Las Crónicas de Draxcan V.1

Antes de que existiera el primer amanecer, antes de que hubiera piedra o mar, árbol o viento, antes incluso de que el concepto de tiempo tuviera forma en el pensamiento de alguna criatura, existía únicamente el Caos.

No era oscuridad, pues la oscuridad requiere de algo contra lo que contrastar. No era silencio, pues el silencio presupone la ausencia de un sonido que alguna vez existió. No era vacío, porque el vacío es la ausencia de algo que podría estar allí, y en el Caos no había nada que pudiera estar ausente porque no había nada que pudiera estar presente. Era una paradoja viva, un latido sin corazón, una respiración sin pulmones.

El Caos era simplemente todo y nada al mismo tiempo: una vastedad sin forma, una energía sin propósito, una voluntad sin dirección. Quienes más tarde estudiarían los orígenes del cosmos intentarían ponerle nombre, pero todos los nombres fallaban. Algunos lo llamaron la Fuente Primordial. Otros, el Sueño Eterno. Los más sabios simplemente decían "el Caos" y dejaban que la palabra flotara en el aire como un recordatorio de que hay cosas que no pueden ser atrapadas por el lenguaje.

Y en esa eternidad sin medida, el Caos quiso.

Nadie sabe cuántos eones transcurrieron entre ese primer querer y el momento en que la voluntad del Caos tomó forma. Quizás fue un instante. Quizás fue más tiempo del que cualquier mente mortal podría concebir. Lo cierto es que de las profundidades insondables de sí mismo, el Caos dio a luz a tres seres de poder absoluto: los Primogénitos.

El primero en manifestarse fue Líonex, encarnación de la Creación.

Su nacimiento no fue un evento silencioso. Cuando Líonex abrió los ojos por primera vez, el vacío primordial se llenó de luz dorada, no la luz que los mortales conocen hoy, sino una luz más antigua y más densa, hecha de posibilidades en lugar de fotones. Su forma era la de un titán envuelto en esa misma luz, con ojos que ardían como soles recién nacidos y una voz que resonaba como el primer trueno del mundo. Cada vez que Líonex extendía sus manos, la nada se convertía en algo, y ese algo era siempre hermoso, siempre lleno de vida potencial. Podía crear una montaña con un suspiro y un océano con una mirada. Podía tejer galaxias completas con los dedos, como un artesano teje una alfombra.

Era la representación del bien absoluto del Caos, la cara luminosa de una moneda cósmica. Pero no era "bueno" en el sentido moral que los humanos darían a esa palabra. Era bueno en el sentido más primitivo: era lo que hacía que las cosas existieran. Y la existencia, por sí misma, era un acto de bondad cósmica.

El segundo en nacer fue Alatroz, encarnación de la Destrucción.

Donde Líonex irradiaba luz, Alatroz la consumía. Su nacimiento fue más silencioso, más contenido, como si el vacío mismo contuviera la respiración. Su cuerpo era como una sombra viva, densa y profunda, que se movía con la gracia amenazante de una tormenta en el horizonte. Sus ojos eran dos abismos de color carmesí que observaban todo con una frialdad calculadora. No tenía la belleza radiante de Líonex, pero poseía una belleza diferente: la de un acero recién forjado, la de un abismo que promete respuestas que nadie quiere escuchar.

Alatroz no era malvado por capricho, sino por naturaleza. Era la fuerza que disolvía lo que Líonex creaba, el equilibrio necesario en la ecuación cósmica. Sin Alatroz, el universo de Líonex habría crecido sin control, expandiéndose hasta diluirse en una niebla sin forma de la que nada podría nacer. Sin Líonex, Alatroz habría consumido incluso la posibilidad de la existencia, dejando un vacío tan perfecto que ni siquiera el Caos podría habitarlo.

Juntos formaban un ciclo eterno: crear y destruir, construir y derribar, respirar y exhalar.

El último en aparecer fue Equimio, encarnación del Equilibrio.

Su nacimiento fue diferente a los otros dos. No hubo explosión de luz ni eclipse de sombras. Hubo un susurro, apenas audible incluso en el silencio primordial, y luego Equimio estaba allí, como si siempre hubiera estado allí y solo ahora se hubiera vuelto visible. Era el más difícil de describir, pues su forma cambiaba constantemente: a veces parecía anciano y sabio, con una barba de niebla plateada y ropajes tejidos con constelaciones; otras veces era joven y sereno, con la calma de un lago de montaña al amanecer. A veces se parecía vagamente a Líonex, otras a Alatroz, pero nunca era idéntico a ninguno.

Equimio era la voz y la conciencia de sus dos hermanos, el punto donde la luz y la sombra se tocaban sin destruirse, el susurro del Caos que recordaba a Líonex y a Alatroz que ambos existían por un propósito mayor. No era más poderoso que ellos, ni más débil. Era diferente. Mientras Líonex y Alatroz eran fuerzas, Equimio era la relación entre esas fuerzas.

