I Campeonato de Aniversario
El aniversario cincuenta de la Corporación Astorga estaba a la vuelta de la esquina y este año Recursos Humanos mandó un correo masivo para anunciar el evento: «¡Las Olimpiadas de la Sinergia Astorga! Un espacio de sana competencia para potenciar nuestro ‘networking’ interdepartamental».
No habria cena ni evento de gala, solo competencias entre departamentos y eso para el búnker significaba un día entero bajo el sol obligados a interactuar con personas que creían que el navegador Explorer todavía existía.
La emoción de los otros departamentos era inexplicable para ellos, ese mismo día en el comedor miradas y risas burlonas iban dirigidos hacia ellos.
—Apuesto a que nos estan subestimando... —Dijo Nico con indignación.
—Tranquilo, chico —Dijo el Capi con una risa misteriosa en su rostro —. El que rie último, rie mejor.
El tiempo de preparación paso volando y ya era el día D. El complejo deportivo de la empresa era un hervidero de hormonas corporativas y camisetas de colores. Cada departamento se había tomado la competencia con una seriedad militar. Los de Finanzas estiraban los músculos como si fueran corredores olímpicos, calculando mentalmente las probabilidades de victoria; el equipo de Ventas gritaba consignas motivacionales de autoayuda a todo pulmón, y las chicas de Marketing —lideradas temporalmente por una supervisora que intentaba llenar los zapatos de Verónica— lucían uniformes de lycra de diseñador, bandas en el cabello a juego y ya se tomaban selfis con el trofeo de plástico dorado antes de que empezara el torneo.
Y luego, en la esquina más alejada del campo, bajo la sombra de un árbol, estaba el Gremio de IT.
A primera vista, con sus camisetas grises holgadas con el logo de Linux, Nico, Tobi y Leo parecían las víctimas perfectas para las apuestas de la intranet. De hecho, Finanzas ya había apostado un bono trimestral entero a que IT caía en la primera ronda. Lo que la corporación ignoraba por completo era que el búnker de IT poseía una disciplina física y una resistencia implacables, forjadas en pasatiempos que los ejecutivos no se imaginaban.
Nico y Tobi pasaban dos fines de semana al mes en campos de paintball táctico, entrenando estrategias militares reales en terrenos hostiles para replicar sus juegos de disparos favoritos. Leo, el matemático obsesivo, era una leyenda local en los salones de arcade; competía a nivel nacional en las máquinas de baile coreanas Pump It Up, lo que le otorgaba una agilidad de piernas, una velocidad de reacción y una capacidad cardiovascular de atleta de alto rendimiento. Y Tobi... Tobi creaba cosplays de armaduras completas de dos metros de alto con fibra de vidrio y luces LED, lo que significaba que estaba acostumbrado a cargar treinta kilos de peso muerto bajo el calor sofocante de las convenciones sin que se le borrara la sonrisa. No eran débiles; estaban entrenados para la resistencia extrema.
Elena era la única que parecía genuinamente entusiasmada, ajustándose las zapatillas de correr mientras miraba a sus compañeros con complicidad.
—Chicos, miren las pantallas de las apuestas —rio Elena, mostrando su teléfono—. Nos dan un 98.7% de probabilidad de derrota en la primera ronda de quemados. Dicen que no vamos a aguantar ni cinco minutos de cardio.
Nico soltó una risa gélida, ajustándose su gorra de béisbol con un movimiento seco y militar. Sus ojos brillaron con la misma intensidad que cuando lideraba una incursión nocturna.
—Esos trogloditas de Ventas creen que correr detrás de una pelota los domingos los hace atletas —masculló Nico, tronándose los nudillos—. Se confían porque nos ven pálidos.
—Su error táctico es el sesgo de confirmación —añadió Leo, haciendo unos estiramientos de pantorrillas perfectos, dignos de un bailarín profesional—. He calculado la velocidad de lanzamiento promedio de Marketing. Sus vectores de ataque son predecibles y su resistencia aeróbica decae un cuarenta por ciento tras los primeros tres minutos de movimiento continuo. Mis piernas están configuradas para canciones de trescientos golpes por minuto en modo Nightmare. No van a tocarme ni una sola vez.
—Es hora de activar el protocolo de combate físico —sentenció Samy, cruzando los brazos con una sonrisa combativa—. Vamos a demostrarles que la sincronización de un equipo que lleva años defendiendo servidores bajo ataque real es superior a cualquier taller de liderazgo de Recursos Humanos.
