O Ancestral

Meu pai disse não antes mesmo de eu terminar a frase.

— Absolutamente não.

— Você nem me deixou terminar.

— Você ia me pedir para passar o Ironspire para o seu nome para poder competir no Apex Trial, ele disse. A resposta é não.

— Eu ia perguntar se você queria mais café, eu disse.

Ele olhou para mim.

Eu retribui o olhar.

— A resposta continua sendo não, ele disse.

Peguei meu café, olhei pela janela para a floresta e não disse nada.

O título pertencia a Nighthollow há sessenta anos.

O avô dele. O pai dele. Ele. Três gerações, um título, sessenta anos com a insígnia preta significando algo específico que cada clã no mundo reconhecia ao ver.

E agora, vinte anos tinham se passado e era hora novamente.

— Você disse que o cargo de Apex está te dando dor de cabeça, eu disse. Isso significa que você não planeja competir. E significa que não seremos representados.

— Estou ciente disso.

— O leste está uma bagunça. Você tenta lidar com isso há dois anos e, toda vez que chega perto de uma solução, algo novo aparece, porque é isso que significa ser Apex. Você é puxado para dezessete direções ao mesmo tempo, e os clãs do leste sabem disso e estão tirando proveito.

Ele não disse nada.

— Três gerações, eu disse. Se Nighthollow não estiver naquela lista...

— Nighthollow não precisa necessariamente estar naquela lista.

— Por que não?

Ele olhou para o café.

Continuei.

— Precisamos ser representados. E eu sei como. Eu.

— Não.

— Por quê?

— Porque você tem dezenove anos e...

— Você era mais novo quando lutou.

— Eram outros tempos e... ele parou.

Eu percebi. Ele ia dizer outra coisa. Provavelmente algo sobre eu ser mulher. Eu era filha única dos meus pais, mas não era exatamente comum, e ele sabia disso, e ambos sabíamos que ele sabia.

— A resposta continua sendo não, ele disse em vez disso.

Olhei para ele.

Ele olhou para a floresta.

— Ironspire, eu disse baixinho.

— Não faça isso.

— Você é o Alpha. Sempre foi o Alpha. Passe para mim e eu posso competir. Sou Nighthollow de sangue e Ironspire por patente, e o título continua na família de qualquer jeito.

— Lyra.

— Não estou pedindo para você não ficar com medo, eu disse. Estou pedindo para me deixar ir mesmo assim.

O escritório do meu pai estava muito silencioso.

Ele não respondeu por um longo tempo.

Quando respondeu, sua voz estava diferente. Mais baixa.

— Dois meses de treinamento, ele disse. Todos os dias. Comigo. Depois a gente conversa de novo.

— Isso não é um sim.

— Também não é um não, ele disse. São dois meses. Aceita ou larga.

Eu aceitei.

Minha mãe estava na ala leste quando a encontrei.

Ela levantou os olhos do livro quando entrei, olhou para o meu rosto e o fechou.

— Ele disse talvez, ela comentou.

— Ele disse dois meses.

— Esse é o jeito dele dizer sim, ela disse. Ele só precisa de tempo para aceitar.

Sentei-me à frente dela e olhei para ela da mesma forma que fazia às vezes quando precisava me lembrar de que ela tinha feito algo parecido — entrar em algo enorme apenas com sua própria coragem e sair do outro lado.

Ela não era uma mulher alta, mas preenchia o ambiente. Olhos verdes, cabelos loiros, a calma particular de alguém que aprendeu há muito tempo que a quietude é uma forma de força.

Eu parecia com ela. Todos diziam isso.

O mesmo rosto, os mesmos olhos verdes, embora os meus tendessem para o turquesa em certas luzes. A mesma estrutura óssea, o mesmo modo de me portar que herdei sem esforço.

O cabelo era diferente. O meu era preto, o que meu pai achava muito engraçado, e minha mãe dizia simplesmente: às vezes as coisas saem diferentes do que você espera.

— Você tem medo de que ele mude de ideia e decida competir ele mesmo, eu disse.

Ela olhou para mim.

— Eu disse ao seu pai, ela falou, que se ele competir e morrer, eu vou atrás dele e o mato com minhas próprias mãos.

Eu ri.

Ela não riu completamente.

— Mas estou com o mesmo medo por você, ela disse. Você é forte. Mas os lobos mais fortes do mundo estarão naquele torneio. Não será fácil. Ela pausou. Mesmo assim, eu acredito em você.

Olhei para ela por um momento.

