Capítulo 1
Hay hogares que no se derrumban cuando caen sus paredes, sino cuando desaparece la persona que las sostenía.
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La lluvia golpeaba con una insistencia casi melancólica los cristales de la pequeña casa de piedra situada en las afueras de Madrid, no era una tormenta solo un lamento constante del cielo que acompañaba a la casa desde hacía años.
Kael Salvatierra permanecía inmóvil frente al fregadero de la cocina mientras el vapor del café recién preparado empañaba la ventana. Con una mano sostenía la taza, buscando calor; con la otra repasaba distraídamente una grieta del viejo mármol que conocía desde niño. La sabía de memoria. Sabía dónde terminaba y dónde comenzaba.
A veces tenía la absurda sensación de que aquella casa envejecía al mismo ritmo que ellos. Que el agua de la lluvia se filtraba un poco más cada invierno, y que el silencio en los pasillos se hacía un poco más pesado cada primavera.
Ocho años.
Habían pasado ocho años desde la muerte de su padre. Ocho años exactos, contados uno a uno.
Ocho años desde que el silencio comenzó a instalarse entre aquellas paredes y a hacerse su dueño.
Aún recordaba el sonido de las risas durante los domingos. Escuchaba en su cabeza la voz grave de su padre cantando desafinado mientras preparaba la paella y la manera en que su madre fingía enfadarse cuando él y Elara terminaban robando aceitunas directamente de la fuente antes del almuerzo. Se acordaba del olor a romero y a madera húmeda pero ahora solo quedaban fotografías y recuerdos.
Demasiados recuerdos.
—¿Otra vez despierto tan temprano?
La voz cansada de Carmen lo sacó de sus pensamientos. Su tono era suave, apenas un hilo de voz que se mezclaba con el ruido de la lluvia y Kael sonrió antes incluso de girarse. Conocía el sonido de sus pasos en el linóleo de la cocina.
—Alguien tenía que preparar el café.
Su madre apareció en la puerta de la cocina, envuelta en una rebeca color crema que parecía quedarle cada año un poco más grande. Como si ella fuera encogiéndose mientras la prenda no perdía su forma. El cabello oscuro comenzaba a llenarse de algunas canas, aunque seguía recogido con el mismo moño desordenado que llevaba desde que él tenía memoria.
Carmen olía a jabón de lavanda a hogar.
—Podías haberme esperado.
—Y dejar que quemaras otra cafetera.
Ella soltó una pequeña carcajada, era una risa suave, frágil de esas que parecían pedir permiso para existir, como si temieran romper la quietud de la mañana.
—Tu padre decía exactamente lo mismo.
El comentario quedó suspendido entre ambos. El nombre de él siempre lograba detener el aire en la habitación.
Ninguno añadió nada, no hacía falta. Había un acuerdo tácito en la casa para no llenar los espacios vacíos con palabras innecesarias. Había heridas que aprendían a convivir con uno pero nunca terminaban de cerrar y esa mañana la lluvia las dejaba abiertas.
Kael dejó la taza frente a ella y comenzó a preparar unas tostadas, era un gesto automático, una coreografía aprendida a base de repetición. Desde los dieciséis años cocinaba casi todos los días y había dejado de ser un chico para convertirse en la columna vertebral de la casña en un solo verano. Pagaba facturas, hacía compras, trabajaba, estudiaba cuando podía, aprovechando las horas muertas en la biblioteca pública pero sobre todo procuraba que Carmen nunca sintiera el peso completo de las preocupaciones que él llevaba sobre los hombros. Se aseguraba de que los números en la cuenta bancaria no la asustaran.
Nunca se lo había reprochado. Ni una sola vez, simplemente... un día dejó de ser un adolescente y empezó a actuar como el hombre de la casa.
El teléfono vibró sobre la mesa de madera rompiendo la calma. La pantalla mostró un nombre que siempre conseguía dibujar una sonrisa sincera en su rostro.
Elara.
Carmen levantó la vista inmediatamente, con una mezcla de sorpresa y alivio.
—¿Es tu hermana?
