LOCKED ON
SERAPHINE
O leilão não existia.
Não oficialmente. Não em nenhum livro contábil. Nem em qualquer base de dados que governos pudessem intimar ou jornalistas pudessem expor. Ele respirava nos espaços entre a lei e as consequências; uma reunião fantasma que se materializava duas vezes por ano em locais rotativos ao redor do globo — Jacarta, Marraquexe, Cidade do Panamá e, esta noite, Praga.
O local era uma fábrica desativada da era comunista, a doze quilômetros do centro da cidade, com seus ossos soviéticos vestidos de decepção. Acima do solo, ela usava a pele de uma fábrica têxtil falida: janelas quebradas como olhos mortos, máquinas cobertas de ferrugem visíveis através da cerca de arame, e placas de aviso sobre amianto em quatro idiomas. Um lugar tão completamente abandonado que até os exploradores urbanos o tinham esquecido.
Abaixo do solo era um mundo totalmente diferente.
A descida acontecia através de um poço de elevador de carga adaptado com um elevador privativo. Suas paredes eram forradas com painéis acústicos e fitas de LED sutis que mudavam de âmbar industrial para violeta profundo à medida que os convidados desciam. A temperatura caía dez graus. O ar ficava pesado com oxigênio filtrado, perfumes caros e aquela antecipação metálica particular do dinheiro se preparando para circular.
O salão do leilão estendia-se pelo que um dia fora um abrigo antinuclear, agora transformado em algo entre um teatro e um templo. Tetos de concreto abobadados arqueavam doze metros acima, com sua geometria brutalista suavizada por instalações em cascata de orquídeas negras e musgo bioluminescente. Apenas o design de iluminação custara trezentos mil euros: luminárias programáveis que pintavam o espaço em gradientes variáveis de âmbar, cinza-fumaça e dourado cirúrgico, calibradas para fazer a pele parecer luminosa e a mercadoria parecer irresistível.
A disposição dos assentos desafiava as casas de leilão convencionais. Nada de fileiras ordenadas aqui. Em vez disso, o espaço era organizado em semicírculos concêntricos de cabines privativas, cada uma protegida por um vidro inteligente que podia mudar de transparente para opaco ao comando do ocupante. Bancos de couro em tons de sangue-de-boi e carvão. Telas pessoais exibindo detalhes dos lotes. Controles de temperatura individuais. Botões de chamada para a equipe circulante, que se movia pelas sombras como aparições treinadas.
O público desta noite girava em torno de duzentas pessoas, embora não houvesse uma contagem oficial. Os convidados haviam chegado através de dezessete pontos de entrada diferentes por toda Praga, trazidos em veículos sem identificação por motoristas que não falavam e não memorizavam rostos. Eles passaram por verificação biométrica, varredura eletromagnética e detecção de assinatura química. Sem armas. Sem dispositivos de gravação. Sem exceções.
O pessoal de segurança, vestido como convidados, circulava pela multidão, com os olhos rastreando padrões de movimento em vez de conversas. Ex-Mossad. Ex-Spetsnaz. Ex-unidades que nunca existiram oficialmente. Cada um portava um disruptor neural disfarçado de caneta de luxo — não letal, mas profundamente persuasivo.
O bar servia Krug Clos d'Ambonnay a quatro mil euros a garrafa. O serviço de buffet oferecia caviar Ossetra, Jamón Ibérico de Bellota cortado na hora e chocolates feitos à mão por um confeiteiro que trabalhara exclusivamente para um príncipe saudita. Tudo cortesia da casa. Tudo projetado para comunicar uma mensagem simples: *você está entre iguais aqui, e iguais esperam excelência.*
Fauna.
Era assim que Seraphine pensava neles.
