Lavendel, Regen und Stille

In einer kleinen Stadt in Bayern begann ein schöner Frühlingsmorgen. Die hell strahlende Sonne fiel durch die großen Fenster der alten Bibliothek und zeigte sich in ihrer ganzen Pracht. Der Duft von Büchern und Holz vermischte sich mit dem Geruch feuchter Erde, der von draußen hereinströmte.

Wie jeden Morgen saß Klara hinter ihrem Schreibtisch. Sie hatte beinahe ihr ganzes Leben in dieser Bibliothek verbracht und war ihre einzige Mitarbeiterin. Sie war so sehr mit dem Gebäude verwachsen, dass sie fast jedes Knarren der Stufen und jede Unebenheit der Regale auswendig kannte.

Doch an diesem Morgen öffnete sich langsam die Tür.

Ein großer Mann mit langem Haar und leichtem Bart trat ein. Er trug einen langen Mantel, der wie Leder wirkte. Im Augenblick regnete es nicht, doch offenbar war er draußen in einen Schauer geraten und völlig durchnässt worden.

Eine Weile blieb er im Eingang stehen und sah Klara lange an. Dann kam er mit langsamen, beinahe scheuen Schritten auf sie zu.

Der Mann betrachtete Klaras Gesicht aufmerksam, sagte jedoch kaum etwas. Es war, als suche er darin nach etwas. Seine Blicke waren Klara ein wenig unangenehm, und doch konnte sie die Augen nicht von ihm abwenden. Außerdem glich er keinem der Menschen, die sonst in die Bibliothek kamen.

Klara brach das Schweigen.

„Guten Morgen. Kann ich Ihnen helfen?“

Der Fremde trat noch etwas näher an den Schreibtisch. Mit gedämpfter Stimme, als wolle er nicht, dass jemand anderes ihn hörte, sagte er, er suche ein altes Buch.

„Gut“, sagte Klara. „Aber damit ich Ihnen helfen kann, müssten Sie mir zuerst den Titel des Buches nennen.“

Der Mann hielt inne, als hätte sie ihn unvorbereitet getroffen. Er murmelte etwas über den Titel und sagte dann:

„Es tut mir leid. Ich habe den Namen vergessen.“

Bevor er sich zur Tür wandte, sah er Klara noch einmal an.

„Ähm … ich komme später noch einmal“, sagte er.

In diesem Augenblick setzte der Regen wieder ein. Die Tropfen, die gegen die Fenster der Bibliothek schlugen, wurden immer heftiger.

Während Klara dem Mann nachsah, der sich von ihr entfernte, regte sich ein seltsames Gefühl in ihr. Dieser Mann war nicht nur wegen eines Buches gekommen.

„Sie können hier warten, bis der Regen nachlässt“, sagte Klara. „Wie ich sehe, sind Sie ziemlich nass geworden. Und einen Schirm haben Sie offenbar auch nicht.“

Der Fremde drehte sich überrascht um, als hätte er mit einer solchen Einladung nicht gerechnet.

„Danke“, sagte er.

Klara bereitete sich eine Tasse Tee zu.

„Ich kann Ihnen auch einen Tee machen, wenn Sie möchten“, sagte sie.

Dann deutete sie auf die kleine Sitzecke gegenüber und zeigte dem Fremden einen Platz.

Schweigend setzte er sich an den Tisch. Seine Augen ruhten noch immer auf Klara. Sie versuchte, ihn nicht anzusehen, spürte jedoch, dass er sie aufmerksam beobachtete.

Als Klara den Tee vor ihm abstellte, sagte sie:

„Bitte sehr. Vielleicht hilft Ihnen der Tee ja dabei, sich an den Titel zu erinnern.“

Klara lächelte leicht. Der Mann erwiderte das Lächeln nur andeutungsweise, als koste es ihn Mühe.

„Vielleicht“, sagte er.

Klara wollte gerade zu ihrem Schreibtisch zurückkehren, als der Mann hinter ihr rief:

„Jetzt weiß ich den Titel wieder.“

Klara drehte sich zu ihm um. Sie neigte den Kopf ein wenig zur Seite, um ihm zu zeigen, dass sie aufmerksam zuhörte, und wartete darauf, dass er den Namen des Buches nannte.

„Wenn ich mich nicht irre, hieß es Die Lindenstraße“, sagte der Fremde.

Klara sammelte sich abrupt und richtete den Kopf wieder auf. Ihr Gesichtsausdruck hatte sich vollkommen verändert.

„Sind Sie sicher, dass das der Titel ist?“, fragte sie mit zitternder Stimme.