Kael asintió mientras aceptaba la videollamada. La imagen tardó unos segundos en cargarse bloqueada por la conexión intermitente de la casa. Después surgió el rostro de Elara, su cabello castaño caía sobre uno de sus hombros. Detrás de ella enormes ventanales dejaban ver un paisaje completamente ajeno: un cielo gris y nublado, y edificios de arquitectura elegante recortados contra el frío.
Noruega.
Cada vez que la veía le parecía increíble que hubieran pasado ocho años desde que se despidieron en el aeropuerto. Ocho años desde que se separaron en la barra de seguridad sabiendo que el mundo los pondría en extremos opuestos y es que a pesar de la distancia seguían compartiendo esa complicidad silenciosa que solo existe entre mellizos. Se leían el rostro como si leyeran un libro abierto.
—Buenos días, dormilones —dijo ella, con una sonrisa que intentaba iluminar la pantalla.
—Aquí el único que madruga soy yo —respondió Kael, apoyándose en el borde de la mesa.
—Claro. Mamá, ¿cómo estás?
Carmen sonrió con ternura, acercándose un poco más al teléfono.
—Mucho mejor ahora que puedo verte, cariño.
Durante unos minutos hablaron de cosas sencillas, de temas que servían para mantenerse a flote antes de hundirse en las verdades importantes. El clima, el trabajo, una receta que Carmen quería enseñarle para que la probara en su nuevo país, nada importante o al menos eso pretendían que fuera hasta que Elara dejó de sonreír la transición fue rápido, el brillo de sus ojos se apagó un poco y kael lo notó enseguida.
Ella siempre mordía el interior de su mejilla cuando estaba nerviosa, era una costumbre que conservaba desde niña cuando querían esconder alguna travesura.
—¿Qué pasó? —preguntó él enderezándose.
Elara guardó silencio unos segundos. Podía escucharse el viento azotando los cristales de su edificio del otro lado de la línea después respiró hondo, preparándose para saltar al vacío.
—Necesito hablar con ustedes de algo importante.
Kael intercambió una mirada con su madre y el ambiente cambió de inmediato. La calidez del café y la tostada desaparecieron reemplazada por una tensión invisible.
—¿Ocurre algo? —preguntó Carmen, apretando sus manos sobre la mesa.
—No... bueno... sí — La joven bajó la mirada hacia su propio regazo —Julian quiere conocerlos.
Kael frunció el ceño intentando procesar la palabra.
—¿Julian?
—Mi esposo.
El silencio que siguió no fue incómodo fue expectante, denso como la presión antes de una tormenta. Aunque Kael conocía el nombre de Julian Thorne desde hacía años y sabía que era un empresario reconocido, nunca había sentido verdadera curiosidad por aquel hombre. Para él siempre había sido eso: el marido de su hermana, una sombra, una firma en los contratos, una voz en el teléfono. Nada más.
Elara continuó, buscando las palabras exactas.
—Sabe que la situación en España no ha sido fácil para ustedes... la economía, la casa... y quiere ayudarnos.
Kael sintió un nudo en el estómago, fue un reflejo inmediato, una defensa instintiva. No le gustaba depender de nadie, mucho menos de alguien a quien nunca había visto. No quería caridad y menos si venía con condiciones.
—¿Qué significa exactamente "ayudarnos"? —preguntó con el tono más neutro que pudo fingir.
—Quiere que vengan a Noruega.
La lluvia siguió golpeando la ventana igual de insistente, igual de fría y ninguno habló. El aire en la cocina parecía haberse detenido. Kael miró alrededor, necesitaba anclarse a algo real, a algo que fuera suyo.
La vieja alacena.
La mesa donde su padre le enseñó a jugar ajedrez, donde le explicaba cada movimiento como si fuera una batalla de la vida real.
La marca en la pared que todavía conservaba la altura que él y Elara tenían con diez años, pintada de trazo irregular.
Aquella casa era pequeña, vieja y estaba llena de goteras pero era su hogar, era el único territorio que le quedaba en el mundo. Irse significaba aceptar que una etapa de su vida había terminado para siempre, significaba renunciar a lo único que sabía hacer: proteger su pequeño universo pero sin saberlo, también significaba dar el primer paso hacia el hombre que cambiaría su destino