Ela estava sentada na sombra mais profunda da Cabine 17, um recinto privativo posicionado no nível mais alto, com seu vidro inteligente ajustado para opacidade total vista de fora. A cabine fora projetada especificamente para ela — uma modificação que ela ordenara três anos atrás, quando comprou discretamente a casa de leilões através de dezessete empresas de fachada e uma fundação registrada em Liechtenstein. Ninguém sabia. Nem os leiloeiros. Nem os organizadores. Nem os governos que acreditavam monitorar o comércio do mercado negro.
Eles monitoravam o que ela permitia que vissem.
Seu assistente, um homem magricela chamado Malin que estava com ela há onze anos, permanecia perto da entrada da cabine com a imobilidade de um cabideiro. Ele tinha cinquenta e três anos, cabelos grisalhos prematuros e um rosto tão completamente comum que testemunhas poderiam descrevê-lo por horas sem concordar com uma única característica. Antes de Seraphine encontrá-lo, ele era contador forense da Interpol, até que cometeu o erro de descobrir um dinheiro que levava a pessoas que não apreciavam curiosidade. Seraphine interceptou a ordem de demissão dele e lhe fez uma oferta melhor.
Malin nunca fazia perguntas. Ele simplesmente se preparava.
O fólio encadernado em couro em seu colo havia chegado exatamente trinta minutos depois que ela apontou para o homem parado perto da plataforma do leiloeiro. Ela ainda não o tinha aberto. Ela continuava observando.
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O leilão estava acontecendo há duas horas.
O Lote 17 acabara de ser fechado — uma coleção de artefatos de ouro pré-colombianos saqueados de uma coleção particular em Caracas, com o lance final de 2,3 milhões de euros. O vencedor era um industrial chinês sentado na Cabine 4; seu vidro transparente revelava um homem na casa dos sessenta anos com uma acompanhante na casa dos vinte que ria de tudo o que ele dizia. A acompanhante usava um vestido que custava mais do que a maioria dos carros e joias que exigiriam uma equipe de segurança para serem usados em público. Troféu ou parceira? Seraphine catalogou a interação e a descartou.
O Lote 18 gerou mais calor: um pen drive contendo exploits de dia zero para sistemas de controle industrial, verificados por auditores independentes como capazes de penetrar dezessete grandes redes de energia. O lance começou em 500 mil euros e subiu rapidamente.
"Quinhentos e cinquenta", veio uma voz da Cabine 9, carregada com um sotaque saudita.
"Seiscentos", veio da Cabine 2, uma mulher de preto austero cuja postura gritava agência de inteligência, apesar de seu disfarce civil.
"Setecentos e cinquenta." Cabine 9 novamente, impaciente.
"Um milhão." A mulher não vacilou.
O leiloeiro, um homem esguio chamado DeWinter que presidia leilões ilegais há vinte e três anos, geria os lances com a cadência de um maestro de sinfonia. "Um milhão da Cabine 2. Alguém oferece um milhão e cem? Um milhão de euros por exploits de ICS verificados, senhoras e senhores. Esta é uma tecnologia que não surgirá novamente por, no mínimo, dezoito meses. Um milhão, primeira chamada —"
"Um milhão e duzentos." Um novo licitante, Cabine 11, voz modulada por um filtro de distorção.
A energia na sala mudou. Guerras de lances criavam um cheiro particular — adrenalina misturada com competição e a arrogância específica da riqueza. Seraphine respirou fundo, catalogou e não sentiu nada.
Os exploits foram vendidos por 2,1 milhões de euros.
O Lote 19 era uma pintura — um Caravaggio perdido que se presumia destruído na Segunda Guerra Mundial, agora apresentado em uma plataforma giratória com iluminação de nível de museu. Era de tirar o fôlego. Era roubado. Nunca veria uma exposição pública.
O lance inicial foi de 5 milhões de euros.
