Quem Eu Sou
Deixe-me contar algo sobre mim, e não pedirei desculpas por nenhuma palavra disso.
Meu nome é Vivienne. Tenho trinta e um anos. Moro sozinha no quadragésimo andar e durmo com quem eu quiser, quando eu quiser e pelo tempo que me convier. Não pedi sua opinião sobre isso. Só queria que soubesse com quem está lidando desde a primeira página.
Cresci em uma cidade que ensinava as pessoas a desejar em silêncio. A esconder sua fome. A fingir que não notavam as coisas bonitas de forma muito aberta, para não parecerem gananciosas, ou fáceis, ou, Deus me livre, exageradas. Vi as mulheres ao meu redor reprimirem seus desejos e escondê-los no fundo de si mesmas, rindo alto demais das piadas alheias, fingindo estar satisfeitas com as migalhas que lhes jogavam.
Eu não conseguia fazer isso. Nunca consegui.
Sempre quis tudo.
Não sou uma pessoa má no sentido comum. Eu não minto. Não roubo. Não destruo vidas por ódio ou inveja. Mas tenho um apetite que não se aquieta, e aprendi há muito tempo a não tentar silenciá-lo, apenas a alimentá-lo. Devagar. Com cuidado. O quanto eu precisar.
Homens são meu tipo favorito de alimento.
Não porque os odeio. Muito pelo contrário. Eu os amo; amo o peso deles, o cheiro deles e o jeito como a voz deles fica mais grave quando querem algo, mas ainda fingem que não. Amo o momento em que eles cedem. Quando deixam de ser tudo o que representaram o dia inteiro e se tornam apenas um corpo, uma fome, uma necessidade. Esse momento me embriaga mais do que qualquer outra coisa neste mundo.
Mas não tomo apenas os corpos deles.
Isso seria simples demais. Curto demais. O corpo é apenas a entrada.
O que me interessa é tudo o que está por baixo, a energia que vive sob a pele, aquela coisa nervosa, viva e ardente que mantém uma pessoa de pé. Sua confiança. Sua atenção. Os segredos que ele carrega há anos e nunca contou a ninguém. Nas noites em que ele fica acordado, imaginando se construiu a vida certa. Tudo isso, exatamente tudo, eu tomo. Em silêncio. Gentilmente. Sem que ele perceba até que seja tarde demais.
Eu sempre vou embora primeiro. Sempre.
E sempre vou embora saciada.
Moro em um apartamento que parece vazio: paredes brancas, móveis escuros, janelas do chão ao teto com vista para a cidade inteira. Sem fotografias. Sem lembranças. Sem vestígios. Sei que soa frio, mas, para mim, parece liberdade. Não me apego a lugares. Não me apego a coisas. Fico apenas com o que preciso e o que amo, e essas duas categorias raramente se cruzam.
Trabalho com aquisições de luxo, encontrando itens raros, caros e belos para pessoas que têm dinheiro, mas não têm bom gosto. Arte, joias, propriedades e experiências que não se encontram no Google. Uma boa carreira para uma mulher como eu, porque é essencialmente a mesma coisa que faço em todas as outras áreas da minha vida. Encontro algo que valha a pena. Eu tomo. Eu sigo em frente.
Ganho bem. Gasto comigo mesma sem culpa. Visto-me como quero, como onde me agrada e viajo quando me dá vontade. Não preciso da aprovação de ninguém para nada disso. Nunca precisei.
Agora deixe-me contar o que você realmente quer saber.
A luxúria.
Sim. Eu a tenho. Muita. E não existe força neste mundo que pudesse me fazer ter vergonha disso.
Eu a sinto fisicamente — não como um pensamento abstrato ou um interesse passageiro, mas como algo real e corporal, quente e pesado, que se instala entre meu peito e meu estômago e fica lá até que eu a alimente. Quando entro em um ambiente e vejo um homem que desperta algo em mim, não é romance. Não são borboletas no estômago. É fome, limpa e clara, e eu a reconheço imediatamente, no primeiro segundo de contato.
Eu amo sexo. Amo de verdade, completamente, sem desculpas e sem encenações. Amo o que ele faz com as pessoas — como remove camadas, como as deixa nuas, como transforma as pessoas mais compostas e controladas em algo cru e real. Amo ser a razão pela qual alguém perde o controle. Amo sentir uma pessoa se desfazendo sob minhas mãos, esquecendo quem era cinco minutos antes.
Mas, ainda assim, mesmo nos momentos mais quentes, intensos e elétricos, uma parte de mim permanece fria e desperta.
A parte que observa. Que recebe. Que toma.
Sempre tomo mais do que alguém pretende dar. Essa é simplesmente a minha natureza, e parei de lutar contra isso há muito tempo.
Aqui está a minha aparência, porque sei que você está se perguntando.
