Dead Systems Do Not Wake
Capítulo 1 Sistemas mortos não despertam
POV: Seraphina
Sistemas mortos não despertam por acidente.
Eles despertam porque alguém os tocou.
Normalmente, esse alguém estava entediado, descuidado, mal pago ou promovido três anos além de sua competência. Eu construí uma carreira pequena, porém bem-sucedida, separando essas quatro categorias antes que o estrago se tornasse público o suficiente para que os departamentos jurídicos começassem a usar frases como "incidente isolado" e "sem evidências de comprometimento".
A negligência corporativa tinha um cheiro.
Não literalmente. Geralmente.
Cheirava a café amanhecido, atualizações feitas às pressas, senhas esquecidas, permissões obsoletas e um executivo sênior que certa vez insistiu que a autenticação de dois fatores era inconveniente para a liderança.
Eu esperava que a West Security fosse mais polida do que isso.
Eu não esperava que fosse limpa.
Nenhum sistema era limpo. Pelo menos não de verdade. Sistemas são como casas. As pessoas as constroem com boas intenções e, depois, adicionam portas, armários, sótãos, porões, fiações antigas, cofres escondidos e uma gaveta que todo mundo jura que vai organizar mais tarde. Depois de alguns anos, ninguém lembra por que metade das chaves existe.
Era ali que os fantasmas viviam.
Às 3h12 da manhã, um dos fantasmas da West Security abriu os olhos.
Meu telefone tocou enquanto eu estava sentada de pernas cruzadas no sofá, usando um suéter rosa-claro, meias felpudas e aquele tipo de short de seda para dormir que nenhuma mulher sensata vestiria durante uma emergência, a menos que a emergência tivesse falhado em marcar um horário durante o expediente.
Fiquei encarando o identificador de chamadas por três toques inteiros.
Maren Vale.
Diretora de operações da West Security. Publicamente aterrorizante. No particular, pior ainda, se os rumores forem verdadeiros. Eu a tinha encontrado duas vezes em ambientes profissionais. Em ambas as ocasiões, ela sorriu educadamente enquanto fazia homens adultos confessarem coisas das quais ela ainda nem os tinha acusado.
Ninguém liga às 3h12 da manhã porque uma impressora travou.
Eu atendi mesmo assim: — Seraphina Monroe.
— Sra. Monroe — disse Maren. Sem "olá". Sem desculpas. Sem desperdiçar fôlego. — Você está acordada?
— Agora estou.
— Ótimo. Preciso de você na West Tower.
Olhei para o meu laptop, onde três janelas estavam abertas sobre um relatório de incidente inacabado para um cliente bancário que, de alguma forma, conseguiu expor arquivos da folha de pagamento através de um portal de bem-estar. — Presumo que este seja o tipo de convite em que recusar seria profissionalmente imprudente.
— Seria inconveniente.
— Para mim ou para você?
— Sim.
Eu gostei um pouco dela por isso. Contra o meu bom senso.
Atrás da voz de Maren, ouvi uma conversa baixa, um bipe eletrônico suave e o silêncio peculiar de pessoas tentando não parecer assustadas perto de equipamentos caros.
Interessante.
Minha loba ergueu a cabeça dentro de mim.
Vesper raramente desperdiçava movimentos. Mesmo dentro da minha própria pele, ela se movia como o luar sobre o vidro. Silenciosa. Precisa. Fria apenas para as pessoas que confundiam imobilidade com ausência.
Problemas, ela sussurrou.
— Obviamente — murmurei.
Maren pausou. — Isso foi para mim?
— Não.
— A loba?
— Sim.
— Ela é útil?
Vesper piscou lentamente atrás das minhas costelas.
Ocasionalmente.
— Ocasionalmente — eu disse.
— Traga-a também.
A ligação terminou.
Por um momento, fiquei parada no brilho suave do meu apartamento, com o telefone na mão, o laptop zumbindo na mesa de centro e Denver, além das janelas, dormindo sob um fino véu de neve. Meu apartamento parecia exatamente como eu gostava à noite: luz quente de abajur, cortinas claras, quadros com molduras douradas, um vaso de rosas cor-de-rosa que começavam a murchar com uma dignidade dramática e três cadernos elegantes empilhados ao lado do laptop, em ordem de utilidade.
Coisas bonitas me acalmavam.
As pessoas presumiam que isso significava que eu me distraía facilmente.
As pessoas frequentemente estavam erradas.
Troquei de roupa em sete minutos. Casaco de lã creme. Calças pretas. Blusa rosa suave. Pequenas argolas de ouro. Cabelo preso baixo na nuca. Bolsa do laptop. Kit de drive de emergência. Dois cadernos. Uma caneta que escrevia de forma tão suave que justificava seu preço ridículo.
Então, fiquei na frente do espelho e passei batom.
Não porque o batom fosse importante para a brecha.
Porque eu era importante para mim mesma quando entrava em salas onde homens de botas táticas decidiam quem parecia competente antes mesmo de alguém abrir um arquivo.
Vesper aprovou.
Pintura de guerra, ela disse.
— Tinta labial.
Dá na mesma.
Eu quase sorri.
Então meu telefone vibrou novamente com um código de acesso seguro de Maren, e o sorriso desapareceu.
A mensagem continha apenas três palavras abaixo das instruções do crachá.
Perfil de fornecedor morto.
Fiquei encarando a tela até que as letras se tornassem algo mais frio.
Coisas mortas não despertam por acidente.