Seraphine observou os participantes com o desapego de um naturalista observando exibições territoriais. Um aristocrata europeu idoso na Cabine 6, cuja riqueza familiar fora construída sobre a exploração colonial, desesperado para possuir algo bonito antes de morrer. Um bilionário da tecnologia na Cabine 14, que fizera fortuna com o capitalismo de vigilância e agora colecionava arte como se a beleza pudesse absolver sua cumplicidade. O representante de um oligarca russo na Cabine 3, dando lances com eficiência indiferente.
"Seis milhões."
"Seis e meio."
"Sete."
"Sete e duzentos."
"Oito milhões." O representante do oligarca, entediado.
O Caravaggio foi vendido por 11,7 milhões de euros ao aristocrata europeu, que chorou abertamente atrás de seu vidro inteligente, com suas lágrimas visíveis para quem tivesse deixado a transparência ligada. Vários deixaram. Ver os poderosos demonstrarem fraqueza era uma forma de entretenimento por si só.
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O Lote 20 foi anunciado com uma pausa que sinalizava importância.
DeWinter endireitou-se no pódio, sua voz baixando para um registro reservado a itens que exigiam um pouco mais de... contexto.
"Senhoras e senhores, o Lote 20 representa um desvio de nossas categorias habituais. Temos o prazer de apresentar uma remessa do Graves Reapers Motorcycle Club, que opera no Sudoeste americano com redes de distribuição por toda a América do Norte e Europa Ocidental."
Um murmúrio percorreu a multidão. Nem todo ele de aprovação.
Os Graves Reapers eram conhecidos mesmo naqueles círculos. Motoqueiros fora da lei carregavam uma reputação particular — voláteis, sem sofisticação, propensos a uma violência que não servia a nenhum propósito estratégico. Eles não eram o tipo de parceiro que se cultiva. Eles eram o tipo de problema que se administra.
Mas a casa de leilões não aceitava remessas baseadas na reputação.
Ela as aceitava baseada no produto.
"A oferta desta noite", continuou DeWinter, "é um caixote de cloridrato de cocaína de grau farmacêutico, pureza verificada em noventa e sete vírgula quatro por cento. A análise laboratorial confirma zero contaminação por fentanil, zero agentes de corte, zero resíduos de precursores. Este é um produto de grau médico, adequado para refinamento em qualquer aplicação derivada."
Uma pausa.
"Quantidade: quarenta quilos."
O murmúrio mudou de tom.
Quarenta quilos de cocaína quase pura não eram uma transação de nível de rua. Era atacado em um nível que abastecia redes de distribuição por meses. A proposta de valor era imediata e óbvia: a cocaína de rua normalmente variava de vinte a quarenta por cento de pureza depois de ser cortada várias vezes. Começar com noventa e sete por cento significava que o comprador poderia diluí-la conforme qualquer especificação, multiplicando o volume exponencialmente.
"Lance inicial", disse DeWinter, "três milhões de euros."
"Três vírgula dois." Cabine 5, um representante do cartel colombiano que voara especificamente para este lote.
"Três vírgula cinco." Cabine 10, crime organizado do Leste Europeu.
"Quatro." O colombiano, de novo, com a confiança de quem conhecia o produto intimamente.
Mas Seraphine não estava observando os lances.
Ela estava observando o homem que trouxera o produto.
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Ele estava perto da plataforma do leiloeiro, parcialmente escondido por uma coluna estrutural, posicionado com a territorialidade inconsciente de um predador que não precisava se anunciar.
Ele era alto.
Não a altura fabricada de ternos sob medida e postura treinada, mas a altura orgânica de um corpo que crescera muito porque precisava. Ombros largos que forçavam as costuras de uma jaqueta de couro que vira décadas de intempéries. Braços cruzados sobre um peito que sugeria que a musculação era uma questão de sobrevivência, não de vaidade. A postura de alguém que absorveu punição e aprendeu a devolvê-la com juros.