Los tres hermanos crecieron en el vacío primordial. Crecer es una palabra extraña para seres que no envejecían como los mortales, pero captura la esencia de lo que ocurrió: aprendieron de sí mismos y del silencioso padre que los observaba sin interferir. El Caos rara vez hablaba, pero cuando lo hacía, sus palabras resonaban en la médula misma de los tres Primogénitos como verdades absolutas que no podían ser cuestionadas. No eran órdenes, exactamente. Eran más bien revelaciones: verdades sobre la naturaleza del universo que los Primogénitos llevaban dentro pero no sabían que llevaban hasta que el Caos las pronunciaba.

Y así, cada uno fue comprendiendo su función en el gran diseño.

Líonex fue el primero en actuar con propósito. Durante incontables eones, había creado de manera instintiva, casi sin pensar, como quien respira. Pero ahora comprendía que la creación no era un fin en sí misma, sino un medio. Lo que necesitaba era crear algo que perpetuara su propósito, algo que llevara su esencia a rincones del cosmos que él no podría alcanzar personalmente porque otros universos reclamaban su atención.

De la energía que el Caos le había concedido, moldeó un ser de luz pura: Luzmin, la Portadora del Alba.

Fue magnífica en todos los sentidos posibles. Alta como una montaña y delicada como el primer pétalo de una flor, su presencia llenaba el vacío con una calidez que ninguna palabra podría describir adecuadamente. Su cabello fluía como ríos de luz líquida, y cada uno de sus movimientos dejaba estelas de brillo que se convertían en pequeñas estrellas en el espacio que la rodeaba. Su sonrisa era capaz de calmar las tormentas más furiosas, y su voz podía hacer llorar de alegría incluso a las criaturas que aún no existían.

Luzmin fue creada para hacer el bien, para sembrar vida y orden allí donde hubiera caos destructivo. Era, en esencia, la hija espiritual del aspecto luminoso del universo. Pero no era una esclava de Líonex, ni una mera herramienta. Tenía voluntad propia, libre albedrío, porque Líonex había comprendido que la verdadera creación debe poder elegir. Una flor que no puede crecer hacia el sol no es una flor; es un recuerdo de una flor.

No tardó mucho en que Alatroz respondiera a la creación de su hermano.

Si Líonex había creado a Luzmin para que hiciera el bien, Alatroz crearía a alguien para que hiciera lo contrario. No por malicia —aunque Alatroz disfrutaba de la malicia más de lo que estaría dispuesto a admitir— sino porque el equilibrio lo requería. Si la luz no tenía sombra, la luz era solo una tiranía disfrazada de bondad.

De las profundidades de su propia esencia oscura surgió Blasmiz, el Portador de la Penumbra.

Si Luzmin era el alba, Blasmiz era el ocaso. Era imponente y sombrío, con una armadura forjada de sombras cristalizadas que reflejaban no la luz, sino su ausencia. Sus ojos brillaban como brasas agonizantes en la noche, y cuando caminaba, el espacio a su alrededor se enfriaba varios grados, como si la esperanza misma dudara en acercarse. Su propósito era opuesto al de Luzmin: sembrar la oscuridad, poner a prueba la resistencia de todo lo creado, recordar a los seres que la luz no podía existir sin su contraparte.

Pero Blasmiz también tenía complejidad. No era simplemente un destructor ciego. Tenía un sentido del honor retorcido pero real, una lealtad feroz hacia Alatroz y, en los momentos más raros, una extraña ternura que mostraba solo cuando creía que nadie lo veía. Era, como todas las grandes creaciones, contradictorio.

Mientras tanto, Equimio observaba con paciencia milenaria.

No creó ningún ser propio, al menos no todavía. En cambio, vigilaba a Luzmin y Blasmiz con la misma atención que un maestro sabio dedica a sus discípulos más brillantes y más peligrosos. Porque desde el primer momento en que sus miradas se cruzaron, quedó claro que entre esos dos seres no habría paz fácil.

La primera vez que Luzmin y Blasmiz se encontraron, ninguno de los dos habló. Se miraron durante lo que los mortales llamarían horas, aunque el tiempo aún no tenía nombre. Luzmin vio en Blasmiz una profundidad que no esperaba encontrar en la oscuridad. Blasmiz vio en Luzmin un calor que no sabía que la luz podía poseer. No fue amor, no todavía. Fue reconocimiento. El reconocimiento de que cada uno era el complemento del otro, y que entre ellos había una chispa que ninguno de los dos comprendía completamente.

Esa chispa, aunque ninguno lo supiera entonces, cambiaría el destino del cosmos.

Equimio lo supo desde el primer instante. Y sonrió. Porque el Caos, que todo lo veía y todo lo sabía, había puesto en marcha algo mucho antes de que sus Primogénitos lo comprendieran. Y el resultado era exactamente el que había previsto.

En el gran tapiz del cosmos, cada hilo estaba cayendo en su lugar.