Matando-me Lentamente

Há tantas coisas que eu sempre sonhei ouvir meu fated mate dizer.

Coisas como: "Você é tudo para mim", ou "Eu não consigo imaginar minha vida sem você".

Nunca pensei que ouviria meu fated mate dizer: "Eu jamais poderia amar você!"

Eu bufo, mas na verdade não tem graça nenhuma. Não tem graça nem um pouco. Essas palavras ardem tanto quanto da primeira vez que as ouvi. Eu simplesmente não consigo evitar rir porque, bem, não há nada que eu possa fazer a respeito.

Eu suspiro, vendo minha respiração embaçar o vidro à minha frente, obscurecendo o que quer que estivesse logo além da pequena janela. Não que eu conseguisse ver muita coisa de qualquer forma; a janela tem uma camada grossa de sujeira de anos de negligência. A cabana dilapidada é apenas uma casca de um espaço habitável.

Provavelmente não via um habitante vivo há décadas antes de mim, e eu não estou nem perto de desvendar seus segredos. Tem um armário trancado que ainda não tive coragem de abrir.

Mas é a coisa mais próxima que tenho de um lar, embora fique longe da alcatéia e seja tão vazio quanto o buraco no meu peito.

As palavras dele, cheias de palavrões, ficam ecoando na minha mente até eu sentir uma vontade insuportável de arrancá-las do meu crânio. Mas não há nada que eu possa fazer para parar o tormento. É algo atemporal. Fica nos confins da minha mente, afiando suas garras e presas em uma ponta fina e mortal, pronta para destruir minha sanidade repetidamente.

Se eu ouvir com bastante atenção, consigo captar o som de vida além das paredes em que me encurralei. Uivos de celebração vêm da casa da alcatéia. Só consigo imaginar as cenas que estão acontecendo lá agora.

Fico olhando sem vida através do vidro, desenhando pequenas formas na névoa que minha respiração deixa para trás. Se a janela estivesse mais limpa, talvez eu pudesse ver a pequena clareira logo lá fora, cercada por árvores velhas e retorcidas que eram mais antigas que a própria alcatéia. Não saio há alguns dias e preciso confiar no meu olfato para saber como está o tempo.

Tudo bem, acho que posso admitir para mim mesma: os uivos ecoando pelas árvores são por causa da festa de noivado. Viu? Não foi tão ruim. Eu continuo entorpecida e eles continuam felizes sem mim.

Eu me sinto tão patética.

"Eu jamais poderia amar você!"

Esfregando meus olhos até ver estrelinhas explodirem atrás das minhas pálpebras, meu coração implora à Deusa da Lua para que pare com a voz dentro da minha cabeça. Eu sei, eu sei, eu sei que eles nunca vão me amar.

Eu nem consigo amar a mim mesma.

Não deveria doer tanto; não é como se eu não tivesse ouvido exatamente essa frase antes.

Uma vida inteira atrás, mas nada mudou.

"Eu jamais poderia amar você!"

É, eu já ouvi isso antes. Em uma idade em que nenhuma criança deveria ter que ouvir essas palavras, especialmente vindo da pessoa por quem elas têm uma paixão embaraçosamente grande.

O rosto de Jacob surge na minha mente, sem ser convidado, mas deixo a lembrança acontecer, pensando que não vai me machucar de novo. Eu não consigo me segurar.

Ele tem doze anos nessa lembrança. O rosto dele ainda é macio e redondo, as bochechas coradas de animação, a cabeça inclinada para perto da minha como se estivesse me contando um segredo enorme que não consegue guardar só para si.

"Alphas encontram seus fated mates quando temos doze anos", ele diz, como se fosse uma medalha de honra. "Vocês só descobrem quando têm dezoito!"

"Eu sei disso", eu retruco, sentindo-me um pouco na defensiva porque todo lobo sabia disso. Posso não ser o lobo mais inteligente, mas eu sabia.