A jaqueta era de couro preto, gasta até uma pátina que falava de anos, não de moda. Patches decoravam as mangas e as costas: insígnias de clube, marcadores de território, peças em memória de irmãos caídos. As cores dos Graves Reapers mostravam uma figura esquelética com asas em chamas, segurando uma corrente quebrada, renderizada em cinza-cinza e carmesim. A arte era bruta comparada aos padrões estéticos daquela sala, mas carregava um peso que o Caravaggio não conseguia igualar.
Esses símbolos significavam algo para as pessoas que matariam por eles.
Seu cabelo era escuro, preso em um rabo de cavalo desleixado que se soltara durante a noite. Algumas mechas haviam escapado, emoldurando um rosto que parecia a Seraphine um artefato antropológico, e não um semblante humano. Ele não era bonito em nenhum sentido convencional; suas feições eram muito duras para isso, muito assimétricas, marcadas demais pela violência, pelo clima e por escolhas que deixaram evidências permanentes.
Uma cicatriz cortava sua sobrancelha esquerda, puxando o arco levemente para baixo, dando à sua expressão de descanso uma qualidade de ceticismo permanente. Outra marcava seu maxilar, uma costura pálida contra uma barba de vários dias. Seu nariz fora quebrado pelo menos duas vezes, curado de formas diferentes a cada vez, criando uma topografia que sugeria um histórico de confrontos dos quais ele sobreviveu em vez de evitar.
Mas foram seus olhos que prenderam a atenção dela.
Mesmo daquela distância, mesmo na escuridão calibrada, eles captavam a luz como os de um animal. Não refletiam; absorviam. Íris escuras inseridas profundamente sob uma crista frontal que as deixava perpetuamente na sombra, criando a impressão de que ele observava a partir de uma caverna. Eles rastreavam o movimento com a economia de quem aprendeu a avaliar ameaças antes que elas se materializassem por completo. Não era paranoia. Era preparo.
Em volta do pescoço, pendia uma coleção de correntes, cordões de couro e lembranças. Placas de identificação militar — ela catalogou o formato, provavelmente herdadas e não emitidas oficialmente. Um anel em uma corrente, de prata ou ouro branco, pequeno demais para seus dedos. E algo que atraiu seu foco: um dente, curvo e predatório, enfiado em um cordão de couro. Não era de tubarão; longo demais, elegante demais. Canino, talvez. Lobo. Ou algo maior. Uma relíquia de dente-de-sabre? Ela arquivou a pergunta para uma pesquisa futura.
Suas mãos eram enormes, descansando sobre os antebraços cruzados que exibiam tinta subindo debaixo das mangas. As tatuagens que ela podia ver eram de qualidade de presídio ou próximas disso; símbolos escolhidos pelo significado, não pela arte, aplicados em ambientes onde a infecção era um risco maior do que a crítica estética. Uma teia de aranha em sua mão esquerda, a marca do tempo cumprido. Letras nos nós dos dedos, desgastadas demais para ler dali. Mais tinta desaparecia sob o couro, prometendo uma tela de histórias que ela se viu querendo catalogar.
Atrás dele, estavam outros quatro.
Eles compartilhavam o mesmo vocabulário estético — couro, tinta, cicatrizes, a densidade física particular de homens que construíram seus corpos através da violência, não de academias —, mas nenhum deles comandava o espaço da forma que ele comandava. Eles eram ecos. Ele era a fonte.
Um deles, um homem com tatuagens religiosas distorcidas em reinterpretações blasfemas, inclinou-se para perto e disse algo que fez o canto da boca do líder se contrair. Não era bem um sorriso. Algo mais sardônico. A expressão de um homem que encontrava humor na escuridão, mas que tinha esquecido como rir.
"Quatro vírgula cinco." O colombiano de novo, com a voz ficando tensa.
"Cinco milhões." O do Leste Europeu, impassível.
"Cinco vírgula dois."
"Cinco vírgula cinco."
