"Entre protección y posesión"

El sonido de la lluvia golpeando el vidrio del automóvil era lo único que llenaba el vacío.

Greyson Blackwood no recordaba la última vez que un silencio le había resultado tan pesado.

Tenía las manos firmes en el volante, pero sus ojos no dejaban de desviarse hacia el asiento trasero. Allí, envuelto en un abrigo demasiado grande para su cuerpo delgado, estaba Lysander Moreau. Dormía —o fingía dormir— con la cabeza apoyada contra la ventana empañada.

Solo once años... demasiado joven para el silencio que lo rodeaba.

Demasiado joven para haber perdido a sus padres esa misma noche.

Greyson apretó la mandíbula.

—No debiste ver eso —murmuró, aunque sabía que el chico no lo escucharía… o no respondería.

El accidente seguía clavado en su mente como una imagen imposible de borrar: el metal retorcido, los faros encendidos en medio de la carretera húmeda, el sonido del impacto aún vibrando en su pecho. Había llegado demasiado tarde. Siempre llegaba demasiado tarde.

Y ahora estaba aquí.

Con el hijo de sus antiguos amigos.

Con el último vestigio de una vida que ya no existía.

El coche avanzó por las calles vacías de una ciudad europea que Greyson apenas recordaba haber llamado hogar. París estaba lejos, pero el aire frío tenía la misma sensación: indiferente, ajeno, casi cruel.

Lysander se movió ligeramente en el asiento trasero.

—¿Ya… llegamos? —su voz salió rota, como si hablar fuera una decisión que doliera.

Greyson no lo miró de inmediato.

—Casi.

Silencio otra vez.

Pero esta vez no era vacío. Era algo peor.

Expectativa.

Lysander apretó las mangas del abrigo.

—Ellos… no van a estar ahí, ¿verdad?

Greyson tardó un segundo demasiado largo en responder.

—No.

Esa palabra cayó con más peso del que debería tener una sola sílaba.

El chico bajó la mirada. No lloró. No preguntó más. Solo asintió, como si ya lo hubiera sabido desde antes del accidente.

Greyson sintió algo incómodo en el pecho. No era culpa exactamente. Era algo más peligroso.

Responsabilidad.

Y eso era lo último que necesitaba.

El auto giró finalmente hacia la entrada de una residencia privada. Las luces cálidas de la casa contrastaban con la noche fría y húmeda. Un lugar demasiado grande para una sola persona… y ahora demasiado vacío para dos.

Greyson detuvo el motor.

Por un instante, ninguno de los dos se movió.

Luego, con lentitud, Lysander abrió la puerta.

El aire frío lo golpeó de inmediato.

Greyson salió detrás de él.

—A partir de hoy te vas a quedar aquí —dijo, sin suavizarlo—. Es lo más seguro.

Lysander lo miró por primera vez directamente.

Sus ojos estaban apagados… pero no rotos. Todavía no.

—¿Seguro? —repitió—. Nada de esto es seguro.

Greyson no respondió.

Porque tenía razón.

Y eso era lo que lo irritaba más.

Entraron a la casa.

El eco de los pasos en el pasillo largo parecía demasiado fuerte. Como si la casa también escuchara, como si también estuviera esperando.

Greyson dejó las llaves sobre la mesa.

—Tu habitación está arriba. La segunda puerta a la derecha.

Lysander no se movió.

—¿Por qué tu?

La pregunta lo detuvo.

Greyson giró lentamente.

—¿Qué?

—¿Por qué eres tú el que me trajo aquí? —insistió el chico—. Ni siquiera… te conozco bien.

Greyson sostuvo su mirada.

Había muchas respuestas posibles. Ninguna honesta.

Porque le debía a sus padres.

Porque era lo correcto.

Porque no tenía otra opción.

Pero la verdadera respuesta era más simple… y más peligrosa.

Porque no podía dejarlo solo.

—Porque me lo pidieron —mintió finalmente.

Lysander lo observó unos segundos más, como si intentara encontrar la grieta en esa respuesta.

Luego asintió.

—Bien.

Y empezó a subir las escaleras.

Greyson lo siguió con la mirada hasta que desapareció en el segundo piso.

Cuando el silencio volvió, la casa se sintió más grande.

Más hostil.

Más viva.

Y por primera vez desde el accidente, Greyson Blackwood entendió algo con absoluta claridad:

Aquello no era solo protección.

Era el inicio de algo mucho más difícil de controlar.