedos dela se enterrando no meu cabelo, me puxando para mais perto até que não sobre uma molécula de ar entre nós. Imagino sua risada suave e melódica se transformando em algo mais grave, algo mais sombrio — um som de puro desejo não adulterado, sobre o qual não tenho absolutamente nenhum direito de fantasiar. Imagino ser aquele em quem ela monta, aquele para quem ela olha como se não conseguisse decidir se quer adorá-lo ou arruiná-lo.
Meu estômago se contorce em um nó duro e frio.
Levanto meu copo e viro o resto da cerveja. Tem gosto de lavagem morna e barata, e de arrependimento, porque é claro que teria. Estamos em uma festa de hóquei fora do campus, com pisos tão grudentos que são praticamente uma cola, música alta o suficiente para reorganizar meus órgãos internos e metade dos estudantes de Cedar Hill amontoados em cada cômodo, como se nunca tivessem ouvido falar em código de incêndio.
O ar é denso — cheirando a lúpulo vencido, perfume caro, suor e aquele tipo de decisão ruim que as pessoas fingem que não conta até o sol nascer. Geralmente, este é o meu santuário. Geralmente, eu estaria no meio da confusão, falando alto demais, flertando com qualquer coisa que tivesse pulso e um sorriso, deixando alguma garota me arrastar para um corredor escuro só para ela me dizer que "adora jogadores de hóquei" como se isso fosse um traço de personalidade e não um diagnóstico clínico.
Esta noite, estou encostado na parede como se estivesse esperando um ônibus para me levar a qualquer lugar, menos aqui.
"Drew."
Eu olho para cima. Levi Ward está encostado no drywall ao meu lado, com o boné para trás sombreando os olhos. Ele está com aquele sorrisinho — aquele que faz as pessoas quererem ser seu melhor amigo ou empurrá-lo em um monte de neve. Ele é nosso melhor zagueiro, construído como um armário, e de alguma forma convencido de que é o terapeuta oficial do time porque ouve podcasts de "mindfulness" quando está de ressaca.
Seus olhos seguem os meus pelo salão. O sorriso desaparece, substituído por algo mais afiado. Algo perspicaz.
"Nem tenta", digo, com a voz rouca como cascalho.
Levi levanta as mãos em uma rendição falsa. "Eu não disse uma palavra."
"Você estava prestes a dizer. Consigo ouvir as engrenagens do seu cérebro girando daqui."
"Eu estava, na verdade, prestes a perguntar por que você está com cara de quem acabou de saber que o Natal foi cancelado e o cachorro morreu."
"Eu odeio o Natal."
"Mentira. Você usou cuecas de rena no treino da manhã do ano passado."
"Elas eram da sorte, Levi."
"Nós perdemos de seis a dois, Drew. Para a State."
"É, porque ninguém respeitou as cuecas. A energia estava ruim."
Levi me dá um olhar longo e inexpressivo. "Você está desviando o assunto."
"E você está usando palavras de terapia de novo. É irritante."
"Eu estou evoluindo. Você é que está ficando insuportável." Ele esbarra no meu ombro com o dele. "Sério, cara. Você está bem?"
A pergunta cai mal. É suave demais, direta demais. Eu odeio quando as pessoas perguntam se estou bem, porque isso dá à mentira muito espaço para respirar. Isso me força a reconhecer o vazio no meu peito.
Então eu dou um sorriso. É uma obra-prima de sorriso — aquele que passei anos aperfeiçoando. Aquele que faz os treinadores confiarem em mim, as garotas se apaixonarem por mim e os colegas de time acharem que está tudo bem.
"Estou em uma festa, Levi. Tem cerveja de graça, música alta e uma sala cheia de mulheres. Metade do time está prestes a fazer algo de que vai se arrepender na segunda-feira de manhã. Estou no meu auge."
Levi me estuda por um segundo a mais do que o necessário. Então ele ri com desprezo. "Você está segurando esse mesmo copo morno há vinte minutos. Você não costuma segurar bebidas assim."
