Scarlett: Amores e Cicatrizes

Scarlett Hunter era a garota de quem os meninos riam. Candy era a mulher a quem eles pagavam para não tocar. Eu a construí a partir de humilhação, raiva e um batom muito bom, e, à meia-noite, os homens faziam fila para adorar o que eu sobrevivi para me tornar.

“Candy.”

Olhei para cima, vindo do espelho, com um cílio postiço meio colado, e vi Malachi encostado no batente da porta do meu camarim com sua carranca habitual de segurança e braços cruzados que poderiam parar um trem de carga.

“Sua vez”, ele disse.

Terminei de pressionar o cílio no lugar e pisquei algumas vezes, certificando-me de que estava firme. “Sala privada?”

Ele assentiu. “Um figurão. Perguntou por você pelo nome.”

Um sorriso lento surgiu no meu rosto. “Bom gosto.”

A expressão de Malachi não mudou. Nunca mudava quando eu ficava metida. “Ele já tomou dois drinques. Até agora não está bêbado nem atirado. Mas não gosto da cara dele.”

“Você não gosta da cara de ninguém.”

“Eu gosto da sua.”

Eu ri pelo nariz e peguei meus saltos. “Isso é porque a minha te dá dinheiro.”

“Isso também.”

Levantei-me, alisando as mãos pelas laterais do vestidinho vermelho que eu tinha colocado dez minutos atrás. Mal dava para chamar aquilo de tecido. Era mais como uma sugestão e uma prece. Bojos de renda vermelha, um fio-dental brilhante e ligas, a fantasia completa. Candy vendia fantasia. Esse era o objetivo.

Scarlett Hunter nunca vendeu porra nenhuma.

Scarlett Hunter era a garota de calça jeans de saldão e tênis herdados, com cabelo crespo, pele ruim e aparelho nos dentes grande demais para a boca. Scarlett Hunter almoçava em cabines de banheiro alguns dias porque garotas como Trudy Bennett achavam que humilhação era um traço de personalidade, e meninos como os que riam ao lado dela tratavam a crueldade como exercício cardiovascular.

Candy não conhecia nenhuma dessas pessoas.

Candy era adorada.

Candy recebia muito bem.

Candy fazia os homens encararem tão fixamente que eles esqueciam como respirar.

E esta noite, aparentemente, algum figurão estava esperando que eu subisse no colo dele na sala privada com meu nome artístico na boca dele e dinheiro no bolso.

Passei o brilho labial e me levantei, dando uma última olhada no espelho.

Cabelo comprido e escuro caindo sobre os ombros. Brilho dourado nas pálpebras. Uma boca vermelha vibrante e curvas onde antes havia ângulos e estranheza.

Confiança pintada sobre cada rachadura como uma camada de verniz.

Linda.

Cara.

Intocável.

“Pronta?”, Malachi perguntou.

Peguei a chave do meu quarto e girei os ombros. “Pode liderar o caminho.”

A música bateu assim que pisei no corredor fora dos camarins — o grave era pesado o suficiente para sacudir minhas costelas. Risadas masculinas pairavam no ar, agudas e soltas, misturando-se ao tilintar dos copos e ao perfume doce e amargo de uísque e más decisões. Luzes rosas e azuis passavam pelo clube em ondas lentas e vertiginosas. No palco, Bambi estava terminando sua apresentação, com uma perna enrolada no pole, enquanto três homens no balcão pareciam prontos para ascender direto ao paraíso.

O Beavers R’ Us não era nada sutil.

Eu também não.

Alguns homens chamaram meu nome artístico assim que me viram atravessando o salão. Lancei um sorriso por cima do ombro sem parar. Deixe que olhem. Olhar custava extra. Tudo custava.

Malachi abriu a porta da sala privada e entrou primeiro.

O cara na cadeira estava parcialmente de costas, com um tornozelo cruzado sobre o joelho e um drinque na mão.

Então ele olhou para cima.

E lá estava ele. Luke, porra, Delaney. Um dos garotos que faziam da minha humilhação um esporte estava agora sentado na minha frente, com dinheiro no bolso e sem ideia de quem estava prestes a fazê-lo gozar nas calças.

Ele está mais velho, com ombros mais largos e mandíbula mais definida do que no ensino médio, mas ainda é inconfundivelmente ele. Cabelo castanho-areia. Bem vestido, usando um relógio caro e com a mesma boca arrogante.

Meu estômago deu um pequeno nó estranho. Não era nervosismo nem atração.

Algo mais cruel, mais quente.

Algo que estava esperando há anos.

Malachi começou seu discurso habitual com uma voz que poderia lixar uma parede. “As regras são simples. Mantenha as mãos longe. Nada de agarrar, beijar, tirar fotos ou tentar ser engraçadinho. Você respeita a dançarina, segue as regras e, quando o seu tempo acaba, acaba. Entendido?”