DeWinter conduziu a escalada com uma neutralidade treinada. "Cinco milhões e quinhentos mil da Cabine 10. Isso representa um valor extraordinário para noventa e sete por cento de pureza verificada. Ouço cinco vírgula seis?"
"Cinco vírgula oito." Uma voz nova — Cabine 7, que permanecera em silêncio a noite toda. O ocupante estava invisível atrás do vidro opaco, mas a voz era feminina, mais velha, com um sotaque que Seraphine identificou como do Sudeste Asiático. Tailandês, talvez. Ou cambojano. Alguém que operava em mercados onde este produto alcançaria preços premium.
"Seis milhões."
A sala ficou em silêncio.
O lance veio do representante do cartel colombiano, mas foi a forma como foi dito que chamou a atenção — direto, final, o tom de alguém que atingira seu limite e comunicou isso claramente. Naquele ambiente, insistir mais não era apenas competitivo. Era um confronto.
DeWinter entendeu a dinâmica implicitamente. "Seis milhões de euros da Cabine 5. Tenho seis milhões. Uma vez..."
Seraphine observou a reação do motoqueiro alto.
Ele não reagiu.
Aquilo era interessante. Seis milhões de euros era uma fortuna geracional. Era o tipo de dinheiro que poderia permitir a um homem desaparecer permanentemente, transformar-se em outra pessoa inteiramente, nunca mais precisar cometer um crime ou lutar em outra guerra. E, ainda assim, sua expressão permanecia inalterada; aqueles olhos escuros continuavam sua vigilância lenta da sala, como se o preço fosse secundário. Como se o dinheiro em si fosse apenas uma ferramenta para medir algo inteiramente diferente.
"...duas vezes..."
O olhar do motoqueiro passou pela Cabine 17.
Seraphine não sentiu nada. Ela nunca sentia. Mas notou a pausa — uma hesitação fracionada em seu padrão de varredura, como se algum instinto tivesse registrado a opacidade de seu vidro e questionado o que havia por trás dele. Ele não podia vê-la. Ela sabia disso com certeza; o vidro inteligente fora testado contra toda tecnologia de vigilância conhecida e várias que nem eram.
Mas ele fora treinado por uma vida que não permitia coincidências.
"...vendido para a Cabine 5, por seis milhões de euros."
O martelo do leiloeiro bateu com um som como um osso se partindo.
Aplausos, escassos e estratégicos, ecoaram pelo salão. O representante colombiano já estava falando ao telefone, organizando a logística. O do Leste Europeu já tinha seguido em frente, folheando o catálogo para os próximos lotes. A mulher na Cabine 7 tinha ficado opaca.
E o motoqueiro estava indo embora.
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Seraphine observou-o atravessar o salão de leilões com o andar de alguém que esperava uma emboscada de todos os ângulos, mas se recusava a deixar a antecipação ditar sua postura. Seus homens entraram em formação automaticamente — um à frente, dois flanqueando, um atrás. Um detalhe de proteção que fora internalizado tão completamente que funcionava como respirar.
Eles pararam em uma alcova lateral onde um representante da casa de leilões já esperava com a documentação de transferência e a verificação de pagamento. A interação foi breve. Palavras foram trocadas. Um tablet foi apresentado, assinado, devolvido. O representante assentiu duas vezes, depois três, como um pássaro bebendo água.
Então o motoqueiro virou-se para seu VP — o tatuado — e falou.
Seraphine não conseguiu ouvir as palavras de sua posição, mas não precisava. A forma da conversa era visível na postura e nos gestos. Instruções dadas. Acordo confirmado. O VP assentiu, disse algo que poderia ter sido uma piada, recebeu um olhar inexpressivo em troca e deu de ombros filosoficamente.
Então, o motociclista fez algo inesperado.
Ele riu.
Foi breve — um único suspiro, uma rachadura na fachada — mas transformou o seu rosto completamente. Os traços duros suavizaram-se. As sombras sob os seus olhos pareceram recuar. Por um segundo descuidado, ele pareceu quase jovem.