"O que você está tentando fazer, se exibir ou algo assim?", pergunto em resposta.

Ele ri, os olhos brilhantes e inocentes enquanto diz: "De jeito nenhum. Meu pai me mataria. Ele diz que um Alpha está acima desse tipo de coisa".

"Ah, acho que foi por isso que te peguei cutucando o nariz durante o recreio na semana passada." Observo o sorriso dele desaparecer em uma carranca e tenho que morder meus lábios para não rir.

"Você prometeu não contar para ninguém!" Ele balança o dedinho na minha cara, indignado. "Você fez juramento de dedo mindinho!"

Eu dou uma risadinha, meus dedos brincando com a ponta do meu rabo de cavalo. "Eu pensei que Alphas estivessem 'acima' desse tipo de coisa?"

Ele rosna para mim, embora seja brincalhão e sem agressividade. Não que um lobo de doze anos pudesse causar muito estrago, mas ainda assim.

"Você é tão irritante, sabia?", ele resmunga, chutando um pedaço de grama perto dos pés. Eu dou de ombros. "Você deveria me respeitar mais. Vou ser Alpha um dia."

Eu bufo e uso toda a minha força para empurrá-lo. "Você ainda vai ser o mesmo filhote irritante que cutuca o nariz quando acha que ninguém está olhando."

"Não vou, não!", ele fervilha, o rosto inchando de raiva.

Para mim, isso é fofo, como tudo o que ele faz. Não sei por que provoco tanto ele. Eu queria poder dizer que gosto muito dele.

"Tudo bem", eu cedo, puxando-o de volta para sentar na grama ao meu lado. "Então, você vai encontrar sua parceira logo?"

Isso muda o humor dele na hora. A pequena carranca desaparece e ele fica todo eufórico de novo.

"Sim, minha 'fated' mate", ele diz, acenando com empolgação. "Mal posso esperar para conhecê-la. Imagino como ela seja."

"Como ela seja?", eu repito, sentindo-me um pouco inadequada. "O que você quer dizer?"

As bochechas dele coram um pouco, ficando subitamente tímido. Ele gagueja um pouco, lutando para colocar as palavras para fora. "V-você sabe, como ela é fisicamente, se ela é engraçada e forte?"

Ele está brincando. Ele tem que estar, certo? Ele tem que saber o quanto eu quero que seja eu.

Deusa da Lua, eu quero tanto que seja eu. Sinto minhas mãos se fecharem em punhos, amassando o tecido leve do meu vestido ao meu lado.

Sou apaixonada pelo Jacob desde que me entendo por gente. Quero ser sua fated mate desde o segundo em que nos ensinaram que Alphas encontram suas fated mates aos doze anos. E a cada ano, seu décimo segundo aniversário se aproximava. Eu rezava secretamente para que fosse eu.

E agora ele tem doze anos, e eu tenho doze anos, e ele está esperando.

Sou eu, não é? Não consigo deixar de me perguntar.

"Talvez ela tenha olhos muito bonitos", ele diz, os próprios olhos um pouco perdidos em pensamentos. "Aposto que ela é muito bonita, sabe?"

Não parece que ele está sequer me considerando. Eu seria uma fated mate tão ruim assim? Posso não ser super bonita ou muito forte, mas eu 'poderia' ser. Ainda tenho tempo para treinar bastante, talvez eu aprenda a ser mais bonita ou aprenda maquiagem ou algo assim.

"Talvez ela seja, tipo, muito legal também", ele diz, olhando para algo que não consigo ver. Seus olhos verdes brilham com algo que eu queria que ele tivesse por mim. Fico pensando em qual é o nome dela.

"E se for eu?" No segundo em que as palavras saem da minha boca, quero engoli-las de volta. Eu não queria ter dito isso diretamente, mas agora a pergunta pairava no ar entre nós.

"'E se for você' o quê?", ele pergunta.

