Sombras Entrelazadas

—Eiran, despierta. Algo viene.

La voz de mi hermana Lyra no era un susurro. Era un cuchillo frío clavándose en el costado de mi sueño. Abrí los ojos. Las sombras del dosel de mi cama se retorcían más de lo normal, como si tuvieran comezón. Las mías, pensé. Siempre las mías.

Me incorporé. El aire del palacio olía a piedra húmeda y a miedo viejo. Lyra estaba junto a la puerta, su figura esbelta recortada contra las antorchas del pasillo. Llevaba ropas oscuras, ajustadas para moverse en silencio. Pero en sus ojos, ese mismo gris helado que los míos, vi algo peor que urgencia: vi pánico.

—¿Umbrales? —pregunté, y mi voz sonó rasposa. Hablar mucho en este lugar era peligroso. Las paredes tenían oídos, y los oídos, a veces, eran bocas que susurraban tus secretos a la oscuridad.

—Peor —respiró ella, y en esa sola palabra sentí el suelo ceder bajo mis pies—. No solo están en los límites. Están en el ala este. Se están… alimentando. De los recuerdos de los guardias. Los dejan vivos, pero vacíos. Como cáscaras.

Un nudo de hielo se formó en mi estómago. Los Umbrales no devoraban carne. Devoraban lo que fuiste, lo que amaste, lo que temiste. Dejaban un vacío perfecto y tranquilo donde antes hubo un alma.

—El Concilio cree que es tu culpa —continuó Lyra, y esta vez su voz tembló—. Dicen que tu poder atrae la fisura en el Velo. Que eres como una grieta en un dique, y la presión de los Antiguos…

—Ya sé lo que dicen —la interrumpí, saliendo de la cama.

El mármol negro estaba helado bajo mis pies descalzos. Al moverme, las sombras del rincón se estiraron hacia mí, ansiosas, fieles. Un recordatorio constante de lo que era. De lo que había hecho.

La habitación de mi madre. El miedo. Las sombras que llamé para protegerme y que, en vez de eso, se volvieron contra ella. Su grito, ahogado por la oscuridad. El silencio después.

Sacudí la cabeza, desterrando el recuerdo. Era un veneno que tomaba a diario.

—Padre quiere que vayas a la sala del trono —dijo Lyra, cruzando los brazos—. Es una trampa, Eiran. Si vas, te declararán reo. Si no vas, proclamarán tu culpa y vendrán por ti. Con todo.

—Entonces no me quedaré a verlo —dije, buscando a tientas mis botas.

Fue entonces cuando el dolor llegó.

No fue un golpe. Fue una explosión silenciosa desde dentro de mi pecho. Como si alguien hubiera encendido una estrella violeta justo detrás de mi esternón y estuviera quemando su camino hacia fuera. Caí de rodillas, sin aliento, las manos aferradas a la carne.

—¡Eiran! —Lyra estaba a mi lado en un instante.

No podía hablar. Solo pude rasgar la tela de mi túnica con dedos torpes. Y ahí, sobre mi corazón, ardía.

No era una herida. Era una Marca. Un símbolo de líneas intrincadas y retorcidas, como raíces de un árbol prohibido o como grietas en un cristal infinito, grabado a fuego lento en mi propia esencia. Brillaba con una luz violeta opaca, pulsátil, que parecía chupar la luz de la habitación en lugar de emitirla.

Lyra retrocedió un paso, su mano en la boca.

—La profecía… —murmuró, y en sus ojos no había asombro, solo un horror resignado.

Un estruendo sacudió el palacio, lejano pero ominoso. Un sonido de cristales rotos y, después, un silencio demasiado abrupto. El tipo de silencio que viene después de que los gritos son cortados de raíz.

—Ya están aquí —dijo Lyra, y su voz era ahora la de la capitana, la de la espía—. Tienes que irte. Por el pasadizo del tapiz. Ahora.

—¿Y tú? —logré espetar, mientras el dolor de la Marca se convertía en un latido constante, un segundo corazón hecho de agonía.

—Yo los entretendré. Mi rastro los confundirá. Pero escúchame —me agarró de la cara, sus dedos fríos contra mi piel—. Si esa es la Marca del Velo, no eres el único. Hay otros. En los otros reinos. Tienes que encontrarlos.

—¿Para qué? —pregunté, aturdido por el dolor y el caos.

—Porque el Velo no se rompió solo —susurró, acercando sus labios a mi oído—. Alguien lo rasgó a propósito. Y si cuatro fueron marcados para repararlo… es porque cuatro tipos de poder son necesarios. O porque cuatro almas son el precio.

Otro estruendo, más cercano. Ya se oían pasos apresurados y órdenes gritadas en el pasillo.

Lyra me empujó sin ceremonias hacia el tapiz que ocultaba la entrada de piedra al pasadizo secreto.

—¡Corre, Eiran! —su orden fue un latigazo—. No mires atrás. Encuentra a los otros. O todo esto… —hizo un gesto amplio que abarcaba el palacio, nuestro linaje, nuestra historia— …se perderá para siempre en la oscuridad.

