CASADA COM A RAINHA DA MÁFIA

A luz fluorescente do quarto de hospital era ofensivamente forte, agredindo meus olhos no momento em que acordei. Uma dor aguda e latejante pulsava em meu crânio, exigindo atenção.

“Mamãe, você está bem?” uma voz de menina, fina e carregada de pânico genuíno, cortou a dor.

“Mamãe? Quem é sua mãe?” perguntei, minha voz saindo mais áspera do que eu gostaria. Eu era uma profissional; eu não ficava áspera.

“Você perdeu a memória por causa do acidente?” ela perguntou novamente, seu rosto uma máscara de preocupação. Ela era bonita, com aqueles olhos inquietantemente grandes que as crianças de hoje em dia parecem ter.

Então, vindo do canto, uma voz masculina se manifestou. “A mamãe está com amnésia?” Eu o vi — um menino, talvez de doze ou treze anos, grudado em um celular que parecia impossivelmente caro. Ele nem sequer interrompeu sua sequência de headshots. Ele ergueu seu outro telefone. “Pai, vem logo, a mamãe acordou, mas está com amnésia”, anunciou ele, como se estivesse relatando um pequeno atraso no trânsito.

“Quem são vocês, crianças?” exigi, meu treinamento profissional entrando em ação, sobrepondo-se ao choque. Crianças. Era uma falha de segurança de nível máximo! Minha vida inteira foi sobre ser impossível de rastrear, um fantasma. Crianças são essencialmente um rastro de papel escrito com caneta permanente.

“Nós somos seus filhos, somos gêmeos”, ambos disseram. A entrega sincronizada me deixou desconcertada.

“Crianças? Como?” exclamei. Eu era uma assassina. Meus relacionamentos eram estritamente comerciais e geralmente terminavam com a eliminação limpa de um corpo. Uma família era um risco.

A porta praticamente explodiu para dentro. Um homem entrou. *O* homem. Asher Hayes. Impecavelmente vestido, mesmo para uma visita ao hospital, e irritantemente bonito. Minha mente gritou *Alvo*.

“Pai, a mamãe não consegue se lembrar da gente”, a menina chorou, correndo até ele.

Tentei manter minha voz estável, mas o pânico estava subindo. “Por que você está aqui?”

“Eu sou seu marido”, ele afirmou, mas o olhar em seus olhos não era de preocupação — era de uma profunda e cínica suspeita.

Meu cérebro travou. Marido. Eu deveria matá-lo, não assinar um contrato de casamento! Fechei os olhos e gemi, a pura impossibilidade de tudo aquilo desencadeando uma nova onda de dor vinda do ferimento envolto firmemente em minha cabeça.

“Se isso é mais um dos seus dramas, Ana, pare com isso”, ele disse, sua voz monótona e exasperada, como se estivesse cancelando um pedido de almoço.

Abri os olhos e lancei-lhe um olhar que poderia derreter aço. “Acabei de acordar e não ouvi uma palavra de preocupação vinda de você; em vez disso, me acusou de ser dramática? Que tipo de marido você é?”

Asher Hayes, o poderoso CEO da Hayes Holdings Inc., realmente hesitou. Ele parecia prestes a começar uma contabilidade detalhada das minhas falhas comportamentais percebidas, mas se conteve.

“Por favor, deixe-me sozinha por um momento”, eu disse, colocando tudo o que me restava nessa exigência. “Quero ficar só e vou tentar me lembrar das coisas. Estou me sentindo confusa agora.”

Ele assentiu secamente, pegando as crianças — uma pela mão, a outra pela orelha — e guiando-as para fora.

Droga, o que aconteceu comigo?

Olhei para o smartphone elegante na mesa lateral e o peguei. A data brilhava de volta para mim: setembro de 2025.

Minha última memória cristalina era de 2012, dentro do quarto de hotel de Asher Hayes. Eu tinha escorregado em uma taça de champanhe derramada e batido a cabeça contra a lareira de mármore, momentos antes de eu acabar com a vida dele.

Eu não matei meu alvo. Apenas acordei treze anos depois, casada com ele e com gêmeos. Eu não tinha perdido a minha vida; eu tinha perdido a minha identidade para a espionagem suburbana.

A porta se abriu para o segundo ato, e entrou a antagonista designada, comicamente clichê, do quarto de hospital.