Luke deu um aceno lento, com os olhos já voltando para mim. “Entendido.”

Malachi me olhou por um segundo a mais antes de sair. Eu conhecia aquele olhar. Grite se precisar de mim. Entrarei por essa porta como uma bola de demolição.

Dei a ele um aceno mínimo.

A porta se fechou atrás dele.

Luke me olhou de cima a baixo lentamente, e eu senti como sempre sentia: o olhar, a fome, a mudança instantânea no poder.

Eu vivia para essa mudança.

Estiquei a mão e dei play no sistema de som. Algo sujo e lento começou a tocar na sala.

“Oi”, eu ronronei.

A boca dele se curvou. “Oi.”

Virei-me para ele, rodei um ombro, depois o outro, e deixei meus quadris se moverem com a batida. Lento no início. Provocando. O tipo de movimento que prometia tudo e não dava nada. Arrastei as pontas dos dedos pelas minhas próprias coxas, pela cintura e pela curva dos meus seios, tudo enquanto mantinha o olhar dele no meu.

Ele já parecia hipnotizado.

Bom. É assim que eu quero.

Caminhei em direção a ele, um passo de cada vez, deixando a música fazer metade do trabalho e a memória fazer o resto.

Luke, na décima série, puxando meu rabo de cavalo na aula de biologia.

Luke, na décima primeira série, rindo toda vez que alguém perguntava se o meu aparelho captava estações de rádio.

Luke perto das máquinas de venda automática, dizendo: “Porra, Hunter, você se vestiu no escuro?”, ou “Você seria bonita se desse um jeito... em tudo isso”, ou “Sem ofensa, mas é difícil olhar para você”, e “Você sorri como se estivesse pedindo desculpas por existir.”

Eu chorei no banheiro da minha mãe depois dessa. Em silêncio. Para minha irmãzinha não ouvir.

Agora ele está olhando para a minha boca como se quisesse prová-la.

Engraçado como a vida funciona.

Ele sustentou meu olhar enquanto eu o circulava. “Não é à toa que me disseram para pedir por você.”

Deixei um sorriso lento se espalhar pelo meu rosto e arrastei um dedo pelo centro do meu estômago. “Sou tudo o que prometeram?”

Os olhos dele desceram, seguiram o caminho do meu dedo e depois subiram novamente. “Nem de perto.”

Eu ri baixinho.

Boa resposta.

Cheguei por trás dele e deixei meu cabelo roçar em seu ombro enquanto me inclinava perto da orelha dele. “Talvez você deva continuar assistindo, então.”

Uma respiração mais pesada escapou dele naquela hora.

Aí estava, aquele pequeno deslize no controle que eles sempre achavam que tinham.

Virei-me para ficar de frente para ele novamente e deixei uma coxa deslizar pelo seu colo sem me sentar totalmente. Minhas mãos deslizaram sobre seus ombros e depois pelo seu peito — nunca tocando realmente, apenas pairando, provocando o calor da pele dele. A mão dele tremeu uma vez no apoio de braço, mas, para seu crédito, ele não me tocou.

“Bom garoto”, murmurei.

Uma risada baixa saiu dele. “Você sempre fala assim?”

“Apenas quando é merecido.”

Isso arrancou outro sorriso dele. Deus, ele realmente não sabia. Nem um lampejo de reconhecimento. Nem nos meus olhos, nem na minha voz. Nem mesmo na boca que ele costumava zombar.

Inclinei-me mais, perto o suficiente para ele sentir meu perfume, então balancei os quadris — lentamente, deliberadamente, com pressão suficiente para fazer a respiração dele falhar. Senti o primeiro endurecimento sob suas calças e sorri contra o canto da boca dele.

O olhar dele escureceu.

“Candy é seu nome artístico, certo?”, ele perguntou.

Eu quase ri na cara dele.

Me contentei com uma inclinação tímida da cabeça. “Depende de quem está perguntando.”

“Um cara que está subitamente muito interessado.”

“Então Candy serve muito bem.”

A música baixou o tom, ficou mais lenta. Saí do colo dele e me virei, arrastando as mãos pelo meu corpo enquanto me movia. Ele estava assistindo como se estivesse morrendo de fome.

Olhei para ele por cima do ombro. “Você é sempre tão fácil de agradar?”

Ele sorriu de lado. “Você é sempre tão boa em deixar um homem miserável?”

Coloquei meu lábio inferior entre os dentes e depois o soltei. “Talvez eu apenas goste da espera.”

Voltei para cima dele, desta vez mais perto, um joelho de cada lado de suas coxas, meu cabelo caindo ao nosso redor como uma cortina. Nossos rostos estavam a poucos centímetros de distância agora. Ele parecia um pouco atordoado e um pouco corado.