"Isso se chama ter ritmo. Longevidade, Ward."
"Você não sabe o significado dessa palavra. Uma vez você tomou seis doses de tequila porque o Gavin te disse que tequila era só 'água agressiva'."
"Ela *é* água agressiva."
"Você vomitou em uma planta, Drew. O anfitrião chorou."
"A planta é que estava sendo dramática."
A boca de Levi treme, mas seus olhos voltam para o outro lado da sala. Para Ian. Para Maya. Para o problema gigante e neon que eu não consigo eliminar.
"Drew", diz ele, a voz baixando uma oitava.
Meu maxilar trava tanto que dói. "Eu disse para não tentar."
"Não estou te julgando, cara. Mas você precisa de uma distração. Saia um pouco da sua própria cabeça."
Eu sigo o olhar dele, mas meus olhos param em outra pessoa. Perto da cozinha, Kelsey Monroe está encostada no balcão. Ela tem me observado desde que cheguei, com um olhar pesado e inconfundível. Ela está no terceiro ano, é presidente da irmandade e atualmente namora Dawson Pierce — um jogador de lacrosse que está em algum lugar desta casa agora.
"Kelsey tem me olhado a noite toda", murmuro, mais para mim do que para ele.
A expressão de Levi endurece instantaneamente. "Nem pense nisso."
"O quê? Você acabou de dizer que eu precisava de uma distração."
"Eu disse uma distração, não uma missão suicida. Ela tem namorado, Drew. E o Dawson está bem na outra sala."
"Eu sei", digo, minha própria voz soando distante até para mim.
"Então por que você está olhando para ela como se ela fosse um buffet liberado?"
"Porque ela é fácil. E porque eu estou me sentindo uma merda, então por que não agir como uma?"
"Drew. Não seja um idiota."
Eu rio, mas é um som vazio e feio. "Um pouco tarde para isso, não acha?"
Estou cansado. Cansado dessa paixão, cansado da culpa, cansado de ser o "bom amigo" enquanto por dentro estou apodrecendo. Se vou ser o vilão da minha própria história, mais vale interpretar o papel. Pelo menos Kelsey é simples. Pelo menos ela não tem nada a ver com a Maya.
"Estou indo", digo.
Levi segura meu braço. "Tem certeza disso?"
"Não." Eu me solto. "Que se foda."
Eu me afasto antes que ele possa tentar me fazer mudar de ideia. A cozinha é um pesadelo sensorial de tequila derramada e gritaria. Kelsey não se move quando me aproximo. Ela apenas me observa com a paciência de um predador.
"Drew Callahan", ela ronrona.
"Kelsey."
"Você lembrou." Ela entra no meu espaço, o perfume enjoativo e doce. "Pensei que você estivesse ocupado suspirando lá do outro lado."
Mantenho meu rosto inexpressivo. "Não estou suspirando. Estou com sede."
Ela ri, com a mão subindo para pousar no meu peito. Suas unhas são afiadas, cravando levemente através da minha camisa. "O Dawson não está por perto?", pergunto, com a voz baixa.
"Dawson está bêbado e conversando com os amigos. Ele não vai sentir minha falta por uns vinte minutos." Ela se inclina, com a boca a centímetros do meu ouvido. "Você vai?"
Penso nas consequências. Penso no Ian. Depois penso na mão da Maya no cabelo do Ian e decido que não dou a mínima para nada.
"Não", digo.
Ela sorri, segura minha mão e me guia em direção ao corredor dos fundos. Atravessamos a multidão — passando pelos bêbados e pelos dançarinos — até que ela encontra o pequeno banheiro de hóspedes. Ela nos puxa para dentro e gira a tranca com um *clique* definitivo.
A luz é forte, zumbindo com um ruído fluorescente. O quarto cheira a água sanitária e aromatizador barato. Kelsey não perde tempo. Ela está em cima de mim instantaneamente, com a boca quente e exigente. Eu a beijo de volta, mas é algo clínico. É um exercício de apagamento. Quero que ela elimine a imagem da Maya.