Ela era um clichê vivo e respirante, vestindo um terninho que parecia dez vezes mais caro do que a cama de hospital em que eu estava deitada. Seu cabelo estava impecável, seu batom era perigosamente vermelho e sua expressão era uma mistura perfeita de presunção e mesquinhez homicida.

Eu franzi a testa. Quem é essa mulher? Ah, espere. O uniforme da rival corporativa invejosa e destruidora de lares é universalmente reconhecível. Minha memória podia estar fragmentada, mas meu banco de dados interno de "Avaliação de Alvos/Ameaças" estava totalmente operacional.

Ela se inclinou, entregando seu monólogo de vilã com o floreio teatral de uma estrela de novela. “Então fiquei sabendo, você perdeu a memória, não se lembrou de como eu te empurrei escada abaixo. Por que você não morre? Asher te odiava, você subiu na cama dele e se fez de grávida, mas não importa o quanto ele fosse frio com você, você é como uma sanguessuga grudada nele, sugando seu sangue.”

Senti um calor genuíno florescer em meu peito. Finalmente! Um objetivo claro e reconhecível. Isso não era amnésia; isso era uma reinicialização!

“Então, você é a culpada”, eu disse, um sorriso lento e perigoso se espalhando pelo meu rosto. “Quantas vezes você tentou me matar?”

Ela deu um sorriso sarcástico, arrumando-se como uma gata que acabou de derrubar um vaso de cima da lareira. “Perdi a conta, talvez umas doze vezes, mas você só acabou no hospital três vezes, e esta é a terceira.” Ela falou das minhas experiências de quase morte com o tédio casual de alguém discutindo o trânsito.

“E quanto aos meus filhos?” perguntei, testando o terreno.

“Eles são como você”, ela zombou, “escorregadios como uma enguia, mas logo todos vocês desaparecerão, e Asher será meu novamente.”

Esse foi o sinal.

Minha mão estava enfaixada, mas uma energia familiar e gelada percorreu minhas veias. A dor na minha cabeça foi esquecida instantaneamente, substituída pela calibração perfeita da memória muscular. Isso não era um assassinato complexo que exigisse equipamento tático; era apenas uma briga corporativa de baixo nível, e eu estava superqualificada.

Saí da cama com uma graça sem esforço, trocando meu avental de hospital no meio do movimento, e desferi um poderoso tapa duplo de mão aberta (um para mim, outro pelos meus seis anos de memórias perdidas).

Atingiu com um som como dois peixes molhados batendo no concreto. Antes que ela pudesse processar o insulto, segui com um chute rápido e baixo no joelho.

Ela não apenas caiu; ela executou um arco espetacular que desafiou a gravidade, impulsionando-a direto para a parede cinza institucional. (5.0 pela forma, 10.0 pelo impacto).

Caminhei até sua forma caída e perplexa. Ela estava segurando o rosto, já chamando pela segurança inexistente. Calmamente, alcancei seu braço e executei uma chave de pulso perfeita no nervo radial.

Ela gritou — não com o silêncio estoico de uma criminosa endurecida, mas com o guincho teatral e penetrante de alguém cuja manicure foi arruinada.

“Faça de novo”, sussurrei, inclinando-me para perto para que ela pudesse sentir o cheiro do desinfetante hospitalar em minha respiração, “e eu farei questão de que você implore pela morte. E acredite em mim, eu sei a diferença entre implorar e a dor real.”

Soltei seu braço, larguei-a em um monte amassado de roupas de grife no chão e retornei majestosamente para a minha cama. Meus músculos protestavam — era mais esforço do que eu estava acostumada depois de treze anos aparentemente sendo uma esposa troféu —, mas não era nada comparado às coisas realmente horríveis que eu já sobrevivi.

Deitei-me e observei enquanto a Amante lutava para pegar seu celular brilhante.

“Asher! Asher, querido, ela me atacou! Ela está bem! Ela está totalmente bem e agora ela está violenta! Oh, meu tornozelo! Acho que ela quebrou meu tornozelo! Mande a segurança! Asher!" ela choramingou dramaticamente ao telefone.

Eu simplesmente suspirei. Essa mulher não tinha classe nenhuma. Ela não percebeu que estava lidando com Ana, a fantasma especializada em transformar pessoas em casos arquivados, e não com Ana, a esposa submissa do CEO.

Esse drama doméstico? Pensei, fechando os olhos. Isso vai ser mais fácil do que declarar o imposto de renda.