„Ja. Jetzt erinnere ich mich. Ich bin sicher“, sagte der Fremde.

Mit dieser Antwort hatte Klara nicht gerechnet. Nachdenklich und mit leisen Schritten kehrte sie zu ihrem Schreibtisch zurück.

Während Klara so tat, als suche sie nach dem Buch, stand der Fremde von seinem Tisch auf und trat neben ihren Arbeitsplatz.

In Wahrheit wusste Klara, die seit Jahren beinahe jedes Buch der Bibliothek bis ins kleinste Detail kannte, dass es hier kein Werk mit dem Titel Die Lindenstraße gab. Trotzdem tat sie weiterhin so, als würde sie danach suchen.

„Es tut mir leid, aber wir haben kein Buch mit diesem Titel“, sagte Klara.

Dann ließ sie den Mann nicht aus den Augen, sah ihm aufmerksam in die Augen und fragte erneut:

„Sind Sie wirklich sicher, dass es dieses Buch gibt?“

Noch bevor der Mann antworten konnte, fuhr Klara fort:

„Morgen könnte ich unten die handschriftlichen Verzeichnisse prüfen. Sehr alte Bücher bewahren wir im Kellergewölbe auf. Da sie kaum nachgefragt werden, haben wir sie noch nicht in das Computersystem übertragen.“

„Sehr gern“, sagte der Fremde.

Klara fügte sofort hinzu:

„Heute habe ich allerdings noch einiges zu erledigen. Deshalb muss ich Sie bitten, morgen wiederzukommen.“

„Natürlich. Ich komme wieder“, sagte der Fremde.

Mit einem kaum wahrnehmbaren Ausdruck von Dankbarkeit in den Augen neigte er leicht den Kopf vor Klara, wandte sich um, öffnete die Tür und ging hinaus.

Nachdem der Mann gegangen war, holte Klara tief Luft, als hätte sie seit Minuten nicht mehr geatmet. Mühsam ließ sie sich auf ihren Stuhl sinken und legte eine Hand auf die Brust. Ihr Herz schlug, als wolle es ihr aus dem Körper springen. Eine Weile wartete sie, bis ihr Atem sich wieder beruhigte.

Dann stand sie hastig auf. Als sie zur Glastür ging, um abzuschließen, traf ihr Blick erneut den des Fremden draußen. Ihr Herz machte einen Sprung.

Klara wurde immer unruhiger. Sie wollte sehen, dass er sie nicht mehr ansah, doch das Gefühl, beobachtet zu werden, ließ sie nicht los.

Der Fremde stand noch immer vor der Tür. Klara spürte, dass sein Blick auf ihr ruhte, bis sie aus seinem Sichtfeld verschwand. Als er kurz zuvor das Namensschild auf ihrem Schreibtisch gesehen hatte, war sein Blick noch schärfer geworden.

Dann murmelte er so leise, dass nur jemand in unmittelbarer Nähe ihn hätte hören können:

„Klara, du seltener Schmetterling der Lavendelfelder …“

Ohne ihr Tempo zu verlangsamen, ging Klara zur Schublade ihres Schreibtisches. Sie nahm den Schlüssel zum Kellergewölbe, griff nach einer Taschenlampe und stieg langsam die Treppe hinab.

Sie öffnete die Tür zu dem düsteren, alten Raum. Dann trat sie an den alten Tisch gleich neben dem Eingang und zog vorsichtig die unterste Schublade auf.

Seit Jahren hatte sie diesen Raum nicht mehr betreten. Und diese Schublade war noch viel länger nicht geöffnet worden.

Im Licht der Taschenlampe betrachtete Klara das alte, dicke Heft aufmerksam. Sie legte es auf den Tisch und begann, die Seiten umzublättern. Dutzende davon waren handschriftlich gefüllt. Es war ein Buch, das unvollendet geblieben war.

Klara hatte in ihren ersten Jahren in der Bibliothek begonnen, dieses Werk zu schreiben – aus ihrer Liebe zu Büchern und ihrer Leidenschaft fürs Schreiben. Doch aus verschiedenen Gründen hatte sie es nie vollenden können.

Klara schloss das Heft. Lange blickte sie auf den Titel auf dem Umschlag und flüsterte ihn so leise, dass nur sie selbst ihn hören konnte:

„Die Lindenstraße …“

Dann schlug sie die letzte Seite auf. Ihr Blick blieb an dem letzten Satz hängen, den sie vor vielen Jahren geschrieben hatte. So leise, dass nur sie selbst ihn hören konnte, las sie ihn vor:

„Vielleicht ist alles, von dem wir wünschen, dass es geschieht oder niemals geschieht, längst geschehen.“