En el palco VIP, situado en la zona techada y fresca de las gradas, César Astorga observaba el panorama. Vestía ropa casual de diseñador —unos jeans oscuros y una polo negra que acentuaba su porte aristocrático— y sostenía una taza de café caliente. A su lado, Hugo sostenía la tableta institucional, registrando la quiniela oficial de la mesa directiva.
—Señor Astorga —murmuró Hugo con su tono flemático de siempre—. El director de Finanzas sugiere que IT no superará la primera ronda debido a la falta de coordinación psicomotriz en superficies no digitales. ¿Desea que registre alguna preferencia?
César desvió la mirada hacia el extremo del campo, donde Elena le sonreía desde la distancia. El CEO conocía perfectamente los pasatiempos de su equipo; él mismo había financiado discretamente el último torneo de paintball del Gremio y sabía de lo que eran capaces cuando se coordinaban. La comisura de los labios del Tiburón de Hierro se elevó un milímetro.
—Pon diez millones a nombre de la Fundación Astorga al equipo de IT, Hugo —ordenó César, dándole un sorbo a su café—. Es hora de que la mesa directiva aprenda que los administradores del sistema controlan el juego, tanto dentro como fuera de la red.
Hugo parpadeó, sutilmente sorprendido por la cifra, pero tecleó el comando de inmediato.
—Parámetros registrados, señor. Que Dios ampare a la junta directiva.
Abajo en el campo, el megáfono de Recursos Humanos tronó, anunciando la primera disciplina del día: El Torneo de Balón Prisionero (Quemados). El azar, o quizás una mano negra en la organización, dictaminó el primer enfrentamiento en la cancha de arena:
Marketing vs. IT.
La supervisora de Marketing avanzó al centro de la cancha botando el balón de goma roja contra el suelo con una sonrisa burlona. Sin embargo, cuando el Gremio de IT cruzó la línea y se plantó en la arena, la sonrisa de la mujer se desvaneció un poco.
Los chicos del búnker ya no lucían relajados. Nico, Tobi y Leo se posicionaron en una formación táctica perfecta de cobertura, con las rodillas ligeramente flectadas, el peso del cuerpo hacia el frente y las miradas fijas en sus objetivos. No parecían informáticos asustados; se movían con la fría y sincronizada disciplina de un escuadrón de asalto. El “Todos contra IT” acababa de comenzar, y Marketing no tenía idea de que se había metido a la cabina con los jugadores profesionales.
El partido duró menos de lo esperado.
El inicio del evento lo dio el silbato de Recursos Humanos y en ese mismo momento dos figuras en el lateral de la cancha de imponían con una autoridad impalpable. Ricardo, luciendo una sudadera vintage de la empresa y su típica gorra, daba instrucciones precisas al equipo y junto a él Fabián, el Capi, revisaba un cronometro digital con severidad. Ambos habían asumido el rol de DT del búnker.
—A ver, manga de pálidos, escúchenme bien —tronó la voz ronca de Ricardo, apuntándolos con el dedo—. Llevo treinta años en esta compañía. He visto pasar a tres generaciones de CEOs de la familia Astorga, he visto caer servidores imperiales y he visto a Marketing intentar robarnos el presupuesto anual una docena de veces. No voy a permitir que unos ejecutivos que se cansan por subir las escaleras nos dejen en ridículo hoy. ¿Fui claro?
—¡Clarísimo, Abuelo! —respondieron Nico y Tobi, poniéndose firmes instintivamente.
—Fabián, dales el reporte táctico —ordenó Ricardo, dándole un sorbo a su termo de café. El Capi dio un paso al frente, con su imponente presencia física intimidando de paso a los de Finanzas que miraban de reojo.
—El ala izquierda de Marketing está desprotegida —explicó Fabián con voz baja y calculadora—. Su supervisora inicia el ataque siempre con la pierna derecha, dejando el flanco expuesto. Nico, tú tienes el ojo entrenado del paintball; quiero disparos de precisión a las rodillas para obligarlos a agacharse. Tobi, vas a ser nuestro escudo y artillería pesada. Leo, tú eres la vanguardia de evasión. Elena, tú cierras el perímetro. Muévanse en bloque. Protocolo Alfa. Vayan a barrer el servidor.
El Gremio asintió con una sincronización impecable y saltó a la arena de la cancha. Al otro lado de la red, el equipo de Marketing se reía entre dientes. La supervisora, balanceando el balón de goma roja en su mano, miró a Elena con condescendencia.
—Traten de no llorar cuando les borremos los archivos, chicos de soporte —provocó la mujer, lanzando una mirada de suficiencia.