Ela tem gosto de vodca e brilho labial de cereja. Suas mãos estão em toda parte — puxando minha camisa, tateando meu cinto. Meu corpo reage porque é uma máquina biológica idiota, mas minha cabeça ainda está na sala de estar.
"Você está tão tenso", ela sussurra contra meu pescoço, com o hálito quente.
"Cala a boca, Kelsey."
Ela ri, claramente gostando da agressividade na minha voz. Ela cai de joelhos no azulejo frio, olhando para mim com um ar de pura e maldosa intenção. Ela não espera por um convite.
Ela abre o zíper da minha calça com um puxão praticado. Quando ela me puxa para fora, o ar atinge minha pele, frio por uma fração de segundo antes que as mãos dela me envolvam. O aperto é firme, seus anéis gelados contra minha pele, enquanto ela começa a me acariciar, seus olhos nunca saindo dos meus.
Então ela se inclina.
O primeiro contato da língua dela é um choque — quente, úmido e rítmico. Ela não é tímida. Ela me coloca fundo, sua garganta se movendo enquanto ela engole; o som é alto na pequena sala azulejada. É desleixado e barulhento, a fricção e o calor finalmente começando a borrar as bordas do meu cérebro. Encosto a cabeça na porta, com os olhos fechando.
Eu quero sentir isso. Quero que a vergonha e o prazer se misturem até que eu não consiga distingui-los. A boca dela é um vácuo, sua língua girando ao redor da ponta do meu pau até que eu esteja apertando a borda da pia com tanta força que meus nós dos dedos ficam brancos.
*Porra.*
Mas mesmo assim, conforme ela acelera o ritmo, conforme ouço os sons úmidos e rítmicos da boca dela em mim, a imagem da Maya não desaparece. Ela apenas se transforma. Imagino que seja o cabelo dela que estou agarrando. Imagino que sejam os olhos dela olhando para mim.
Eu sou um pedaço de merda.
Eu gozo com um gemido entrecortado, meu corpo arqueando enquanto Kelsey aproveita cada gota, com os olhos arregalados e escuros. Quando ela termina, ela fica lá por um segundo, depois levanta, limpando a boca com as costas da mão e verificando sua imagem no espelho rachado.
"Melhor?", ela pergunta, ajeitando o cabelo.
Eu me guardo, com as mãos tremendo levemente enquanto afivelo o cinto. A adrenalina está diminuindo, substituída por um peso frio e de chumbo no estômago. "É. Ótimo."
"Você é um homem de poucas palavras." O celular dela vibra no balcão. Ela olha e sorri. "Dawson. Ele está me procurando."
"Melhor ir andando então."
Ela se estica e acaricia minha bochecha. "Não fique tão triste. Deveríamos fazer isso de novo algum dia."
Eu não respondo. Apenas espero que ela saia primeiro. Jogo um pouco de água fria no rosto, encarando o cara no espelho. Ele parece o mesmo, mas sinto como se fosse um estranho.
Destranco a porta e saio, com a cabeça baixa, e imediatamente dou de cara com algo sólido.
Livros voam. Um suspiro agudo e assustado ecoa no corredor estreito. Estendo a mão instintivamente para estabilizar quem quer que eu tenha atropelado.
Minhas mãos pousam em um par de ombros esguios cobertos por uma malha bege. Eu olho para baixo.
Uma garota está olhando para cima, para mim. Ela tem uma pilha de livros didáticos apertada contra o peito — ou o que sobrou deles. O cabelo castanho escuro está preso em um coque bagunçado, com fios soltos emoldurando um rosto que está atualmente contorcido em uma expressão de puro e não adulterado julgamento. Seus olhos são de um castanho profundo e quente, e agora, eles estão seguindo Kelsey, que está caminhando pelo corredor, ajustando a blusa.
A garota olha para a porta do banheiro. Ela olha para o meu cabelo desgrenhado. Ela olha para o meu cinto, que não está totalmente alinhado.