A expressão desapareceu tão rápido quanto surgiu.
Mas Seraphine tinha visto.
E no seu peito, em algum lugar no território que tinha sido mapeado, catalogado e declarado emocionalmente inútil há décadas...
Algo se moveu.
Não um sentimento. Ainda não. Parecia mais o tremor sísmico que precedia um. Uma consciência de uma sensação em potencial. Como um membro que ficou dormente e começa a formigar antes de recuperar a sensibilidade.
*Interessante.*
Ela abriu a pasta de couro.
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O documento ali dentro era completo, montado em trinta minutos com a eficiência que onze anos de prática permitiam. Malin tinha consultado dezessete bancos de dados, quatro redes de inteligência e duas fontes que exigiriam pagamento em menos de uma hora.
**NAVARRO, RAFAEL "RAZE"**
**Nascimento:** 14 de março de 1988, Condado de Pima, Arizona
**Cargo Atual:** Presidente, Graves Reapers Motorcycle Club
**Jurisdição:** Sudoeste dos Estados Unidos, com operações em expansão na Europa
**Status:** Ativo. Vários mandados, nenhum processável.
O arquivo continuava por quarenta e sete páginas.
Histórico criminal: agressão, tráfico de armas, distribuição de drogas, suspeita de homicídio (três casos, sem condenações), extorsão, coação de testemunhas, suspeita de lavagem de dinheiro, posse de armas ilegais. Preso onze vezes. Condenado duas vezes. Cumpriu um total de quarenta e dois meses em duas penas de prisão.
Associados conhecidos incluíam contatos de cartéis, traficantes de armas, policiais corruptos e uma rede de empresas de fachada que geriam negócios legítimos — bares, oficinas, operações de importação e exportação, uma empresa de segurança privada.
O clube em si era descrito com detalhes clínicos: setenta e oito membros com insígnias divididos em quatro capítulos, receita anual estimada entre 40-80 milhões de euros de operações combinadas legais e ilegais, território estabelecido que ia de Nevada ao Novo México, conflitos constantes com três clubes rivais e dois afiliados de cartéis.
Mas foi a seção pessoal que Seraphine leu com mais atenção.
Sua mãe morreu de overdose quando ele tinha doze anos. Ele encontrou o corpo. Viveu nas ruas por dois anos antes de ser acolhido pelo antigo presidente do clube, um homem chamado Grim Graves, que foi morto em circunstâncias que o arquivo descrevia como "disputa interna de sucessão, detalhes não verificados, mas consistentes com uma tomada de poder violenta".
A cicatriz em suas costelas veio de uma briga de faca em San Quentin, para onde foi enviado após se recusar a testemunhar contra membros do clube. As queimaduras nas costas foram de uma explosão — retaliação de um clube rival que matou dois de seus homens. Os projéteis ainda alojados perto de sua coluna vieram de uma emboscada de espingarda no deserto de Sonora, da qual ele sobreviveu através do que o arquivo descrevia como "resiliência estatisticamente improvável".
Ele foi casado uma vez. Por pouco tempo. A esposa morreu em circunstâncias que o arquivo descrevia como "suspeita de retaliação, autor não identificado, caso permanece tecnicamente aberto".
Ele matou pelo menos onze pessoas. O arquivo tinha certeza de quatro. As outras sete eram especulações baseadas em evidências.
Ele era violento. Estratégico. Leal ao extremo. Era capaz de uma brutalidade extraordinária e, segundo uma fonte, "de uma ternura inesperada com aqueles sob sua proteção".
Ele era um conjunto de contradições mantidas unidas por força de vontade e tecido cicatricial.
Ele era magnífico.
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Seraphine fechou a pasta.