— Treine pesado, ela disse. E quando ele disser sim — e ele dirá — não desperdice.

Os dois meses que se seguiram foram os mais difíceis da minha vida.

Meu pai me treinou sem piedade e sem desculpas, entendendo que qualquer coisa menos que isso seria um insulto para nós dois.

Antes do amanhecer, todo dia na clareira da floresta. Forma humana primeiro — jogo de pernas, posicionamento, a mecânica da luta antes que o lobo entrasse em cena. Ele era mais rápido do que parecia e mais forte do que qualquer pessoa que não o tivesse visto lutar imaginaria, e ele não pegava leve comigo.

Na primeira semana, eu chegava em casa machucada todos os dias.

Na segunda semana, menos.

No final do primeiro mês, eu estava conseguindo me segurar na forma humana, e ele começou a me colocar em situações planejadas para me fazer mudar — estresse, surpresa, a pressão de uma luta indo mal — e então me obrigava a recuar. Segurar. Continuar humana quando cada instinto dizia o contrário.

— Controle, ele disse, em uma manhã na sexta semana. Sua loba é forte. Mas se ela correr em todas as lutas, você se torna previsível.

— Ela é mais rápida do que eu.

— Ela é mais rápida do que todos. Esse é o problema. Se você só vencer na forma de lobo, cada oponente esperará pela mudança e se planejará para isso.

— De novo, ele disse.

Fomos de novo.

Ao final do segundo mês, algo tinha mudado. Não na minha loba — ela era o que sempre foi. Mas em mim. No espaço entre nós. Uma fluidez que eu não tinha antes, a habilidade de me mover com ela, sem ela, ou em algum lugar entre as duas, de escolher em vez de apenas reagir.

Na última manhã, ele parou na borda da clareira e olhou para mim.

— Ironspire é seu, ele disse. Temporariamente.

— Obrigada.

— Não me agradeça, ele disse. Vença.

Olhei para a floresta. Para a clareira onde eu corria desde os doze anos. Para meu pai parado na borda com as mãos nos bolsos, o maxilar tenso e cada detalhe seu tentando muito não mostrar o quanto lhe custava dizer aquilo.

— Eu vou, eu disse.

Ele assentiu uma vez e caminhou de volta para a casa.

Fiquei na clareira por mais um momento.

Olhei para a floresta.

Minha loba não esperou ele desaparecer pela porta.

Agora, ela disse. Vamos correr.

Deixei minhas roupas na borda da clareira e mudei.

Ela surgiu cinza — não o cinza escuro de nuvens de tempestade ou o cinza pálido das cinzas, mas algo entre os dois, uma cor que captava a luz de formas diferentes dependendo do ângulo. A estrela branca em sua testa brilhava à luz da manhã, a mesma estrela que minha mãe carregava em preto e meu pai em branco, situada em sua testa como algo herdado de ambos e que não pertencia inteiramente a nenhum.

Ela não era uma loba pequena.

O lobo do meu pai era o maior que eu já tinha visto — preto e enorme, do tipo de tamanho que fazia outros lobos recalcularem suas opções antes de decidir qualquer coisa. A minha era próxima. Não exatamente do tamanho dele, mas perto o suficiente para que, quando corríamos juntos, as pessoas parassem para olhar, e quando eu mudava sozinha na frente de lobos que não me conheciam, sempre havia um momento de recalibração nos olhos deles.

Ela também era rápida. Mais rápida do que deveria ser para o seu tamanho, mais rápida do que qualquer lobo com quem eu tinha treinado. Rápida de um jeito que meu pai observou por um longo tempo antes de dizer simplesmente: não deixe que vejam isso até que precise.

Eu não tinha deixado. Não totalmente. Ainda não.

Ela se movia pela floresta agora com tudo o que tinha, rente ao chão e fluida entre as árvores, e eu corria com ela, deixando a manhã nos envolver, sem pensar em Apex Trials, Ironspire ou qualquer outra coisa.

Apenas isto. Apenas a floresta, o ar frio e a loba cinzenta movendo-se através dela como se fosse dona de cada centímetro.

Ela queria caçar. Eu sentia — o foco particular que tomava conta dela quando pegava um rastro que valia a pena seguir, baixo, afiado e insistente. Deixei que ela rastreasse por um tempo, entre as árvores e em direção ao rio, apenas o suficiente para sentir o desejo sem agir sobre ele.

Então, eu a fiz voltar.

Ela protestou, brevemente.

Eu a ignorei, o que ela já estava acostumada.

Mudei de volta na borda da clareira, me vesti e entrei.