"Uau", diz ela. Sua voz é baixa, seca e afiada o suficiente para tirar sangue.
Eu deveria dizer algo charmoso. Deveria pedir desculpas. Em vez disso, apenas fico ali, sentindo o calor do seu olhar.
"Ela tem namorado", diz a garota, com os olhos voltando para os meus.
Eu poderia mentir. Poderia me fazer de bobo. Mas estou cansado demais para encenar. "Eu sei."
A boca dela se abre ligeiramente. Consigo ver as engrenagens girando — o jeito que ela está me catalogando e me classificando como 'lixo'.
"E você sabia disso?", ela pergunta, com a voz subindo um pouco.
"Sim."
Ela me encara por um longo tempo. Não com interesse, não com o brilho habitual de "groupie de hóquei". Ela olha para mim como se eu fosse uma mancha particularmente desagradável no tapete.
"Uau", ela repete, balançando a cabeça. "Você é ainda pior do que dizem."
Eu me enrijeço. "Você sabe quem eu sou?"
"Todo mundo sabe quem você é, Drew Callahan. Eu só não percebi que a personalidade de 'bad boy' era, na verdade, apenas uma falta de moral básica."
Eu deveria estar irritado. Deveria ir embora. Mas há algo no jeito que ela está olhando para mim — como se ela visse através da camisa e do sorriso — que me faz ficar.
"Você é sempre tão hostil com estranhos?", pergunto, tentando um sorriso que não funciona muito bem.
"Apenas com aqueles que ajudam pessoas a trair em banheiros de convidados." Ela se abaixa para pegar um livro caído. Eu pego primeiro, minha mão roçando a dela enquanto agarro o livro.
*Introdução à Psicologia Biológica.*
Entrego para ela. Nossos olhos se encontram e, por um segundo, o barulho da festa diminui. Ela tem uma mancha de tinta no polegar e um olhar que diz que preferiria estar em qualquer outro lugar.
"Eu sou o Drew", digo, porque sou um masoquista.
"Não me importo", ela responde bruscamente, arrancando o livro da minha mão.
"Você está perdida, não está?", gesto para os livros. "Ninguém traz uma biblioteca para uma festa de hóquei."
"Estou procurando minha colega de quarto. A Tessa. Ela está sendo encurralada por um tal de Gavin que, aparentemente, não entende a palavra 'não'."
Eu faço uma careta. Gavin é um colega de time. Ele é barulhento, mas não é um predador — geralmente só um chato. "Eu sei onde o Gavin se esconde. Posso te ajudar."
Ela me olha como se eu estivesse oferecendo uma maçã envenenada. "Por que eu iria querer sua ajuda?"
"Porque", digo, encostando na parede, "estou tentando salvar um centímetro quadrado de decência humana hoje à noite. E porque você nunca vai encontrar o sótão lá em cima sozinha."
Ela me estuda, seu olhar viajando do meu cabelo bagunçado até os meus sapatos. "Certo. Mas se você tentar qualquer gracinha, eu tenho um livro didático muito pesado e não tenho medo de usá-lo."
Eu realmente rio. Um riso verdadeiro. "Eu acredito em você. Vá na frente."
Ela me dá um último olhar ácido antes de virar para as escadas. Ela está usando jeans ajustados que abraçam cada curva e, enquanto ela começa a subir, percebo que meu pedido não foi só por cavalheirismo. A bunda dela é, francamente, incrível — redonda, firme e se movendo perfeitamente a cada passo. Mesmo através da névoa de uma noite de merda e do gosto persistente de uma ficada no banheiro, estou super impressionado. É o tipo de visão que poderia fazer um homem esquecer que ele é atualmente o pária do campus.
Eu a sigo, com meus olhos presos ao balanço rítmico dos quadris dela. Nem sei o nome dela, mas pela primeira vez em meses, não estou pensando na Maya. Estou apenas me perguntando quantas vezes mais essa garota vai me insultar antes que a noite termine.
Estou quase ansioso por isso.