Una última mirada. En la suya vi a la hermana que me había cubierto en las noches de tormenta, antes de que mi poder nos separara con un abismo de culpa y sombras.

Me sumergí en la oscuridad del túnel.

Corrí. No sé por cuánto tiempo. El aire era denso, a polvo. El único latido en la negrura era el de la Marca, guiándome como un faro maldito.

Cuando por fin la luz grisácea del amanecer filtró una rendija, salí a los acantilados traseros del palacio. El viento gélido del norte me azotó, limpiándome el sudor de la frente. Pero no estaba solo.

En el borde del precipicio, con la capa ondeando como un estandarte negro, una figura me esperaba.

No era un guardia. Era ella.

Mi madre.

Llevaba el vestido blanco del día de su muerte. Su cabello, del color de la ceniza, volaba libre. Me sonrió, y esa sonrisa tenía toda la tristeza del mundo.

—Hijo mío —dijo, y su voz fue el único calor en todo ese frío—. Has cargado con esto solo demasiado tiempo.

El corazón se me encogió. No es real, me dije. Es un Espejismo. Los Antiguos juegan con tu mente. Pero mis pies estaban clavados en la roca. Una parte de mí, la parte que nunca había dejado de tener siete años, quería correr hacia ella y hundirse en ese abrazo y gritar lo siento, lo siento, lo siento.

—Puedo ayudarte a llevar el peso —extendió una mano, y en su palma brillaba una luz suave, dorada—. No tienes que hacerlo solo.

Casi… casi le creo.

Pero entonces, la Marca en mi pecho ardiò con una furia repentina, un dolor tan agudo y violeta que me hizo gritar. Fue como un disparo de claridad.

—¡Eres una mentira! —rugí, y las sombras a mis pies se alzaron como serpientes enfurecidas.

La sonrisa de mi madre se congeló, se agrietó. Su forma se deshizo como azúcar en agua, revelando lo que había debajo: el Observador.

No era un hombre. Era un vacío con presencia. Una silueta hecha de la oscuridad más absoluta, de la que solo destacaban dos puntos de luz violeta, idénticos al fuego de mi Marca.

—Eiran Voss —su voz no llegó por los oídos, sino que resonó dentro de mi cráneo—. La Sombra que Camina. El Velo llora por ti, y su llanto abre el camino.

—¿Qué quieres? —logré decir, haciendo que mis sombras formaran un muro entre nosotros.

—Ser la brújula. Tu destino no está aquí, con los escombros de tu pasado. Está allá —una de sus manos, más una sugerencia que una forma, señaló hacia el horizonte brumoso—. En el Abismo. Y no irás solo.

La Marca ardió de nuevo, pero esta vez no con dolor, sino con una visión.

Un destello: un desierto de espejos rotos, y un joven con una sonrisa de farsante creando un banquete de ilusiones para nadie. Kael.

Otro destello: un bosque donde los árboles susurraban con voces de muerto, y una mujer con enredaderas alrededor de los brazos llorando ante un círculo de piedras manchadas. Thorne.

Un último destello: la boca de un volcán, y una guerrera con la piel agrietada como tierra seca gritando de furia mientras su martillo golpeaba un yunque que cantaba. Draven.

Los vi. Sentí su dolor, su poder, su marca. Como un cordel tirando de mi esternón hacia ellos.

—Búscalos —ordenó el Observador—. El camino se iluminará. Pero date prisa. El que rompió el Velo ya sabe tu nombre. Y no busca aliados… busca sacrificios.

—¿Lyra? —la pregunta me salió en un jadeo—. ¿Qué le harán?

Los puntos violetas del Observador parpadearon, casi con pena.

—A ella ya la tienen. Es el cebo para la trampa que es tu vida. Así que elige, príncipe de las sombras: ¿salvas el pedazo de mundo que te queda… o intentas salvar el mundo entero, con la ayuda de tres extraños que podrían detestarte?

Un grito desgarrador, familiar y agonizante, atravesó el viento desde la dirección del palacio. Lyra.

El Observador comenzó a disolverse, desde los bordes hacia dentro, como humo.

—La primera elección es siempre la más cruel, Eiran Voss. Pero nunca la última.

Y desapareció.

Me quedé solo en el acantilado, con el viento helado, el latido de fuego violeta en mi pecho, y el eco del grito de mi hermana anclado en los huesos.

Miré atrás, hacia las torres donde mi hermana sufría por mi culpa, por mi sangre, por mi marca.

Miré al frente, hacia un mundo hostil y desconocido, donde tres almas perdidas como la mía sentían esta misma quemadura, este mismo llamado desesperado.

La Marca pulsó, cálida y terrible, como un recordatorio.

Respiré hondo, llenándome de ese frío que prometía muerte.

Y di un paso.

No hacia el palacio.

Sino hacia el abismo.

¿Crees que Eiran tomó la decisión correcta? ¿Salvaría tú a tu hermana o al mundo? Comenta y vota. Los comentarios con más "me gusta" podrían influir en lo que pase en el próximo capítulo.