O Pó das Memórias
O sótão era um cemitério de segredos de família, denso com o aroma de papel velho, poeira e madeira de cedro. Aster Sinclair, de vinte anos, estava sentado de pernas cruzadas no chão, com as mangas excessivamente longas de seu suéter creme escondendo completamente suas mãos enquanto folheava, distraído, um álbum antigo de capa de couro. Ele era um contraste etéreo à penumbra ao seu redor — pele clara, com cabelos pretos como corvo que caíam sobre olhos verdes vibrantes e marcantes. Ele era um Ômega, mas possuía uma curiosidade quieta e intensa que frequentemente o levava a lugares onde não deveria estar.
Seus dedos pararam bem no fundo do álbum, prendendo-se em uma costura solta no forro de veludo. Espiando por fora, estava o canto de uma fotografia brilhante, sem moldura. Franzindo a testa levemente, Aster deslizou os dedos na abertura e a puxou.
O ar faltou em seus pulmões instantaneamente.
Era a foto de um homem, tirada décadas atrás. O jovem na foto parecia ter exatamente a idade de Aster — vinte anos —, mas possuía uma aura que era inteira e devastadoramente avassaladora. Ele tinha ombros impossivelmente largos, com traços nítidos e aristocráticos, e uma mandíbula que parecia esculpida em mármore. Mas foi o seu colorido que fez o coração de Aster disparar: cabelos da cor do luar fiado, um prateado impressionante que capturava a luz, e olhos de um cinza frio e penetrante. Mesmo através do brilho desbotado e granulado de uma impressão de vinte anos, aqueles olhos cinzentos pareciam encarar diretamente a alma de Aster, afirmando uma dominância natural e primitiva.
“Aster? Querido, o que você está fazendo aí em cima no escuro?”
Aster deu um pulo, seus olhos verdes se arregalando quando a voz de sua mãe cortou o silêncio. Ele tentou deslizar a foto de volta para o forro, mas Eleanor Sinclair já estava entrando na luz do sótão. No momento em que seus olhos pousaram na foto antiga em sua mão, o fôlego fugiu de seu corpo em um suspiro curto e irregular. Sua mão voou para a garganta, e toda a cor drenou de seu rosto.
“Onde você conseguiu isso?”, sussurrou Eleanor, com a voz trêmula. “Dê isso para mim, Aster.”
“Mãe, espere”, disse Aster, mantendo a foto fora do alcance dela, seu olhar voltando para o Alfa de cabelos prateados. Uma atração estranha e magnética já se formava nas profundezas de seu ventre, um calor que desafiava a razão. “Quem é ele? Ele é... ele é lindo. Eu nunca vi ninguém parecido com isso.”
Eleanor desabou em um baú de madeira velho, parecendo ter acabado de ver um fantasma. “Guarde isso, Aster. Você não deveria estar olhando para ele.”
“Mas quem ele é?”, insistiu Aster, aproximando-se, seus olhos verdes queimando com uma intensidade repentina. “Ele estava com você, não estava? Na foto, você está segurando a mão dele como se... como se ele fosse todo o seu mundo.”
“Ele era”, admitiu Eleanor, com a voz falhando enquanto olhava para o chão. “Por um tempo, ele foi. Aquele é Lucian. Lucian Blackwood.”
“Lucian Blackwood”, repetiu Aster. O nome tinha um gosto pesado em sua língua, sombrio e inebriante. “Se ele era o seu mundo, por que você se casou com o papai? O papai é... bem, ele é simples. Ele é apenas um Alfa normal e quieto. Mas este homem...” Aster traçou a borda da foto, seu dedo demorando-se sobre a mandíbula marcada de Lucian. “Este homem parece um rei.”
Eleanor levantou a cabeça bruscamente, com os olhos arregalados por um pânico súbito e feroz. “Não diga isso, Aster! Seu pai é um homem bom e seguro. Ele me deu uma vida tranquila. Eu deixei Lucian porque precisei. Eu fugi dele.”
“Por que alguém fugiria disso?”, murmurou Aster, completamente cativado pelo poder bruto que emanava da imagem juvenil.
“Porque você não entende o que ele é”, disse Eleanor, agarrando o pulso de Aster. Seu aperto era firme, desesperado. “Lucian tinha vinte anos naquela foto, sim. Mas mesmo assim, ele era a definição literal de perigo. Ele não ama, Aster. Ele toma. Ele domina. Ele queria controlar o jeito que eu respirava, as roupas que eu vestia, os pensamentos na minha cabeça. Os feromônios de Alfa dele eram tão possessivos e sufocantes que eu sentia que estava me afogando. Se eu tivesse ficado, ele teria me quebrado até eu ser uma submissa perfeita e sem vontade. Eu escolhi a segurança. Eu escolhi sobreviver.”
Aster olhou para as mãos trêmulas de sua mãe e, depois, de volta para o homem de cabelos prateados. Em vez de sentir o horror que sua mãe esperava, uma descarga elétrica percorreu a espinha de Aster. Sua natureza Ômega, geralmente tão quieta e complacente, despertou, praticamente ronronando ao pensar em tamanha dominância absoluta e esmagadora.
“E onde ele está agora?”, perguntou Aster, sua voz caindo para um sussurro suave e sem fôlego. “Quantos anos ele teria?”
“Ele teria quarenta e dois anos agora”, disse Eleanor, um calafrio visível passando por seu corpo. “E que Deus ajude qualquer um que cruze o caminho dele hoje. Se ele era perigoso aos vinte, ele é um monstro agora. Ele assumiu o império Blackwood, Aster. Ele tem dinheiro, sangue e o tipo de poder que faz governos desviarem o olhar. Ele está mais velho, mais frio e é totalmente inflexível. Prometa-me, Aster. Prometa-me que você nunca vai procurar pelo nome dele. Homens como Lucian Blackwood destroem coisas frágeis como você.”
“Eu prometo, mãe”, mentiu Aster suavemente, com a voz doce e tranquilizadora enquanto entregava a fotografia a ela.
Eleanor pegou a foto com um suspiro de alívio, guardando-a para destruí-la mais tarde, perdendo completamente o brilho sombrio e obsessivo nos olhos verdes vibrantes de seu filho. Aster levantou-se e saiu do sótão, mas sua mente permaneceu presa na escuridão. Quarenta e dois anos. Um Alfa maduro, plenamente realizado, com cabelos prateados, olhos cinzentos e uma alma feita de puro e inegável perigo. Enquanto Aster descia as escadas, seu coração batia em um ritmo frenético e ansioso contra suas costelas. Sua mãe tinha fugido da fera, mas Aster podia sentir isso em seus ossos — se ele algum dia cruzasse o caminho de Lucian Blackwood, ele não correria. Ele caminharia direto para a jaula.