—Iniciando ejecución de programa —murmuró Nico, con los ojos entornados y la mandíbula rígida.
El silbato oficial sonó y el partido estalló. La supervisora de Marketing dio tres pasos rápidos y lanzó el balón con todas sus fuerzas directo hacia Leo. El tiro iba rápido, con la intención de eliminar al eslabón aparentemente más débil en el primer segundo. Pero lo que Marketing no sabía era que el cerebro de Leo procesaba los estímulos visuales a la velocidad de una supercomputadora gracias a sus miles de horas en la Pump It Up.
Para Leo, el balón se movía en cámara lenta. Sus pies, entrenados en los niveles más desquiciados y veloces de la máquina de baile, ejecutaron una finta perfecta. Hizo un paso lateral, un giro de cadera imperceptible y una flexión hacia atrás digna de Matrix. El balón rozó el aire donde milisegundos antes estaba su sudadera, perdiéndose en el fondo de la cancha. La grada de IT estalló en vítores. En el palco VIP, Hugo anotó un dato en su tableta sin parpadear.
—Velocidad de reacción del analista Leo: doce milisegundos. Excelente rendimiento aeróbico, señor.
César observó la jugada, apoyando el mentón en su mano con una sutil sonrisa de orgullo corporativo.
—Se los dije, Hugo. El Gremio no juega para participar. Juega para dominar.
Abajo, Marketing se quedó paralizado por la agilidad de Leo, y ese fue su error fatal. El balón rebotó de vuelta al lado de IT. Nico lo atrapó en el aire y, sin dudar un solo segundo, aplicó la disciplina de sus fines de semana de competencia táctica. Calculó la parábola, el viento y la velocidad del objetivo con la precisión de un francotirador.
—Blanco fijado —siseó Nico. Con un movimiento de látigo implacable, Nico disparó el balón. La pelota viajó en línea recta, rasante y con un efecto endiablado. Impactó de lleno en los tobillos de uno de los creativos de Marketing, quien cayó de rodillas sobre la arena antes de darse cuenta de que estaba eliminado.
—¡Uno fuera! —gritó Ricardo desde la banda, agitando su gorra—. ¡Mantengan la presión!
Marketing, presa del pánico y la humillación, recuperó el segundo balón y decidió usar la fuerza bruta. Sus dos ejecutivos más altos se plantaron en la línea y lanzaron dos pelotas simultáneas con rabia, apuntando directamente a Nico para decapitar la estrategia del búnker.
Fue entonces cuando el coloso de IT entró en acción. Tobi, acostumbrado a soportar el peso muerto de armaduras de resina de treinta kilos y a mantener el equilibrio bajo el estrés de las convenciones de cosplay, dio un paso al frente interponiéndose en la trayectoria. Su fuerza física, desarrollada a base de cargar materiales, herramientas y transformadores gigantes en el sótano, era masiva.
Tobi plantó las botas en la arena, expandió el pecho y recibió ambos balones simultáneamente contra sus antebrazos con un impacto sordo que habría derribado a cualquiera. Ni siquiera retrocedió un centímetro. Absorbió la energía del golpe, amortiguó el rebote contra su cuerpo con una resistencia de muralla de concreto y atrapó una de las pelotas con la mano derecha mientras le pasaba la otra a Elena con la izquierda.
—¡Fuego a discreción, Reina Carmín! —bramó Tobi con una sonrisa feroz.
Elena atrapó el pase de Tobi, cruzó una mirada cómplice con Nico y, con un giro coordinado que dejó a la supervisora de Marketing sin capacidad de reacción, lanzó el tiro final. El balón golpeó el hombro de la mujer con la fuerza justa para sacarla de la cancha.
El megáfono de Recursos Humanos sonó, confirmando la victoria más rápida y humillante en la historia de los aniversarios de la empresa: Ganador por eliminación directa: El departamento de IT.
Nico se acomodó la gorra de béisbol, Tobi alzó los puños al cielo como un gladiador y Leo simplemente se acomodó las gafas, buscando con la mirada el cronómetro del Capi, quien asintió con una rara pero genuina expresión de aprobación.
En la banda, el Abuelo Ricardo ya estaba cobrándole los primeros cien dólares en efectivo al director de Finanzas, quien miraba la cancha con la boca abierta. El búnker de IT no era el eslabón débil. Eran un escuadrón entrenado, disciplinado y, bajo la dirección de sus veteranos, estaban listos para reclamar el trofeo del cincuenta aniversario ante los ojos de todos.