Ele parece tão confuso, e eu quero me dar um soco. Mas, principalmente, sinto raiva de mim mesma, porque dói tanto vê-lo me olhar assim, como se ele não conseguisse entender por que estou perguntando isso.

Já foi dito, eu acho. Realmente não tem motivo para ficar estranha com isso. Bom, mais estranha do que já estou.

"E se eu for sua fated mate, Jacob?", pergunto séria. "E se for eu?"

Jacob olha para mim por um longo momento, os lábios entreabertos e os olhos piscando feito uma coruja. E dói. Dói porque consigo ver a rejeição brilhando nos olhos dele muito antes de seus lábios se moverem para formar as palavras.

"O quê?", ele ri, um som de susto que corta como uma faca. "Você não pode ser minha fated mate."

Odeio o modo como as palavras dele me fazem sentir. Odeio como meu estômago revira e minha garganta queima. O modo como minhas unhas coçam para rasgar a pele macia da minha coxa. Para tirar sangue.

Eu odeio isso, mas preciso saber.

"Por que não pode ser eu?", pergunto, minha voz mais baixa do que jamais esteve.

"Eu jamais poderia amar você!" Ele está rindo, mas não tem nada de feliz nesse som. Acho que quero vomitar. Vou vomitar. "Não desse jeito. Você é minha amiga. Você é como minha irmã, Ana. Seria tão estranho se fôssemos fated mates, né?"

A bile queima minha garganta, o constrangimento e a vergonha arranhando o interior do meu peito e, ai meu Deus, eu vou passar mal.

"É-é, haha", consigo forçar. Acho que seria mais fácil rir disso, mesmo que doa. "Seria tão estranho. Nojento, né?"

"Totalmente", ele ri, os ombros subindo até as orelhas como se o simples pensamento de sermos fated mates lhe desse arrepios. "Teríamos que, tipo, nos beijar e essas coisas. Isso seria tão nojento!"

"Tão nojento", murmuro, querendo que as lágrimas que ardem nos meus olhos simplesmente desapareçam antes que ele as veja.

"Você é tão engraçada, Ana", ele diz, cutucando meu ombro com o dele. "Nós jamais poderíamos ser parceiros."

Com outro bufo, encaro meu próprio reflexo na janela suja, a lembrança escapando como fumaça por entre meus dedos.

Sem amor. Indesejada.

Acho que me senti assim a vida toda. Não me lembro de uma época em que senti que pertencia a algum lugar, especialmente como uma loba Omega. Ter um fated mate que não quer nada comigo só mantém o padrão da minha vida.

E provavelmente vou acabar morando neste casebre imundo pelo resto da vida. Sozinha.

Aquele entorpecimento terrível está cobrindo meus sentidos novamente, roubando toda a sensação. Preciso sentir algo, qualquer coisa, algo antes de me afogar no vazio que cresce dentro de mim.

Um arrepio desce pela minha espinha e me lança para fora do assento, de pé. Preciso de algo mais, algo para me fazer sentir.

Qualquer coisa.

Vou para a cozinha e puxo a gaveta de cima. Depois de semanas forçando, a madeira inchada finalmente suavizou o suficiente para deslizar um pouco melhor. Faço uma pausa, encarando a faca brilhando na luz fraca que entra pelas frestas das venezianas.

Faz um tempo desde a última vez que a usei para… sentir algo.

Mas qualquer coisa, até mesmo a dor, é melhor do que o abismo me consumindo.

Fecho meu punho em volta do cabo que está tão frio e macio na palma da minha mão. As bordas arredondadas por anos de uso. Preciso ter cuidado, a gravação está quase gasta. Passo o polegar por cima dela, as marcas quase suaves sob meu dedo.

Suspiro e abro o canivete, encarando meu reflexo no aço antes de baixar a lâmina.

Tão familiar quanto a sensação do sol no meu rosto, o calor escorre pelo meu braço e finalmente…

Eu consigo respirar de novo.