Alta. Cabelos escuros, olhos escuros e uma estrutura óssea que tem jogado a meu favor desde que fiz quinze anos e descobri o que podia fazer com ela. Não pareço perigosa à primeira vista. Esse é o ponto. Pareço elegante, acessível e inteligente — uma mulher com quem você poderia conversar sobre arte e vinho e que o faria rir exatamente no momento certo. Os homens relaxam. Eles acham que me compreendem.
Essa é a minha parte favorita.
O momento em que eles acham que me decifraram.
Não planejei essa vida no papel. Ela simplesmente aconteceu, ou melhor, eu aconteceu a ela. Por anos, apenas escutei o que meu corpo e minha fome me diziam e segui esse rumo, sem desvios, sem concessões, sem aquele pequeno censor interno que controla cada movimento da maioria das pessoas.
E todas as manhãs eu acordo satisfeita.
Todas as manhãs até agora.
Porque algo está vindo. Alguém.
Não sei como descrevê-lo ainda. Só sei que ele é a única coisa que já me fez parar no meio do caminho e me perguntar: eu sempre fui a caçadora, ou sempre fui a caçada e simplesmente nunca soube?
Mas isso vem depois.
Primeiro — todo o resto.
Primeiro — eu.
Para entender como vivo, você precisa me ver em meu elemento.
Esta noite, meu elemento é uma mesa de mogno escuro no último andar de uma firma de investimentos, com vista para o rio. O homem sentado atrás dela se chama Julian. Ele tem quarenta e dois anos, usa um terno sob medida cinza-chumbo que grita "dinheiro antigo" e tem uma aliança de casamento na mão esquerda que ele discretamente deslizou para o bolso no momento em que entrei na sala, sob o pretexto de uma consulta de aquisição de arte fora do horário comercial.
Ele acha que é um lobo. Acha que, porque controla um portfólio de nove dígitos, sabe como lidar com uma mulher como eu.
Não me sento na cadeira de couro à frente dele. Caminho ao redor do seu escritório enorme, meus saltos estalando suavemente contra o piso de madeira, deixando-o observar o ritmo dos meus quadris, a linha longa das minhas pernas. Deliberadamente, paro bem ao lado da sua cadeira, apoiando um quadril na borda da mesa. Minha saia de lã preta sobe o suficiente para revelar a delicada renda das minhas meias 7/8.
"Você é uma distração muito perigosa", ele sussurra, recostando-se, tentando manter algum semblante de controle.
"Apenas se você olhar", digo, inclinando a cabeça e deixando meus olhos escuros se prenderem aos dele. Dou-lhe aquele sorriso lento e quieto — o que o faz pensar que é ele quem dita as regras. "Mas você tem olhado desde que passei pela porta."
Ele estende a mão, os dedos tremendo levemente enquanto roçam a pele nua logo acima da minha cinta-liga de renda. É quente, pesado e frenético. Não me afasto. Inclino-me para o toque dele, deslizando para cima da mesa.
Mas então, eu o afastei lentamente.
Minhas palmas pressionaram seu peito, bem sobre o bater frenético e pesado do seu coração. Não fui rude com ele. Não estraguei a ilusão com uma voz fria. Apenas usei pressão lenta e firme o suficiente para forçá-lo a parar. Sua respiração falhou na garganta enquanto ele olhava para mim, completamente atordoado e desesperado por mais.
"Sinto muito, Julian", murmurei, um ronronar baixo e perigoso enquanto meus dedos traçavam casualmente a linha do seu maxilar, ignorando completamente o fato de que quase o chamei por outro nome. "Não tão rápido."
Ele piscou, as mãos ainda trêmulas perto da minha cintura. "Vivienne... o quê?"
"Uma mulher como eu não entrega tudo nos primeiros cinco minutos", eu disse, dando-lhe aquele sorriso quieto e afiado que faz os homens sentirem que estão jogando um jogo que já perderam. Deslizei graciosamente da borda da mesa de mogno, meus saltos batendo firmemente no piso enquanto eu ajeitava a lã preta da minha saia, escondendo a renda das minhas meias de volta nas sombras. "Acabamos por hoje."
"Nós nem sequer..."
"Eu sei", interrompi, abotoando a blusa de seda branca com uma precisão lenta e impecável.
"E é exatamente por isso que você vai pensar em mim a noite inteira."
Ele ficou sentado contra a mesa, parecendo menor, completamente desfeito e sem fôlego, sem que eu precisasse tirar uma única peça de roupa do seu corpo. Eu tinha tomado seu foco, sua sanidade e sua confiança absoluta, deixando-o vazio antes mesmo que o jogo de verdade tivesse começado.
Não olho para trás.
Saí para o ar frio da noite, completamente cheia da pura força da negação, ouvindo o zumbido silencioso da cidade. Tenho trinta e um anos, e o mundo se curva à minha fome.