Os motociclistas tinham terminado a sua transação e dirigiam-se para a saída, as suas silhuetas iluminadas pelo brilho violeta do corredor que levava ao elevador de carga. O vice-presidente ainda falava, gesticulando amplamente. Os outros moviam-se com o alerta relaxado de homens que podiam passar da calma ao combate em menos de um batimento cardíaco.
O líder — Raze — parou no limiar.
Ele virou-se.
Ele olhou de volta para o salão de leilões, aqueles olhos escuros escaneando as cabines em terraço, a luz filtrada, os predadores ricos escondidos atrás de vidros inteligentes. O seu olhar passou pelo camarote 17 mais uma vez, demorou-se meio segundo a mais do que a coincidência poderia explicar, e depois seguiu em frente.
Ele não podia vê-la.
Mas de alguma forma, impossivelmente, ele a tinha sentido.
Os lábios de Seraphine abriram-se levemente. Uma resposta fisiológica. Não um sorriso. Algo mais clínico. A expressão de um cientista cuja hipótese tinha acabado de ser confirmada por dados inesperados.
*Você me sente, não sente?*
*Você não sabe o que eu sou. Você não sabe onde eu estou. Mas, em algum lugar desse seu cérebro primitivo e lindo, um alarme está tocando.*
*Bom.*
Ela virou-se para Malin.
"Prepare a cobertura."
Malin não fez perguntas. Ele já tinha feito isso vinte e duas vezes antes. As peculiaridades dos seus empregadores não eram da sua conta. Ele apenas assentiu, tirou um telefone seguro e começou a sequência de providências que transformariam uma residência fortificada numa gaiola de ouro.
Seraphine levantou-se da cadeira, a pasta de couro sob o braço, e dirigiu-se para a saída privada que dava acesso ao heliponto na cobertura. O seu helicóptero estava à espera, os rotores já começando a sua rotação preliminar, o piloto realizando as verificações pré-voo com a precisão que ela exigia e pela qual pagava.
A cidade de Praga estendia-se abaixo, uma joia medieval brilhando com a corrupção moderna. Ela tinha comprado três prédios ali no ano passado. Detinha o controle acionário da empresa municipal de gestão de resíduos. Tinha informações comprometedoras sobre o prefeito, o comissário de polícia e o chefe do escritório local da Interpol.
A cidade pertencia a ela, mesmo que não soubesse disso.
Mas enquanto o helicóptero subia para o céu noturno, Seraphine não estava pensando em Praga.
Ela estava pensando em cicatrizes. Em tinta. Na forma como um homem que foi forjado pela violência tinha parado no limiar e olhado para trás como se tivesse sentido algo na escuridão observando-o.
*Eu quero ver todas elas.*
*Cada cicatriz. Cada tatuagem. Cada história gravada na sua pele.*
*Eu quero catalogar você.*
*Eu quero entender você.*
*Eu quero possuir você.*
*Não o seu corpo. Ainda não. Isso é simples demais.*
*Eu quero possuir a coisa que faz você olhar para trás quando deveria estar indo embora.*
O helicóptero inclinou-se para leste.
Lá embaixo, num veículo sem identificação em direção a uma pista de pouso privada onde um avião de carga esperava para levá-los de volta a Nevada, Raze Navarro sentou-se em silêncio enquanto o seu vice-presidente falava sobre o dinheiro, o produto, a cara do colombiano quando a oferta final tinha sido feita.
Mas Raze não estava ouvindo.
Ele estava pensando no camarote 17.
Sobre o peso de algo observando-o.
Sobre a sensação — insana, irracional, inegável — de que, em algum lugar naquela sala de predadores, ele tinha encontrado algo que o transformou em presa.
Ele não acreditava em premonições.
Mas a sua mão tinha ido para a faca no cinto sem instrução consciente, e os seus nós dos dedos estavam brancos ao redor do cabo.
Algo estava vindo.
Ele não sabia o quê.
Mas, pela primeira vez em anos, Raze Navarro sentiu o sussurro frio de uma caçada em que ele não era o caçador.
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