E muito excitado.

“Você parece familiar”, eu disse suavemente.

“Pareço?”

“Ah, sim.” Sorri. “Acho que me lembraria de um rosto como o seu.”

Ele sorriu como se achasse que o som do seu nome na minha boca significasse algo bom.

Talvez eu um dia tenha sonhado em bater com a sua cara em um armário.

Talvez eu um dia tenha ido para casa e me encarado no espelho, me perguntando o que havia de tão errado comigo para que todos me tratassem como se eu fosse algo que vocês tiraram da sola do sapato.

Talvez agora eu esteja montada no seu colo de renda vermelha enquanto você me olha como se eu fosse um milagre, porra.

Levei minha boca à bochecha dele, sem beijar, apenas deixando meus lábios roçarem sua pele enquanto eu me movia contra ele mais uma última vez, lentamente. Então me inclinei mais, deixando minha respiração deslizar pelo lóbulo da sua orelha.

“Se você continuar me olhando assim”, sussurrei, “posso começar a achar que você está obcecado.”

A respiração dele saiu trêmula. “Talvez eu esteja.”

Recuei o suficiente para olhá-lo, então deixei minhas pontas dos dedos arrastarem pelo peito dele, sobre o estômago, parando logo acima do cinto antes de me afastar completamente.

A negação o atingiu com mais força do que o toque.

Melhor ainda.

Então a música acabou.

Simples assim.

Levantei-me graciosamente, recuei e peguei o controle remoto para desligar a música.

Luke parecia destruído.

Bom. Ele merece ser destruído.

Estendi minha mão. “O tempo acabou.”

Ele me encarou por meio segundo como se seu cérebro tivesse que lutar para voltar a funcionar, então pegou sua carteira. Ele me entregou o dinheiro, mas em vez de soltar, manteve os dedos sobre ele e olhou para mim.

“Tenho um quarto no Harbor Grand”, ele diz, “logo ali na rua.”

Peguei o dinheiro dele e guardei na minha liga. “Parabéns.”

A boca dele se contraiu. “Venha comigo.”

Deixei meu rosto inexpressivo. “Isso não fazia parte da dança.”

“Eu sei.” Ele se levantou, alisando a camisa. “Estou dizendo que vou te pagar por mais tempo.”

“Você deveria ser grata se algum cara te notar.”

E na noite do baile, a voz dele era arrogante e alta o suficiente para as pessoas ouvirem: “Uau. Não sabia que hoje era a sua noite de realizar desejos.”

Meu pulso deu um solavanco feio e forte.

E, assim, Luke Delaney estava parado na minha frente com uma chave de hotel, uma carteira cheia de dinheiro e sem ideia de que ele tinha acabado de me dar a chance perfeita de humilhá-lo.

Cruzei os braços sobre o peito, não porque me sentisse exposta, mas porque queria fazê-lo lutar pela próxima respiração. “Quanto?”

Os olhos dele percorreram meu corpo. “Mil.”

Meu coração disparou, porque mil dólares era um dinheiro absurdo por uma noite.

Eu poderia usar para o aluguel ou guardar na poupança. Ou poderia ser usado como dinheiro de liberdade.

E, parada na minha frente, estava o mesmo bastardo arrogante que costumava rir quando meus sapatos tinham furos.

Inclinei a cabeça. “Por uma dança?”

Ele hesitou, e lá estava. A coisa por trás da oferta. A presunção. O direito adquirido.

“Pelo que quer que a noite se torne.”

Dei um passo à frente até que ele tivesse que olhar nos meus olhos.

“Eu não sou uma prostituta”, eu disse suavemente.

“Eu não disse que você era.”

“Não”, murmurei. “Você só pensou.”

A boca dele se apertou.

“Estou dizendo”, ele diz, com a voz mais baixa, “que farei valer o seu tempo.”

Sustentei o olhar dele por três batimentos cardíacos longos.

Em minha mente, vi meu antigo anuário escolar. O rosto dele, aquele sorriso estúpido, e a caneta que usei para esculpir um pequeno círculo escuro ao redor do seu nome.

Luke Delaney.

Passei anos evitando pessoas do ensino médio e garantindo que ninguém pudesse rir de mim daquela forma novamente. E passei anos me transformando em alguém que homens como ele implorariam para tocar. E agora um deles estava parado na minha frente com uma chave de hotel e uma oferta.

Mil dólares.

Uma sala privada.

Sem testemunhas.

Uma chance perfeita de ver a expressão no rosto dele quando descobrisse exatamente quem esteve na sua cama.

Eu sorri lentamente.

Então me inclinei, coloquei uma mão espalmada no peito dele e sussurrei contra a sua boca: “Me diga o número do quarto.”